Guiné 63/74 - P11263: Memórias de Manuel Joaquim (10): Se em Bissau não "Tombe la Neige" pela certa "Tombe la Pluie"

1. Mensagem de Manuel Joaquim (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 12 de Março de 2013:

Meus caros Luís, Carlos e Eduardo:
Também eu, um dia, fui soldado-letrista. Mas o resultado não foi brilhante. As suas repercussões não passaram muito para lá do meu umbigo!
Vai aqui a "estória".
Se nela acharem alguma piada para poder ser publicada, ficam ao vosso critério, que muito respeito, o modo e os possíveis cortes que porventura achem por bem fazer.
Um afetuoso abraço
Manuel Joaquim


MEMÓRIAS DE MANUEL JOAQUIM

10 - Tombe la pluie

Tenho uma “estória” sobre uma canção famosa de Adamo, a “Tombe la Neige”

Bissau, inícios de Setembro de 1965, Quartel de Sta. Luzia.

Tinha comprado, há pouco tempo, um rádio-gravador que, de imediato, se tornou um “companheiro” imprescindível. A primeira coisa que nele gravei foi o que me apareceu à mão, quatro canções de Adamo, de entre elas a “Tombe la neige” (Cai a neve), muito na berra naquela altura.

Numa noite chuvosa passada em serviço de “sargento de dia” na Casa da Guarda ao lado da Porta de Armas, ouvindo e reouvindo Adamo, achei piada à discrepância entre as palavras da canção “Tombe la neige” (Cai a neve) e a realidade do clima tropical quente e húmido que estava a suportar naquele momento. Ao som da chuva a cair logo surgiu um título alternativo, “Tombe la pluie” (Cai a chuva). E assim arranjei um belo motivo para me ajudar a passar a noite. Umas horas depois já tinha o rascunho de uma versão da letra, adaptada ao local onde vivia.

Tempos mais tarde pedi ajuda na messe de sargentos a um furriel que por ali via frequentemente a ler em francês e lá fizemos uma versão “definitiva” que depois tentei implantar nos momentos de convívio “cantoral” mas os resultados foram desanimadores. Só se percebiam uma ou duas vozes cantando a nova letra, o resto eram confusos “lalalás” da maioria. A maior parte do pessoal não sabia o suficiente de francês para apreender o texto e assim não se saía do básico “Tombe la pluie, lalalalala …lalalalala …”. Mesmo desmotivante.

Pensei, então, em arranjar uma versão em português mas o entusiasmo passou e o interesse foi-se diluindo na variedade de chamarizes existentes em Bissau para nos preencher os tempos livres. De vez em quando, na camarata, ao ouvir-se o original saído de algum aparelho, lá vinha um “tombe la pluie” ou um “e cai a chuva” sem continuação. E a chuva como tema da canção acabou por morrer.

Adamo foi substituído no gravador por outro(s) intérprete(s) e canções. A folha com esta nova versão em francês ficou perdida, dei por isso mais tarde, entre as folhas de um livro de Jorge Amado, “Mar Morto”, livro que emprestei ao furriel Henriques, camarada da CCaç 1419, aquando duma sua “viagem” de barco a Bedanda em serviço de segurança a um batelão de abastecimentos. Entretanto a estação das chuvas foi chegando ao fim, a CCaç 1419 saiu de Bissau para Bissorã e a letra de “Tombe la pluie” andou a “marinar” no “Mar Morto” que me foi devolvido já em Bissorã, exalando um forte e especial cheiro. É que o livro tinha viajado com o saco do bacalhau que a secção do Manuel Henriques levou para comer durante a viagem. As suas folhas ficaram de tal modo impregnadas que ficaram durante muitos meses a cheirar fortemente a bacalhau, de tal modo que o seu título ficou mesmo a condizer com o objecto, cheirava a “mar morto”.

Ao retomar o livro, encontrei dentro dele a folha com a “Tombe la pluie”, folha que tinha servido para o Henriques marcar a página de leitura. Foi guardada com uma leve esperança de ainda poder vir a ser utilizada na futura estação das chuvas para reavivar a canção com a malta de Bissorã. Qual quê! Tão quietinha ficou entre outros papéis que nunca mais me lembrei dela até uns largos anos mais tarde quando, ao procurar bases para a redacção de um texto sobre a guerra colonial para o semanário “O Jornal”, a encontrei.

Achei muita graça ao facto, até pelas memórias que me trazia. Ofereci tal “obra” à minha esposa, com um bom beijinho a condizer com os termos em que está redigida. E ela gostou muito! Até me sugeriu a compra do original “Tombe la neige” para lembrar melhor os passos da canção, coisa que eu fiz. E assim demos nova vida à “Tombe la pluie”. Ainda hoje, naqueles dias chatos de chuva, nos salta um “Tombe la pluie et mon coeur s’habille de noir”.

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Nota do editor:

Vd. último poste da série de 25 DE NOVEMBRO DE 2012 > Guiné 63/74 - P10722: Memórias de Manuel Joaquim (9): Na guerra, nunca dei um tiro!... (só dei um)

Guiné 63/74 - P10722: Memórias de Manuel Joaquim (9): Na guerra, nunca dei um tiro!... (só dei um)

1. Mensagem de Manuel Joaquim (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 20 de Novembro de 2012:

Meus caros camaradas editores:
Junto envio mais uma historieta da minha vida de militar na Guiné.
É muito pessoal mas é capaz de ter algum interesse. Talvez!
Como sempre, entrego-o totalmente ao vosso critério de publicação.

Votos de muita saúde e boa disposição.
 Manuel Joaquim


Na guerra, nunca dei um tiro! … (só dei um)

Não, não venho dar “uma de bonzinho” apesar de ser contra guerras, principalmente ter sido contra a Guerra do Ultramar em que participei. Nunca dei um tiro porque não me foi preciso, porque decidi só o fazer no limite das circunstâncias. Na prática, até “dei” tiros, e muitos, já que havia gente que o fazia a meu comando. Mas sempre fica cá dentro a frase salvífica que por vezes ouço (leio), “estive na guerra mas nunca dei um tiro!” muitas vezes como vanglória de uma atitude tomada mas que afinal era fruto das circunstâncias, as de nunca terem enfrentado o inimigo, até de não terem vivido em área de combates. Não foi o meu caso, com 67 acções com trocas de fogo com o IN (contava-as e arquivei), muitas delas não passando de uma espécie de perigosas saudações.

Vejamos esta fotografia da qual não sei quem foi o autor, tirada em 1964 durante a minha recruta no CISMI:

 

CISMI, Tavira, Maio/1964

Olho a foto e tento recordar-me do momento. Não consigo perceber o porquê de me ver em “traje” militar de passeio e o outro pessoal (da minha secção) em “traje” de combate! Tudo leva a crer que me despachei mais cedo deixando-os a brincar à guerra e à fotografia enquanto o que eu mais queria era sair do quartel o mais rápido possível. Ao voltar à ”parada” encontrei o grupo nesta pose, fiz-me intruso e fiquei a destoar naquela “agressividade” brincalhona, deitado, cabeça apoiada num dossier com apontamentos e escritos pessoais, como que a dizer que aquilo não era nada comigo. Lembro-me da reação tida quando vi a foto pela primeira vez e vi alguém a apontar-me a arma em vez de posar como os outros. Assustei-me com a visão, temendo nela um prenúncio do meu futuro como personagem a eliminar, tão desalinhada ela estava da política oficial.

Com quase quatro meses de recruta, a personagem deitada sugere um aceitar passivo da situação, uma rendição, uma entrega à imolação. Nada de pensar em fugir, tinha entregado os pontos, tudo estava consumado. A sua verdade pode estar na aceitação da vida militar mas não desistindo de si mesma, lutando pelas suas ideias, usando tiros de palavras e não de armas.

Nunca dei um tiro em combate, não matei nem feri ninguém mas não me vanglorio. Era adversário ferrenho da Guerra do Ultramar, com muitos momentos de militância (mesmo da clandestina), mas como combatente não devo nada a ninguém, principalmente àqueles que apoiando o regime político de então deram “às de vila Diogo” e/ou se encaixaram nas áreas de comando e serviço militares ou em actividades de carácter civil. Preciso de dizer isto porque de vez em quando ainda continuo a ser vítima de ataques do tipo de “falta de patriotismo”, de também ser “culpado” das desgraças de muita gente, devido às posições político-ideológicas que tomei antes, durante e depois de ter participado na guerra, digo agora, Guerra Colonial.

A minha utopia como combatente era poder haver combates mas não morrer ninguém, quer dum lado quer do outro, como que uma guerra encenada para tapar os olhos aos apoiantes de ambos os lados da contenda, enquanto se desenvolveriam negociações para a independência das respectivas colónias. Será para rir, eu próprio o faço, mas olhem que há muitas utopias irrealizáveis que movimentam centenas de milhões de seres humanos!

Sujeitei-me ao sacrifício, à imolação numa guerra em que não me revia politicamente mas sinto que cumpri as ordens a que também decidi, disciplinadamente, sujeitar-me.

“Louvo o Furriel Mil.º de Infª. MANUEL JOAQUIM, da Companhia de Caçadores nº 1419. Por ter demonstrado ao longo da comissão muito zelo e desejo de bem servir, tendo desempenhado com muita competência todos os serviços de que o encarregaram. Como Comandante de Secção revelou excelentes qualidades de combatente, dando ordens certas e precisas, mesmo nas situações mais difíceis, em que revela muita calma e perfeita noção da situação, conduzindo os seus homens com perícia e conscienciosamente para lugares mais convenientes. Por acumulação de serviço vem desempenhando há vários meses, DESINTERESSADA E VOLUNTARIAMENTE, as funções de professor das Escolas Regimentais tendo ministrado aulas quer a soldados quer às crianças nativas, nunca revelando cansaço ou quebra de vontade. Pela maneira como trata com todos tem-se imposto à consideração geral, sendo o seu esforço digno de menção. (O.S. nº78 do Bat. Caç. 1857 de 1/4/67)".

