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domingo, 22 de outubro de 2023

Guiné 61/74 - P24781: Contos com mural ao fundo (Luís Graça) (11): E na hora da nossa morte, ámen!


Contos com mural ao fundo (11) >   E na hora da nossa morte, ámen!

por Luís Graça (*)


"O meu país é o que o mar não quer"
 (Ruy Belo, 1973)



Porra, meu irmão, meu herói, estou no teu velório!... Ainda não estou em mim!... Afinal, nunca me preparei, em vida, para este momento, para este papel!... Mesmo que já tenha feito o luto do pai, da mãe, do Jorge...  Estou de coração destroçado!... Mas sou incapaz de chorar...  Vim logo que soube da notícia. Foi a mana que me telefonou ontem.

Desta vez, a “gaidja”, como tu lhe chamavas, a puta da gadanha da morte, trocou-te as voltas... Tanto a fintaste, na equitação, na guerra, na boémia, nos amores, na estrada, no jogo, na vida... e foi ela agora que te pregou a rasteira e te cortou, rente, o fio o que te ligava à vida!... Na modorra da paz, da decadência, da depressão dos "quatro vintes", como dizem os franceses!... Aos "quatre-vingts", aos oitenta, meu irmão, veio o xeque-mate, a última emboscada, a estocada final!...

Bem podia ser eu a estar aí esticado que nem um carapau seco, de botas altas, já gastas, cambadas, engraxadas para a ocasião!... A cerimónia fúnebre, a tua última parada, a tua última formatura!... As mãos em oração, elevadas ao céu qual estátua jacente de um agora apeado condestável!... O caixão aberto, o rosto coberto de lenço de linho, bordado, da nossa mãezinha!

Os gatos pingados, os safados,  sabem do seu ofício. Vestiram-te a farda nº 1, já muito puída do uso e dos anos, com os amarelos dos galões de coronel desbotados... A cruz de guerra ao peito e as tuas demais medalhas e condecorações de uma vida dedicada à tropa. E até a espada, não se esqueceram da tua espada de defensor do Império e da Nação. Espada ou sabre ? Estavas sempre a dar-me nas orelhas, porque eu confundia a espada e o sabre...

Tu, que noutra encarnação só poderias ter sido um cavaleiro andante, um temível condestável, um bravo e fero guerreiro do Império!... Desculpa a ironia, estou a ser cruel, mesmo que saibamos, tu e eu, que nem sempre líamos as coisas pela mesma cartilha... O catecismo foi o mesmo, o batismo, a primeira comunhão, o crisma...

Porra, meu irmão, meu amigo, meu companheiro, meu camarada... Chegou a tua vez, como chegará a minha.  A avaliar pelas estatísticas da morte dos homens em Portugal já estavas na linha da frente com os pés para a cova... Mas eu não me conformo com isso, nem dou qualquer valor às médias estatísticas com que nos infernalizam a vida...  Ou talvez não, matematicamente falando, se calhar já tinha chegado a tua hora, o teu dia, o teu mês, o teu ano. Há a predestinação, há o deve-e-haver do Criador e dos seus "informáticos"... (Desculpa a blasf+emia, mas eu acho que até Deus já tem cimputador.) 

Não importa, para quem te amava, a morte bateu cedo demais à tua porta!... É sempre injusta e cruel a morte de quem amamos.

E, no entanto, era uma morte anunciada, diz a tua viúva alegre, encolhendo os ombros, conformada, e fingindo limpar uma lágrima furtiva, tão afetiva e socialmente hipócrita como as falinhas delicodoces de amor com que te engatou no Rio de Janeiro... Mas quem sou eu, afinal, para julgá-la?!.. A ela e a ti, que aos 65 ainda te julgavas um garanhão!

O teu médico oncologista, esse, não te escondeu (nem podia esconder) a verdade... "A verdade nua e crua, doutor!", foste tu a implorar-lhe, qual quê!, a dar-lhe uma ordem taxativa!...  Como se o médico fosse o teu pobre alferes miliciano, que chorava baba e ranho quando sofreu a primeira baixa mortal, lá na serra do Mapé, no planalto dos Macondes!... Ainda guardei esse aerograma, um dos poucos que me escrevias de Moçambique... Sempre foste muito preguiçoso para escrever para mim e para os pais.

Porque um homem, doutor, tem o direito de despedir-se da vida e de morrer em paz com a vida, com os outros e com Deus, suplicou (ou sentenciou ?) o capelão militar quando já estavas nos cuidados paliativos, no terminal da morte, no hospital militar (segundo me contou a nossa mana, que vive aí no Grande Porto, e que te acompanhou nas últimas horas)... 

Que atroz ironia, que insulto, como se a gente soubesse como isso se faz!... Isso, de um gajo despedir-se da vida, e ter direito a uma boa morte. Como se nos tivessem ensinado, na família, na escola, na catequese, na igreja, no seminário, na Academia Militar, na tropa, na guerra…, a arte de bem morrer!... Ensinaram-te, isso sim, a andar a cavalo em toda a sela... E a jogar bridge. E a dansar o tango. E a fumar um bom charuto. E a pegar num copo de cognac. Ou a conduzir um descapotável. 

Também lá andei, na guerra, mas nunca pensei na minha própria morte, mesmo vendo a morte, ali tão pertinho, a meu lado. Aos vinte e poucos anos, em qualquer guerra, não há combatente que não tenha desenvolvido um forte sentimento de imortalidade... Terrível ilusão!...É por isso que há heróis!... E soldados desconhecidos, mortos aos milhares, nas trincheiras e nos desembarques anfíbios das Grandes Guerras...

Imagina, mano, pediram-me para te fazer o teu elogio fúnebre, amanhã, na igreja, na missa de corpo presente!|... Mas eu não sei se serei capaz de dizer duas coisas a teu respeito, que valha a pena dizer, em público, e que não sejam meras palavras de pompa e circunstância, como vocês, militares, gostam.

Invade-me a angústia, o pânico, o pudor... Não quero dececionar-te, muitos menos aos teus filhos e netos, aos teus amigos, aos teus camaradas, que eu não conheço ou conheço mal... Sobretudo não me peças para repetir essa grandessíssima mentira, com que te formataram, a de que “é doce morrer pela Pátria!”… A tua Pátria, a minha Pátria, a nossa Pátria ? A Pátria deles ? Qual delas, afinal ?... Bolas, a morte é sempre amarga, seja na cama, seja no campo de batalha...  

Eu sempre ficava confuso quando tu chegavas a casa, oficial e cavalheiro, impecável no teu uniforme e as insígnias da arma de cavalaria, de bota alta e pingalim... Destroçavas corações nos bailes das debutantes... Casaste, ao menos, com uma gaja rica, que te sustentou os teus vícios, e te deu três filhos, que sempre achaste "maravilhosos,  feitos entre três comissões"... 

E depois, meu mano, ao fim e ao cabo, o que é que eu sei de ti, depois destes anos todos de separação, física e emocional ? (O teu casamento separou-nos.)... 

Não sei se fostes um bom amante, um bom homem, um bom pai, um bom cidadão ou até mesmo um bom militar. Sei que fostes um bom irmão, um bom amigo, um bom português. E que até nem eras mau cavaleiro, ainda ganhaste uns concursos de equitação quando eras novo e eras bonitão e sobretudo não havia guerra, ou havia paz podre, com algumas  nuvens negras que ninguém tomava como sinais premonitórias da borrasca que se abateria sobre a nossa pobre Pátria, velha e cansada de carregar um império que não se pagava (nem se defendia) a si próprio... 

E talvez isso me baste, ou deveria bastar-me: foste um homem bom, um bom irmão. É o mínimo que eu poderia dizer de ti. É o mínimo que se pode dizer de qualquer gajo minimamente decente. 

Porra, poderia estar eu no teu lugar. E no meu íntimo só posso regozijar-me por estar vivo... Ou ainda vivo, aos setenta (que vou fazer dentro de semanas)!... Podia lá ter ficado, na Guiné, morto por uma roquetada ou uma mina. Pergunto-me: quantos anos ainda me restam ?... "Temei a velhice, porque ela nunca vem só!", dizia-nos o nosso avô de Ponte de Lima.

Quando olho para ti, ou para o que ainda sobra de ti, aí deitado na urna aberta, no teu esquife, arrepio-me… O raio da morte não tem pudor… E exala um cheiro tão forte, a cabra, que afugenta os vivos... Daí as flores, as coroas de flores, e as ervas aromáticas, os sprays de perfume  com que a gente a tenta esconjurar, afugentar, enganar, porventura engalanar, e sobretudo negá-la e esquecê-la...

Os guineenses, animistas, no meu tempo, faziam o "tchoro", comiam, bebiam, dançavam, choravam e homenageavam o morto, com bandos de jagudis à volta da morança para partilharem também as migalhas da festa... 

A nossa Igreja, na morte, apodera-se de nós, do nosso cadáver, e incita-nos, aos vivos, ao arrependimento, ao nojo, ao jejum e à abstinência, à secura de sentimentos e emoções... Que este é um vale de lágrimas, que a vida é uma passagem, que estamos em trânsito, mas que no fim teremos, os justos, a eterna recompensa da glória de Deus, o privilégio, a graça, de nos podermos sentar à Sua direita... Repara: nunca à Sua esquerda...

É verdade, és o “mano velho”, o “morgado”, e eu sou o “caçula” da família, como tu me chamavas, quando vieste de Angola, lembras-te ?…"Coberto de pó e glória!",  exclamava eu, quando recebia uma fotografia tua,   já adolescente e e a estudar para padreco.  Pouco mais de uma década  nos separa, mas podíamos ter sido irmãos gémeos, sempre o disseste ou, se calhar, o desejaste… E eu sempre te admirei, nessa altura. Incondicionalmente.

Porra, não morreste de pé, e ainda bem,  de espada em riste, a defender o "quadrado", como os nossos gloriosos antepassados, nas ditas guerras de pacificação do Império, agarrados à bandeira das quinas, branca e azul, no caso do tio-bisavô António, em Chaimite, em Moçambique, e já a verde-rubra, no caso do tio-avô José, no Cunene, em Angola…

Claro que tinhas de seguir a carreira das armas, estava inscrito no teu ADN, numa família de nobres tradições como a nossa, mas arruinada, que deu alguns bravos soldados à Pátria… Desde 1640, oriundos do terceiro estado, o povo, que o novo rei, o Senhor Dom João IV, o primeir0 da dinastia de Bragança, irá nobilitar... Tinha um lugar especial na nossa sala de jantar, com o retrato sobre o topo da nossa mesa comprida que só se usava em dias de festa... A casa cheia, a alegria dos nossos pais, a reunião anual da família extensa, do clã...Lembras-te ?  

