Guiné 61/74 - P20638: Em busca de... (300): Alf mil Pereira Gomes, da CCAÇ 1622 (1966/68), que o meu pai conheceu conheceu em Aldeia Formosa (Luísa Lemos, filha do ex-fur mil Álvaro Lemos, São Miguel, RA Açores)

1. Mensagem de Luisa Lemos, nossa leitora, filha de um camarada nosso, açoriano

Data: quinta, 30/01/2020 à(s) 12:13
Assunto: Informações sobre o Alferes Miliciano Pereira Gomes, da Companhia de Caçadores 1622

Bom dia, caros senhores.

Eu sou filha de um antigo combatente que gostava de encontrar o contacto de um senhor que esteve com ele na Guiné. Ele procura o Sr. Alferes Miliciano Pereira Gomes, da Companhia de Caçadores 1622.

O meu pai é o Furriel Miliciano Álvaro Lemos, da ilha de São Miguel,  do arquipélago dos Açores. Ele esteve na Guiné na Aldeia Formosa e diz que era conhecido como o "homem psíco". Terminou a sua missão em 1969.

Se tiverem alguma informação,  por favor disponibilizam-me para dar ao meu pai.

O meu número de telemóvel é 966 227 200, no caso ser necessário.

Um bem haja pelas informações que têm na Internet pois através daí que cheguei aos vossos contactos.

Obrigada,
Luísa Lemos


2. Resposta dos editores:

Luísa, obrigado pela sua gentil mensagem. Um alfabravo (ABraço) para seu pai e nosso camarada, Álvaro Lemos.

Temos mais de 3 dezenas de referências à CCAÇ 1622:

(i) mobilizada pelo RI 2 (Abrantes);

(ii) partiu para a Guiné em 12/11/1966 e regressou a 18/8/1968;

(iii) esteve em Aldeia Formosa,  Mejo, Bolama, Jolmete, Teixeira Pinto e Bissau;

(iv) comandante: cap mil inf António Egídio Fernandes Loja;

(v) pertencia ao BART 1896, a par da CCAÇ 1623 e CCAÇ 1624.


O José Brás, que hoje faz anos [, foto atual, à direita, acima}, é um dos ilustres camaradas do seu pai:

(i) ex-fur mil trms, CCAÇ 1622, Aldeia Formosa e Mejo, 1966/68;

(ii) nasceu em Alenquer em 1943;

(iii) trabalhou na TAP como tripulante comercial de 1972 a 1997;

(iv) foi sindicalista e autarca;

(v) mora em Montemor-o-Novo;

(vi) tem mais de 130 referências no nosso blogue;

 (vii)  é autor dos seguintes livros com memórias da guerra colonial na Guine: (a) “Vindimas no Capim”, 2.ª Edição, Lisboa, Publicações Europa América, 1987; (b)  "Lugares de Passagem", Chiado Books, Lisboa, 2010;

(vii) sobre a sua biografia oficiosa, ler aqui mais, na Chiado Books.

Outro notável escritor da CCAÇ 1622 é o António Loja,  madeirense, nascido no Funchal em 1934, ex-cap mil... Infelizmente não temos o contacto dele, não é formalmente membro da nossa Tabanca Grande.

Cara amiga Luísa, vamos  pô-la em contacto com o José Brás, de que o pai se deve lembrar (, era o furriel de transmissões da CCAÇ 1622),  esperando que ele lhe/nos dê notícias, boas, do ex-alf mil  Pereira Gomes, cujo paradeiro infelizmente desconhecemos.

Em boa verdade, só um ou dois camaradas,por companhia, é que aqui aparecem,  nos escrevem, mandam fotos, e vão dando notícias... ou então somos nós que descobrimos algo sobre eles (, é o caso por exemplo do antigo capitão António Loja).

Por outro lado, não temos nenhum crachá, guião ou brasão da CCAÇ 1622, apenas um distintivo do BART 1896, a que a CCAÇ 1622 pertencia, e que reproduzimos acima.

De qualquer modo, o nosso camarada Álvaro Lemos, representado aqui pela filha Luisa Lemos, tem lugar de pleno direito no nosso blogue, na nossa Tabanca Grande: basta que nos mande duas fotografias, uma atual e outra do tempo da Guiné. E que nos diga, em meia dúzia de linhas, quem foi, onde esteve durante a comissão de serviço na Guiné,  e o mais que se lhe oferecer dizer...

Esclareça, em todo o caso, o seguinte, com o seu pai: provavelmente o Álvaro Lemos era de rendição individual, para regressar só em 1969... A CCAÇ 1622 regressou a casa em 18/8/1968 e esteve em vários sítios, para além de Aldeia Formosa e Mejo (que eram no sul, na região de Tombali)...

Pergunte ao seu pai: a que subunidade pertenceu, de facto ? À CCAÇ 1622 (1966/68) ou outra, sediada, até 1969, em Aldeia Formosa?  O alf mil  Pereira Gomes, esse, já percebemos, pertencia à  Companhia de Caçadores 1622, do BART 1896 (Buba e Bissau, 1966/68), comandado pelo ten cor art Celestino da Cunha Rodrigues. (Temos cerca de duas dezenas de referências a este batalhão.)
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Nota do editor:

Últumo poste da série > 21 de outubro de 2019 > Guiné 61/74 - P20264: Em busca de... (299): Camaradas do ex-alf mil António Vieira Abreu, recentemente falecido em Lisboa, e que pode ter pertencido ao BART 1904 (Bissau e Bambadinca, jan 67 / out 69) (João Crisóstomo, Nova Iorque; Manuel Carvalho Gondomar; José Martins, Odivelas)

Guiné 61/74 - P20161: Notas de leitura (1219): Missão cumprida… e a que vamos cumprindo, história do BCAV 490 em verso, por Santos Andrade (24) (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil Inf, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 6 de Maio de 2019:

Queridos amigos,
Era compreensível que os acontecimentos da Ilha do Como merecessem amplo destaque na gesta do bardo. Espero que quem ali combateu naquele terrível penar aqui venha exprimir outros pontos de vista, narrar outros episódios, clarificar situações que ficaram no olvido. A história da Unidade do BCAV 490 é parcimoniosa, como se disse, faz-se referência a um anexo, que não encontrei e se algum dos confrades o possuir bom seria que aqui se referenciasse outros episódios que não couberam na poesia nem nos testemunhos. A imaginação de quem acompanha o bardo saltitou para as belezas da natureza, sempre irresistíveis, a despeito das aflições e sofrimento vivido. Repare-se na descrição que Alpoim Calvão faz de uma missa ao ar livre e o maravilhamento do céu e das águas, a par da comoção dos mortos e da emoção dos vivos.

Um abraço do
Mário


Missão cumprida… e a que vamos cumprindo (24)

Beja Santos

“Temos muita companhia
já com pouco pessoal:
coxos, doentes e feridos
vão indo para o hospital.

Há muito tempo passado
e sempre a mesma labuta.
Há quase dois meses que se luta
e ainda há muito malvado
que tem que ser acabado
o bando que cá existia
é uma patifaria,
que dá cabo da rapaziada,
mas isso não lhes vale nada,
temos muita companhia.

Em duas ocasiões
no meio dos terroristas
morreram dois paraquedistas
deram gritos de aflições.
Fizeram muitas operações
dentro daquele matagal,
mas quase sempre se deram mal
devido a tantos bandidos.
Por isso, os pelotões reduzidos
já com menos pessoal.

Um dia Cauane atacaram
foi atingido Joaquim Augusto,
apanhando um grande susto
quando as granadas rebentaram.
No sacristão também acertaram,
dando grandes gemidos.
Com as mãos e dedos perdidos
Quítalo e o sapador doutra vez,
e em pouco mais de um mês
coxos, doentes e feridos.

