Adão Pinho Cruz
Ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547
Autor do livro "Contos do Ser e Não Ser"
A gema de fora
Mal a luz do dia beliscou a frincha da janela, o
homem acordou, acordou, como sempre, com pedaços
do passado agarrados ao pijama, às mãos e aos cabelos.
Sentou-se na beira da cama e um sonolento: Oh! Que
merda! Soltou-se da garganta ainda seca do bagaço da
véspera. Quando os pés apalparam a falta dos chinelos,
moldou os passos ao chão de modo a evitar o mais
possível a madeira fria do soalho. Sobre a cómoda,
continuava a tristeza à mistura com águas-de-colónia de
vários tipos. Abriu um sorriso quando viu no tapete o
artigo que acabara de escrever na véspera e que o sono
fizera escorregar-lhe das mãos, dera-lhe o título
Orgasmo, inspirando-se numa dessas tardes em que o
fim do domingo abre as portas à demência. A caminho
do quarto de banho, ia pensando nas palavras que nada
dizem e na flatulência da comunicação que o fizera
deitar-se tão tarde e acordar, assim, com a gema de fora.
Sempre nele permanecera uma grande dúvida quanto à
eficácia de debates como o da véspera, será que têm
algum valor como profiláticos da deterioração mental
que a idade e os tempos acarretam ou são, eles próprios,
catalisadores dessa mesma deterioração? Sobretudo se
tais debates não passam de regateirices, confusões,
dessintonia de mediocridade e estupidez, discutindo
pessoas reles, factos ridículos, ou ideias banais,
estafadas e apodrecidas, sobretudo se tais debates se
processam entre corruptos, golpistas e terroristas que
invadem as casas, maquilhados de gente de bem e
cobardemente espantalhados de homens dignos. Sempre
pensara que não se deve transformar em espetáculo o
perigo da lavagem de muitos rostos pelo sabão da
ingenuidade das pessoas, a verdade é só uma, e ele não
aderia, de ânimo leve, à tese de que cada um teria a sua
verdade, a verdade existe, está lá, está sempre lá, dentro
das coordenadas humanas, há quem dela se aproxime e
quem dela se afaste, mas o único caminho da verdade é
o caminho da lucidez e não há lucidez que não assente
na razão. Sem deixar de considerar que a irracionalidade
é o caminho das trevas, cada um tem o direito a escolher
o seu caminho da verdade, mas aí tem-se o direito de o
julgar pela escolha, se se lhe conhece a formação ou a
deformação, a inteligência ou a indigência, a humildade
ou a petulância, o rigor ou a confusão, a seriedade ou a
manigância. Grande respeitador do relativo e da cultura
da diferença, o homem que não tinha nome consideravase
adversário do consenso, do consenso acima de tudo,
que destrói e anula o indivíduo, e da tolerância,
tolerância como virtude, que implica sempre a presença
de alguém que tolera e de alguém que é tolerado. O
homem acordou maldisposto porque não acreditava na
existência de debates fluidos, corajosos e pedagógicos e,
mesmo assim, cedera-lhes parte do seu tempo de sono.
Convidar tanta gente de caras e tantas caras de gente,
fazer cócegas em temas profundos, inacessíveis a
mentecaptos, meter num mesmo saco capazes e
incapazes, lúcidos e ineptos, fazer de assuntos sérios,
estéreis, discussões, criar espetáculos de feira sem o
mínimo receio de sujar a consciência e ofender a
verdade, era mais do que razão para o incómodo acordar
dessa manhã. A visão político-filosófica assente na
maior preciosidade do homem, a razão, ao contrário do
que muitos pensam, é a única visão profunda, dinâmica,
mentalmente produtiva, constante recriação de
vivências, ideias e utopias, inexoravelmente ausentes do
pensamento irracional, retrógrado, estagnado e
paralítico.