Dizem que foi feita, a mesa, pelo nosso avô paterno,  com grossas tábuas de um centenário carvalho que travou um duelo de morte com um ciclone... As raízes, são sempre as raízes que nos tramam, as raízes telúricas, quando nos faltam, quando nos falham... Vê a nossa casa solarenga, hoje em ruínas: salvou-a a mana, que fez dela um alojamento local... De guerreiros acabámos em hoteleiros!... Triste sorte, se queres que te diga...

Habituámo-nos a viver "do soldo e do saque", como ironizava (quando falava da história da família) o nosso avô materno, Francisco, professor primário, jacobino, antimilitarista, republicano dos quatro costados, quezilento, desmancha-prazeres,   que casou, contrariado, a filha numa família monárquica (e muito pouco ou nada liberal, tenho hoje que acrescentar)… 

Mas o amor falou bem mais alto, o que era raríssimo naquele tempo, em que os casamentos ainda eram de conveniência, negociados pelas famílias e regados com vinho fino... A nossa mãe foi uma santa, uma heroína, uma mulher do seu tempo, mas de grande têmpera: quis casar por amor, contra as convenções sociais e as paixões políticas que dilaceravam as duas famílias... 

Enfim, não dávamos apenas soldados, a verdade seja dita: demos também padres, missionários, administradores, magistrados, embaixadores, mestres-escola e, seguramente, freiras e frades, pelo menos até 1834… E, pelo meio, muitos filhos da mãe, como em todas as famílias...

Porra, mano, não sei se foste um bom cristão. Assalta-me agora essa dúvida.  Não pesei o teu saco de pecados, nem sei se os pecados têm peso… Acho que sim, há alguns hediondos, que devem pesar toneladas. 

Mataste ? Nunca falámos disso, mas talvez tenhas matado na guerra, onde andámos os dois, cada um para seu lado, e com motivações bem diferentes… Se mataste macondes, eu também devo ter morto balantas. De resto, não se ganha uma cruz de guerra sem matar um ou mais inimigos, uma boa dúzia deles, no mínimo… Mas na guerra matar não é crime... E, se for na guerra santa,  é um dever sagrado, se forem infiéis ou "turras", conforme o Deus a quem rezas.

Torturaste ? Violaste ? Roubaste o tesouro nacional ? Desonraste o exército e a tua arma, a cavalaria ? Desejaste a mulher do teu comandante, do teu camarada ou do teu subordinado  ? Cometeste adultério ? Evocaste o santo nome de Deus em vão ? Adoraste o bezerro de ouro ?... 

Não sou juiz, muito menos o do Juizo Final… Mas não vou pôr as mãos no fogo por ti, no que diz respeito aos pecados mortais... E já nem sequer me lembro de quantos eram, os que nos ensinaram na catequese. Eu, dantes, sabia isso tudo na ponta da língua, a começar pelos dez mandamentos da lei de Deus... E, lembras-te, quando nos íamos confessar, ao abade,  fazíamos figas com a mão atrás das costas. Fostes tu que ensinaste...

Porra, mano querido, olho para o teu cadáver, ponho a mão na tua testa, gelada como o granito da nossa casa, e causas-me horror e dó: o que fazem a um gajo depois de morto!... Com milhões de micróbios em marcha para, na linha de desmontagem,  te limpar a carcaça, por dentro e por fora...

Mas, que importa?!, se amanhã, ao meio-dia, vais parar ao crematório. Aqui perto, em  Paranhos. E tudo acaba lá, a mais de 900 graus centígrados. Limpo, asséptico, indolor. Ou talvez não, para nós que fomos ou ainda somos cristãos (se queres saber, eu ainda o sou)... Os gatos pingados, esses, entregam um pequeno pote com as tuas cinzas à viúva, tiram as luvas das mãos, tomam um banho, voltam a vestir o fato e a gravata, e metem-se no carro a caminho do aconchego do lar, doce lar…

E a tua gaja, a viúva alegre, essa, ainda vai gozar metade da tua pensão de reforma de herói nacional, com um marmanjo qualquer que ela há-de conhecer no Facebook ou no ginásio onde faz Pilates e olhinhos sofridos de Barbie, a pestanejar de rimel, aos putos de vinte anos, cheios de testosterona… (Não tive sorte com as tuas mulheres.)

Mas o que estás para aí a rosnar entre dentes ? Oiço já mal, mas mesmo assim sou capaz de reconstituir o teu pensamento, a tua voz, cavernosa, de ventríloquo, que vem, senão das profundezas do Inferno, pelo menos do outro lado do rio que acabas de atravessar, na barca de Caronte…

“Meu sacana!, desta vez passaste-me a perna!... Não pediste a bênção ao mano velho, como te ensinaram os nossos pais. Foste um cobardolas de merda, podias ter sido solidário comigo... Podíamos ter feito a nossa viagem juntos, sempre era menos penosa. Iríamos empoleirados, divertidos, na minha Chaimite, a cantar as canções da nossa alegre infância que eu te ensinei, na Mocidade Portuguesa... Tu, um lusito de palmo e meio!.  Sempre tínhamos as férias grandes para estarmos juntos, na nossa quinta, apesar da diferença de idades!... Essa seria a tua derradeira (e verdadeira) prova de fraternidade, de amor e de amizade!... Mas não tenho esse direito, o de te pedir o supremo sacrifício da vida, nem que fôssemos irmãos gémeos verdadeiros!... Espero que ainda tenhas, ao menos, uma longa vida para te poderes ir lembrando, de quando em vez, com saudade, deste teu pobre amigo, mano e mentor”…

E como vais querer ser lembrado ? Como um herói?!

“Sim, justamente como um herói. Lembras-te como tu me dizias ?!... Sempre tiveste a mania de recorrer à mitologia grega, com referências eruditas, chatas p'ra burro, para um gajo como eu que era de cavalaria, e que nunca gostei de estudar: ‘Meu herói, mais do que um homem, menos do que um deus’... Sempre me chamaste 'meu herói’... E eu até gostava, confesso, mas sem nunca te levar a sério. Quero, por isso, que te lembres de mim como um herói. Sempre gostei da tua definição de herói, mais do que homem, menos do que deus...”

Seja, então, feita a tua última vontade, grande cavaleiro!

“Podia ter morrido pela Pátria!?... Com Honra e Glória!... Mas, não, acabei por ser um burocrata da tropa, no fim da carreira, num daqueles serviços do Exército que ninguém quer chefiar"...

Deixa-te de tretas, tivemos muitas discussões em vida, sobre isso. E sobre o teu militarismo. Sempre foste um bocado militarista. Que tu tenhas recebido a cruz de guerra, tudo bem. E foi bem merecida. Felizmente que não foi a título póstumo... Estou a ser egoísta, desculpa lá, queria eu dizer: não fiquei, assim, privado de conviver contigo, mais estes quarenta e tal anos...

“É doce morrer pela Pátria”: ensinaram-me na Academia Militar, uma escola de valores e virtudes que tu nunca tiveste o privilégio de conhecer… E, se bem me lembro, onde nunca me foste ver, a não ser no juramento de bandeira, com os pais e a mana. Sem esquecer o Colégio Militar, de que guardo as melhores recordações e onde fiz amigos para a vida. Chamas a isto militarismo ?”

Não, aí já não te acompanho, nem nunca te acompanhei, a partir dos meus 18 anos, quando rompi com o passado. Bem sabes que nunca tive jeito para a tropa, como tu e os nossos antepassados  que seguiram a carreira das armas. E fiquei com fobia aos internatos. Fiz o que tinha a fazer, como português e cidadão, que foi o serviço militar obrigatório. Honrei a palavra dada ao nosso pai... Não fugi. E fui "infante", tropa-macaca, como a gente dizia na Guiné... 

Já tu tinhas dado uma volta pelo Índico, em 1958, quando eu entrei para o Seminário… E mal sabias tu que a Pátria te voltaria a chamar, desta vez, para Angola, três anos depois... Sempre receei ter que ir a Lisboa, com os pais, ao 10 de junho, para receber uma qualquer cruz de guerra tua, a título póstumo... Tinha esses pesadelos, que me aterrorizvam à noite, confesso...

“A nossa querida e saudosa mãe queria que eu fosse para padre, contrariando o avô, o pai dela, que era anticlerical, como sabes... E o nosso pai, esse, queria que eu seguisse a tradição da família… Acabei por ir para o Colégio Militar e entrar na Academia, graças aos pergaminhos da nossa casa e à nobreza da nossa linhagem… Mas sei que o nosso pai, que Deus lá tem, teve de fazer das tripas coração. Vivíamos acima das nossas possibilidades, com as míseras rendas dos caseiros e os roubos do feitor... Mais uma vez, valeu-nos a cunha do nosso primo general, que foi sempre um grande e leal amigo da família...”

O seminário sempre era mais barato. Ir para Lisboa era um pesado encargo para a família. E a nossa mãe, com a sua intuição, o seu sexto sentido, parece que estava a adivinhar que os tempos que aí vinham, não eram propriamente cor de rosa... 

Sobrou para mim, que acabei por ir para Montariol, em Braga... Já que tinha um filho oficial do Exército, um garboso oficial e cavalheiro, faltava-lhe, à nossa mãe, um missionário, barbudo, de sotaina branca, para dilatar a fé e o império. Mas eu cedo percebi que os votos de pobreza, obediência e castidade eram um fardo demasiado pesado para um jovem que não tinha cometido nenhum crime lesa-família ou lesa-pátria, só queria afinal viver, e viver a vida do seu tempo… E que tempos, esses, os dos anos 60, meu irmão!

Fui aguentando, à custa de muitos sacrifícios pessoais, de muito ranger de dentes, com  muito cinismo à mistura, só para não dar um desgosto à nossa mãezinha... Quando ela morreu, precocemente, ainda tão jovem, tão cedo e tão linda, eu já estava em teologia, no Seminário da Luz, em terra de mouros... Há muito que tinha perdido a vocação ou percebido que não tinha jeito nem feitio para missionário franciscano desterrado para Angola, Guiné ou Moçambique...

Voltei ao Norte. Mal tive tempo de respirar o ar livre da noite do Porto (que na altura era uma chungaria), chamaram-me para a tropa e, de seguida, meteram-me num barco, misto de carga e passageiros, direitinho à Guiné. 