Dois paraquedistas se perdiam
longe de S. Nicolau,
o caso esteve bem mau
porque entre os bandidos se viam.
Indicados por um avião saíam
sem perderem o moral.
Será isso o principal
no soldado cheio de heroicidade.
E os feridos com gravidade
vão indo para o hospital”.

********************

O tom pungente que o bardo usa, vamos encontrá-lo em obras do tempo e posteriores. Contemporâneo, temos os relatos de Armor Pires Mota e Alpoim Calvão. Naquele Sul, de 1963 em diante, andaram Álvaro Guerra, José Martins Garcia, Luís Rosa, José Brás, António Loja, Idálio Reis, entre outros. O sul de Mejo, Guilege, Gadamael, Cacoca, Sangonhá, Gandembel, Cacine, Catió. Páginas de fraternidade, de lástima pelas perdas, de revolta pela construção de aquartelamentos feitos com tanto de sangue, suor e lágrimas e depois abandonados. E mesmo nessa apoteose de sofrimento ou mágoa há a extraordinário revelação do feitiço africano, a descoberta de uma natureza viva.

E aqui lembro Leonel Olhero e o seu livro “Ultrajes na Guerra Colonial – Reminiscências de furriel de cavalaria”.
Primeiro, uma trovoada tropical:
“Uma trovoada, com carácter primitivo e sagrado, apavorou-nos. Receoso, o Sol estremeceu de inquietação e correu a esconder-se. Numa embriaguez de luzes, relâmpagos cintilaram em ziguezagues de fogo, bateram nas trevas e apanharam relâmpagos em resposta. De alto a baixo, raios riscaram rasgando fundo os céus. Irrequietos, os trovões estalaram implacáveis vibrando de tronco em tronco e em cada folha, assustando aves e ribombando pelos caminhos do céu imenso num estampido ensurdecedor, enquanto que o vento, carregado dos cheiros da terra e do odor da selva, bradou com fúria e em rajadas hirtas e tudo impeliu numa maluca confusão”.

Agora o Furriel de Cavalaria embarca num Sintex, vai a Bula buscar salários, assombra-se com a travessia do rio:
“Para lá das desviadas margens, num sussurro, naquele rio largo como uma promessa via-se água que penetrava na brumosa mata de onde, desafiando nos céus altas fasquias, se erguiam crescidas e seculares árvores. Por causa das investidas da nossa artilharia, com olhos cansados de procurar, vi cepos definhados com galhos despidos e rasgados. Braços vegetais abertos que nos desejariam abraçar e onde poisavam centenas de colónias de coloridos periquitos (…) Na tona da água, bandos de periquitos de rabo de junco rasavam, chispavam à nossa passagem e rabiscavam hieróglifos (…) Inumeráveis abutres repugnantes e agoirentos que poisavam nos poleiros altos da sossegada e densa ramagem, alteavam-se impassíveis, estremecendo penosamente as enormes e aborrecidas asas. Alguns, mais tímidos, alavam para o escuro daquele tão intemporal bosque e ali ficavam à espera, de olhos tristes e adiados”.

Mas vamos descer até ao Como e ouvir o que escreveram os biógrafos de “Alpoim Calvão, Honra e Dever”:
“Uma operação tão longa como a Tridente, que decorria há já cerca de mês e meio, sempre com duros combates e em que os estacionamentos temporários eram desconfortáveis e penosos, tinha necessariamente um impacto negativo no estado físico e anímico do pessoal. Mas o esforço compensava. Era notório que a actividade inimiga esmorecia, a resistência era agora fugaz e em nada se comparava já à bravura dos combates travados no início da operação.
O dispositivo inimigo nas ilhas de Caiar, Como e Catunco estava praticamente desmantelado, o prestígio do PAIGC e dos seus chefes abalado, a sua confiança desaparecera, o respeito e temor pelas autoridades portuguesas era evidente.
Tinha entretanto o Tenente Calvão criado um núcleo de guias guinéus que com os seus camaradas metropolitanos partilhavam as mesmas canseiras e os mesmos perigos. Havia, no entanto, dois homens que o seguiam para todo o lado como sombras e aos quais Calvão ficou eternamente grato pela coragem, desinteresse de si próprios e dedicação que sempre revelaram: um do Bombarral, o José António; e outro um Manjaco do Pecixe, o ‘Touré’. Mais tarde, num jornal, Alpoim Calvão recordou um caso ocorrido durante aquela operação e que tão profundamente o marcou:
‘(…) Os sucessos da guerra tinham causado várias baixas na minha Unidade. Pedi ao Capelão Militar que acompanhava as forças em operação para rezar uma missa pela alma dos mortos. Numa manhã, na praia onde estava localizado o estacionamento, preparou-se a realização da cerimónia. Aliás, tudo o mais simplificado possível: o altar era um caixote que servira para transportar rações de combate e o templo, o ar livre, com o mais maravilhoso dos tectos: um céu azul, incomparável.
Mal barbeados, sujos, com as faces vincadas pelo cansaço e pela tensão da luta, os homens foram-se chegando e a missa começou. Juntaram-se-lhes, por serem católicos, alguns dos carregadores negros que acompanhavam as forças. O profundo silêncio era apenas alterado pela voz do celebrante e pelo barulho do mar, que, em pequeninas ondas, se enovelava na praia.
Uns de joelhos, outros em pé, os homens seguiam, ou melhor, viviam o santo sacrifício. Acabrunhados pela morte de alguns camaradas, sentiam a necessidade daquele diálogo com Deus e muitos deles, pela primeira vez, souberam o que era a Missa.
Eu estava de pé, um pouco apertado, duplamente comovido pela lembrança dos mortos e pela emoção dos vivos.
E num deslumbramento, numa autêntica revelação de ecumenismo, vi, sobre a minha direita, alguns guias muçulmanos que olhavam a cena com muita dignidade e compostura e procuravam participar nela, orando também ao mesmo Deus, pelo descanso das almas dos que tinham caído e pela vitória das armas portuguesas’.”

E os autores chegam ao termo do seu relato:
“Decorridos mais de dois meses sobre o início da Operação Tridente, concluiu-se que militarmente nada mais havia a fazer na zona, pelo que foi decidido o regresso de todas as forças em acção, ficando apenas montado um aquartelamento em Cachil, onde foi instalada uma Companhia do Exército com a missão de controlar as margens do rio Cobade, numa posição estratégica muito importante para o reabastecimento de Catió. Sendo de prever que dentro em breve aquele local voltaria a estar sujeito a uma intensificação dos ataques, tornou-se necessário manter ali uma LDP em permanência, de modo a garantir o regular abastecimento do aquartelamento de água, mantimentos e munições. Às 12h00 do dia 22 de março, o DFE8 embarca no ‘Bor’ rumo a Bissau, onde chega na manhã seguinte. Era o fim da Operação Tridente”.

(continua)

 O bardo a caminho da Ilha do Como

O bardo e camaradas a caminho da Ilha do Como

O bardo faz leituras na Amura, inspira-se junto da velha peça de artilharia.