A minha reacção a este louvor lê-se numa carta enviada na altura à namorada: “Já com certeza reparaste na folhinha que vai junta. Saiu no dia 1 de Abril mas não foi “gorro”. Louvaram-me mesmo. Fiquei deveras surpreendido. Nunca esperei que isto acontecesse. Aconteceu e talvez para surpresa tua aqui vai. Durante todo este tempo fiz todos os possíveis para passar despercebido perante os chefes. As razões sabe-las tu. No fim surge-me isto. Surpresa!”

Especializaram-me em Armas Pesadas de Infantaria. Sou mobilizado para a Guiné dentro de tal especialidade mas… quais canhões sem recuo, morteiros e metralhadoras pesadas, quais quê!, “pega lá nesta canhota e desenrasca-te!”, fiquei com uma G3 na mão e uma secção de “atiradores”. E tive de me desenrascar mesmo na minha “arte” de guerra, afinal o que também aconteceu à generalidade das forças combatentes, aquilo era uma guerra de desenrascanço, de vitória em vitória até à previsível derrota final. Que só não aconteceu porque se viu que a tal capacidade de desenrascanço estava a “pifar” e … acabou-se com a guerra.

Dizia eu acima que nunca tinha dado um tiro em combate. Não é bem verdade mas, se calhar, é. Segue a história: 

A ligação por estrada Bissorã-Olossato tinha uma ponte a dois terços do percurso, num local isolado perto de Maqué e a alguns quilómetros do Olossato, ponte que entretanto tinha sido destruída pelo IN, dificultando enormemente os abastecimentos ao Olossato, principalmente na época das chuvas. Para a reconstrução da ponte e sequente segurança construiu-se junto dela uma espécie de abrigo fortificado. Na altura foi a tropa de Bissorã que ficou a ocupar o tal abrigo e calhou ao meu pelotão tal tarefa durante o mês de Julho de 1966.

O abrigo era formado por um edifício constituído como que por duas caixas concêntricas com uma diferença entre elas de 1,5m de lado. Entre elas ficava, assim, um espaço-corredor fechado, um abrigo onde ficavam os beliches para dormir e , abertas nas paredes exteriores, as seteiras para vigilância e acções de fogo da G3. Ao centro da construção ficava um pátio ao ar livre.

Ora numa certa noite o IN resolveu atacar. Devia ser numeroso mas não percebi o que ali tinham vindo fazer pois só utilizavam armas ligeiras que só nos incomodavam com o barulho. Do nosso lado a resposta era do mesmo nível, tiros e tiros para o vazio da escuridão da noite. Aquilo foi um descarregar de balas, de parte a parte, que a certa altura me começou a irritar, não tanto os tiros do inimigo mas os nossos que faziam um barulho ensurdecedor dentro do abrigo.

Como de costume, eu não fazia fogo e conservei-me deitado na cama superior do beliche, dando uma ou outra ordem, principalmente para terem calma e não se ferirem uns aos outros. Mas, naquela noite, não sei o que me deu. Rodo na cama, volto-me para uma seteira perto, ajoelho e enfio nela o cano da arma, “estes gajos nunca mais se calam!” e disparo!...

Um estardalhaço e um “ataque” de bocadinhos de qualquer coisa que pôs os próximos em pânico ao serem atingidos. “Meu furriel, conseguiram acertar no buraco! Devo ter levado com um bocado de cimento na cara!” Eu também apanhei!, diz outra voz. “E eu também, seus filhos da puta! Que sorte, olhem se a bala tinha entrado!” e outras mais frases do género. Ainda houve vozes que se aproximaram da verdade perguntando se alguém tinha disparado contra a parede. Do seu furriel é que não desconfiavam de certeza porque a ele nunca o tinham visto fazer fogo. Ninguém se acusou e ficou a história de uma bala do IN ter acertado num buraco do abrigo e, por sorte, não ter atingido ninguém.

Eu, calado que nem um rato, sabia bem o que tinha feito. Teria apontado mal na escuridão e disparado contra um lado da seteira?! Pode ter sido mas vou mais pela falta de limpeza da arma já que tinha acabado de levar dela um belo coice quando lhe puxei o gatilho.

No meio da conversa começaram a ouvir-se fortes rebentamentos à nossa volta, os obuses do Olossato vieram calar de vez as armas do inimigo. E lá voltámos para a cama.

Nenhum dos meus camaradas de pelotão soube deste meu feito! Que me desculpem os meus soldados pela minha falta de coragem para lhes contar o que tinha acontecido. Mas reparem, eu era de Armas Pesadas e nunca me senti atraído por aquele “canhangulo”, chamado G3 ( eh eh eh!). G3, uma arma com muitos amantes, a quem também peço desculpa por ter tratado tão mal a sua amada.

Manuel Joaquim
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 28 de Outubro de 2012 > Guiné 63/74 - P10587: Memórias de Manuel Joaquim (8): Bissau, 1965: Pourri avant d’être mûri

Guiné 63/74 - P10587: Memórias de Manuel Joaquim (8): Bissau, 1965: Pourri avant d’être mûri

1. Mensagem de Manuel Joaquim (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 25 de Outubro de 2012:

Meus caros editor e coeditores, esforçados trabalhadores do blogue a quem agradeço toda a vossa dedicação:
Aqui vai para "postar" mais um naco das minhas memórias de combatente.
O assunto poderá ter um cariz muito pessoal e ter reduzido interesse para a maioria dos habitantes e outros frequentadores desta Tabanca Grande. Falo por mim, que gosto dele.
Ao vosso critério.

Um grande abraço do
Manuel Joaquim


Bissau, 1965: Pourri avant d’être mûri
[Apodrecido antes de ficar maduro]

A razão de Henry Miller ser para aqui chamado com o seu “Trópico de Capricórnio” assenta num cantinho bem vivo das minhas memórias de Bissau.

Começo por apresentar o livro com uma transcrição:

«Estou-me tornando eu mesmo? Penso que não. Sou uma pessoa desgraçada, desconsolada, miserável. Pareço ter perdido tudo. De facto, mal sou uma pessoa, assemelho-me mais a um animal. (…) Não tenho pensamentos, nem sonhos, nem desejos. Sou completamente sadio e vazio. Sou uma nulidade. Sou tão vivo e sadio que me assemelho ao fruto suculento e enganador que pende das árvores (…). Mais um raio de sol e estarei podre. “Pourri avant d’être mûri! ». Henry Miller, “Trópico de Capricórnio”

Não foram estas frases, foi o livro de onde saíram que me levou a gostar (muito) de Henry Miller, escritor norte-americano muitas vezes atirado abusivamente para o lote de autores de literatura pornográfica. Considerado “maldito” no seu país durante a primeira metade do séc. XX, é hoje tido por muitos como um dos seus grandes escritores.

A escrita de Miller abala os alicerces da hipocrisia humana (moral, social e política), como disse um crítico. Um dos seus livros, a que estive (e estou) muito ligado, é o “Trópico de Capricórnio”, o qual tenho como referência obrigatória na minha formação. Dele disse a revista Time que poderia ter sido escrito por Harpo Marx e Hieronimus Bosch, juntos. Obra de 1939, não tem perdido atualidade e a sua “Companhia Telegráfica Cosmodemoníaca” ( “figura” com peso neste livro) tem réplicas atuais bem vivas.

Na capa do exemplar que tenho (acima reproduzida) diz o editor que H. Miller povoa N.York “com aqueles fabulosos personagens, turbulentamente engraçados, chocantemente grosseiros, totalmente diferentes de todos os personagens da literatura bem educada e assim espantosamente verdadeiros e reais”. Concordo plenamente. Ainda hoje, quando preciso de me pôr bem com a vida, pode acontecer uma visita às suas páginas para procurar juventude de espírito, energia e boa disposição naquele caos literário e imagético, classificado por um outro crítico como “um grandioso hino de louvor a tudo quanto é ainda alegre, sadio, feliz e afirmativo”.

Então, vamos agora ao tema.

Setembro/1965, e foi assim:

À partida de Lisboa (31/julho/65) diziam-nos que Cabedú, no sul da Guiné, seria provavelmente o destino da CCaç 1419, a minha companhia. Se assim era para ser, alguém alterou o programa e demos por nós, felizardos, colocados em Bissau enquanto as outras companhias do BCaç 1857, a 1420 e a 1421, cuja malta tinha lamentado a nossa “sorte”, batiam duramente com os costados em Fulacunda e Mansabá, respectivamente.

“Pronto cá estou. A viagem correu perfeitamente e Bissau apareceu-me airosa, muito mais bonita do que eu a imaginava. O clima está bastante razoável. Menos quente do que aí, quando estive em S.ta Margarida. Fiquei e estou instalado num quartel aqui em Bissau, estadia esta que se prolongará durante uns tempos. Bom ambiente, em que parece não se pensar em guerra leva-nos a encarar isto com optimismo”. (Primeiras palavras da 1ª carta que enviei da Guiné, no dia 07/08/65).

Pormenor da marginal do porto de Bissau. Foto/postal do final da década de 1960, retirada de http://images,forum-auto.com/

Aquartelados no chamado “600” em S.ta Luzia, lá íamos passando o tempo entre o prazer da descoberta da cidade e suas vivências, a monotonia dos serviços de segurança na zona e uma ou outra saída esporádica p’rás bandas de Mansoa, quase sempre só a cheirar a guerra.

Ora, a um dado momento, comecei a ler o “Trópico de Capricórnio” de Henry Miller, emprestado por um furriel dos “escritórios” do QG ou coisa parecida, meu camarada do tempo de recruta em Tavira. Éramos amigos. Digo “éramos” porque aconteceu eu sair de Bissau rumo a Bissorã sem ter tido hipóteses de dele me despedir. E nunca mais nos encontrámos.

É que a 19 de outubro, pouco tempo antes dessa saída, regressei a Bissau após uma ausência de 10 dias em serviço de segurança, “armado em marinheiro de guerra” a bordo de um pequeno barco no percurso Bissau-Farim-Bissau (que belas imagens do rio Cacheu me ficaram desta viagem!). Tinha ido acompanhar dois batelões com abastecimentos para Bigene, Binta e Farim. Ao voltar, fui apanhado de surpresa com a deslocalização da CCaç.1419 para Bissorã e, perante a urgência de “emalar a trouxa e marchar”, nem tive tempo de o procurar.