“Já eu tinha passado por Moçambique, foi lá que me cobri de honra e glória, e ganhei esta cruz de guerra que ostento, com orgulho, ao peito... E já tinha trinta e muitos”…

Em boa verdade, eu tive infância (e tão feliz!), mas não tive nem adolescência nem juventude... Tal como tu, que passaste os teus melhores anos entre a caserna e o ultramar… Envelheci, pelo menos uma década, no seminário, na tropa, na guerra...

Quando voltei da Guiné, fui à procura do tempo perdido... Andei na noite, na má vida, com más companhias, desperdiçando o resto dos meus verdes anos, dando cabo do fígado e arriscando a saúde, com uísque marado e as gajas da noite... Felizmente, ainda não havia, nesse tempo, o VIH/Sida... Ou estava em incubação...

À beira do abismo, na 23ª hora, conheci a Manela, que me levou, de novo, para o caminho do bem... Estamos casados há 40 anos. Foi o segundo anjo da guarda que conheci na vida, depois da enfermeira paraquedista que me levou para o hospital militar de Bissau, e me salvou do inferno de... Ai!, porra, já não me lembro (ou não quero lembrar ?!) do raio do sítio onde apanhei uma mina anticarro que matou uma meia dúzia dos nossos…  Começava por um G, de Guiné... Guigiti? !... Peço-te desculpa pela branca... Como também não me lembro do nome desse anjo que veio do céu, para me salvar. Imperdoável!... A minha memória já não é o que era... Ainda gostava de a conhecer, a essa enfermeira paraquedista, se por acaso ainda for viva, como espero...

Acabou-se a guerra, para mim, nesse dia. E lá percorri as estações do calvário: Hospital Militar, em Bissau, Hospital Militar Principal, na Estrela, depois o Centro de Reabilitação de Alcoitão...  Muitos meses em tratamento e recuperação, uma prótese no calcanhar, enfim, foram as medalhas que eu trouxe da Guiné... E tenho uma pensão de merda como Deficiente das Forças Armadas. 

Nunca ninguém me foi visitar, nem sequer as senhoras do Movimento Nacional Feminino... E muito menos o meu pai, o que eu entendo e até perdoo: Vila Nova de Cerveira ficava longe da capital e o pai, não sei se te lembras, já estava doente... A nossa mãe, essa, já tinha partido para a beira do Padre Eterno.

“Tiveste azar, irmãozinho… Os manos do meio, esses, lá se foram desenrascando, pior ou melhor. O António foi 'a salto' para França, para grande desgosto dos pais, era refratário e tornou-se um comuna de merda… O Jorge, depois do magistério primário, livrou-se da tropa, com um grande cunha de um médico militar do Porto; a mana,  essa, lá casou, tarde e a más horas, com um servidor público, chefe de finanças de Braga”…


Sabes ?!, nunca te contei isto!... Aos dez anos quis ficar órfão e depois morrer, quando fui para o Seminário de Montariol. É monstruoso, tenho que o admitir: desejei a morte dos nossos pais!... Eles, coitados, já não estão cá, e espero que não me oiçam... Mas, se me estão a ouvir, que me perdoem!... Agora, eu não sei é se Deus me vai perdoar. Nunca contei o segredo, nem sequer ao meu confessor nem ao meu diretor espiritual... Estou-te a contá-lo, pela primeira vez, e sei que me vais saber escutar,  entender e perdoar....

"Achas que é normal um puto querer morrer na flor da idade ? Ou sentir um secreto prazer em imaginar-se órfão de pai e mãe ?... Eras um monstrozinho!"...


Sim, quis matá-los!... Sentia-me só, abandonado, terrivelmente só, perante Deus Todo Poderoso… Para trás de mim, e cada vez mais distante, ficava o mundo… Um a um via desaparecer, separados por  vidro fosco e espesso, os rostos que me eram familiares e queridos, os dos meus pais, irmãos, tios, primos, mas também os dos meus amigos e colegas de escola… Um vidro cada vez mais grosso transformado em muralha instransponível...

“Também passei por esse choque, essa angústia, a da separação, quando fui para o Colégio Militar, lá longe, na capital do império… Passava da nossa casinha, da nossa quinta, da nossa querida família extensa, onde conviviam três gerações, para um casarão, uma instituição castrense dominada, aos meus olhos de puto, por seres poderosos, prepotentes, mesquinhos... Tive medo, sobrevivi às praxes, enfim, sabes como era naquele tempo... Mas nunca me passou pela cabeça essas ideias malucas de suicídio ou de orfandade... Sempre foste, afinal, um puto mimado, sobretudo pela mãe e pelo avô Francisco que te queria fazer doutor de letras!"...

Em boa verdade, eu sentia-me abandonado por todos, e até por ti, que eras o meu herói, o meu ídolo, o meu anjo da guarda!...

“Não te podia valer, por muito que o quisesse!... No início do último trimestre de 1958, eu já estava na Índia como alferes... Uma eternidade para lá chegar, seguimos o caminho de Vasco da Gama, deixámos tropa e material em Angola e em Moçambique…”

E tu, meu sacana ?!... Sempre foste um mulherengo, um escravo do gineceu,   um gajo fraco com as mulheres, como eu mais tarde vim a descobrir!...Na altura, fiquei chocado e dececionado contigo, que eras o meu ídolo, quando te apanhei, nu em pelota, no espigueiro, montado na filha de um dos nossos caseiros... 'Boa como o milho', rías-te tu, meu safado... Armado em pinga-amor, um Dom Juan minhoto, caíste mais do que uma vez como a mosca no vinagre…

"Cala-te, não sejas ingrato!... Ainda te quis levar às putas em Vigo!...Mas, tu, parolo,  quiseste ficar virgem até à ordenação de padre!... Ah!, ah!, ah!...
 Eh!, e nada de aldrabices, essa filha do caseiro era a Joaquina das Bouças, ficámos até bons amigos. Estamos quites, tratei-lhe do passaporte e paguei-lhe a passagem de comboio para França, lá casou com um mouro de Moura ou Mourão, um gajo do Sul..."

Abelhudo, era o que tu eras!... Sempre atrás do mel, sem te importares com os sarilhos de saias que arranjavas e as aflições que causavas à nossa pobre mãezinha... Ficas a saber que não posso com a gaja que te caçou há 15 anos, no carnaval do Rio de Janeiro, ainda estavas viúvo de fresco... Nem sei que idade tem, a tua  'coronela', muito mais nova do que tu!... Deve ter a idade dos teus filhos mais velhos, os do teu primeiro e trágico casamento... E que eu mal conheço, nunca ou raramente foi às últimas  festas da família. Felizmente que não tens filhos da brasileira...

“Não te admito que fales assim da minha legítima esposa, e agora viúva, face à lei de Deus e dos homens… Se me pudesse pôr de pé, ainda te dava com o pingalim na cabeça e depois um valente murro nas ventas”…


Desculpa, mano velho, não tenho o direito de me intrometer na tua vida privada e na vida da tua família, e das tuas mulheres com quem, se calhar por ciúmes, nunca simpatisei… 

Estou apenas irritado comigo próprio, zangado  com o resto do mundo... E com Deus, se queres saber! (E que  Ele me perdoe!)...Estou eu a querer falar contigo, baixinho, a sussurrar contigo, que já estás no mundo dos mortos, estou eu aqui a não querer perturbar o sono eterno dos que viajam contigo na barca de Caronte, e ouço, ao lado, as gargalhadas despudoradas da sacana da tua viúva e dos seus amigos e até dos nossos primos… Alguém, tenho impressão que um gajo do teu curso, deve estar a contar uma anedota porca do tempo do Colégio Militar ou da Academia ou do Spínola na Guiné..

Mas que falta de pudor, de compostura e sobretudo de respeito por ti, que estás em câmara ardente, recebendo a derradeira homenagem dos teus familiares, amigos e camaradas de armas!...

Acho que me vou retirar, com a tua licença... Durmo mal, vou descansar um pouco, estou zangado,  volto amanhã,  para rezar por ti e encomendar a tua alma... Vais ter com o nosso pai e a nossa mãe, e o nosso Jorge, coitado, que Deus também já lá tem... Espero amanhã estar mais calmo e pedir a Deus que me perdoe, se me excedi e se O irritei. Deus não gosta que O irritem.

Vou rezar por ti e pedir a Deus perdão pelos teus e pelos meus pecados. Nunca me hei esquecer das palavras que a nossa mãezinha nos obrigava a rezar: antes de irmos para a cama, e depois da oração ao anjo da guarda, vinha a Avé Maria que terminava com o "E na hora da nossa morte, ámen!".

Ah!, já me esquecia, a Manela, que tirou um peito há pouco tempo, não pode acompanhar-te na tua despedida da Terra da Alegria (ela lê muito o poeta Ruy Belo) mas manda-te, por mim,  o último chicoração. Ela sempre gostou de ti, mesmo com todos os teus defeitos. 

Volto depois de amanhã para Lisboa.

© Luís Graça (2019). Nova versão, revista e melhorada, nesta data.

Nota do autor: este é um texto literário, um conto, narrado em tom muito confessional e intimista. Alguns vocábulos ou expressões, mais "duros", que podem ferir a suscetibilidade do leitor, têm que ser relevados e entendidos dentro dos limites da liberdade criativa e do espírito aberto do "livro de estilo" do nosso blogue.

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Nota do editor:

(*) Último poste da série : 5 de outubro de 2023 > Guiné 61/74 - P24726 Contos com mural ao fundo (Luís Graça) (10): I want you, dead or alive!

quinta-feira, 20 de janeiro de 2022

Guiné 61/74 - P22924: (Ex)citações (400): Não, não foi o Cherno Baldé... Divulgação do nome do "matador" do Mário Mendes no dia 25 de maio de 2022, quando passarem os 50 anos do duelo fatal, na Ponta Varela... (António Duarte / Luís Graça)


1. Mensagem,  por email,  de Antonio Duarte,  transformada em comentário ao poste P22920 (*)

[António Duarte, foto à esquerda: [ex-fur mil da CART 3493, a companhia do BART 3873, que esteve em Mansambo, Fá Mandinga, Cobumba e Bissau, 1972-1974; foi transferido para a CCAC 12 (em novembro de 1972, e onde esteve em rendição individual até março de 1974; economista, bancário reformado, formador, com larga experiência em Angola; tem mais de meia centena de referências no nosso blogue] 

 
Data - quarta, 19/01/2022, 20:04
Assunto - Cherno Baldé, o "matador" do Mário Mendes ?

Boa noite,  camaradas.

Propositadamente não falei em nomes, porque o blogue é público, lido na Guiné e poderia haver constrangimentos, embora eu acredite que provavelmente os envolvidos já faleceram.

O apontador da HK21 era o Braima S..., louvado pelo CAOP 2.