Página do jornal do BCAV 490, gentilmente cedida pelo confrade Carlos Silva, um investigador infatigável a quem devo muitas atenções.
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Notas do editor

Poste anterior de 13 de setembro de 2019 > Guiné 61/74 - P20145: Notas de leitura (1217): Missão cumprida… e a que vamos cumprindo, história do BCAV 490 em verso, por Santos Andrade (23) (Mário Beja Santos)

Último poste da série de 16 de setembro de 2019 > Guiné 61/74 - P20150: Notas de leitura (1218): “O Massacre Português de Wiriamu, Moçambique, 1972", por Mustafah Dhada; Tinta-da-China, 2016 (Mário Beja Santos)

Guiné 61/74 - P18215: Notas de leitura (1032): “Uma Estrada para Alcácer Quibir”, por António Loja; Âncora Editora, Dezembro de 2017 (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 10 de Janeiro de 2017:

Queridos amigos,
É com satisfação que saúdo o regresso de António Loja, autor de uma obra memorável e referência obrigatória da literatura da guerra da Guiné, "As Ausências de Deus".
Regressa com lembranças pícaras, desvelando episódios ridículos da nomenclatura militar, obrigatoriamente regressa ao corredor de Guileje e ao quartel de Mejo, aos 83 anos lá estão as memórias em carne viva.
António Loja é o exemplo acabado quando ao dever de memória, com o filtro da idade apuram-se lembranças eivadas de ternura e mantem-se hasteada a bandeira do companheirismo, neste caso é incansável a tecer louvores ao bando de irmãos da sua companhia operacional que foi do Forreá até ao Jolmete, percorrendo a estrada para Alcácer Quibir.

Um abraço do
Mário


O regresso de António Loja e o seu bando de irmãos

Beja Santos

Devemos a António Loja um dos livros mais impressivos, compassivos e inspiradores da literatura da guerra da Guiné: "As Ausências de Deus"; Âncora Editora, 2013^[1]. Reincidente, temo-lo de volta com “Uma Estrada para Alcácer Quibir”; Âncora Editora, Dezembro de 2017. Desta feita, temos um rossio estuante de recordações de alguém que cumpriu por três vezes o serviço militar obrigatório, em todas essas etapas lhe assaltam a memória episódios pícaros, brutais e de grande companha. Em dado passo, ruminando sobre a guerra, ele escreve:
“Foi então que comecei a pensar em como seria constituído esse exército que preparávamos para combater na segunda batalha de Alcácer-Quibir. Tínhamos todo um país para mobilizar: do Minho ao Algarve, dos Açores à Madeira, de Cabo Verde à Guiné, de Angola a Moçambique, da Índia, de Macau e Timor, emigrantes dispersos pelo Brasil, África do Sul e Venezuela, por Paris e Bruxelas, pela Alemanha e pelo Luxemburgo; cavadores de enxada e tratoristas, condutores de autocarro e carteiristas, distribuidores de jornais e engenheiros civis, economistas e médicos, enfermeiros e amanuenses, contabilistas e feirantes, licenciados em Filosofia e Matemática, mas sobretudo muitos analfabetos.
E foi assim que partimos para África, cada um com a sua espingarda, alguns com um morteiro ou com um lança-granadas, outros mais sofisticados levaram um tanque ou um avião ou mesmo um helicóptero. Todos eles fizeram parte da força armada que combateu na segunda batalha de Alcácer-Quibir, travada entre os anos de 1961 e 1974”.

E assim se vão desenrolando episódios da sua passagem pelo RI 14, em Viseu, estávamos em 1961, coube-lhe organizar os serviços da secretaria, ali lhe apareceu o Francisco Esteves que se oferecia como voluntário, o alferes quis saber mais sobre o motivo, era bem prosaico: “É que eu casei-me há três meses e já não aguento a minha mulher. Estou farto dela e prefiro ir para a guerra”. Temos cenas dos pequenos poderes daqueles majores que comunicavam abruptamente quem era mobilizado, até ao dia em que foi bem ensinado. Vem a talhe de foice referir um telegrama que assim rezava: “Informo V. Exa. que se encontra ao dispor dessa unidade no Depósito Geral de Material de Guerra um equipamento M-201, que deve ser levantado, mediante requisição, nas próximas 24 horas”. No topo da hierarquia, para não dar parte fraca, despachou-se para baixo e a certa altura houve um sargento que quis resolver o transcendente problema do equipamento M-201, requisitou-se uma GMC, daquelas que tem 10 pneus e bebe 100 litros de gasolina aos 100 quilómetros, lá foi com um condutor com uma escolta de um cabo e seis soldados até ao Entroncamento. Ninguém tivera a veleidade de fazer um telefonema para saber o que era esse M-201. A GMC e a escolta regressaram com uma embalagem ridícula, era um vulgar filtro para a água.

Estamos agora na Guiné, o autor comanda a CCAÇ 1622, que esteve em Mejo e acabou no Jolmete, passou também por Aldeia Formosa e Teixeira Pinto. Recorda aquelas operações em que se tinha que passar a vau vários braços de rios, sentindo a sucção do lodo e quando se chegava a terra firme era-se recebido com uma tempestade de fogo. A missão, daquela vez, era atingir Chinchin-Dari, ali perto do corredor de Guileje. Emboscadas não faltaram, reagiu-se como se pôde, pediu-se apoio aéreo, houve que dar uma estalada a quem gritava a plenos pulmões: “Ai! Minha rica Nossa Senhora do Sameiro, vamos todos pró caralho”. E o antigo capitão de Mejo recorda: “Nem todos fomos para o caralho. Regressámos ao quartel com três mortos e sete feridos, carregados penosamente pelos sobreviventes, ao longo de 20 quilómetros de mato e lama”.

Porquê bando de irmãos? O autor dá a seguinte justificação: “Assim designa Shakespeare na peça Henrique V que os homens de armas que à volta do rei se associam na aventura da missão comum. Juntos correm perigos idênticos e juntos se apoiam no encontro de soluções para os problemas que enfrentam, alternando derrotas com vitórias, batendo-se cada dia com a morte. Na luta sentem-se solidários. Na solidariedade descobrem-se irmãos”. E o autor justifica-se que é o capitão do bando de irmãos, que andou por terras do Forreá, percorreu o corredor de Guileje à procura de Balantas e cubanos, deslocou-se ao longo das margens do Geba e do Cacine. E explica-se melhor: “Três meses depois de terminado o treino operacional, com deslocações a Santa Margarida e a Lamego, eis-nos embarcado no navio Uíge que nos deixou em Bissau e logo transferidos numa LDG para Buba e daí rapidamente recambiados por terra para Aldeia Formosa, onde nos instalámos para uma estadia que se prolongou por nove meses até sermos transferidos para Mejo, mais conhecida na gíria militar por colónia penal”. A soma de tudo isto eram ataques quase diários dirigidos contra o quartel, o isolamento da instalação militar que no flanco do corredor de Guileje tinha as suas deslocações por terra frequentemente emboscadas. Foi assim que se forjou o bando de irmãos naquela companhia operacional com cerca de 170 homens.

Peripécias vividas nas operações é coisa que não falta neste polifacetado registo de memórias, desde a tormenta das formigas das emboscas noturnas, o terror dos crocodilos, o cão Guileje que espetava as orelhas quando sentia no capim a presença hostil dos guerrilheiros, e não esqueceu o mais imprevisto dos ferimentos:  
“Foi uma refrega rápida. Saltámos dos carros e, lançados ao longo da picada, ripostamos com o mesmo entusiasmo da noite anterior. Entretanto, ainda rastejando e metralhando do capim onde se escondiam os guerrilheiros, senti que tinha sido atingido numa coxa depois do rebentamento de uma granada.
Chegado ao quartel chamei Brado, o sempre diligente e eficaz furriel enfermeiro, para ver o que havia na coxa que ainda sangrava. O homem desinfetou a área e fez uma incisão ligeira com o bisturi para extrair o suposto estilhaço de granada. Surpresa! Enquanto rastejara sobre o rico solo da Guiné, uma formiga furara o camuflado e, encontrando um menu mais apetitoso, começara a perfurar um túnel e iniciara a caminhada para dentro do meu corpo. O bisturi retirou-a a tempo”.