Nunca mais vi este furriel (*) e há muito tempo que esqueci o seu nome. A imagem que dele tenho nem é a de Bissau mas a de Tavira dos tempos de incorporação militar e onde, perante as exigências dos exercícios físicos, as “passas do Algarve” lhe custaram a passar mais a ele do que a quase todos os outros seus camaradas de recruta. É que o rapaz tinha os chamados “pés chatos” a um nível extremo, se assim se pode dizer, o que lhe dificultava muito o movimento. Talvez esteja a exagerar mas digo que, para melhor se equilibrar, ele andava “à Charlot” mas sem a ligeireza deste. Melhor dizendo, era bastante lento no andar e avançava com os pés afastados um do outro e virados para fora alguns 40 graus em relação ao eixo de progressão. Aguentou estoicamente e até ficou com uma especialidade compatível com as suas capacidades físicas. Penso que era da zona de Rio Maior mas nem sei se esta ideia tem fundamento.

E então lá fui para Bissorã com o “Trópico …” num bonito saco de viagem azul, com a intenção de mais cedo ou mais tarde o fazer voltar às mãos do seu dono. Mas, deficiente que estava a “ponte” sobre o rio Braia (estrada Mansoa-Bissorã), houve as trocas e baldrocas de bagagens entre as viaturas idas de Bissau e as vindas de Bissorã. Na confusão gerada, e na minha distração, o saco atraiu as mãos de alguém, nunca mais lhe pus a vista em cima. Um desastre.
Com o saco lá se foram o livro e as minhas coisas mais queridas (carteira com dinheiro e todos os documentos pessoais, um isqueiro de prata dado pela namorada no meu recente aniversário, correspondência entretanto recebida, fotos, etc.). Tudo levou sumiço. Apesar de na minha vida ter sido “n” vezes vítima da não devolução de livros emprestados, ficou-me esta mágoa de não me ter sido possível devolver este.

Mas voltemos atrás, ao porquê desta historieta. Voltemos a Bissau, aí para meados de Setembro, quando nos apareceu na camarata uma figura interessante chegada lá do sul, Cabedú (**), à procura de uma cama vaga. O furriel Vieira Lopes (**) foi muito bem recebido e rapidamente se integrou, com a sua “velhice”, naquele ambiente. Aparecia-nos vindo das terras do nosso antes temido “futuro prometido e imaginado” e nós bebíamos as suas palavras com um misto de curiosidade, aprendizagem e alegria por nos estarmos a ver livres daqueles ambientes funestos que nos descrevia. Calculo até, pela minha experiência adquirida posteriormente, que algum exagero pairaria nas suas “histórias”. Mas na altura bebíamos aquilo com uma grande e temerosa excitação!

Como já disse, o livro de que falo tem diversas passagens onde a linguagem usada poderá ser considerada pornográfica por alguém mais puritano. Será difícil nos tempos de hoje encontrar esse alguém entre militares mas, há 40 e tal anos, imagine-se a excitação que tal tipo de literatura causava naquele ambiente de caserna, era enorme! Estas passagens eram lidas em voz alta e alvo dos mais diversos comentários cheios de galhofaria de teor sexual bem “hardcore”. Está-se mesmo a ver que o livro era vítima de rápidas leituras “em diagonal”, que é como quem diz, saltava-se de página em página à procura das partes mais “picantes”, as quais até passaram a ser sublinhadas a lápis. E eram muitas.

Talvez que a primeira pessoa a pegar a sério no livro tenha sido o “velhinho” furriel vindo do sul e ali aboletado no nosso dormitório. E foi assim que ele, um dia, deitado na cama e com a voz grossa que o caracterizava, rompeu o silêncio casual com uma bem sonora explosão vocal: pourri avant d’être mûri!

O inesperado da situação levou toda a gente a fixar o Vieira Lopes, talvez à espera de mais qualquer coisa, o mais provável à espera de saber o que é que o tipo queria dizer com aquilo e o porquê daquela explosão de palavras em francês. Ele compreendeu e com ar calmo, solene, teatral, pespega-nos com a leitura em voz alta do parágrafo acima transcrito, no início deste texto, acabando a gritar: pourri avant d’être mûri! E como que traduzindo: “estou podre antes de amadurecer, ca..lho!”

Acredito que para a maior parte dos assistentes o que lhe ficou na memória, e por pouco tempo, foi este grito, uma atitude um pouco diferente do normal, se calhar de mais um “cacimbado” que por ali andava. Aquilo de ele estar podre antes de amadurecer não tinha sentido, só poderia sair de cabeça desarranjada! O tempo de Guiné ainda era mínimo para nós mas já tínhamos dado por uns disparatados comportamentos vindos de personagens bem patuscas, por vezes divertidas, uns tipos “passados” de todo que cirandavam pelo bar e pela messe. Dizia-se até que alguns deles eram bons encenadores. Se o eram, sabiam bem do ofício. Mas um ou outro, coitado, parecia mesmo estar “pourri avant d’être mûri”. A mim, este grito do Vieira Lopes marcou-me como se tivesse levado um soco e levou-me ao livro para uma leitura a sério, a olhar aquela escrita com outros “olhos”.

Revejo nitidamente esta cena e o seu protagonista e pergunto-me como é possível lembrar-me, hoje, do seu nome (será este?) e ter esquecido o nome do camarada com quem confraternizava e que era o dono do livro! Lembrar-me bem disto e não me lembrar da maior parte do que fiz em Bissau durante os dois meses e meio que lá passei indica que o facto me marcou bem fundo. Talvez algumas referências escritas que conservei sirvam para o explicar.


Eis algumas, datadas de Bissau, Setembro/1965:

«Como Miller no seu livro também eu poderei estar a apodrecer aqui, neste trópico que não é o de Capricórnio mas o de Câncer? 
No fim disto tudo, o que restará daquilo que fui até este momento, nada? 
Irei por aqui cair aos pedaços, apodrecido, antes de eu e os meus projectos amadurecermos? 
Oh sorte, por onde andas? 
Estarei condenado a apodrecer aqui?

Fui expulso da minha terra para uma outra cheia de água e lama, de mosquitos animais que muito incomodam e de moscardos mecânicos que matam, simplesmente matam sem a maior parte de nós perguntar porquê! 
Cá estou, sei que tenho medo mas ainda não sei quanto, devo estar anestesiado com o que me aconteceu. 
Cá estou, desterrado, numa missão cujo sentido me passa ao lado, eu conheço-o mas não gosto dele. 
É um sentido sem sentido. 

Preciso de me dar a volta. Olho para os outros e sinto, vejo, que não posso ficar sozinho a cozinhar angústias nesta solidão de alma. 
Tenho de encontrar a melhor maneira de viver neste ambiente, tenho de me construir com o que de bom por aqui encontrar. 

Pourri avant d’être mûri? Não, não posso permitir que tal me aconteça. Não posso apodrecer, a vida espera-me e ainda me faltarão muitos anos para ficar maduro. Deixem-me amadurecer primeiro. Deixem-me escolher quem me há-de provar quando estiver maduro. Não quero alimentar facínoras e seus capangas, os que aqui me meteram. 
Quero viver, para poder ser um fruto maduro, lindo e apetitoso, que dê prazer a quem o provar, prazer esse que também será meu. Até ao fim do que de mim restar, aquele que é inevitável pelas leis da natureza, até à dissolução no universo infinito.»

Imagem do percurso perfeito. Foto retirada de http://taicashewnut.com/

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NOTA FINAL: 

Gostei de encontrar estas minhas reflexões de juventude, sinto-me muito bem por me rever naquele jovem que as escreveu, ainda por cima com alguma qualidade literária e com um cunho ideológico que me continua a agradar.

Estes tempos que agora vivo (vivemos) são tempos nebulosos, espúrios, irritantes, incertos, difíceis de viver e onde a esperança é uma figura fugitiva.

Socialmente, lembram-me o tempo da minha juventude. Dou por mim a compará-los, a comparar a situação dos jovens de hoje com a dos jovens desse meu tempo: o horizonte fechado, a incerteza do futuro, os problemas de subsistência, a dificuldade em “respirar”, a sensação de que algo tem de estoirar e o mais depressa possível …

Estou com 71 anos, tive sorte e julgo ter ultrapassado saudavelmente as dores daquela guerra da Guiné, fiquei maduro, tentei e tento ser “apetitoso” para o meu semelhante, continuo a dar-me a provar e a não prescindir de escolher alguns dos provadores, aqueles que penso serem sérios na apreciação, gostem ou não do que provam.

Levei, é verdade, e não me livro de continuar a levar algumas dentadas mais agressivas. Tenho conseguido superar o incómodo ou mesmo a dor. Em contrapartida, felizmente, tenho sido e sou sujeito de muitas dentadinhas deliciosas que me fazem crer ter sido cumprido o meu desejo, expresso há 47 anos, e que era o de ficar maduro e apetitoso.

E ainda não apodreci. Parece-me!…

(*) Por onde andará este camarada e amigo furriel? Haverá por aqui gente do meu tempo de Tavira (janeiro-junho de 1964) ou do tempo de Bissau (1965-1967) e que dele tenha referências? Será ele leitor deste blog? Se o for e não estiver interessado no contacto, sempre ficará a saber que o seu “Trópico de Capricórnio” seguiu um outro percurso que não o que ele pensa e deve ter “iluminado” e excitado outra gente que não o Manuel Joaquim e os seus “compinchas” da CCaç 1419. Estejas onde estiveres, meu amigo de outros e velhos tempos, aqui vai um grande abraço.

(**) Apesar de estar convencido da verdade destes nomes, já não garanto nada, já não acredito muito na minha memória. O que me tem ajudado muitas vezes são as referências escritas que possuo mas elas também são limitadas. Assim é neste caso.
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 2 de Julho de 2012 > Guiné 63/74 - P10105: Memórias de Manuel Joaquim (7): Miserere

Guiné 63/74 - P10105: Memórias de Manuel Joaquim (7): Miserere

1. Mensagem de Manuel Joaquim (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 28 de Junho de 2012:

Meus queridos editores:
Aqui vai mais um trecho das minhas memórias, "Miserere", sobre um momento operacional da CCaç 1419.