Foram também louvados pelo CAOP 2, para além do referido Braima, o Ansumane B... e o Indrissa B..., todos da equipa da HK21.

O furriel era o José Domingues, também ele louvado.

Estou com estes detalhes, porque consultei o livro do BART 3873, onde na página 4 cap III, figuram os louvores de julho de 72. (O Luís possui a publicação digitalizada que há longo tempo disponibilizei e que com a paciência que ele tem, publicou no nosso blogue).

O fur Domingues foi um dos que rendeu os graduados fundadores da CCaç 12. Tive há muitos anos a informação, sem confirmação, de que teria falecido bastante novo.

E é tudo.

Deixo ao critério do Luís se o detalhe dos nomes ligados a este acontecimento deverão ser publicados no blogue.

Um abraço a todos
António Duarte


2. Comentário do editor LG:

Obrigado, António, pelos teus esclarecimentos adicionais e pelas tuas preocupações com o direito à privacidade (e ao sigilo) dos nossos camaradas guineenses...

Eu devia ter descartado logo a hipótese do Cherno Baldé, soldado atirador nº mec. 82115269, da minha 1ª secção do meu 4º Gr Comb... (O pelotão que integrei mais vezes durante a minha comissão, tendo embora passado por todos...).

O Cherno foi vítima da mesma mina A/C que eu, tendo sido ferido em 13/01/71, junto ao Destacamento de Nhabijões. Deve ter sido mais tarde substituído pelo Braima S..., de resto mais velho (em termos de antiguidade na tropa), e que foi para a CCAÇ 12 em rendição individual...

Costumamos distinguir 3 "gerações" na composição orgânica da CCAÇ 12: eu e o Cherno Baldé somos da 1ª geração (1969/71), o Victor Alves é da segunda, tal como o Braima S... Tu, António, és da terceira... Infelizmente, só uma história da unidade, e fui eu que a fiz (,vai até fevereiro de 1971; a CCAÇ 12 foi extinta em agosto de 1974).

Obrigado, António, pelas informações adicionais que me deste ao telefone... Talvez publique o teu comentário, com todos os detalhes por ocasião dos 50 anos destes tristes factos...

"Guerra era guerra", diziam-nos os antigos combatentes do PAIGC quando nos encontrámos em Imberém, Gandembel Guileje e Bissau, por ocasião do Simpósio Internacional de Guileje (1-7 de março de 2008).

È verdade, "guerra é guerra", morremos e matámos, matámo-nos uns aos outros, naquela guerra. O Mário Mendes "matou" o nosso sold cond auto Manuel da Costa Soares, que deixou um filho por conhecer,o Rogério Soares... O Mário Mendes foi morto, um ano e quatro meses depois pelo Braima S..., e também era casado e tinha filhos...

Os filhos têm o direito de saber como é que os pais morreram na guerra. Não para se vingarem, o que hoje já não faz sentido, mas completarem o "luto", fazerem o seu "choro"...

A paz e a reconciliação entre os povos também passa pelo doloroso processo de falarmos dos nossos mortos,e dos mortos dos nossos inimigos de ontem (, de há 50/60 anos).

Não há razões para não divulgarmos o nome do "matador" do Mário Mendes, quando se completarem os 50 anos sobre o acontecimento, ou seja, em 25 de maio de 2022. O poste já está em modo de edição... O Braima S... infelizmente já não deve estar vivo, se é que não foi  fuzilado pelo PAIGC a seguir à independência, como outros soldados e sobretudo graduados da CCAÇ 12 que transitaram para a CCAÇ 21
 (, comandada pelo tenente 'comando' graduado Abdulai Jamanca)... Se o Braima fosse vivo, teria hoje 80 anos, diz-me o António Duarte.

Faço um minuto de silêncio à memória de todos estes homens que já nos deixaram, uns de morte natural, outros de morte violenta, e que um dia se cruzaram nas nossas vidas... Ontem custou-me à adormecer com todos estes "filmes" na minha cabeça... LG

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Nota do editor:

segunda-feira, 1 de fevereiro de 2021

Guiné 61/74 - P21835: Tabanca Grande (510): Aniceto Rodrigues da Silva (1947-2021), natural da Anadia, ex-sold cond auto, CCAÇ 2590 / CCAÇ 12 (Contuboel e Bambadinca, 1969/71); que descanse em paz, à sombra do nosso poilão, no lugar nº 828



Guiné > Região de Bafatá > Bambadinca > CCAÇ 2590 / CCAÇ 12 (1969/71) > O sold cond auto Aniceto Rodrigues da Silva, natural de Anadia (1947-2021). Vitima de Covid-19, entra para a Tabanca Grande a título póstumo. (*)



Anadia > Paredes de Bairro >  Dezembro de 2018 > Da esquerda para a direita, a Susana, o pai, Aniceto, a mãe e o irmão mais novo,


Anadia > Agosto de 2019 > Selfie, foto de grupo 


Fotos (e legendas): © Susana Almeida Novo (2021). Todos os direitos reservados. [Edição e legendagem complementar: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]



1. Mensagem de Susana Almeida Novo, enfermeira e professora de enfermagem em Inglaterra;

Data- 1 fev 2021 12h00

Assunto - Morte do Aniceto R. da Silva, sold cond auto, CCAÇ 2590/CCAÇ 12 (Bambadinca, 1969/71) (*)

Bom dia a todos [, editor, LG. e vários camaradas da CCAÇ 12],

Não sabem a emoção que tenho, ao ler os e-mails recebidos!

Eu moro, sim, no estrangeiro, na Inglaterra (perdoem-me algumas palavras sem acentos, o autocorretor português só reconhece metade).

Vim para cá em Janeiro de 2013. Sou enfermeira com especialidade em cuidados intensivos e professora de enfermagem. [Foto à esquerda, do perfil no Linkedin]

O meu pai ficou doente no início de Dezembro, inicialmente sem sintomas de COVID, mas o que parecia ser uma gripe. Sentia frio e cansaço extremo, mas nunca tosse ou febre.

Ele era um tanto teimoso, evitava ao máximo médicos. Embora ele tenha sempre insistido que não tinha medo de morrer, o certo e que ele evitava estabelecimentos de saúde ao máximo. Nesta situação não foi diferente. Ele insistia que ia passar e dizia-nos de manhã que se sentia melhor, para tentar diminuir a nossa insistência em procurar um médico.

No dia 15 de Dezembro, à noite, os meus pais estavam sentados na sala a ver televisão e ele desmaiou por uns minutos. Ai a minha mãe não hesitou em chamar uma ambulância. O enfermeiro disse que ele tinha a tensão arterial demasiado baixa, provavelmente por desidratação uma vez que ele tinha perdido o apetite e também não bebia o suficiente.

Quando o levaram para o hospital testaram para COVID e regressou positivo. Ele manteve-se na enfermaria até ao dia 21, sem melhoras, depois foi transferido para os cuidados intensivos e no dia de Natal foi sedado e entubado. Falou com a minha mãe e o meu irmão mais novo uma vez, enquanto esteve no hospital por videochamada e a última vez comigo no dia 23 de Dezembro.

Uma das ultimas coisas que lhe disse foi precisamente que ele tinha ido à guerra e nem isso o tinha vencido, que ele ia vencer isto. Mas eu estava enganada e temos agora, enquanto família, uma dor sem fim. Não o poder ter abraçado, beijado, dado o apoio e incentivo que ele precisava e merecia. Quantas vezes temos de reler o certificado de óbito para nos convencermos que ele partiu, porque todos os dias acordamos à espera que ele nos entre pela porta adentro.

Eu não sou filha legitima dele. Quando ele e a minha mãe começaram a namorar, eu tinha uns 3 anos. No entanto ele é e sempre será o meu único pai. Quem sou hoje enquanto pessoa depende tanto dele e do quanto ele aspirava para que os seus filhos fossem as melhores pessoas que conseguissem ser.

Em Agosto de 1968, antes de o meu pai iniciar a Recruta, os pais e irmãos dele mudaram-se para os EUA, chamados por uma tia. Eles fizeram isso para livrar o meu tio também de ser chamado para a guerra. Em Outubro de 1968 o meu pai iniciou a tropa e depois de regressar da guerra juntou-se à família nos EUA.

Entretanto vinha a Portugal de visita e namorou uma rapariga que depois levou para os EUA, já casados. Desse primeiro casamento ele teve dois filhos (uma rapariga com quem ele perdeu a relação nos anos 90, e um rapaz que hoje tem 43 anos, casado e com dois filhos pequenos no EUA). O primeiro casamento acabou e ele continuou a morar nos EUA com o filho. Em 1995, já a namorar a minha mãe através de cartas, ele chamou-nos para lá. Em 2000 casaram. Enquanto esteve nos EUA fez vários trabalhos (construção, dono de uma lavandaria, soldador).

Em 2001 o meu ‘irmão mais velho’ (filho do primeiro casamento) casou-se e em Julho regressamos para Paredes do Bairro, Anadia, Portugal (de onde os meus pais são ambos naturais). Eu tinha na altura 11 anos.

Em 2002 os meus pais tiveram o meu irmão mais novo, o André (agora com 18 anos) que conseguem ver em várias fotos, que anexo. Ao olharmos para as fotos do meu pai na guerra vemos que o André é uma fotocopia do pai. O sentido de humor igual também.

Desde o regresso a Portugal o meu pai e a minha mãe dedicaram-se às terras. Tinham ambos saudades da natureza e passavam o tempo na terra e com animais de criação para ocupar o tempo. O meu pai era alguém exigente e muito brincalhão. Ele não conseguia passar muito tempo sem se estar a meter com quem estivesse para rir.

Ele relembrava o tempo da guerra com dor e revolta. A minha mãe falava ontem à noite da dor com que ele recordava o colega perdido Antonio Manuel Soares. Ele descrevia essa experiência como tendo sido uma das piores da vida dele. Ele recordava-nos do quanto éramos privilegiados por nunca termos tido a experiência da guerra, por sermos livres, fartos e protegidos. Ele tinha e tem razão, quanto abençoados nós somos sem saber.

Tenho tanta pena do facto de ele ter sido tão resistente às novas tecnologias porque imagino que voltar a encontrar-vos ter-lhe-ia dado tanta alegria. E convosco, que sabem melhor que ninguém o quanto passaram, ele poderia ter conversado sobre essa dor e revolta.

Obrigada pelo vosso sacrifício! Digo isto em nome de toda a minha família de coração. Enquanto hoje as pessoas vivem imbuídas em egoísmo e perdem o sentido comunitário e de respeito pelo outro, a vos era-vos pedido que deixassem tudo e todos em nome da pátria, que dessem a própria vida em nome da pátria. Que isso não seja nunca esquecido por mais gerações que passem!