Por vezes o rossio estuante de recordações começa numa história recente e chega rapidamente à Guiné. Foi o caso de naquela conversa se falar numa antena que ia ser colocada num edifício para melhorar a rede de ligações telefónicas, logo se falou de uma antena existente nos CTT de Chaves que servia de refúgio a milhares de estorninhos. E assim se volta ao passado:  
“Disse-lhe da minha profunda emoção ao presenciar em Bolama, na antiga colónia da Guiné, um espetáculo em todo idêntico, não com estorninhos mas com morcegos que todos os dias se deslocavam aos milhares entre Bolama e a mata densa na outra margem do rio, no momento do pôr e do nascer do sol. Porque esta é uma das mais comoventes manifestações da natureza que guardo da minha passagem por aquele território guineense”.

É de saudar o regresso de António Loja à Guiné, aos 83 anos ainda está firme no seu posto de capitão daquele bando de irmãos, um exemplo para todos nós.
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Notas do editor:

[1] - Vd. postes de:

27 de Maio de 2010 > Guiné 63/74 - P6477: Notas de leitura (112): As ausências de deus, de António Loja (1) (Mário Beja Santos)

28 de Maio de 2010 > Guiné 63/74 - P6483: Notas de leitura (113): As ausências de deus, de António Loja (2) (Mário Beja Santos)
e
30 de agosto de 2013 > Guiné 63/74 - P11993: Notas de leitura (515): "As Ausências de Deus", por António Loja (Mário Beja Santos)

Último poste da série de 12 de janeiro de 2018 > Guiné 61/74 - P18203: Notas de leitura (1031): Os Cronistas Desconhecidos do Canal do Geba: O BNU da Guiné (17) (Mário Beja Santos)

Guiné 63/74 - P13372: Notas de leitura (609): "Às 5 da tarde", por António Loja; Âncora Editora, 2013 (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 8 de Janeiro de 2014:

Queridos amigos,
O antigo capitão de Mejo ali bem ao pé do corredor de Guileje, autor de uma obra ímpar. As Ausências de Deus, recua até à Guerra Civil de Espanha. Deliberadamente ou não, socorre-se de uma escrita enxuta, uma envolvente emocional sóbria, e dá-nos um fulgurante retrato que tem como pano de fundo os alvores do conflito fratricida até ao triunfo nacionalista. O herói, como numa tragédia grega, toma posição no arrastar dos acontecimentos, vai de condenação em condenação, e assim chegará ao Tarrafal, um campo de concentração com que o salazarismo nos brindou.

Um abraço do
Mário


Às 5 da tarde, por António Loja

Beja Santos

O escritor António Loja volta aos temas da guerra. Se As Ausências de Deus (Âncora Editora, 2013) espelham as suas memórias como comandante de uma companhia num dos teatros de operações mais ásperos da Guiné, “Às 5 da tarde” impele-nos diretamente para a guerra civil de Espanha, desde as primícias até à derrocada republicana, em 1939 (O Liberal, 2013, email: comercial@oliberal.pt). Um poema icónico de Federico Garcia Lorca, “Llanto por Ignacio Sanchez Mejias” onde, recorrentemente, quase como um metrónomo, se escreve “A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde”, serve de moldura para os acontecimentos da trama.

Em 1957, na Escola Prática de Infantaria, Carlos Magalhães faz amizade com Pedro Fonseca. Este vem do Norte, é minhoto, recorda saudosamente o seu tio António que combateu ao lado dos anarquistas numa brigada internacional na Guerra Civil de Espanha. Este tio António fora para Madrid, em 1935, pretendia fazer uma investigação sobre quem eram os rebeldes madrilenos fuzilados em 3 de maio de 1808 e imortalizados no quadro de Goya, com o mesmo título. Palavra puxa palavra, Pedro informa Carlos que em Madrid o tio António conhecera no Museu do Prado uma outra estudante de Goya, Clara, também portuguesa. Vários enigmas rodeiam a morte do tio António, em 1944. E veio à baila que na casa da aldeia havia umas caixas com papéis que pertenciam ao tio António. Os dois acordam em ir mexer no passado. E nas férias de Natal de 1957 rumam para Covas, no alto de Vila Nova de Cerveira.

Iniciam investigação, a primeira tarefa foi reunir o material encontrado e datá-lo. Descobriu-se um maço de cartas que parecia ser um diário, três cadernos de capa preta cuidadosamente manuscritos e datados a partir de outubro de 1935. E o leitor mergulha no diário de António Tomás, a viagem de Entroncamento para Madrid, a primeira visita ao Prado, o encontro ofuscante com a obra-prima “Os Fuzilamentos de 3 de Maio”. Sente-se altamente perturbado e justifica-se: “No quadro de Goya o realismo retratava a cruel violência sempre presente através dos séculos nas relações entre os homens. Perante os seus olhos, os soldados apontavam as armas aos lutadores da Liberdade violentados pela brutalidade dos invasores. Covardemente disfarçados nos seus uniformes, os soldados chacinavam sem piedade os miseráveis que emergiam, vindos de uma prisão-catacumba que se mostrava à superfície apenas como uma abertura negra rasgada no ventre da terra. Como pano de fundo, a imagem trágica da indiferença e da frieza: uma cidade entrevista apenas em silhueta, que aceitava passivamente a violência e a crueldade”.

As investigações não levam a nenhuma resposta, a documentação da época aparecia rasurada, as provas comprometedoras tinham sido destruídas. Dá-se o encontro com Clara Noronha, estudante de arte. A relação estreita-se. No início de 1936 visitam Aranjuez e amam-se. Madrid fervilha, perfila-se no horizonte uma cruzada dos nacionalistas contra socialistas, comunistas e anarquistas. A PVDE, a antecessora da PIDE, desconfia das razões da presença de António em Espanha, a família pede-lhe para voltar. António decide ficar, pretende alcançar Barcelona, uma rede de anarquistas amigos prepara-lhe um itinerário dissuasor. A guerra civil entra em cheio na trama do romance. António assiste a fuzilamentos na Andaluzia. A complexidade da trama cresce, Pedro e Carlos vão visitar Clara a Vilar de Monforte, Clara entrega-lhes mais um maço de cartas, as cartas que António passa a escrever nessa deambulação, autêntica fuga à PVDE e aos nacionalistas, os documentos concatenam-se, a viagem prossegue de Algeciras para Málaga onde António assiste ao rescalde de um bombardeamento aéreo, prossegue para Valência, e em Barcelona alista-se nas brigadas, começam, diante dos seus olhos, as disputas brutais entre comunistas e trotskistas.

Um ortodoxo soviético pretende catequizá-lo, António rejeita o fanatismo e marcha para a Frente do Ebro, estamos em 1937, entremeiam-se os relatos do diário e o desenvolvimento dos acontecimentos, os recontros, as cidades destruídas, a selvajaria dos assassinatos, António regressa a Madrid, escreve lancinantes cartas de amor e depois volta para Barcelona, já não tem ilusões, os grupos republicanos estão totalmente desentendidos, os nacionalistas possuem toda a classe de apoios, avançam imparavelmente. António atravessa os Pirenéus e refugia-se em França. E vem a guerra, as tropas de Hitler atravessam fulminantemente a França, depois de muitas peripécias António chega a Vilar de Monforte, traz indícios de tuberculose, é preso e envido para o Tarrafal. Estamos em 1942, a descrição do campo de concentração é, por si só, um libelo acusador do humanismo salazarista: alimentação indígena, condições de higiene abomináveis, o castigo da “frigideira”, onde são postos os presos punidos com isolamento. O médico do Tarrafal adverte que António é uma ameaça com a sua tuberculose, regressa e é conduzido a um sanatório no Caramulo. Os amantes reencontram-se, fazem planos, o afeto parece fazer ultrapassar todas as inquietações. E chega o desfecho fatal. Numa cadeira junto à cama, hirta, aparentemente ausente, lágrimas correndo silenciosamente pela face. Clara murmura como se fosse um autómato:
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.