É a minha maneira de homenagear e recordar as vítimas da guerra. É, talvez, de cariz muito pessoal mas não poderia ser de outra maneira já que é a "minha" maneira, com toda a subjetividade que possa comportar pois cada um de nós terá o seu olhar (único) sobre a guerra e o modo como nela participámos.
Um grande abraço.
Manuel Joaquim


MISERERE

Do capim saem aromas a fazer recordar noites de verão nos campos da minha aldeia natal. Estamos deitados há largo tempo, até já sinto frio e viro de vez em quando o corpo de modo a procurar o calor que ainda brota do solo. Aguardamos o momento de voltar ao caminho a tempo de se poder atacar, ao alvorecer, uma “casa de mato” do IN na zona de Matar (“rico” nome para um combatente supersticioso).

Chegado esse momento, a coluna retoma a marcha e avança iluminada por um ténue luar de minguante, saído de uma lua em forma de C que nos permite “ver” algumas árvores dispersas. Parecem vigiar-nos, quais entes misteriosos, imóveis e ameaçadores. Sente-se o silêncio, só quebrado pelo ruído suave e descompassado dos passos a caminho da mata, uma massa negra de recorte pouco definido e que domina todo o curto horizonte. 

Ao entrarmos na mata desaparece a luz fraca da lua. Vamos agora em marcha muito lenta numa escuridão total. Apoio-me no ombro do camarada da frente, outro atrás de mim faz o mesmo comigo, olhos abertos não servem para nada, ali vamos numa marcha de cegos encostados uns aos outros, imersos na tal massa negra, como que viajando no ventre de um monstro que nos tivesse engolido.

Inesperadamente, três tiros e “Boum!” … um clarão / explosão fere violentamente a noite e o seu silêncio! Já quase deitado em reação imediata aos tiros, sou atingido por uma saraivada de pequenos projéteis, seguida de pequenas coisas que começam a cair-me em cima como se fosse uma chuva sólida! A um silêncio aterrador de alguns segundos sucedem-se alguns ais abafados e vozes ciciadas, sinais de vida na escuridão, sons que se misturam ao forte zunir dos meus ouvidos.

Levanto-me às apalpadelas, o solo que piso já não é o mesmo de antes, está irregular. Dou um ou dois passos e resvalo para um buraco, caindo em cima de alguém que solta pequenos ais. Diz-me que pensa estar bem, só se queixa de dores numa perna mas que a está a mexer sem dificuldade. Procuro-lhe a perna e ao apalpar noto que há um rasgão nas calças e uma humidade que deve ser sangue mas a ferida parece superficial.

Tateando no escuro, ajudamo-nos mutuamente a sair daquela cova. Percebo que há feridos e reconheço a voz do capitão:
- Acho que só temos um morto, o Tu” - referia-se ao guia auxiliar Tu Pongue que, naquele dia, carregava granadas de morteiro 60.

Sinto a respiração difícil, talvez devido ao pó levantado do chão, tento limpar o rosto e como que sinto um afago da Sorte na minha nuca! “Escapaste, Manel!”

Começam a ouvir-se ais de dor, contidos mas indiciadores de virem de alguém aflito, talvez com ferimentos graves. Dizem-me que são do Zé Maria…

Continuamos a funcionar às apalpadelas, tentando situar-nos naquela confusão. Entretanto surge ordem de retirada. Predomina o silêncio, poucas vozes se ouvem para além das necessárias para o “passa palavra” do Comando. Sabe-se já que, para além do Zé Maria, há mais dois feridos com gravidade, cada um deles alvejado no tronco com um tiro. Ainda na escuridão carrega-se o corpo do Tu e apoiam-se os três feridos graves; dois deslocam-se pelo próprio pé mas o Zé Maria é transportado pelos camaradas. A explosão abriu-lhe um buraco no baixo-ventre. É ele que o diz, angustiado e consciente da gravidade dos seus ferimentos.

A saída da mata coincide com o início da luz do dia. De olhos tristes e encovados olhamo-nos em silêncio, camaradas e solidários, alguns com rasgões na roupa e salpicos de sangue na face suja de pó. A visibilidade aumenta rapidamente. O Zé Maria recebe cuidados de enfermagem, tenta-se a sua estabilização e é carregado às costas de alguém mais possante. O dólman do camarada que o transporta está totalmente empapado de sangue nas costas, o seu tecido brilha com a luz matinal a incidir no sangue coalhado. Seguimos um trilho numa clareira com alguma extensão, talvez a mesma onde estivemos antes “acampados”. Afastamo-nos da orla da mata até uma distância que oferece alguma segurança. Aparece o DO-27, já temos comunicações.

Pede-se a evacuação das vítimas.

Organizada a segurança, aguarda-se a chegada do helicóptero. Procura-se acarinhar e confortar os feridos, principalmente sustentar a vida do Zé Maria já que os feridos a tiro parecem estar a aguentar bem. É assim esta guerra: três tiros na escuridão fazem três vítimas, um morto (o Tu) e dois feridos!

Entretanto, ouve-se perguntar pelo “Chaves” do 1.º Grupo de Combate. Ninguém sabe dele mas surge uma pista: o “Chaves”, só pode ter ficado no local da explosão! Era ele que levava o morteiro 60. E o morto que temos é precisamente o carregador das granadas do morteiro que, logicamente, estaria perto dele no momento da explosão. Aumenta a nossa consternação perante a verosímil suposição do que pode ter acontecido.

Perante isto, há necessidade de o procurar de imediato! Esta missão calha ao 2.º pelotão, o meu. Vinte e tal homens, agora à luz franca do dia e facilmente localizáveis pelo inimigo, voltam à mata à procura do desaparecido! Em linha, a uma distância de uns dois metros entre si, avançam pelo único caminho possível, o mesmo trilho que tinha sido usado há pouco, na retirada. Pensa-se no pior: o IN, que estranhamente não tinha dado ainda sinal de si, estaria à espera que fôssemos recuperar o nosso camarada! Seria o mais provável!

Tenho medo, estou cheio dele. Sigo com um aperto na garganta e uma pressão no peito que me provocam uma espécie de agonia prenunciando vómitos. Sinto-me prisioneiro em marcha para o suplício, a caminho da “boca do lobo”, a caminho do sacrifício. Ninguém fala. O silêncio, abafante e ameaçador, aumenta a sensação de sufoco num abraço de chumbo. Mas não há alternativa, temos de seguir até ao fim.

- Meu furriel olhe ali uma cabeça! É a cabeça do Chaves! É mesmo!

À beira do caminho, aí a um metro, percebe-se uma cabeça meio encoberta pela vegetação rasteira.

- Pois é! Tem calma, vai lá ver!

Chamo o alferes que está perto. Uns momentos depois fixamos o olhar numa cabeça inteira dependurada pelos cabelos nas mãos daquele soldado, enxuta de sangue, face lívida, olhos baços e muito abertos, só com um golpe nos lábios. O choque desta visão deixa-me abstraído de tudo por que estava a passar. Aquela cabeça ocupa-me violentamente os sentidos, ali está ela, a Morte, no seu gelado e terrível esplendor! Sou assaltado pela imagem bíblica de Salomé com a cabeça de S. João Batista e vejo momentaneamente em mim o rapazito assustado com tão atemorizante imagem dos seus tempos de catequese.

Caravaggio (1573–1610): “Salomé recebendo a cabeça de S. João Batista”

Mas a situação não dá para devaneios. Volto rapidamente à realidade bruta e crua. Reunimo-nos, o alferes e furriéis, para uma análise rápida da missão, afinal já tínhamos a certeza da morte do “Chaves” e a prova dessa certeza! Interrogamo-nos sobre o que fazer:

- E o resto do corpo? Estará por aqui aos pedaços? Não se vê qualquer indício! Que fazer, sair do trilho e procurar? Mas somos tão poucos! Valerá a pena corrermos mais riscos só por tal motivo? O mais certo é o resto do seu corpo ter sido pulverizado, não seria melhor regressarmos o mais depressa possível?

Saiu rápida a decisão de seguir até ao “olho do furacão” que forçosamente estaria próximo e de enfrentar o perigo de termos o IN à nossa espera. Temos de ir, temos de voltar ao local onde tudo aconteceu, temos de tentar encontrar mais partes do corpo do “Chaves”

Medo. Medo não, terror! Cérebro fechado para os ruídos ambientais que me parecem chegar compactados num zunido persistente, os sentidos apuram-se dirigidos para qualquer ruído estranho, um ramo a partir-se, um clique metálico…

Lentamente atingimos o objectivo que não estava longe do local onde se recolheu a cabeça. Após uma curva do caminho, a uns 10 a 15 metros, notamos um monte de terra fresca e uma árvore quase sem folhas. A explosão, ao desfolhar a árvore, abriu uma estreita clareira na vertical que deixa agora entrar a luz do dia, luz que parece afagar aquele pequeno monte de terra mexida, debaixo daquela árvore desfolhada.

Um pequeno grupo avança agachado para o monte de terra e percebe que a árvore está cheia de penduricalhos nos seus ramos. Horror, só podem ser pedaços de roupa e de tecido humano, despojos do nosso “Chaves”! Há um silêncio estranho, algo sagrado, tudo parece ter adormecido à volta do local. E o IN não dá sinal! Aproximamo-nos. - Eh!... Está aqui mais alguém! - Parece o Abel do 1.º pelotão! - É ele mesmo, o Abel! – sussurra, espantada, uma outra voz.

Por esta é que ninguém esperava! Surpresa total, era mesmo o corpo do Soldado Abel! Quase todo coberto por terra, o corpo parece intacto mas não está, falta-lhe um pedaço no lado direito do peito. Junto dele está a sua G3 semienterrada e veem-se diversas granadas de morteiro 60 a alguma distância do buraco provocado pela explosão do fornilho. Percebemos agora que o Tu deve ter caído para fora da fila, fulminado (e “empurrado”) com o tiro na cabeça, tendo as granadas de morteiro que levava ficado a uns dois metros do centro da explosão, o que impediu que pudessem rebentar por “simpatia”. Todos sentimos, naquele momento, quanto mais grave poderia ter sido o resultado daquela explosão!