Acima anexei algumas fotografias que tenho, estejam a vontade para editar e publicar no blogue. Em nome de toda a família temos todo o gosto que ele conste dele. E sempre que precisem de algo do qual achem que possa ajudar, por favor disponham, pois é com muito gosto que me disponibilizo.

Na campa do meu pai tencionamos pôr excertos do seguinte poema [Epitáfio, de Merrit Malloy, (n. Pensilvânia, EUA, 1950], porque o amor e tudo o que resta quando a vida acaba; isso e as marcas desse amor na vida dos outros com quem nos cruzamos.

Quando eu morrer
Dá o que restar de mim
às crianças
E aos idosos que esperam para morrer.

E se precisares chorar,
Chora por teu irmão
Que anda pelas ruas a teu lado.
E quando precisares de mim,
Coloca teus braços
Em volta de alguém
E dá-lhe o que precisas me dar.

Quero deixar-te algo,
Algo melhor
Do que palavras
Ou sons.

Busca-me
Nas pessoas que conheci
Ou amei,
E se não podes me deixar partir
Ao menos deixa-me viver em teus olhos
E não em tua mente.

Podes amar-me mais
Deixando as mãos
Tocarem as mãos,
Deixando os corpos tocarem os corpos,
E libertando
As crianças
Que precisam ser livres.

O amor não morre,
Pessoas sim.
Por isso, quando tudo que resta de mim
É amor,
Deixa-me partir.


Com carinho e os meus melhores cumprimentos,

Susana Almeida Novo


2. Resposta do editor Luís Graça:

Susana: é um hino de amor o que acaba de escrever e partilhar connosco, e que muito me tocou, pessoalmente.

Como gostamos de dizer, aqui no nosso blogue, "os filhos dos nossos camaradas nossos filhos são". A Susana acaba de ser acolhida por todos nós, os amigos e camaradas da Guiné. As palavras que escreveu sobre os seus pais e a sua família, merecem ser partilhadas, como um humanissima história de vida, onde nos retratamos todos um pouco (a época difícil em que nascemos, a geração do seu pai e da sua mãe, a minha geração, a guerra do ultramar que mobilizou quase um milhão de jovens, o difícil regresso e readaptação a uma sociedade em profunda mudança, a emigração para muitos daqueles a quem a Pátria foi madrasta, a constituição e reconstituição das famílias, etc.).

A Susana é uma mulher de grande sensibilidade. Também não é por acaso que escolheu uma tão nobre e exigente profissão como a enfermagem. Falo com algum conhecimento de causa: também fui professor, nos anos 90, nalgumas das nossas melhores escolas de enfermagem, tive depois alunos de enfermagem em cursos de pós-graduação (como administração hospitalar) e de mestrado e doutoramento (gestão de saúde, saúde pública...). Eu próprio tenho uma irmã enfermeira, 19 anos mais nova do que eu... E uma sobrinha, em Inglaterra, em Londres, há cerca de 10 anos, a Raquel Calado, na área da neurologia.

Por outro lado, e como a Susana também é professora, pode ser que ainda possam ter alguma utilidade os muitos textos (mais de 200) que tenho na minha página pessoal, criada em 1999 (e, infelizmente, por atualizar há anos...)... Chama-se Saúde e Trabalho, Luís Graça, sociólogo, e inclui "papers" na área da sociologia histórica da medicina, enfermagem e outras profissões de saúde.

Dito isto, e uma vez que nos autoriza a partilhar a sua história, a história do seu pai e da sua família, vou selecionar apenas duas ou três das fotos que nos mandou, e apresentar o meu camarada Aniceto Rodrigues da Silva à Tabanca Grande, a comunidade virtual constituída por 826 amigos e camaradas da Guiné, uma rede social criada para partilhar memórias e afectos. Ele foi um dos 15 condutores auto, "excelentes e valorosos", da CCAÇ 2590 / CCAÇ 12 (1961/71).

Infelizmente ainda temos poucas fotos do pai, enquanto militar. Mas pode ser que nos cheguem mais... Ele ficará, aqui connosco, em espírito, no lugar nº 828 (**), sob a proteção do nosso mágico, secular e fraterno poilão, a árvore sagrada da Guiné que existe no centro de todas as tabancas (aldeias).

Procuramos resgatar a memória de todos aqueles que, como nós, sabem ou souberam, no corpo e na alma, o significado da expressão "sangue, suor e lágrimas"... E não queremos que os camaradas que já partiram antes de nós, sejam inumados ou sepultados na "vala comum do esquecimento". É o mínimo que podemos fazer por eles. É o mínimo que podemos fazer pelo nosso camarada Aniceto.

Está explicado, também, o paradeiro desconhecido do seu pai, de quem não tínhamos nenhuma morada, e que nunca compareceu a nenhum dos nossos convívios, e já já vão duas dezenas e meia, desde 1994. Vamos guardar o seu endereço de email.

Obrigado pelo tempo que nos quis dispensar. Imagino que, sendo enfermeira de cuidados intensivos, não tenha muito tempo para si e para descansar, no meio desta horrível pandemia de Covid-19 que está a provocar baixas também nas nossas fileiras.

Vamos dando notícias. Desejo-lhe boa saúde e bom trabalho. Luís Graça, fundador e editor principal do blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné.

PS - A Susana tem também aqui as cartas militares de alguns dos lugares por onde andámos, nós e o Aniceto e os demais camaradas condutores auto da CCAÇ 2590 / CCAÇ 12:

Bafatá (1955)Bambadinca (1955)
Bissau (1949)
Contuboel (1956)
Galomaro / Duas Fontes (Bengacia) (1959)
Geba / Bambadinca (1955)
Mansambo / Xime (1955)
Padada (1959)
Saltinho / Contabane (1959)
Sonaco (1957)
Xime (1955)
Xitole (1955)
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quarta-feira, 6 de dezembro de 2017

Guiné 61/74 - P18050: Manuscrito(s) (Luís Graça) (132): a nossa história trágico-marítima: mais um barco de pesca, de Ribamar, Lourinhã, que naufraga, roubando a vida a 4 pescadores... 13 barcos em meio século, 40 mortos.



1. Reproduzo aqui parte da mensagem comunitária, com data de 3 do corrente, que recebi do meu amigo Padre Joaquim Batalha, pároco de Ribamar, Lourinhã, e presidente da Fundação João XXI - Casa do Oeste, acompanhando o envio da do Farol - Folha Paroquuial,   ano XIII, nº 13, de 3 de dezembro de 2017:



Amigos

Paz e Bem com votos de uma boa semana também.

Na semana finda caiu mais uma vez o luto sobre Ribamar, esta nossa querida terra de pescadores. Mais um barco naufragou e tirou a vida a uma companha de quatro  marinheiros [, três deles de Ribamar, Lourinhã,  e um outro da vizinha Maceira, Torres Vedras].

Com este já são 13 barcos, nos últimos 50 anos. Neles morreram mais de 40 homens.

Já fizemos o funeral de três destes quatro  pescadores, mas ainda falta o corpo do mestre do barco “Veneza”. Hoje as notícias vinham a dizer que o navio hidrográfico já encontrou o “Veneza” a 80 metros de profundidade. Será que irão encontrar o Orlando,  preso na casa do leme?

Andamos todos ansiosos, sentidos e tristes com mais esta tragédia. Por isso na próxima 5ª feira vamos celebrar Missa de 7º dia por estes nossos irmãos: Orlando Fonseca, Leonel Candeias, José F. Henriques e o Paulo Jorge. Deus se compadeça deles e os acolham na Sua Misericórdia e às suas famílias tão doridas as conforte, confirme na Fé e na Esperança da Vida eterna.

(...) Solidários em poupar água…

Abraço-vos com amizade e gratidão. Paz e Bem e Feliz Advento também! Pe.Batalha

Joaquim Batalha
padrebatalha@gmail.com


2. Nota de Luís Graça, cuja bisavó materna era de Ribamar, Lourinhã, do "clã" Maçarico, Maria Augusta Maçarico (1864-1932):

Não resisto a comentar esta notícia, mesmo podendo ser acusado de  infringir uma das regras básicas do nosso blogue que nos "proibe" de  falar da "atualidade"... Mas onde, camaradas e amigos,  é que começa e acaba a guerra da Guiné que é o nosso "objeto de estudo e de escrita" ?

Já aqui em tempos escrevi que o concelho da Lourinhã, donde sou natural,  também tem a sua elevada quota-parte na história trágico-marítima deste país. Entre 1968 a 2000, por exemplo, estavam contabilizados seis naufrágios de barcos de pesca onde tinham morrido três dezenas de filhos da terra, com especial destaque para as gentes de Ribamar (fora outros acidentes de trabalho mortais, cujo número se desconhece).

Um desses naufrágios, ao largo do Cabo Carvoeiro, Peniche, foi o do barco Deus é Pai, em 26 de março de 1971,  tinha eu acabado de regressar da Guiné, Os restantes foram os do Certa (15 de maio de 1968), Altar de Deus (6 de novembro de 1982), Arca de Deus (17 de fevereiro de 1993), Amor de Filhos (25 de julho de 1994) e Orca II (antigo Porto Dinheiro) (19 de julho de 2000). [Fonte: Cipriano, Rui Marques (2001) – Vamos falar da Lourinhã. Lourinhã: Câmara Municipal da Lourinhã].

Entre estes homens há parentes meus, da grande família Maçarico, de Ribamar, Lourinhã.

Sobre o barco Deus é Pai, lembro-me de se dizer, na época, que fora cortado ao meio, à noite,  por um cargueiro russo, e que os náufragos teriam sido levados, vivos, para aquele país da "cortina de ferro", na altura a URSS... Estávamos em plena guerra fria e em África (Guiné, Angola, Moçambique) eram  armas russas e chineses que nos matavam e estropiavam... (Também nunca esqueço isso!).

Em vão esperaram por notícas deles, as "viúvas dos vivos", vestidas de preto... Os únicos destroços que deram à praia terão ao sido restos de redes e a tabuleta com os dizeres "Deus é Pai".

Depois de 2000, houve outros tantos naufrágios, a fazer fé na contabilidade do pastor das almas daquela terra que me diz muito, o padre Batalha. Ele fala em 13 naufrágios e mais de 4 dezenas de mortos... É um balanço trágico!