E, depois de um breve silêncio:
Lo demás era muerte y solo muerte
A las cinco de la tarde.

O que há de profundamente tocante nesta incursão de António Loja pela Guerra Civil de Espanha é o seu tom de escritura em tempo antigo, cadenciado, uma mescla de arrebatamento entre aqueles dois seres humanos e a explosão sanguinolenta do conflito fratricida. É uma prosa cadenciada, bem mesurada, tornando plausíveis aquele diário, aquelas cartas. Os dois cadetes de Mafra, daquele ano de 1957, são um mero pretexto para a intermediação daquele enigma de uma paixão e de um compromisso com a solidariedade política. Num tempo em que o romance histórico arrebata as atenções dos leitores, tem-se aqui uma excelente oportunidade para descer aos infernos da Guerra Civil de Espanha, revisitar a insânia do fascismo, a truculência dos conflitos na esquerda e ver o funcionamento do campo de concentração do Tarrafal. O mote está dado: os fuzilamentos pintados por Goya fascinam e arrepiam. E alertam para a possibilidade da sua repetição.
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Nota do editor

Último poste da série de 4 de Julho de 2014 > Guiné 63/74 - P13364: Notas de leitura (608): "África" - Literatura-Arte e Cultura - Os Djumbai (Mário Beja Santos)

Guiné 63/74 - P11993: Notas de leitura (515): "As Ausências de Deus", por António Loja; Âncora Editora, 2013 (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 13 de Maio de 2013:

Queridos amigos,
Esta reedição era de elementar justiça, não me canso de dizer que António Loja reservou para a literatura da guerra da Guiné parágrafos belíssimos, intensos, vigorosos. Foi comandante de companhia nalguns dos teatros de operações mais duros. Mejo, por exemplo. Passadas décadas desses eventos que nunca se apagam da memória, a pretexto de uma operação em ambiente hospitalar, associou ruídos a lembranças do que viveu.
O resultado é exaltante.
Os confrades têm agora à sua disposição um relato incontornável sobre as recordações irreprimíveis que transportaremos até ao fim das nossas existências.
Desejo-vos boa leitura.

Um abraço do
Mário


As ausências de Deus, por António Loja

Beja Santos

Trata-se de uma reedição há muito esperada, “As ausências de Deus” (por António Loja, Âncora Editora, 2013) faz parte do rol das obras fundamentais da literatura da guerra da Guiné. Tem parágrafos belíssimos, são trechos indispensáveis em qualquer antologia que doravante se venha a escrever sobre a guerra da Guiné em particular ou mesmo num contexto mais amplo. O autor explica o que o motivou, inesperadamente, a voltar à guerra: “Trinta anos passados sobre o fim da minha participação na guerra colonial na Guiné tinha a ilusão de que esta pertencia apenas ao meu passado. E, de repente, no pós-operatório de uma cirurgia num hospital de Coimbra, ela regressou. E de um modo obsessivo. No dia-a-dia do ambiente hospitalar o sono fez ressuscitar, nas pessoas que encontrei nos corredores, os meus companheiros de combate, os soldados europeus e africanos que lutarem ao meu lado ou contra nós, os homens, mulheres e crianças que passaram por mim na selva africana, que regressaram ligados a episódios ocasionais da vida presente e ganharam corpo na minha vivência de paciente em recuperação (…) São essas recordações que, naquele ambiente hospitalar, decidi passar para o papel”.

Em 1966, António Loja foi chamado pela terceira vez a prestar serviço militar obrigatório, rumou para a Guiné, no comando de uma companhia de infantaria, deram-lhe um teatro de operações entre os mais ásperos. O dever de memória surgiu assim, inusitadamente: “O ruído do motor de um frigorífico, numa sala vizinha do corredor onde, no hospital, faço a minha caminhada diária, levou-me de repente a recordar o motor da LDG (lancha de desembarque grande) que, diretamente do Uíge, nos transportou de Bissau para Buba. Fomos transferidos para a lancha de desembarque e, através do que nos parecia um impenetrável e complicado labirinto de rios e canais naturais, depois de algumas horas de navegação, com o sol alto, cerca de uma hora da tarde, chegámos a Buba”. Assim, a frio, logo atirado para a guerra, picar a estrada, fazer a conferência de material, visitar o chefe religioso do Forreá, Cherno Rachide.

A prosa de António Loja pauta-se pela intensidade com que transmite as emoções, em vez de brunir aquelas expressões que ornam a brutalidade dos acontecimentos, é seco e remete para os seus sentimentos toda a explosão de dor, é como se o leitor se condoesse da sua reação ao invés do sofrimento alheio, assim: “Não teve tempo de dizer-me que havia uma mina na picada porque, na certeza enganosa de que o terreno que antes calcara estava livre, colocou o pé sobre outra, que já tinha passado sem notar e que explodiu com violência. Mamadú ficou desfeito, literalmente, em pedaços espalhados pela picada e escorrendo de ramos das árvores; e Abdulai, que vinha logo atrás, foi apanhado por um estilhaço que o atingiu na parte superior do tórax. Deu dois passos na minha direção, dizendo: 
- Ai, meu capitão! Meu capitão!

De um buraco abaixo da clavícula jorrava, a cada batida do coração, um repuxo de sangue que me atingiu a cara, os óculos e me escorreu para o nariz e para a boca. Sustentei-o debaixo dos braços e pousei-o devagar sobre as folhas das árvores, no meio da picada, enquanto toda a companhia assumia posições de defesa. Nunca consegui esquecer o sabor do sangue ainda quente e o cheiro adocicado e logo nauseabundo que me invadiu as narinas. Disse-lhe uma mentira piedosa: 
- Vem aí o enfermeiro. Vais ficar bem! Já mandei vir o helicóptero…

Espero que ele tenha acreditado, nos breves segundos que levou a morrer. Só que na morte não há breves segundos. É um tempo sem relógio. É toda a eternidade de um fim que parece nunca chegar. Morreu a esvair-se em sangue que ninguém poderia estancar. O que recordo com horror é a minha reação seguinte: ainda ajoelhado junto dele, inclinei-me para o lado e vomitei, de um modo incontornável, ali a dois passos do cadáver do meu camarada”.

Para quem está no pós-operatório, aquela volta à guerra é irreprimível: comunicar a um pai africano que aquele estrondo que ele ouviu há pouco foi a explosão que lhe matou o filho; ver os africanos a não aceitar as fronteiras traçadas por portugueses e franceses, quem foi atacado do lado de cá sente-se no direito de atacar a sua gente do lado de lá, matar, matar até que aprendam com a lição, não compreende essa linguagem dos incidentes diplomáticos; recordar uma menina cheia de vida a quem dera um brinquedo e que ele, depois de uma flagelação, foi encontrar esvaído em sangue, apertando na mão o brinquedo que ele lhe oferecera…

O medonho da guerra é por vezes um relato entre a incredulidade, o bizarro e a extrema inocência, como o autor recorda: aqueles dois amigos que andaram juntos na escola, que foram recrutados no mesmo ano, destacados para a mesma unidade, quase dois gémeos típicos que caíram juntos e que depois foram enviados às suas famílias em dois caixões que viajaram no porão do mesmo navio e que depois foram enterrados no mesmo cemitério, nos arredores de Barcelos; as confidências do Francisco, o condutor do rebenta-minas, que vai casar dentro de dois meses e que deixou de sentir tesão, houve urgência em tomar medidas para combater o stresse; o Roncolho, um herói improvisado que um dia gritou “ai minha mãe!” lá numa emboscada e a quem o capitão teve de dar uma estalada e que estupidamente morreu na véspera da partida, atropelado para os lados do aeroporto de Bissau. A tudo isto juntam-se as queixas da dobrada liofilizada, dos coronéis incapazes, daquele aviador que durante uma operação achou que não devia almoçar em Mejo e o alferes disse ao cabo Chico para pegar numa metralhadora e caso o helicóptero levantasse lhe desse uma rajada das grossas.