Recupera-se o corpo do Abel e procuram-se no local mais restos mortais do “Chaves” mas não se encontra nada que se possa recolher. Levanta-se todo o material encontrado (não me lembro de termos recuperado o tubo do morteiro, talvez tenha acontecido mas admito que a força da explosão o tenha atirado para longe dali e ter-se decidido, naquelas circunstâncias, não corrermos riscos com a sua busca). E o IN continua sem dar sinal! Vemos agora que nem sequer veio ao local da explosão! Não deve ter gente disponível, a que tem deve estar em posição de defesa da sua “casa de mato”. Ainda deve estar com mais medo que nós e o mais provável é não sermos atacados.

Sinto que o clímax da acção já foi atingido. Talvez por isso estou inesperadamente sereno, quase funciono como um autómato no olho do furacão. Tudo pode estar a rodar à volta mas ali, naquele momento, não dou por isso. Estou, sim, é aliviado por a nossa pequena força ter cumprido a missão e ter tido a sorte de não ter sido atacada.

Regressamos ao sítio onde nos espera o grosso da Companhia, carregando os restos mortais do Abel e do “Chaves”. A marcha agora é mais acelerada. À medida que nos vamos aproximando fixo-me no carreiro à minha frente, alheio à paisagem envolvente como que dissolvida num grande borrão cinzento. Somos aguardados com dolorosa espectativa. Também já tinham dado pela falta do Abel. Sou envolvido por um misto de emoções: satisfação pelos resultados obtidos, alívio do medo e da angústia anteriormente sentidos, dor pela morte dos camaradas e uma grande, grande tristeza.

Chove-me na alma!

Os meios aéreos para as necessárias evacuações estão prestes a chegar, ouço dizer. Entretanto, o IN “acordou”! Já não era sem tempo! Da mata, do lado contrário ao local de onde há pouco tínhamos regressado, vem fogo disperso de RPG (?). Má pontaria. Tem a devida resposta da nossa parte mas tudo dura pouco e nenhuma granada do IN atinge a nossa área de estacionamento.

Chegam os helicópteros. Os feridos têm “aguentado”, menos o Zé Maria que tememos não chegar vivo a Bissau. Feitas as evacuações, regressamos a Bissorã. São uns “bons” quilómetros de caminho que nos esperam.

O calor abrasa mas a alma vai gelada! Olho para os camaradas e vejo, para lá de sofrimento, muito desalento nas suas almas que agora carregam o “peso” dos nossos primeiros mortos e feridos, cinco meses depois da nossa chegada a este “campo de jogos de morte”. Não há deuses que nos valham, ao contrário do que alguns já diziam. Quebrou-se hoje o “bom feitiço” e com resultados cruéis. Penso nos mortos e na dor que irá atingir os seus entes queridos. Penso nos riscos de morte e no sofrimento a que estamos sujeitos. Tantos sacrifícios, tantas ilusões! Que triste e inglório é ficar por aqui e por esta causa!

Como de costume, em momentos como este, “aparece-me” Beethoven com os acordes da sua 5.ª Sinfonia, a chamada “Sinfonia do Destino”: tantantantan!… tantantantan!... Sei a sinfonia de cor, de tantas vezes a ter ouvido antes de adormecer. Já sei que me vem ajudar a caminhar, a esquecer a sede e a relativizar esta merda toda. Já sei que me vem preencher os vazios do cérebro de modo a poder voltar a mim e à lembrança dos meus amigos e entes queridos. A minha mãe, tão frágil, acreditará nas “balelas” que lhe conto quanto ao que se passa aqui? O meu pai acreditará quando lhe digo que o perigo é diminuto, que tudo isto é muito lindo e ainda por cima me pagam um bocado mais do que o meu ordenado de professor primário?

- Pois é, paizinhos, o que eu quero dizer-vos mas não posso é que isto aqui é difícil e perigoso, que quero voltar hoje mesmo mas não me deixam, que não sei o que ando aqui a fazer, que odeio esta guerra. 
Eu sei, eu sei que me não entenderiam, pois o que me apetecia dizer-vos seria incompreensível para vós perante o que ouvem aos nossos governantes.
Sei que não entendem como pode este vosso filho discordar do Salazar, “um senhor ungido por Deus para salvar Portugal “, assim o ouvem dizer aos importantes da nossa terra, não é? E eu sei que é-vos mais fácil acreditar neles do que em mim, eu sei.
Eu sei que vocês sofrem, que se têm sacrificado muito pelos vossos três rapazes, o mano Hilário também “anda a batê-las” em Moçambique, ele está no pior sítio, em Mueda, mas vocês não sabem, ainda bem, pensam que ainda está em Boane, um sítio que o pai conhece bem, o que vos vale é que conseguiram pôr o mano Arnaldo em França! Oh pai, desculpa, então a Pátria? Pois, eu percebo, já era demais tanta carne para canhão, ao menos que se safe o mais novo! Mas por que raio continuam vocês a acreditar no “Botas”?

Empurraram-me para dentro do campo, tenho de jogar neste campo, nem há perguntas a fazer pois já sei as respostas. Estou num jogo, há sorte e azar, mas tenho de tentar a sorte, a sobrevivência, mesmo tendo a certeza que a minha equipa sairá derrotada no fim. Como vencer o adversário se ele tem os ventos da história a seu favor, se pode usar tantas artimanhas para compensar a sua eventual fraqueza, se pode estar em qualquer lado desta terra sem se dar por isso, se pode ser até alguém que nos aperta a mão, nos dá de comer e nos mata a sede?!

- Pois é, Manel, os teus lamentos não valem nem te valem de nada! Aqui não há caridade nem compaixão, estás preso, não te deixam sair. Só o tempo, meu menino, só o tempo e a sorte te soltarão. A sorte! Está tanto calor e arrepias-te com frio?! Estás no limite quanto a sonhos de futuro, todo o futuro perde significado nesta situação, aqui nada mais interessa do que chegar ao fim. Tens os sonhos adiados para quando daqui saíres, se saíres!

Já “cheira” a Bissorã. Coisa estranha, ao atingir zonas mais seguras, o corpo parece querer desistir de andar! Como está difícil este último lanço do percurso! É Janeiro, para lá do meio-dia, um calor abrasador, dei o resto da minha água a dois “desgraçados” exauridos, deixei umas gotas no cantil para molhar os lábios e assim enganar a sede.

Chego ao aquartelamento com as ideias em farrapos, náufrago daquela “tempestade”, já não sou o mesmo de ontem, já não somos os mesmos de ontem e já somos menos que antes, faltam-nos cinco camaradas. Saio, moro fora do quartel. As pernas arrastam-se a caminho de casa. Nem entro, estiro-me ao comprido no quintal, à sombra duma laranjeira … …

Já toda a gente sabia dos mortos e feridos. É dada a notícia de que o nosso “enfermeiro” Zé Maria chegou morto ao hospital. Há lamentos, lágrimas, imprecações, conversas cruzadas a contar o sucedido a quem tinha ficado no quartel. O 1.º Sargento da Companhia chora ao contar como se tinha revoltado com a atitude de “Bissau” que o tinha admoestado pelo facto de terem recebido um morto não identificado e pedindo-lhe que enviasse a respetivos elementos identificadores, ameaçando-o se o não fizesse de imediato. (Referia-se ao caso do “Chaves”. É óbvio que a sua placa identificadora não foi enviada porque tinha desaparecido. Mas que dizer de quem “exigia!” o que alguém traria ao pescoço quando o corpo foi “pulverizado”, só se encontrando a cabeça?!)

Procuro desanuviar, deitado debaixo da laranjeira. Tento encontrar, entre as folhas duma goiabeira próxima, um camaleão que por ali costuma andar à caça. É um jogo que costumo fazer, conseguir descobri-lo “desmascarando” a sua camuflagem. Mas desta vez desisto porque, inesperadamente, me dissolvo no Agnus Dei (o do “Requiem” de Verdi) que me atinge o cérebro num espasmo de angústia e de desamparo resultante do ambiente de pesar que invadiu aquela casa. Momento tão violento que nunca mais foi esquecido, até hoje. Sempre que oiço este trecho musical me lembro da madrugada e da manhã daquele dia cinco de janeiro de 1966. E é em memória desses meus camaradas e em memória de todos os outros mártires daquela guerra que, mesmo sendo agnóstico, aqui recordo o “Agnus Dei”:

- Agnus Dei qui tollis peccata mundi, miserere nobis!
 -Agnus Dei qui tollis peccata mundi, dona nobis pacem!
(Cordeiro de Deus que tiras os pecados do mundo, tem piedade de nós!
Cordeiro de Deus que tiras os pecados do mundo, dá-nos a paz!).

E nós, os sobreviventes, por aqui andaremos durante mais algum tempo. Com sorte algumas das nossas memórias sobreviverão por tempos mais ou menos longos. Seremos “eternos” enquanto alguém se lembrar de nós.

A vida continuará, os meninos continuarão a rir, a cantar e a chorar, continuará a haver amor e morte, lágrimas e sorrisos, outros “soldadinhos” continuarão a ser joguetes de forças que não entendem, a natureza continuará a renovar-se ao sabor dos tempos, os nossos rostos continuarão a ser esculpidos pelo tempo até se dissolverem, com as suas memórias, no Tempo eterno e no Espaço infinito.

Para os não crentes na Divindade, a sua “imortalidade” está nos seus descendentes, na certeza de que a morte é condição para se manter a Vida.
Para os crentes haverá sempre a esperança num “Agnus Dei”, num “Miserere” para enfrentarem o “Dies Irae”, o Juízo Final.

Entretanto… procuremos, TODOS, ser felizes!
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 5 de Junho de 2012 > Guiné 63/74 - P10001: Memórias de Manuel Joaquim (6): Um acidente epistolar: "Furriel Mil Paulo Gabriel Péri Éluard"

Guiné 63/74 - P10001: Memórias de Manuel Joaquim (6): Um acidente epistolar: "Furriel Mil Paulo Gabriel Péri Éluard"

1. Mensagem de Manuel Joaquim (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 1 de Junho de 2012:

Meus caros Luís, Carlos e Eduardo
Aqui vai mais um texto das minhas memórias de guerra.
A importância que lhe dou é capaz de ser muito maior do que a que realmente tem, já que aborda um acontecimento de cariz muito pessoal.