E vem a propósito evocar aqui  o filme do João Botelho, "Peregrinação", que se estreou recentemente, em 1 de novembro p.p., e que eu fui ver no cinema "Ideal", no Chiado... O filme inspira-se na obra do Fernão Mendes Pinto, "Peregrinação", o nosso primeiro "best-seller" de viagens... A música é do Fausto, ou grande parte dela, reconheci músicas e letras que tinha no ouvido... Ou melhor: a música de Luís Bragança Gil e Daniel Bernardes,   a partir do álbum “Por este rio acima”, de Fausto Bordalo Dias .

Os portugueses nunca leram a "Peregrinação"!... e alguns de nós, mais mesquinhos,  foram perpetuando o mito de que o Fernão Mendes Pinto era um desprezível impostor, denegrindo a "grandeza" da nossa "epopeia dos Descoberimentos... Brincávamos com o sue nome:
- Fernão,  mentes »
- Minto!

Ora a "Peregrinação é um livro maior da literatura portuguesa!... É produto nacional, muito mais do que o CR7 ou que a pera rocha do Oeste...

O filme, claro, é uma (impossível)  adaptação das aventuras e desventuras do "tuga" quinhentista!... Foi filmado na China, Japão, Índia, Malásia, Vietname e Portugal...

È um filme português que merece ser visto, . ... Som e imagem e direção de atores impecáveis... Quatro estrelas em cinco!...

O  "trailer" pode ser visto aqui. E a sinopse diz o seguinte: 

"...e assim partimos contra a razão,
sem nenhuma lembrança dos perigos do mar!"

“Em março de 1537, aos 26 ou 28 anos, Fernão Mendes Pinto, fugindo à miséria e estreiteza da sua vida, partiu para a Índia em busca de fama e fortuna”. Assim, no meio de uma terrível tempestade, começa este filme que relata os sucessos e as desventuras deste escritor aventureiro que, no decurso de 21 anos em que esteve no Oriente, foi “13 vezes cativo e 16 ou 17 vendido”. 

Mas, em vez da fortuna que pretendia, foram-lhe crescendo os trabalhos e os perigos. Aventureiro sim, mas também peregrino, penitente, embaixador, soldado, traficante e escravo, Fernão Mendes Pinto foi tudo e em toda a parte esteve. 

“Por extraordinária graça de Deus” regressou salvo para nos deixar um extraordinário livro de viagens, numa escrita hábil e fulgurante, carnal e violenta, terra-celeste. Esse livro de viagens editado três dezenas de anos após a sua morte transformou-se no primeiro best-seller da língua portuguesa, sendo traduzido e publicado em todos os reinos da Europa. 

A PEREGRINAÇÃO que agora vos apresentamos narra pedaços dessa observação aguda, exacerbada, exagerada que, na sua fascinante pressa de contar, aquele aventureiro dos sete mares nos deixou. Desventuras sim (“cada acção tem uma paga, cada pecado um castigo”) mas também sucessos: o cometimento e a grandeza das descobertas ou “achamentos” de outras terras e de outras gentes,no século de oiro da História de Portugal. 

Um filme de aventuras!"...

Fico com  vontade de voltar a ouvir o álbum do Fausto (editado em CD, pela CBS, em 1984, "Por
este rio acima"...Recordo-me de o ter oferecido, mais tarde, ao meu filho, que nasceu justamente nesse ano).

(...) Vou no espantoso trono das águas,
vou no tremendo assopro dos ventos,
vou por cima dos meus pensamentos,
arrepia,
arrepia,
e arrepia ,sim senhor,
que vida boa era a de Lisboa (...)




Naufrágio do "Galeão Grande S. João", uma ilustração da Historia Trágico-Marítima de 1735. Cortesia de Wikipédia.

Por Este Rio Acima baseou-se justamente-se nas aventuras de Fernão Mendes Pinto, relatadas na livro Peregrinação (1614). O álbum seguinte, o sétimo do Fausto,  Crónicas da Terra Ardente (1994), seria por sua vez  inspirado pela História Trágico-Marítima,  de Bernardo Gomes de Brito,  "colecção de relações e notícias de naufrágios, e sucessos infelizes, acontecidos aos navegadores portugueses",  publicada em dois tomos no tempo de D. João XV (1735 e 1736). (Os especialistas estimam que,  nos séculos XVI e XVII,  terá naufragado  um navio em cada cinco dos que partiram de Lisboa com destino à Índia.)

Por Este Rio Acima é considerado, pela crítica especializada, como um dos grandes álbuns da música popular portuguesa do pós-25 de Abril. Eu não tenho dúvida. Mas quando é que nós, portugueses,  aprendemos a dar valor ao que é nosso e aos nós próprios ?

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terça-feira, 25 de fevereiro de 2014

Guiné 63/74 - P12772: In Memoriam (184): Carlos Schwarz da Silva (1949-2014)... Pepito ca mori!... E obrigado, homem grande e querido amigo, pelo teu calendário de 2014, com belíssimas fotos do Ernst Schade sobre as gentes da tua terra que tu amavas como poucos (Luís Graça)

Calendário da AD para o ano de 2014 >" Os rios do nosso litoral são excelentes vias de comunicação. Tabanca de Djobel". [ Corresponde à folha do mês de janeiro.]

Calendário da AD para o ano de 2014 > "O desenvolvimento é um acto de cultura... Floresta de Lautchande, Cantanhez". [ Corresponde à folha de rosto do calendário.]


Calendário da AD para o ano de 2014 > "Intervir através dos Centros de Divulgação Comunitária de Guiledje". [ Corresponde à folha do mês de fevereiro.]



Calendário da AD para o ano de 2014 > "Valorizar a riqueza do rio Cacheu para melhor conservar os seus recursos". [ Corresponde à folha do mês de maio.]



Calendário da AD para o ano de 2014 > "As mulheres são determinantes no progresso comunitário . Tabancva de Cabedú". [ Corresponde à folha do mês de setembro.]



Calendário da AD para o ano de 2014 > "O peixe é a principal fo nte de proteína na costa do país. Tabanca de Bolol". [ Corresponde à folha do mês de novembro.]


Fonte: © AD - Acção para o Desenvolvimento (2014). Todos os direitos reservados (Cortesia da da ONG guineense e do fotógrafo Ernst Schade)..

(Imagens reproduzidas com a devida vénia, a partir da digitalização do calendário...Para ver alguns dos originais,  com outra resolução e qualidade técnica, clicar aqui, no sítio do fotógrafo: www.ernstschade.com; o holandês Ernst Schade vive em Lisboa desde 1995;  é um apaixonado por Portugal e pela Guiné.Bissau, para onde viaja com frequência).


1. O Pepito morreu, faz hoje uma semana (*)... Se ele fosse cristão, iríamos assistir a uma missa do 7º dia por alma dele... E no entanto, escrevi, eu que também não sou crente, mas procurando interpretar o sentimento dos seus familiares, amigos e admiradores, bem como o meu próprio sentimento perante este funesto acontecimento: "Pepito ca mori"...

Como há dias eu quis dizer, à nossa querida Isabel Levy, sua companheira de uma vida e mãe dos seus filhos Cristina, Ivan e Catarina, "metaforicamente falando, é verdade, o Pepito não morreu, porque não pode morrer, faz-nos falta"... Psicológica e culturalmente, é uma exclamação (ou um imprecação aos deuses!, se quisermos), que nos  ajuda a suportar o insuportável, enfim, que serve para fazermos  o luto... É a nossa maneira, africana e judaico-cristã,  de fazer o luto...

Quando se perde alguém, como o Pepito,  que nos é muito querido (ou algo que, para nós é/era muito valioso, a nossa casa, o nosso chão, o nosso país... ), passamos por um processo de “luto” que pode ter, em geral, cinco fases, que não são lineares nem necessariamente lógicas e cronológicas:

(i) negação: é a primeira fase do luto, a primeira reação perante a perda, que não aceitamos racionalmente. “É impossível, não pode ser, não acredito!”...O sofrimento causado por tal perda seria tão devastador, que nos leva a denegar, a recusar a realidade, por mais brutal que ela seja (por ex., o corpo de um camarada destroçado por uma mina)...

(ii) raiva: continuamos a não aceitar a perda, mesmo quando consumada…Sentimentos contraditórios de raiva, de onveja e de culpa assaltam-nos… Rejeitamos os pêsames e as palavras de conforto dos outros. Mesmo quando se é crente, invectiva-se Deus: “Porquê eu, meu Deus!?", "Porquê ele, e não eu ?" (, é frequente ouvir isso dos pais em relação aos filhos, podemos ouvir isso no teatro de guerra perante a perda de um camarada que é atingido ao nosso lado);

(iii) negociação: começamos a ponderar a “hipótese da perda”… Se isso aconteceu mesmo, vou negociar, com Deus, com Jeová, com Alá, com o Irã ou com uma qualquer outra força superior que regula a vida dos seres humanos e do universo. Faço promessas ou sacrifícios para que tal não seja verdade…

(iv) depressão: acaba por surgir quando eu tomo consciência da realidade: a morte, a perda inevitável, inexorável, inelutável. Uma profunda tristeza e angústia apodera-se de mim. Há uma vazio existencial. “Nunca mais te verei”… meu pai, minha mãe, meu marido, minha esposa, meu filho, minha filha, meu amigo, meu camarada, a “coisa amada”, o “objeto perdido”… Com o desaparecimento físico da pessoa (ou objeto), passo a sobrevalorizar as memórias a ela/ele associadas… As fotos, os vídeos, os objetos pessoais, as cartas, as roupas, as palavras, ...

(v) aceitação: por fim, vem (ou deve vir, para que o luto não seja patológico) a aceitação da perda. “Morreu, mas morreu em paz, sem dor, com serenidade, com dignidade… E isso consola-me";  Morreu como um herói!"; "Morreu, mas foi um grande exemplo para todos nós"... 

Preenchemos deste modo o tremendo vazio da perda. Aqui é muito importante o “suporte social”, o apoio dos outros, os ritos, os  cerimoniais (, incluindo as cerimónias fúnebres religiosas, civis ou militares)… A “festa do choro”, na Guiné, tem como objetivo levar à aceitação (racional, emocional e social) da morte ou da perda de alguém que nos é/era muito querido oi importante para nós, a nossa família, o nosso grupo, a nossa comunidade…

Este processo foi descrito e tipificado pela primeira vez pela “senhora morte”, Elisabeth Kübler-Ross (1926-2004), no seu livro, já clássico, sobre a morte e o morrer [“On Death and Dying”, New York, 1969].

2. A família do Pepito, os seus amigos, os seus admiradores, os colaboradores da AD, o povo simples das tabancas da Guiné-Bissau  que o admirava como um verdadeiro "homem grande" e "benemérito"... vão ter que fazer o luto pela sua morte... 