Já no café da esquina, o homem deu de caras com a
mulher de longos cabelos negros, rosto comprido e
olhos paradoxalmente achinesados, a quem pedira, há
cinco anos atrás, para posar para si, nada tendo
conseguido. Esguia, quase linear, de uma beleza que
parecia desenhada, a sua figura prendia os olhos que
nela tocavam. Sempre que o homem a via, recordavalhe
alguém e bulia-lhe com qualquer coisa que havia
dentro dele, ela própria, alguém que já vira, alguém que
gostaria de encontrar?
Na mesa do lado, via-se que um
outro homem, seguramente um habitante dessas
inúmeras ilhas que se escondem no ventre da cidade,
tentara encontrar uma camisita de riscas verdes a
condizer com o verde das calças, se bem que mais
escuro, aceitava-se, não era muito boa a combinação,
mas percebia-se a ideia, já não era de aceitar tão
facilmente aquela senhora vista de trás, relativamente
escorreita, blusa na moda e saia quase mini, moldando
formas enganadoramente jovens, que o virar da cara
logo atraiçoava ao denunciar as engelhas dos setenta
anos. Ninguém tem nada com isso e se ele mentalmente
o comentava é porque considerava o sentido do ridículo
quase um irmão gémeo da inteligência.
Uma outra senhora tentava limpar, com um guardanapo de papel,
os pingos de baba que o marido, por força de tentar
sorrir, deixava escorrer dos lábios inertes sobre a
gravata cinzenta, deve ter sido acometido de acidente
vascular cerebral, pelo menos assim o descrevera o
genro à saída do banco: “O meu sogro teve um ataque
celebral e ficou com a boca a tocar flauta e a pôr açúcar
nas farturas.” Mas ele, provavelmente, nunca entrara
num banco, não era desses, não, à esquina do banco,
onde costuma fazer umas horas no engraxa, como está
de baixa pela caixa, aproveita para andar de caixa pela
baixa, pelo que não deve ser este o seu sogro, este tem
ar de quem tem massa, o que vale é que o acidente
vascular cerebral dos ricos é igual ao acidente vascular
celebral dos pobres. Mesmo hemiplégico, nem por isso
deixou de sugerir, com a mão válida, que a mulher
esfregasse suavemente o guardanapo um pouco abaixo
da fivela do cinto, ao que ela acedeu de maneira afável e
sorridente. Em paga, ele abriu o livro de cheques e
mostrou o que havia por lá, ela arregalou os olhos e
inspecionou-lhe, com falsa displicência, o pavilhão
auricular, tentando arrancar-lhe docemente uns pelos
esbranquiçados e eremitas que teimaram isolar-se do
mundo cabeludo. Ciente de que a poderosa e autêntica
dinâmica da vida, quer se queira quer não, reside no
sexo, não tinha dúvidas em aceitar que o homem do
livro de cheques optaria, se fosse possível, dar-lhe a
escolher, por poder levantar o pénis em vez da mão
paralítica.
Do outro lado do homem sem nome, uma
mulher cheirava a perfume que tolhia, bafejou os
óculos, limpou-os a um pequeno lenço e pô-los em
contraluz para ver o resultado, mas os seus olhos em vez
de fitarem o vidro, fizeram esguelha para o
companheiro que tinha na frente o generoso cruzar de
pernas de uma dessas liberais criadoras de pulsões. Foi
para isto que se levantou tão cedo, afinal, o que veio ele
ali fazer? Um súbito silêncio, um silêncio esquisito
instalou-se à sua volta, o silêncio daqueles momentos
em que não se sabe o que fazer, em que se entrechocam
o querer e o não querer, o sentir e o não sentir, ele tinha
pedido um café e lia o jornal, lembrava-se de que não há
nada mais saboroso do que faltar ao trabalho e ir para o
café ler o jornal, ou melhor, algumas coisas boas que o
jornal comporta, no meio de tanto lixo, levantar os olhos
de vez em quando, presenciar as descarnadas cenas da
vida, dar cem ou duzentos paus a um mendigo andrajoso
ou a uma prostituta bem vestida que os pede
emprestados, levantar os olhos de vez em quando e
pensar na grandiosa obra daquilo a que chamam criação
e, ao que parece, nunca fora criado nem inventado,
apenas desenvolvido dentro da ordem natural, obra toda
errada por adulterada, é certo, mas grandiosa.