Como sempre, sem qualquer espécie de reserva da minha parte, deixo ao vosso critério a sua publicação.

Um grande abraço
Manuel Joaquim


Um acidente epistolar: “Furriel Milº Paulo Gabriel Péri Éluard”

Olhava para a carta da namorada, carta já “mastigada” em segunda leitura, carta linda, substantiva, essencial mas… era a única carta recebida naquele dia!

- Oh Henriques, há p’raí malta que recebe cartas c’mó cara…!
- Eh pá, se calhar são de gajas que arranjam na Plateia!
- O quê?!
- Sim pá, a Plateia publica pedidos de correspondência, traz sempre manga deles, não sabias?
- Ah!…então se calhar é isso!!!

Fiquei a pensar, a remoer o assunto. Sentia falta de contactos novos com o “mundo” que tinha deixado, precisava de dialogar e de desabafar com outras personagens para além das do meu círculo pessoal. Surgiu-me uma ideia: e se eu enviasse para a Plateia um pedido de correspondentes femininas? O género sexual não teria importância mas, não sei explicar, naquela altura precisava de vozes femininas. Talvez porque, de machos, estava bem rodeado!

Pelo conteúdo das páginas da revista, seria difícil encontrar nas suas leitoras quem eu pretendia, mulheres com alguma cultura e que, ao mesmo tempo, se interessassem pela vida política e social do país e também por este tipo de contactos. Não estava com muita confiança nos resultados. Mas… por que não tentar?

Olho para a mesa-de-cabeceira, fixo a capa do livro "Poèmes", uma compilação de poemas de Paul Éluard (1), cuja poesia era minha companhia quase diária e… sonhei com a hipótese de arranjar uma correspondente com quem pudesse partilhar tal poesia.

“EUREKA! Surgiu-me uma ideia excitante e desafiadora, a de usar um pseudónimo “éluardiano” que também fosse a chave que me facilitasse a escolha das possíveis futuras correspondentes.

Naquela altura “funcionavam” na minha cabeça dois belíssimos poemas de Éluard, cujas palavras tão sonoramente belas eu tentava decorar para recitar mentalmente. De um, “Liberté”, bastante longo, decorei partes que às vezes recitava de viva voz. O outro era “Gabriel Péri”. Estes dois poemas, digo-o do alto dos meus 70 anos, foram peças importantes na minha estruturação emocional e cívica, são belas tatuagens que transporto na alma desde os meus 20 anos e que não apaguei nem quero apagar.
(Obs: para os conhecer, procurar na Net «eluard liberte» e «eluard peri»)

E a ideia foi avante! Com os nomes de Paul Éluard e de um seu poema de homenagem a um resistente francês ao nazismo, Gabriel Péri (2), compus o meu pseudónimo.

Em carta enviada à revista Plateia, um tal furriel miliciano Paulo Gabriel Péri Éluard, SPM 2838, pede correspondentes do sexo feminino. Fiquei a aguardar com alguma expectativa, mais curioso até do que outra coisa. Alguém iria achar algo estranho naquele nome, para além de o achar de origem estrangeira? Alguém iria descobrir a “chave”?

Não demorou muito para, durante cerca de um mês, o “tal” furriel receber uma mancheia de cartas todas as semanas.
De todas elas seleccionou apenas três, as de quem, à primeira vista, poderia corresponder ao tipo pré-definido. Das outras, algumas foram recuperadas por camaradas interessados, as restantes foram eliminadas.

As três “meninas” que reservei para mim eram, duas delas, professoras primárias e a outra identificou-se como estudante universitária. Esta foi a única a quem o “meu” nome surpreendeu e confundiu. Fiquei radiante!

Dizia ela, a propósito: - Que coincidência o seu nome ter tanto a ver com o poeta francês Paul Éluard! Será pseudónimo? Se não o é, então é espantosa a coincidência!

Fiz uma festa! Entusiasmado, agarrei-me ao Poèmes numa leitura mais atenta e aprofundada pois iria ter pela frente alguém que conhecia P. Éluard, imaginando eu que a sua poesia seria o lastro de muitas das nossas mensagens futuras. Estudante universitária a conhecer tal poeta ao ponto de identificar o seu poema Gabriel Péri, era cá das minhas!

Atirei-me ao trabalho de elaborar uma resposta, em grande. De água na boca e pensando já num futuro relacionamento, cultural e politicamente gratificante, fiz “explodir” o pseudónimo para aparecer, entre os estilhaços, o plebeu e “proletário” Manuel Joaquim. Atirei-me de cabeça à resposta a dar-lhe. Falei de poesia e do seu valor na resistência às forças políticas de opressão, à imagem da de Paul Éluard. Abri-me ideologicamente, discorrendo sobre aquela guerra e sobre a minha posição nela, numa onda de pacifismo e de revolta, brandindo a espada contra o regime político que a sustentava e que me tinha enviado para tal sítio! Isto tudo sobre citações de Éluard cuja poesia era para mim, na altura, o combustível que alimentava as minhas chamas “de amor, de sonho e de revolta” (assim alguém tinha caracterizado essa poesia)! Que prazer poder falar com quem gostava de tal poeta!

Enviada a carta, “fiquei em pulgas” à espera da resposta. Esperei pouco tempo, talvez tenha vindo na volta do correio. E ali estava ela, uma volumosa carta! Respirei fundo e abri-a com entusiasmo, ávido pelo seu conteúdo. Primeiros parágrafos atenciosos, palavras de simpatia para com os militares mobilizados nos campos de batalha, e neste tom continuava a escrita de tal modo que comecei a estranhar. As palavras começaram a parecer-me vagas e insípidas, a afastarem-se cada vez mais do que eu esperava nelas. Vai uma, vão duas páginas e no decorrer da leitura sentia o meu inicial entusiasmo a esvair-se aos poucos até que cheguei a um ponto em que “não me atirei ao chão” porque não calhou! Tinha começado o discurso!

Fiquei de “boca aberta”, espantado, enquanto ia lendo o discurso. Discurso, sim, uma espécie de “direito de resposta” a alguma ofensa minha. Era um discurso que se queria demolidor da minha maneira de pensar, muito paternalista e ainda por cima com ares de admoestação. Não digo que me ameaçava mas atirava-me à cara a doutrina política do governo como sustentação ideológica da guerra do ultramar, apelava à minha “dignidade de combatente pela Pátria” atento à responsabilidade histórica que as Forças Armadas tinham na preservação de um Portugal indivisível, quer dizer, toda a cassete ideológica do regime político de então!

Perplexo com o que lia, fiquei algo amedrontado e expectante. Seria aquilo um aviso, teria a minha carta sido intercetada? Não podia ser, eu era uma peça insignificante para se darem a tal trabalho. Alguém conhecedor da poesia de P. Éluard quis “brincar” comigo? Perante o pseudónimo que usei, alguém sob a capa dum pseudónimo feminino (ou não) e dizendo-se apreciador do poeta, aproveitou a ocasião para me desancar?

É verdade que nas universidades havia, na altura, uma franja de extrema-direita salazarista, muito culta e militante (conheci alguns, mais tarde) onde podia haver amantes de poesia. Mas gostarem de P. Éluard, da sua poesia tão marcadamente ideológica, de esquerda? Ná …!

Tudo era possível. Mas ainda hoje acho que o mais certo foi eu ter “batido” mesmo numa jovem “torre” da direita ideológica universitária, culta e militante, com força para encher uma dezena de páginas a discorrer politica e ideologicamente sobre as minhas ideias e na defesa do regime político de então.

Perante esta “ensaboadela”, paralisei. Nem dava para responder por carta, poderia tornar-se perigoso, nem que fosse só para dizer que o “sabão” não se adaptava à minha “sujidade” porque não me tinha “lavado” nada. Não respondi, de vez! E, interessante, do outro lado sucedeu o mesmo, um silêncio total após o recado dado.

Mas no fim de tudo, o resultado desta minha procura de correspondentes foi-me muito gratificante. Mantive correspondência com as minhas duas colegas durante todo o restante tempo de comissão. Também me identifiquei, falei-lhes no significado do meu pseudónimo, dei-lhes conta do meu modo de ver e sentir a vida e a guerra. Foram excepcionais no nosso convívio epistolar, nunca me faltando o seu carinho e apoio emocional para me ajudarem a suplantar aquela dura prova.

Conheci as duas, pessoalmente. A uma delas, na altura do meu regresso, encontrei-a na sua casa de Bissau para onde tinha ido há pouco para junto de um irmão. Não mais a vi depois. À outra também a perdi de vista mas o nosso relacionamento pessoal durou ainda cerca de dois anos após a minha desmobilização. Espero que tenham sido muito felizes, que estejam vivas e de boa saúde e que, de mim, mantenham boas e gratas recordações como as que eu delas retenho.

E os poemas de Paul Éluard cá continuam a fazer-me companhia: ( Excerto do poema Gabriel Péri. Segue-se a minha tradução:)

… … … Il y a des mots qui font vivre / Et ce sont des mots innocents / Le mot chaleur le mot confiance / Amour justice et le mot liberté / le mot enfant et le mot gentillesse / Et certains noms de fleurs et certains noms de fruits / le mot courage et le mot découvrir / Et le mot frère et le mot camarade / Et certains noms de pays de villages / Et certains noms de femmes et d’amis / Ajoutons-y Péri / … … …

… … … ..Há palavras que fazem viver / e são elas palavras inocentes / A palavra calor a palavra confiança / Amor justiça e a palavra liberdade / A palavra filho e a palavra gentileza / E alguns nomes de flores e alguns nomes de frutos / a palavra coragem e a palavra descobrir / E a palavra irmão e a palavra camarada / E alguns nomes de países de lugares / E alguns nomes de mulheres e de amigos / Juntemo-lhes Péri / …

(1) Paul Éluard (1895-1952): poeta, herói da Resistência francesa contra a ocupação da Alemanha nazi, militante do PCF.
(2) Gabriel Péri (1902-1941): jornalista e político, herói da Resistência francesa contra a ocupação nazi, preso pelos alemães e fuzilado. Militante do PCF.
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Notas de CV:

Capa da Revista Plateia retirada do Blogue Dias que Voam, com a devida vénia.