E a melhor maneira é celebrar a vida, a esperança, o futuro, é falar do Pepito, é  falar dele, do seu exemplo, da sua vida, da sua obra, dos seus sonhos e projetos, dando-lhes continuidade, renovando-os, acrescentando-lhes algo de novo, que traga o ADN da esperança e do futuro...

"Pepito ca mori": como ele disse aos seus filhos e netos, "desistir é perder e recomeçar é vencer"...Morreu ao km 64 da picada da vida - uma picada bem dura, cheia de minas e armadilhas - mas a sua família, amigos, admiradores e cooperantes da AD não vão deixar que o seu "testemunho" (para usar uma figura do atletismo, das corridas de estafeta 4 x 4) fique caído no "chão"... Dentro de duas ou três semanas os camaradas Carlos Fortunato e Carlos Silva, da ONGD Ajuda Amiga, estarão em Bissau, prontos para acompanhar o descarregamento de mais um contentor com 22 toneladas de livros e material escolar, brinquedos, roupa e calçado, mobiliário,  ferramentas e equipamentos, etc., a distribuir por  diversos destinatários, incluindo a AD... Só que desta vez já não estará lá o Pepito com o seu vozeirão, o seu sorriso franco e aberto, os seus braços comprimidos, para os receber e acolher como só ele sabia receber e acolher!,,, Mas o "Pepito ca mori!", a sua presença tutelar vai-se sentir e fazer sentir, dando força àqueles de nós, guineenses e portugueses, que continuam a pensar e a acreditar que a Guiné e o seu povo têm direito ao passado, ao presente e ao futuro!... Força, camaradas da Ajuda Amiga ! Força, AD!




Camarate, 27-01-2014 - Equipa de voluntários pronta para carregar o contentor com a ajuda amiga... A foto deve tersido  tirada pelo Carlos Silva...  Reconheço, da esquerda para a direita, os camaradas do blogue Carlos Fortunato, Manuel Joaquim e Armando Pires. Cortesia da ONG Ajuda Amiga.



Deixa-me agora falar contigo, Pepito,  tu cá tu cá, sem invocar nenhum privilégio que não seja o da amizade... Gostaria de te ter dito isto, no centro de funerário de Bracarena, na tua despedida: a tua vida  foi inspiradora, e o teu exemplo, os teus valores,  a tua coragem, a tua idiossincrasia, a tua singular maneira de ser e estar na vida e na tua profissão, o teu exercício da cidadania e da condição humana, a tua filosofia do desenvolvimento integrado, sustentado e participado, aplicada e testada nas duras condições da Guiné-Bissau do pós-independência, vão continuar a ser um estimulante e gratificante desafio para todos nós, que te admirávamos, que te apoiávamos, mas que também te criticávamos quando se impunha...(.Por exemplo, o facto de, por vezes,  descurares a tua saúde e até a tua segurança, correndo riscos desnecessários!)...

Para ti, o desenvolvimento era inseparável da cultura, era um "um acto de cultura"!... Na tua terra, na tua prática., na tua liderança, no teu pensamento, nos teus escritos, tu nunca separavas o material do imaterial, o económico do simbólico, o tecnológico do humano, o social do político, o individual do comunitário... Mesmo sendo, ou talvez por isso, um engenheiro agrónomo,  tinhas a grande sabedoria de saber ouvir (e aprender com) os outros!...

3. E aqui apraz-me evocar um dos seus últimos "actos de cultura" (e de amor pela  ONGD que ele ajudou a fundar e a crescer), que foi a edição do calendário da AD para 2014. E de que ele me fez chegar, carinhosamente,  um exemplar, pelo correio, vindo diretamente da tipografia portuguesa, em Lisboa...  Agradeci-lhe nestes termos, em 12 de dezembro passado:

"Pepito, já saiu o calendário de 2014, editado pela AD. Já o recebi em casa, pelo correio. Está lindo. Parabéns pela iniciativa. Parabéns ao fotógrafo e sobretudo ao povo da Guiné (e em especial às suas mulheres)!... É gente linda, fotogénica e fraterna!...

Espero que vocês não fiquem "isolados" do mundo este Natal... O que se passou com o último voo da TAP preocupa-me seriamente, a mim e aos amigos da Guiné... Gostava de conhecer a tua versão dos acontecimentos mas aquilo cheira-me a "banditismo puro e duro"... Há "regras" de convívio entre os povos e os estados soberanos...Um alfabravo. Luis!...

Trocávamos amiúde pequenos mails e ele arranjava sempre tempo para me responder, logo pela manhã, nem que fosse através de duas linhas telegráficas, com a sua grande humildade mas também com o seu proverbial sentido de humor e de ironia: 

"Luís, fico satisfeito que tenhas gostado do calendário. Quanto aos sírios, trata-se apenas de um negócio: recebe-se dinheiro e colocam-se os ditos à força num avião. O que lhes acontece a seguir, pouco me interessa, a mim que já tenho o dinheiro na mão e estou pronto a receber mais uns tantos. abraço, pepito" 

 Reproduzo, acima,  com a devida autorização do autor das fotos, o fotógrafo holandês Ernst Schade seis das treze imagens que dão brilho, calor humano, poesia  e singularidade ao calendário da AD de 2014.

Há dois dias trás eu tinha enviado à Isabel Levy  (***) o seguinte pedido:

"Isabel: Desculpa maçar-te com isto... Recebi em dezembro, pelo correiro, o calendário da AD para 2014... O Pepito condensou,  nas legendas das imagens de cada mês, o essencial da filosofia da AD... Tive oportunidade de lhe dizer na altura que gostei muito da oferta, do calendário, das imagens e das legendas... Tem belíssimas fotos do alemão [, lapso meu, ele é holandês] Ernst Schade...

Achas que, num poste dedicado ao Pepito, eu poderia reproduzir uma ou duas das imagens do calendário, sem violar o "copyright" ? Não sei qual o acordo que a AD tem com ele... Digitalizei as imagens do calendário, não fui ao sítio do fotógrafo"...


A Isabel teve a gentileza me dizer que ele estava em Espanha, que em princípio não haveria qualquer problema, mas que seria melhor obter a sua autorização expressa. O que veio, de pronto, no dia seguinte, com uma gentil mensagem do próprio (que não me conhece pessoalmente):

"Caro Luís Graça,

Só agora regressei de Espanha. Claro que não me importo que o Luís utilize as minhas imagens. Até sinto-me honrado. É totalmente inconcebível que o Pepito já não está [esteja]  cá connosco… Um abraço, Ernst Schade (sou holandês…)".

Fica aqui mais uma homenagem, dupla, tripla, múltipla,  ao nosso querido amigo... cuja memória continuará a ser cultivada e partilhada pelos seus amigos, alguns dos quais aqui sentados no bentém,  à volta do frondoso e mágico poilão da nossa Tabanca Grande ou de outras tabancas dos amigos e camaradas da Guiné.

PS - A ONGD AD - Acção para o Desenvolvimento abriu um espaço, no seu sítio, para mensagens de condolências

Associemo-nos à "equipa da AD [que], neste momento de dor e de luto, gostava de prestar uma última homenagem ao fundador, inspirador e Diretor Executivo da AD: o nosso Pepito, o Pepito dos guineenses e do mundo".
______________________

Notas do editor:

(*) Vd. poste de 18 de fevereiro de 2014 > Guiné 63/74 - P12738: In Memoriam (178): Carlos Schwarz da Silva (1949-2014)... Pepito ca mori! (Luís Graça)

(**) Último poste da série > 24 de fevereiro de 2014 > Guiné 63/74 - P12769: In Memoriam (183): Relembrando o nosso camarada Fernando Rodrigues, Sargento Chefe Ref, natural de Lagoa, que integrou a CCAÇ 5 (Arménio Estorninho / José Martins)

(***) Que fique, também, aqui registada a mensagem da Isabel Levy, de agradecimento pelas nossas manifestações de pesar, apreço e solidariedade,  enviada no passado dia 23

: "Olá, Luis, tenho acompanhado o teu blog e as palavras amigas de quantos admiravam e gostavam do Pepito. Através de ti envio um abraço imenso para todos eles. Um beijinho, isabel Levy".

quarta-feira, 27 de novembro de 2013

Guiné 63/74 - P12354: Blogoterapia (244): Quando morre aquela que nos deu o ser... Às mães, recém falecidas, dos nossos camaradas J. Casimiro Carvalho e Lázaro Ferreira (Luís Graça, editor)




Foto: © José Casimiro Carvalho (2007) / Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné. Todos os direitos reservados.

Excerto de uma das cartas enviadas pelo J. Casimiro Carvalho,  de Gadamael, dirigida à "Minha querida mãezinha" e datada de 26/6/73: "Now we have peace", finalmente estamos em paz...  Das cartas enviadas pelo J. Casimiro Carvalho aos pais, a partir de Guileje e Gadamael, em 1973, fizemos uma pequena série, Cartas do Corredor da Morte.


Para:

(i) o José Casimiro Carvalho (Maia),
que perdeu ontem a sua mãezinha,
(ii) o Lázaro Ferreiro (Braga),
que também ficou órfão há um mês 
(em 31/10/2013, perdeu a sua mãe, Alzira da Conceição Dias)
e (iiii) todos demais  camaradas e amigos 
a quem faleceu recentemente a mãe,
aquela que lhes deu o ser... (LG)




Meu querido amigo e camarada:
Soube, pela teu aziago mensageiro, 

que a tua querida mãezinha,
o teu "primeiro amor" 

(que linda e feliz expressão!), 
se despediu hoje desta vida... 
A morte, mesmo quando anunciada, 
é intolerável. 
Procuramos, nestas ocasiões, únicas, 
encontrar palavras de conforto 
para dizer aos nossos amigos em luto. 
Não é fácil. 
Nesta ocasião,todas as palavras são demais, 
estão a mais, 
parecem deslocadas... 
Mas sabemos quanto é bom 
ter um ombro amigo, 
à nossa disposição, 
à nossa altura, 
à altura do nosso ombro,
para estes dias e horas de amargura.

Guarda, meu caro, 
as tuas melhores memórias, 
os teus melhores momentos 
passados com a tua mãe, que te deu o ser, 
que te protegeu, 
que te alimentou, 
amamentou, 
te ensinou a falar, 
que te ensinou a dizer a palavra "mãe",

que te ensinou a ver o mundo, 
a distinguir as cores, 
a descodificar os sabores, 
a destrinçar os sons,

a conhecer as formas....
Que te indicou o norte e o sul, 
o oeste e o leste. 
Que rezou por ti,
para que regressasses são e salvo da guerra.
Que daria a vida por ti, 
se necessário fosse.
Enfim, sem elas, as nossas mães, 
sem elas e sem os nossos pais, 
não passaríamos muito provavelmente 
de uma folha de couve, de uma tábua rasa, 
sem valores, 
sem linguagem, 
sem emoções... 