O homem
acreditava que o equilíbrio entre o que somos e o que
acreditamos e o que os outros são e o que pensam é de
tal modo difícil, que a forma mais sábia de nos
mantermos verticais neste mundo é colocarmo-nos na
posição de deitados, isto é, na posição de aprender. O
comum das pessoas que escrevem não difere do comum
das pessoas que leem, tudo estaria bem se as pessoas
que leem não se sentissem os educandos dos sábios que
escrevem, e as pessoas que escrevem não inchassem
com as banalidades que dizem, há os que merecem ser
lidos e os que não o merecem, simplesmente, só a meio
da leitura a gente se dá conta e lá se vai aquele tempo
por água abaixo. A nossa cabeça é invadida pela
cobarde e revoltante ideia de pensar que a única
hipótese que nos resta é não perder o sentido de humor e
marimbar-se para os que não respeitam, nem de longe
nem de perto, a capacidade que os outros têm, apesar de
estarem calados, de ver que eles não sabem nada do que
dizem, e que os seus comentários, sem vivências sérias
a escorá-los ou solidez cultural a estruturá-los, não
passam de mastigada para inglês ver, é sobremaneira
penoso e ridículo um qualquer medíocre pegar na caneta
ou na língua para analisar figuras cuja vida, formação e
inteligência ele não tem capacidade para entender.
Pensamos logo como se comportariam tais sábios, se
tivessem uma dor no peito, uma dor no peito, porquê
uma dor no peito? Tudo é secundário e virado do avesso
quando há uma dor no peito, o rico diz que é pobre, o
que é, quase sempre, verdade. O político de direita diz
que é de esquerda e, algumas vezes, vice-versa, que é o
que eles acham que os outros gostariam que eles
fossem. O forte não desmente a sua fraqueza, o vigarista
confessa o desejo de ter sido a pessoa mais séria, o
articulista ou o comentador prestam-se a engolir o que
disseram se nisso residir a analgesia.
Toda a hipocrisia
vem ao-de-laço de uma dor no peito, a dor no peito
despe até à nudez aquele que a sofre, dissolve a vaidade
e coloca qualquer homem perante si mesmo, é o
detergente que embranquece o espírito e lava a
memória. A dor no peito é uma espécie de fronteira
entre a vida e a morte, perante ela, ninguém tem
vergonha de ser ou parecer ignorante. Não sabem que a
dor no peito pode ser, apenas e exclusivamente, a
somatização da consciência da nossa insignificância, se
o soubessem e disso tivessem a certeza, talvez nem se
importassem. Era isso que assustava o homem que não
tinha nome, não a dor no peito, mas a fraqueza de um
mundo que morria assustado, a grandeza delapidada no
esgotar da razão, o vaguear dentro do ciclo vicioso de
um sonho desfocado e confuso de que se não acorda, a
sensação asfixiante de que o mundo se estreita e se
dissolve no fim do corpo abalado por uma dor no peito.
Dobrou o jornal, enfiou o sobretudo e sentiu que aquela
manhã não era bem igual às outras, mediu, de novo,
todas as caras, perguntou a si mesmo o que estava ali a
fazer no meio de uma sociedade de olhos vendados,
cega, sem horizontes, que nega a razão como única
riqueza do homem, voltou a perguntar a si mesmo o que
fazia ali e o que tinha ele a ver com tudo aquilo, na
imensidão apaixonante do Universo o que era, afinal,
aquele café e aquele jornal, o que era o viver, o ter
vivido, e o que se há de ter de viver.
Levantou-se e saiu, o ar fresco da manhã ainda lá
estava para o acariciar.
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Nota do editor
Último post da série de 20 de outubro de 2024 > Guiné 61/74 - P26061: Contos do ser e não ser: Adão Cruz, ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547/BCAÇ 1887 (40): "O homem sem nome"
1. Mais um conto verdadeiro da Guiné, do nosso camarada Adão Cruz, Médico Cardiologista, ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547 / BCAÇ 1887, Canquelifá e Bigene, 1966/68.