Recordações em noites sem sono, naquele doente a insónia ou os medicamentos fizeram-no regressar ao passado: “Carregamo-lo connosco e basta uma pequena faísca para provocar a grande explosão. Depois, é como um filme antes da montagem. Por vezes as cenas desenrolam-se numa sequência lógica, outras de modo caótico ou pelo menos disperso, sem nexo aparente ou com um nexo difícil de discernir”.

É este o prodígio da trama de “As ausências de Deus”, que vitoriam os que conseguem dar um pontapé na morte, estão para além de qualquer convalescença, há memórias da guerra colonial que não se apagam, de Mejo a Guileje a vida era um desassossego, entre minas e emboscadas, e depois aos poucos o convalescente sente a memória suavizar, porque a recuperação foi dura: “Pago uma prestação cada vez que me dirijo ao hospital para mais uma sessão de radioterapia” é um pagamento duro, o paciente lembra um grande escritor, Thornton Wilder, que escreveu: “Será que para Deus nem a pena de um pássaro cai sem que Ele o permita; ou, pelo contrário, Deus dispõe das nossas vidas com a indiferença com que uma criança mata moscas num dia de Verão?”.

O autor, tal como estivesse em Mejo, reclama desabridamente: ou será que Deus não existe, ou, numa versão menos radical, se ausentou, deixando-nos entregues a nós mesmos?

Livro inesquecível, qualquer que seja a guerra que levamos em nossos dias.
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Nota do editor

Último poste da série de 26 DE AGOSTO DE 2013 > Guiné 63/74 - P11980: Notas de leitura (514): "Misiones en Conflicto, La Habana, Washington y África, 1959-1976", por Piero Gleijeses (2) (Mário Beja Santos)

Guiné 63/74 - P6483: Notas de leitura (113): As ausências de deus, por António Loja; Editorial Notícias, 2001 (2) (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso Camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil At Inf, Comandante do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 25 de Maio de 2010:

Queridos amigos,
Dá satisfação encontrar prosa tão boa, irrecusável, daquela que a nossa descendência irá relembrar.
Hoje vou à Associação 25 de Abril buscar mais livros.
Confio que os camaradas dos blogue não se esqueçam de me dar o apoio que lhes for possível, dando-me a saber se têm lá em casa algumas relíquias que caibam dentro destas recensões.

Um abraço do
Mário


Do hospital para a guerra, lá entre Mejo e Guileje

por Beja Santos

A narrativa “As ausências de Deus – no labirinto da guerra colonial”, de António Loja (Editorial Notícias, 2001) é um relato assombroso de um comandante de companhia, oficial miliciano, que de Buba foi lançado nalgumas das zonas mais ásperas do Sul da Guiné. Cerca de trinta anos depois, a pretexto de uma hospitalização, farrapos dessas memórias, possivelmente as mais intensas e discrepantes, assomam, aparecem associadas à sua vida de internado, antes, durante e depois os actos operatórios.

Por vezes entre o pesadelo e a insónia, aquele Sul da Guiné regressa implacavelmente. Está-se em progressão para um objectivo, através de terrenos encharcados, acompanhados por mosquitos insuportáveis: “Levantavam-se do solo em nuvens densas que nos invadiam a boca e o nariz. Para ficarmos com as mãos livres, cada um de nós sacou do grande lenço verde que o generoso Exército fornecia aos seus heróis e amarou-o na nuca, cobrindo com ele a boca e o nariz, o que nos permitia respirar com alguma limpeza. Parecíamos Zorros”. Segue-se pela floresta, abre-se o caminho à catana. Um soldado transmite ao capitão o que um dos alferes, lá à frente, considerava importante que soubesse: que o pessoal estava com medo de atacar. Nisto rebenta a poderosa reacção do inimigo, urge pedir apoio aéreo, o capitão dirige-se ao radiotelegrafista, o Gordo, sempre a lamentar-se dos seus pés chatos. Segue-se a descrição:

“Cheguei ofegante da corrida, deita-me com a arma dirigida para a frente e disse ao telegrafista, estava estendido junto do rádio:

– Liga ao comando!

Não tive resposta. Julguei que ele estivesse com medo.

O medo do radiotelegrafista, se existira, já tinha passado. Quando me cheguei para junto dele, para o chamar ao dever, o corpo estava inerte, perto do rádio. Neste escorria uma massa gelatinosa e ensanguentada. Eram pedaços do cérebro. A parte superior do crânio tinha sido aberta por um estilhaço de granada de morteiro... Tirei o rádio das costas do morto. Encostei-o a uma das árvores, comecei a limpar o quadrante e os botões de sincronização, para tentar ligar ao coronel que voava nos céus diáfanos gritando ordens histéricas. A frequência estava correcta e logo apanhei o homem do outro lado. A besta queria um Relim, um relatório imediato.

– Puta que o pariu! – berrei”

Não há condições de pedir um helicóptero imediatamente, corre-se o risco de se apanharem emboscadas sucessivas, transportam-se feridos em padiola, bem como o corpo do Gordo. O capitão reflecte amargamente: governar é escolher, ao decidir poupar a coluna a uma eventual mortandade, lá vão caminhando aos tropeções a mentir aos feridos, o Toni gemia constantemente e chamava pela mulher e pelo filho que ainda não conhecia, até que o Toni morreu, com tanto sofrimento.

Quando se tratou de evacuar os feridos, havia aqueles dois mortos que o piloto lembrou que não podiam ser transportados. O capitão apela à sua boa vontade. O piloto resiste. Quem desempatou foi a enfermeira, que encontrou uma fórmula à altura:

“ – Desculpe, meu capitão, mas estes homens não estão mortos, mas sim gravemente feridos e provavelmente morrerão no trajecto. Mas estão vivos”. Retirou os cartões de identidade, salvou a coluna de mais sofrimentos inúteis.

Naquele hospital de Coimbra, o ex-capitão miliciano reaprende a andar e, abruptamente, recua trinta anos, lembrou-se do cabo Calçada, que apanhara uma rajada de metralhadora no tórax, numa emboscada na estrada Mejo – Guileje. O furriel enfermeiro previu o pior, o Calçada safou-se, mesmo com a extracção de um pulmão. O seu capitão foi visitá-lo. O encontro é impressionante:

“De repente, vejo avançar um homem magro, em pijama, agarrado a um suporte metálico com rodízios, onde se suspendia um invólucro transparente com soro. O homem olhava fixamente para mim, que, de tão perturbado, mal via o que se passava à minha volta. Mas, quando levantei para ele o meu olhar, descobri a cara risonha do Calçada, que de novo me piscava o olho e me dizia, arfando:

– Ainda cá estou, meu capitão.

E estava. Para ficar. Porque era mesmo invencível. Dera um pontapé na morte. Dispensado da guerra, veio lutar por uma causa mais digna: o dia-a-dia de um ser humano com vontade de viver”.