Vd. poste de 24 de Janeiro de 2012 > Guiné 63/74 - P9396: Memórias de Manuel Joaquim (5): Raios e Carícias

Guiné 63/74 - P9396: Memórias de Manuel Joaquim (5): Raios e Carícias

1. Mensagem de Manuel Joaquim (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 6 de Janeiro de 2012:

Meus queridos camaradas
Na sequência da resposta que dei à mensagem do Luís Graça, com data de 17/janeiro, envio este pequeno texto.

Um afetuoso abraço
Manuel Joaquim


Guiné, 1965/67 – RAIOS E CARÍCIAS

Raios das tempestades que nos cegavam e, ao som dos trovões, pareciam dizer que não éramos benvindos.
Raios de sol dourados, belos e acariciantes, furando a copa da floresta para beijarem o seu chão, mas impotentes para nos afastarem do medo, da dor e da morte.
Raios saídos da boca das armas violando, inesperada e despudoradamente, os silêncios da floresta ou das suas sagradas clareiras, feitas altares de sacrifício em favor de um qualquer deus desconhecido.
Raios dardejantes vindos do deus Sol para nos crestarem, raios sedentos e impassíveis que nos roubavam a água sem pejo em nos matarem.
Raios suaves do luar que, parecendo banharem-nos com carinho, nos abandonavam de repente, atirando-nos para a escuridão ameaçadora da noite.
Raios que fulminavam, mas não a triste solidão nem as espessas trevas que por vezes nos envolviam a alma.
“Raios” inesperados saídos do amor, da amizade e da camaradagem que nos davam força e coragem para aguentar.
“Raios” de palavras que tentavam atingir certas ideias, achadas estranhas e perniciosas.

Carícias que saravam, outras agravavam a dor.
Carícias inesperadas vindas de olhares inesperados, sinais de que ainda havia mundo para além da “nossa guerra”.
Carícias traiçoeiras vindas dos lodos do tarrafo ou da neblina da bolanha.
Carícias dos poentes flamejantes saturados de cores púrpura, vermelho e ouro que nos deixavam esmagados com tanta beleza.
Carícias do crepúsculo que em vez de apaziguarem nos aumentavam o temor da noite próxima.
Carícias das gotas de chuva escorrendo-nos pelas faces, lentamente namorando as de suor, envoltas nos aromas fortes e fecundos da terra.
Carícias ausentes quando delas precisava a nossa alma, ao ver-se vergastada por medos e angústias e mesmo pelo horror.
Carícias recebidas nas palavras dos entes queridos que nos amparavam em momentos de solidão e desamparo.

Raios e carícias, ainda me lembro bem. Foram um fortíssimo tempero naquela famigerada “comida” que me serviram na Guiné. E acho esquisito ver-me hoje a acariciar estas recordações. Com mil raios, aguentei e ainda por aqui ando!
Raios partam as guerras! Raios partam os governos que as alimentam! Raios me partam se não foi verdade tudo isto!
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 19 de Janeiro de 2012 > Guiné 63/74 - P9374: Memórias de Manuel Joaquim (4): Que parvo que eu fui, e uma mãe que apanhou um grande susto

Guiné 63/74 - P9374: Memórias de Manuel Joaquim (4): Que parvo que eu fui, e uma mãe que apanhou um grande susto

1. Mensagem de Manuel Joaquim* (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 6 de Janeiro de 2012:

Meus queridos camaradas,

Aqui vai mais um "textito" que talvez tenha algum interesse, "Que parvo que eu fui!". Pois é, fui parvo naquela altura mas não me serviu de aviso para evitar outras parvoíces ao longo da vida.

Abraço grande
Manuel Joaquim


Memórias de Manuel Joaquim (4)

Que parvo que eu fui!

Julho/1965. No Campo Militar de Sta. Margarida o BCaç 1857 preparava a sua ida para a Guiné, marcada para o fim do mês. No início das manhãs respirava-se um ar seco, com alguma frescura . Naquela manhã também mas, para nós, adivinhava-se um dia ainda mais tórrido que os anteriores, a dar-nos cabo do físico nos terrenos do Campo.

Não me lembro de quase nada no que se refere aos exercícios militares a não ser que, desta vez e a dada altura, coube à minha Secção fazer qualquer coisa do género patrulhamento. Desta missão guardo na memória coisa pouca, algumas imagens e sensações. Lembro-me de uma paisagem agreste pouco arborizada, de sofrer um calor intenso envolto em aromas fortes vindos do pisoteio de plantas secas que cobriam um solo também seco, e por vezes pedregoso, nada “amigo” como também o não era um mato cheio de estevas cujas folhas pareciam expelir um óleo irritante que se nos agarrava às mãos e à cara.

Neste ambiente, a água dos cantis “voou” rapidamente e a sede apareceu. Não se esperou muito para ouvir vozes a suspirar por água. Demos por um ribeiro seco e vimos no seu leito, a alguma distância, uns tufos de verdura, sinal de água. A missão de patrulhamento (?) passou para segundo plano em relação à busca de água, seguimos o ribeiro em direção ao tufo de plantas verdes e viçosas mas água foi coisa que se não viu. Vi sim algo inesperado, uma aldeia ali perto. Mandei um soldado ler a placa que vislumbrei numa estrada, umas dezenas de metros abaixo, de modo a confirmar-me a nossa posição e a deixar-me mais descansado.

Carregueira, gritou-se da estrada.

Ao ouvir tal nome lembrei-me logo do meu amigo Formigo, na altura furriel miliciano vagomestre na Guiné e meu colega professor primário. É a sua aldeia natal!

A sede exasperava alguns. (Sede? Aquilo era sede? A Guiné irá mostrar-nos o que é ter sede!). O cansaço era muito, a jornada longa e a Carregueira ali tão perto! Que tal uma saidinha rápida para matar a sede e saber como estava o meu amigo? Há uns tempos já largos tinha-me escrito do Ingoré. Falei nisto à malta e, claro, este “convite à dança” foi logo aceite, efusivamente. Resolvi fazer uma pausa na “guerra”, saindo da área militar. Apanha-se a estrada e ala, a caminho da aldeia. Perguntei à primeira pessoa que encontrámos se sabia onde morava um militar que estava na guerra da Guiné, chamado Formigo.

- Olhem, é mesmo ali, aquela casa com um café (ou disse taberna?) na parte de baixo. A mãe dele deve lá estar a aviar.

E lá fomos todos contentes, não havia melhor lugar para matar a sede!

- Oh nosso cabo miliciano, se tiverem pena de nós talvez nos dêem de beber e apareça qualquer coisinha para trincar ...

- Sei lá, água darão mas comida... deve ser difícil. Não querias mais nada?!

Chegados à dita casa lá vou pela porta adentro, a Secção inteira atrás de mim toda “artilhada” de espingarda ao ombro mas com um ar abatido de cansaço, um cansaço real mas nitidamente exagerado. Deviam querer impressionar a senhora que até tinha um filho na tropa!

Ao entrar, enquanto os olhos se adaptavam à luz interior, vi um vulto a deslocar-se rapidamente à minha frente. Ao melhorar a visão reparei numa senhora a olhar para nós com ar interrogativo, por detrás do balcão.

- Bom dia, minha senhora!
- Bom dia, o que desejam?
- A senhora é a mãe do Joaquim Formigo Caetano? Sou um amigo...

Fui interrompido por algo que ela disse mas que não entendi e vi-a cambalear como se fosse desmaiar. Um pouco depois perguntou, muito aflita e ansiosa:

- Aconteceu-lhe alguma coisa? O que é que foi? Ai o meu filho!

- Não, não! Não aconteceu nada! É que eu sou amigo dele, queria saber como é que ele está! Vimos aqui para beber alguma coisa, estamos com muita sede, estamos em Sta. Margarida. Ao ver o nome de Carregueira lembrei-me do meu amigo Formigo, sabe, vivemos na mesma pensão em Leiria durante três anos e fomos colegas de curso. Ele está bem? ...

Enquanto durou a explicação a senhora lá se foi acalmando lentamente até que perguntou, num tom de voz seco e impessoal:

- O que querem beber?

Bebi água mas não fui acompanhado por aí além. A maior parte do grupo preferiu outras bebidas mais “finas”. Não esperavam pagar, pelos vistos! Enquanto bebíamos fui falando com a senhora acerca da minha convivência com o filho, da nossa amizade, da minha próxima ida para a Guiné, ela falou-me do pouco que dizia saber da vida do filho na guerra, etc. Passaram-se assim uns bons minutos de agradável conversa.

- Bem, muito obrigado pela sua atenção mas temos de ir embora. Quanto é a conta?

- São ... ( esqueci o valor)

Olhei para o grupo. Com que então queriam borla?! Vasculhei os bolsos sabendo que de lá não saía nada mas a ver se alguém se adiantava com uma moedita ou dizia alguma coisa. “Nicles”, tudo calado! Lá tive que ir a um bolso mais recolhido e puxar por uma nota guardada para outros gastos que não aqueles ali! Mas tudo bem, a culpa era toda minha, não tinha que me queixar de nada.

Despedidas feitas, abastecemo-nos de água numa fonte ali perto e lá regressámos ao Campo com um sério aviso a todos: “Espero que ninguém dê com a língua nos dentes! Não me lixem!

Tínhamos que completar a missão e uns bons quilómetros para andar até ao quartel.

Voltaram aqueles aromas fortes (agora rarefeitos por causa do calor), vindos do mato e de alguns pinheiros e eucaliptos dispersos e voltámos a ser fustigados pelas folhas pegajosas das estevas mais altas que, ainda hoje, me vêm à memória de vez em quando...