A morte de uma mãe 
(a par da morte de um pai, de um filho, e do cônjuge)

é, por isso, 
um dos mais terríveis acontecimentos de vida, 
a que está sujeito um ser humano... 
Com a morte da nossa mãe
cortamos o cordão umbilical,
pela segunda e derradeira vez.
Os nossos pais são as nossas raízes mais telúricas,
as que nos prendem à vida e ao mundo.
É por isso que, mais do que nunca,
nos sentimo-nos desamparados,
fisicamente sozinhos no mundo,
quando eles desaparecem.
A orfandade é isso.


Mas teremos, sempre, que fazer o luto. 
No teu caso, eu sugiro que escrevas 
sobre a tua mãe, 
que releias as suas cartas 
(e as que lhe escreveste, 
da Guiné, de Guileje, de Gadamael, de Paunca)... 
Vai te fazer bem. 
E quando fores ao cemitério, 
fala com ela em voz alta,
com a ternura com que lhe falavas 

nas tuas cartas da Guiné,
para que o seu espírito repouse em paz,
e para que os bons irãs a protejam 
e te protejam, a ti e aos teus.
É isso que eu faço 
com o meu pai, meu velho, meu camarada,
que me deixou o ano passado...
Faz-nos bem. 
Far-te-á bem, 
meu bom amigo e camarada.


Um xicoração apertado. 


26/11/2013

Luís Graça

______________

Nota do editor:

Útimo poste da série >  27 de novembro de 2013 > Guiné 63/74 - P12353: Blogoterapia (243): Reflexão sobre a amizade (Abel Santos / Alberto Alves)

quarta-feira, 10 de outubro de 2012

Guiné 63/74 - P10510: Em busca de... (206): Camaradas que tenham conhecido o meu pai, Francisco Parreira (1948-2012), ex-1º cabo mec elect auto, Grupo de Artilharia nº 7, Bissau, 1970/72 (Filomena Maria de Sousa Parreira)

Guiné > Bissau > 25 de >Março de 1972 > Cerimónia de despedida da CART 2716 (Xitole, 1970/72), unidade de quadrícula do BART 2917 (Bambadinca, 1970/72), na presença do Com-Chefe General Spínola.



Foto: © Jorge Silva (2010). Todos os direitos reservados (Com a devida vénia...)

1. Em 5 de Julho passado, a nossa leitora Filomena Parreira fez seguinte comentário ao poste P7857:(...) Caros amigos, sou filha do 3º elemento da fotografia, não fazem referência ao nome mas tenho a certeza que é meu pai... Francisco Parreira, diz-vos alguma coisa?

Meu pai faleceu há pouco e por coincidência procurei na Net pelo nome dele...pois só me lembro dele e apareceu esta foto. Ele esteve em Guiné e nesta altura.... podem por favor enviar mais informação ?!

obg e bem-hajam, Filomena Parreira (...) 


2. O nosso grã-tabanqueiro David Guimarães foi o primeiro a confirmar a não existência de nenhum militar com o nome de Francisco Parreira, em comentário ao mesmo poste:

(...) Amigo Luís e todos aqueles que nos vamos preocupando uns com os outros... Amigos: Eu, David Guimarães Furriel Miliciano, esclareço o seguinte: essa Companhia que em cima (na foto) desfila é a CART 2716 onde em memória não me lembro que tivesse algum elemento com o apelido Parreira.
 
Como a memória não dá para relembrar toda a companhia em nomes, então fui ao livro do Batalhão ver se haveria alguém de que eu me tivesse esquecido e que se chamasse Francisco Parreira. Lamento dizer que se deve tratar de um equívoco (...). Pedia à nossa amiga para efectivamente ver se não se tratará aí de algum sósia de seu pai - o que pode acontecer... 


Um abraço e muito lamento pelo falecimento do Pai da nossa amiga e do pouco que possa ter sido útil... mas uma certeza tenho... Há equívoco... Abraço, David Guimrães (...)


3. No dia seguinte houve uma troca de correspondente entre o David e a Filomena:


(i) Filomena Parreira:

(...) Caros camaradas, obrigada pela atenção. Pode até ser equivoco, mas eu vou jurar que é o meu pai... Então tentarei enviar-vos uma foto dele e informação mais detalhada sobre a prestação dele na guerra, em África, pois ele esteve na Guiné e por esses anos...70/72abraço e obrigado pela força. (...).

(ii) David Guimarães:


Minha amiga, pois estarei atento à fotografia que enviar, no entanto procure saber se seu falecido pai era da CART 2716 e esteve no Xitole. Sabe que nessa data estávamos na Guiné cerca de 35 mil  homens espalhados por tudo quanto é canto da Guiné, ora em Batalhões. em Companhias, em Pelotões e Companhias independentes, mais a Aviação e a Marinha... Qualquer um de nós poderia estar em algum lado...
Querendo, facultarei a página onde constam todos os nomes dos militares que vê aí nesse desfile e onde verificará não constar o nome de Francisco Parreira - falecido e que muito lamento (...).



4. Mais tarde, e procurando a ajudar a  nossa amiga (, dentro daquele princípio da nossa Tabanca Grande segundo o qual "filho/a de um camarada nosso, nosso/a filho/a é"), sugeri à Filomena que fosse consultar a caderneta militar do seu pai... A 26 de julho ela trouxe, até nós, os seguintes elementos e identificação


De: [Filomena] Maria de Sousa [Parreira]
Data: 26 de Julho de 2012 12:15

Assunto: Meu pai, o Parreira

Bom dia caro Luis, já tenho novidades quando à identificação do meu pai, encontrei a caderneta e do que dela consta vejamos:

(i) 
Nome completo: Francisco Manuel de Almeida Parreira;

(ii) Nº matricula: 190543769;

(iii) Função : 1º cabo, curso Mec Elect auto;

(iv) Pertenceu  ao Grupo de Artilharia nº 7 [ O Grupo de Artilharia de Campanha Nº 7 - Grupo de Artilharia Nº 7 ( GAC 7 - GA 7) teve Início em 1Jul70, e foi extinto em 14 de Outubro 1974 ]

(v) Esteve em (ou passou por) as  seguintes unidades; RAP 3 em 1969; EPSM em 1970; RI 2 em 1970; GAC 7 e CICA em 1970; RAL 1 em 1972...

(ii) Embarcou em Lisboa em 18 de setembro 70 com destino ao CTIG;

(ii) Desembarcou em Bissau, em 24 de setembro de 1970;

(iii) Regressou a 8 novembro de 1972:

(iv) Considerado serviço na GUINÉ - 100% desde 24-09-1970 até 6/11/72 ou seja 2 anos e 44 dias.

Posto isto, espero que me ajudem de alguma forma a compreender a vida do meu pai na guerra, por onde ele andou e o que fez…

Pois ele era um homem bastante sociável, mas com uma forma de estar, um temperamento um pouco reservado, calado, resistente e muito teimoso, inclusive até revoltado, vivia no mundo só dele; quanto ao estado de saúde, não aceitava outras opiniões..e bastava ter tido um pouco mais de cuidado que não se ia assim tão de repente.

Eu creio que deve-se também ao facto dos traumas que teve lá fora... Não se relacionava de forma equilibrada o suficiente para aceitar que os outros também tinham razão ...e se preocupavam consigo, principalmente a família. Havia sempre um sentido de forte, homem resistente.

Melhor que ninguém os camaradas podem me falar um pouco desses tempos, uma vez que do meu pai pouco sei... Ele não falava muito desse tempo, nada mesmo, aliás não gostava nada de falar da guerra. Algo me diz que muito há a dizer sobre o que vocês lá viveram e, de alguma forma, consequências e os porquês. Eu leio a história e sei do que se trata, mas quando nos toca aos nossos queremos outras respostas…

Sabe, a família também viveu os fragmentos da guerra.... Do que eu vi, ele tinha estilhaços nos braços pois esteve no meio de uma bomba...

Quanto as fotografias, não me esqueci, estou a tratar de digitalizar, em breve envio, porque muito me custa mexer nas coisas dele…

obrigado pelo vosso apoio e ajuda, bjs, 
Filomena Maria de Sousa Parreira

5. Mais recentemente, a 8 do corrente, a Filomena mandou-nos uma foto do pai [, vd. acima],

(...) Conforme combinado junto envio as fotos do meu pai, que esteve em Guiné em 1970/72.
Ele nasceu em 10/08/48 e faleceu a 27/09/12 [?], tinha 63 anos...

Peço desculpa por só entregar agora, mas isto não tem estao bom, eu tenho estado um pouco em baixo...O verão foi difícil. Faz-me muita falta o meu pai. Obrigado pela força e apoio e desejo que alguns colegas amigos se lembrem dele e me digam histórias e passagens sobre a vida na guerra. (...)
 
PS - Eis umas palavras que li e gostei e fazem-me refletir...é tudo o que sinto... "E chegará o dia em que o pai se cala de vez e aí passamos a compreender tudo aquilo que ele nos disse, tudo aquilo que ele nos quis ensinar. A lágrima rola com o avançar do tempo mas os dias não voltam para trás, nem nós voltámos para trás... talvez a memória, talvez a dor, de certeza a saudade." (desconhecido)

6. Comentário de L. G.: 

Obrigado, Filomena, faz-lhe bem falar do seu pai, num blogue de camaradas de armas. Você está a fazer o luto. Também perdi o meu,  em abril deste ano, já com quase 92. Também estou a fazer o luto. Um pai é sempre  uma perda irreparável. Resta-nos a saudade, a partilha, a memória. Vamos ver se aparece alguém do tempo do seu pai, algum camarada da matrópole ou do GAC 7 (Bissau, 1970/72). Um bj. Luis Graça

PS - Presumo que a data da morte do seu pai esteja errada... Se ele morreu com 63 anos, deve ter sido antes de 10 de agosto de 2012. Não será antes junho ou maio de 2012 ? O seu primeiro comentário é de 5 de julho de 2012. Mas isso, não é relevante. Por outro, diz-me que me  mandou "fotos" (no plural)... Em anexo, só vinha esta, que agora publicamos acima. Deve ter fotos do tempo da Guiné. São mais fáceis de reconhecer por parte dos camaradas do seu pai.
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Nota do editor: 

Último poste da série > 27 de setembro de 2012 > Guiné 63/74 - P10445: Em busca de... (205): Manuel Moreira de Castro encontrou o camarada Santos, do BENG 447, ao fim de 44 anos