Não hesito em afirmar que alguns destes parágrafos da narrativa de António Loja farão parte, obrigatoriamente, de todas as antologias que se escrevem sobre a guerra da Guiné. Pela intensidade na transmissão das emoções. No sucinto da escrita, que se levanta como a mão que apedreja o que já esquecemos ou que ignoramos: aqueles dois amigos que andaram juntos na escola, que foram recrutados no mesmo ano, destacados para a mesma unidade, quase dois gémeos típicos que caíram juntos e que depois foram enviados às suas famílias em dois caixões que viajaram no porão do mesmo navio e que depois foram enterrados no mesmo cemitério, nos arredores de Barcelos; as confidências do Francisco, o condutor do rebenta minas, que vai casar dentro de dois meses e que deixou de sentir tesão, houve urgência em tomar medidas para combater o stress; o “Roncolho”, um herói improvisado que um dia gritou “ai minha mãe!” lá numa emboscada e quem o capitão teve de dar uma estalada e que estupidamente morreu na véspera da partida, atropelado para os lados do aeroporto de Bissau; as queixas da dobrada liofilizada, dos coronéis incapazes, dos momentos de depressão que assaltam toda a gente; daquele aviador que durante uma operação achou que não devia almoçar em Mejo e o alferes disse ao cabo Chico e pegar numa metralhadora e caso o helicóptero levantasse lhe desse uma rajada das grossas. Nunca mais vou esquecer este livro de António Loja, grato pela sua humanidade e o vigor da sua escrita.

Despeço-me dele com um doloroso parágrafo, inesquecível:

“A mina devia ter algum defeito. Quando o rodado da frente da GMC passou sobre ela, nem rosnou. Só quando o rodado traseiro caiu pesadamente no tronco de palmeira atravessado na picada é que ela rebentou com toda a violência. E, com isso, fez explodir também o depósito de gasolina que lhe ficava por cima. Estava atestado e espalhou a chama ardente à sua volta. O soldado que caminhava ao lado do veículo, de espingarda a tiracolo, parecia uma tocha. Correu como um louco sem direcção definida. Saltámos em cima dele com as camisas arrancadas dos nossos corpos para apagar o fogo, mas era tarde para conseguir qualquer resultado. O rapaz estava irremediavelmente queimado e levou pouco tempo a morrer”. Ainda há mais dor à frente deste relato: a aprendizagem com o cheiro da morte, com o fedor horroroso que se desprendia do caixão quando houve que o perfurar para que a caixa de chumbo interior não estoirasse. Coisas da guerra, tudo por causa de uma operação; bendita foi a hora em que ela ocorreu, lá no hospital em Coimbra, em que António Loja relembrou os tempos que passou na Guiné.

O livro foi-me oferecido pelo José Brás, que tem procurado assistir-me nesta aventura da caça aos livros. Fará parte da biblioteca do nosso blogue.
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 27 de Maio de 2010 > Guiné 63/74 - P6477: Notas de leitura (112): As ausências de deus, de António Loja (1) (Mário Beja Santos)

Guiné 63/74 - P6477: Notas de leitura (112): As ausências de deus, por António Loja; Editorial Notícias, 2001 (1) (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso Camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil At Inf, Comandante do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 24 de Maio de 2010:

Queridos amigos,
Descobri o António Loja graças à bondade do José Brás, que mo emprestou.
Foi esta cedência, esta descoberta de um escritor de elevado recorte literário, que me leva a continuar a pedir-vos que me emprestem o que anda aí pelas estantes, esses livros que falam da Guiné, escritos ou não pelos nossos camaradas.

Um abraço do
Mário


Quando, numa cama de hospital, se pode regressar à Guiné

por Beja Santos

Num quarto de hospital, onde se encontra internado para uma intervenção cirúrgica, um antigo combatente da Guiné recorda factos relacionados com a sua comissão, entre 1966 e 1968. Este é o ponto de partida de “As ausências de Deus – no labirinto da guerra colonial”, de António Loja, Editorial Notícias, 2001.

António Loja é madeirense, foi professor, passou pela política (presidente da Junta Geral do Distrito Autónomo do Funchal, deputado à Assembleia da República e deputado à Assembleia Regional da Madeira) e é investigador. O que há de admirável neste belo e inesperado texto é a relação que ele estabelece nessa vivência hospitalar (ruídos, encontros com pessoas, comentários...) e as memórias que o arrastam para aspectos por vezes de uma grande brutalidade que ele reteve da sua passagem pela Guiné. São pressões da memória entre o internamento e o pós-operatório (Fevereiro e Setembro de 2001), um conjunto de registos onde a partir de uma determinada realidade saltam como molas impressões muito sofridas do passado. Como se exemplifica:

“O ruído do motor de um frigorífico, numa sala vizinha do corredor onde, no hospital, faço a minha caminhada diária, levou-me de repente a recordar o motor da LDG que, directamente do Uige, nos transportou de Bissau para Buba”. Em Buba, este capitão (provavelmente o comandante da CCaç 1622) faz a transferência de poderes e o colega que parte, ao despedir-se, faz-lhe uma última recomendação: “Quando usares o jipe, nunca baixes o vidro da frente, mesmo que esteja calor e seja uma tentação aproveitar a brisa. Os nossos adversários estendem por vezes um fio de arame farpado de um lado ao outro da picada e é fácil imaginar em estado fica o pescoço ou a cara. Quem vier a alta velocidade fica mesmo sem a cabeça”.

António Loja não esconde na introdução que esta narrativa é um processo de aliviar a sua memória e é uma homenagem a todos aqueles que estiveram com ele na Guiné, é ainda uma tentativa de recordar todos os que morreram. E deixa claro que os locais, bem como as pessoas mencionadas não são produto da imaginação, se houve troca de nomes foi apenas por respeito à privacidade daqueles com quem combateu.

Está a ver televisão no hospital e o locutor não se cansa de dizer que os portugueses são um povo de brandos costumes. O autor recorda o que se passou depois de terem sido emboscados na mata de Gandembel. Progrediam quando se começaram a ouvir tiros isolados e cadenciados de G3. O que se passava é que um soldado inimigo morto junto à picada recebia de cada soldado da companhia um tiro, dado com ar negligente. Barafustou, os soldados estavam pasmados e replicavam: “Mais um tirinho não faz diferença!”.

O internado ouve lá fora o vento e chuva e recorda uma operação no mês de Dezembro de 1968. À frente da coluna seguem Mamadu Baldé e Abdulai Xufa, são eles que procuram decifrar pegadas, sentir a presença do inimigo. De repente, Mamadu levanta o braço e depois deu dois passos na direcção do capitão. Pisou uma mina e Abdulai que vinha logo atrás apanhou um estilhaço que o atingiu na parte superior do tórax. A cambalear, grita pelo capitão. É uma descrição impressionante:

“De um buraco abaixo da clavícula jorrava, a cada batida do coração, um repuxo de sangue que me atingiu a cara, os óculos e me escorreu para o nariz e para a boca. Sustentei-o debaixo dos braços e pousei-o devagar sobre as folhas das árvores, no meio da picada, enquanto toda a companhia assumia posições de defesa. Nunca consegui esquecer o sabor pastoso ainda quente e o cheiro adocicado e logo nauseabundo que me invadia as narinas. Disse-lhe uma mentira piedosa:

– Vem aí o enfermeiro. Vais ficar bem! Já mandei vir o helicóptero.

Espero que ele me tenha acreditado, nos breves segundos que levou a morrer. Só que na morte não há breves segundos. É um tempo sem relógio. É toda a eternidade de um fim que parece nunca chegar. Morreu a esvair-se em sangue que ninguém poderia estancar. O que recordo com horror é a minha reacção seguinte: ainda ajoelhado junto dele, inclinei-me para o lado e vomitei, de um modo incontrolável, ali, a dois passos do cadáver do meu camarada”.

Pela janela do quarto do hospital, o internado deslumbra o céu azul. A memória regressa àquela dor que se sente por ter que participar a morte de jovens de 20 anos, isto quando se trata ou quando se tratava dos soldados europeus. Com os soldados nativos a situação era diferente. Chegava-se ao pé do pai e dizia-se: “Suleimane, o teu filho morreu em Guileje”. O pai respondia: “Vontade de Deus, nosso capitão, vontade de Deus”. Numa situação em que um rapazinho de Guileje que pedira boleia para regressar a Mejo, foi derrubado por um tiro durante uma emboscada inimiga. A vítima era filho do chefe de Mejo. Ali chegado o capitão comunica ao pai a morte do menino na emboscada. E o autor escreve: “Desta vez a fé pareceu fraquejar. Deus estava ausente... o homem fitou-me com os olhos espantados, em evidente estado de choque. Não houve palavras, nem de fé nem de desespero, mas duas lágrima grossas correram-lhe pela face negra e rugosa. Abracei-o”.

O internado passeia-se no corredor do hospital, cruza-se com uma família africana, vem ali uma criança que saltita despreocupadamente. Ele revê Djénabo, a pequena bajuda de Mejo. Lembra-se da criança que o acompanha na inspecção ao quartel: “Enquanto dava a volta diária, a pequena Djénabo corria todo o tempo à minha volta. Com a vivacidade dos seus seis ou sete anos saltitava de um lado para outro, adiantando-se aos meus paços ou seguindo-me como uma sombra. Os negros deram-lhe o nome de a mulher do capitão. No meu casamento de sete anos não havia ainda filhos. Sentia que Djénabo em certa medida preenchia este espaço de afectividade”. Durante as férias, o capitão compra lembranças para quem está em Mejo. Numa loja de brinquedos adquiriu um helicóptero, já que a criança se maravilhava com aqueles helicópteros que ocasionalmente poisavam no campo para evacuar feridos ou doentes. O brinquedo foi um sucesso. Depois houve um grande ataque a Mejo, arderam algumas tabancas, as granadas semearam o pânico entre a população. E o internado recorda:

“Como quase todos, Djénabo correu também para o exterior da casota e foi apanhada pela explosão de uma granada. Quando me chamaram, repelido já o ataque e retirados os atacantes, estava caída no chão, esvaída em sangue, entre o choro das mulheres. E apertava na mão o helicóptero de brincar, aparentemente intacto”.

António Loja explica o título deste seu livro: “Inferno, ensinava a catequista da minha infância, é a ausência de Deus. Hoje, passados cinquenta anos de intenso agnosticismo, duvidando por vezes da minha própria dúvida, pergunto a mim mesmo: será que ela tinha razão”.

Confesso que este livro de António Loja é a minha grande surpresa da literatura sobre a Guiné, no virar do século.

(Continua)
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Vd. último poste da série de 22 de Maio de 2010 > Guiné 63/74 - P6448: Notas de leitura (111): Rumo a Fulacunda, de Rui Alexandrino Ferreira (Mário Beja Santos)

Guiné 63/74 - P105: Bibliografia de uma guerra (1): "As Ausências de Deus", por António Loja; "No Regresso Vinham Todos", por Vasco Lourenço e "sairòmeM - Guerra Colonial", por Gustavo Pimenta

1. O Jorge Santos, autor de uma excelente página sobre a guerra colonial e nosso companheiro de tertúlia (embora tenha sido combatente noutra frente, em Moçambique) sugeriu-me, há dias, a inserção no nosso blogue de uma "Bibliografia sobre a Guerra Colonial na Guiné". Eu achei logo a ideia muito interessante e pedi-lhe para se encarregar dessa tarefa.

Ele respondeu-me: "Posso dar o meu contributo, enviando dados referentes a alguns livros, com uma pequena sinopse, bem como a foto da capa e uma nota biográfica do autor (sempre que possível). Outro pessoal [da tertúlia] colaborará, de certeza, e será uma forma de divulgar o que se tem escrito".

2. Da ideia ao acto foi um passo e aqui chegam as referências aos primeiros livros, que são também sugestões de leitura para as férias. Aqui ficam, pois, as três primeiras sugestões do Jorge Santos, a quem agradeço a excelente colaboração. Há já outras na calha. Para quem quiser aprofundar o conhecimento das relações entre a guerra colonial e a literatura (nomeadamente o romance de ficção), há vários sítios com artigos interessantes, como por exemplo:

Margarida Calafate Ribeiro (Centro de Estudos Sociais, Faculdade de Economia, Universidade de Coimbra) > Uma história de regressos: império, guerra colonial e pós-colonialismo

René Pelissier > Militares, polítios e outros mágicos. Análise Social. xxxviii (166)


TÍTULO: As Ausências de Deus - No Labirinto da Guerra Colonial.
AUTOR: António Loja
EDITOR: Editorial Notícias
ANO: 2001

RESUMO: Num quarto de hospital onde se encontra internado para uma intervenção cirúrgica, o autor regressa, de maneira obsessiva, à guerra de há trinta anos atrás. Desde os ruídos do dia-a-dia no hospital às pessoas com quem se cruza, tudo o faz voltar a uma guerra que nunca o abandonou, mesmo passado tatnto tempo. Memórias que o arrastam, sem querer, para as situações de combate e para aqueles que a viveram. Brancos e negros, todos povoam as suas recordações de um modo irrecusável.

Sem regularidade, mas sob pressão das memórias de cada noite e da dormência da recuperação pós-operatória, o autor mantém, entre Fevereiro e Setembro de 2001, uma espécie de diário, onde revive momentos que supunha esquecidos. E entrecruzando personagens e situações reais, em recordações diluídas pelo tempo, recria a realidade, numa teia com alguns nomes fictícios para não afectar a imagem (e pôr em causa o direito à privacidade) dos que, como ele, foram compelidos a lutar na Guiné, na época de 1966/68.


TÍTULO: No Regresso Vinham Todos
AUTOR: Vasco Lourenço
EDITOR: Editorial Notícias
ANO:1978

RESUMO: Mais do que a narração da guerra, este livro, escrito por um dos capitães de Abril, descreve-nos pequenos acontecimentos de uma comissão na guerra colonial, na Guiné (onde foi comandante da CCAV 2540), e sobretudo dá-nos conta das emoções, dos sentimentos, dos medos, dos passatempos, que passaram pela mente, pelo coração e pela vivência de um punhado de homens atirados para essa guerra.

No Regresso Vinham Todos é bem um testemunho da forma como a guerra colonial se desenrolou. A maioria dos portugueses que a ela eram obrigados, faziam-na com a ideia fixa no regresso, sãos e salvos, e nunca com a convicção da sua justeza e da sua razão de ser.



TÍTULO: sairòmeM - Guerra Colonial
EDITORA: Palimage
AUTOR: Gustavo Pimenta
ANO: 1999

RESUMO: A realidade, quando é sublimemente contada, ultrapassa quase sempre a ficção. De leitura de cortar a respiração, este relato da vida prende-nos à sua conclusão, afinal já conhecida, transportando-nos para o inferno da Guiné, onde se emprestam à memória do leitor as pequenas alegrias do dia seguinte e as marcas mais indeléveis que só a guerra consegue deixar. Memórias – sairómeM – de uma geração que se revê inevitavelmente na dor que delas transpira.