Foi só então, no regresso a Sta. Margarida e ao recordar a aflição daquela mãe, que tomei consciência da asneira que tinha praticado (“devíamos ter bebido primeiro e só depois eu falar do Formigo, que estúpido!”).

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O silêncio sobre esta “fuga” não foi, na altura, quebrado por ninguém. Quanto ao melindre da situação havida na mercearia acho que só eu dei por ele (e isto só depois!). Nunca esqueci este episódio. Não pela infração militar cometida mas pelo pânico causado àquela senhora, a quem apareci abruptamente como um possível mensageiro da desgraça, trazendo notícias sobre o seu filho combatente na Guiné. Logo que o reencontrei, pedi-lhe que apresentasse as minhas desculpas à sua mãe. Mas estas desculpas não apagaram a asneira que pratiquei. Apetece-me dizer, parafraseando o título de uma canção recentemente na berra,

- Que parvo que eu fui!
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 11 de Janeiro de 2012 > Guiné 63/74 - P9341: Memórias de Manuel Joaquim (3): Est-il un ennemi?

Guiné 63/74 - P9341: Memórias de Manuel Joaquim (3): Est-il un ennemi?

1. Mensagem de Manuel Joaquim* (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 6 de Janeiro de 2012:

Meus queridos camaradas, editor e co-editores:
Aqui vai mais um texto sobre a "minha guerra". Não sei avaliá-lo quanto à sua publicação. Cometemos muitas vezes erros de avaliação por olharmos mais para o próprio umbigo do que para o universo que nos envolve. Sei que "Est-il un ennemi?" me marcou, para o bem ou para o mal agora não interessa.

Um grande abraço
Manuel Joaquim


EST-IL UN ENNEMI ?

“Bellum dulce inexpertis”, é uma expressão latina que pode ser entendida como “bem parece a guerra a quem não vai nela”. Pois é, devem ser raros os combatentes que não concordem com tal afirmação. Eu fui nela, a guerra, e ela também não me pareceu nada bem. Quando nela entrei senti necessidade de solucionar uma dúvida, como que existencial para mim: “quem é o inimigo?", “sou inimigo do meu inimigo?”, “vê-me ele seu inimigo?”

Chegado a Bissau, onde fiquei dois meses e meio, este processo mental foi tendo um lento desenvolvimento ao mesmo tempo que eu tentava “apreciar” a atmosfera militar e política da Guiné. Havia uma guerra de guerrilha, onde está o inimigo? A teoria bélica diz que pode estar em qualquer lado.

Ideologicamente percebia a guerra, comecei a ver que a minha observação (no local) ia ao encontro das minhas ideias sobre o assunto. Estava numa guerra iniciada pelos mesmos motivos e com os mesmos objetivos que justificaram centenas de outras no decurso da história das nações, e que era a conquista da independência de um certo território, a do meu próprio país é um pequeno exemplo (ou grande!).

Parti de Bissau para Bissorã, saí da coscuvilhisse da guerra para uma zona de combate. Psicologicamente tinha de agarrar a nova situação “pelos cornos”, construir o meu lugar naquele conflito, para evitar “ir-me abaixo”. Em primeiro lugar arrumar a cabeça. Como controlar as emoções, como gerir as contradições entre as ideias e os atos? Já que tinha obedecido à mobilização só tinha uma coisa a fazer, que era combater o designado inimigo. A ética assim mo exigia, em respeito por mim próprio e pelos meus camaradas.

Percebendo as razões do conflito, não foi difícil imaginar-me na pele do IN e pensar que provavelmente estaria a fazer o mesmo que ele, se estivesse no seu lugar. Éramos inimigos mas os dois lados do conflito combatiam por ideias de soberania para um mesmo território, uns a favor outros contra. Éramos inimigos num combate político, usando armas de guerra. Assim, não poderia guardar em mim um lugar para ódio, desprezo, nem mesmo menosprezo pelo IN. E foi com este estado de espírito que geri, na parte que me cabia, a minha presença e ação nesta guerra.

A propósito de inimigo, aqui vai uma pequena história.

Ao chegar a Bissorã, uma das primeiras coisas que fiz foi ligar o meu rádio/gravador e procurar estações de rádio em OM. Já esperava “apanhar” bem o Senegal mas a surpresa foi grande quando começo a ouvir um acordeão tocando uma melodia para mim desconhecida e que me pareceu familiar mas, para mim, completamente deslocada nas estações de rádio daquela zona de África. Já não sei se era o indicativo da estação ou de um seu programa. Adiantando: anos mais tarde ouvi tal música na voz de Amália e, surpresa, era o fado “Maria Lisboa” (letra de David Mourão-Ferreira e música de Alain Oulman).

Esta rádio senegalesa era de expressão francesa e começou a fazer-me companhia diária, ouvia-se muito bem, tinha belas canções, enfim, respirava-se Europa. E aconteceu o imprevisto numa canção que me marcou. Melodia triste, com tonalidades que me faziam lembrar uma mistura de fado e flamenco, muito agradável de ouvir e... com uma letra que me revolveu e que não mais esqueci, 46 anos passados. Não sei qual a razão por que era reposta frequentemente. Seria pela mensagem? Gravei-a e ficou uma das canções da minha vida, não pelo seu valor artístico mas pelo tempo e circunstâncias em que a ouvi. Era cantada pelo franco-argelino Enrico Macias mas só agora soube o seu nome (abençoada internet). Chama-se “Est-il un ennemi?” (É ele um inimigo?)

Est-il un ennemi? tem uma letra que marcou a minha visão sobre os meus inimigos, numa guerra em que lutei para os vencer. Humanizou a sua presença como meus adversários e mostrou-me que, apesar de estarmos tão “longe”, estávamos muito perto como seres humanos-peças duma guerra em que o sacrifício e o sangue, no limite, nos fazia “irmãos” mesmo que disto não tivéssemos consciência. Aqui vai, com desculpas para possíveis erros de uma tradução sujeita aos limites dos meus conhecimentos de francês, que não são lá grande coisa.

Est-elle un ennemie?

A minha lavadeira, minha amiga e meu alento. Na sua pose vislumbra-se a personagem. Segura, confiante e, para mim, um esteio de beleza humana que me ajudou a admirar as mulheres da Guiné. Inesquecíveis os momentos de convívio que me proporcionou. 
(Nota: ponha-se de lado qualquer ideia de cariz sexual)

Esta visão do “meu” inimigo poderia ser uma ilusão, na prática a morte dava os mesmos resultados fosse ela motivada por ódio ou não, com sadismo ou com misericórdia, com respeito pelo inimigo ou não. Mas isso é outra história que não diminui a dimensão humana que muitos de nós tentaram preservar nas atitudes tomadas tanto com os camaradas como com toda a gente, mesmo do lado inimigo.

O medo e a coragem andavam juntos, talvez muitas vezes o não percebêssemos, tanto para vivermos como para (não)morrermos.Vivemos aqueles nossos tempos com a morte que, desejando-a longe de nós, sempre a sentíamos presente. A nossa sobrevivência, se calhar, dependia mais do desespero que nos fazia agarrar à vida, ao futuro, do que à sorte que tantas vezes suplicámos que não nos abandonasse. A esta distância de dezenas de anos, falo por mim, olho para aquele tempo desgraçado, dolorido, vivido ao dia quando não à hora, algumas vezes ao minuto, como um tempo de vida tão limitada quanto intensa e cheia. Como nunca mais tive mas do qual não tenho saudades. Tenho saudades, sim, é da minha juventude.
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Notas de CV:

Vd. último poste da série de 7 de Janeiro de 2012 > Guiné 63/74 - P9326: Memórias de Manuel Joaquim (2): Manhã maculada

Guiné 63/74 - P9326: Memórias de Manuel Joaquim (2): Manhã maculada

1. Mensagem de Manuel Joaquim* (ex-Fur Mil de Armas Pesadas da CCAÇ 1419, Bissau, Bissorã e Mansabá, 1965/67), com data de 5 de Janeiro de 2012:

Meus caros amigos e camaradas,
Aqui vai uma coisinha que ainda vive na minha memória. Se acharem que vale a pena

Um grande abraço
Manuel Joaquim



MEMÓRIAS DE MANUEL JOAQUIM - 2

MANHÃ MACULADA

Introdução

Os primeiros dois meses e meio de comissão passou-os, a minha CCaç 1419, em Bissau. Rondas, serviços de guarda, ações de vigilância na área do aeroporto, uma ou outra escolta a batelões de abastecimento nas suas deslocações pelo rio Cacheu ou pelos canais do sul da Guiné. Uma maravilha comparando com o que acontecia às duas outras Companhias operacionais do Bcaç 1857 (1420 e 1421), a primeira em Fulacunda e a segunda em Mansabá/K3. Cheiros de guerra a sério também tivemos mas poucas vezes e foram só cheirinhos. Saíamos para Mansoa onde, enquadrados por tropas já veteranas, participámos em ações de reconhecimento. Houve contactos com o IN mas de fraca intensidade e sem vítimas visíveis de qualquer dos lados, exceto uma vez, no início de outubro de 1965, dois meses depois da chegada à Guiné. Mas, “aburguesados” em Bissau, estas participações causavam-nos algum nervosismo. Coisas de “periquitos”.


Manhã maculada

E mais uma vez, náufragos inseguros num “mar” quase desconhecido, massas de sombras embrulhadas em silêncio e medos indefinidos, lá vamos a caminho de Mansoa. As viaturas, estrada fora roncando, vão rompendo o negrume espesso daquela noite chuvosa e trovejante.
Espera-nos um grupo de “velhinhos”, prontos para nos apoiar e instruir em mais uma das nossas idas à guerra. Havia algum exibicionismo da sua parte. Ao nosso ar encolhido, tímido e ansioso contrapunham uma pose desinibida, à gingão, fardas desbotadas com falha de botões e/ou rasgada, botas cambadas, manuseio fácil e displicente da G3, pose madura e superior mas apaziguadora para estes “periquitos” de camuflado novo de cores vivas, idos de Bissau.
E é nesta pose ostensivamente protetora que nos juntam ao seu grupo para os acompanharmos numa ação de vigilância, de segurança e de reconhecimento.

Na escuridão da noite os relâmpagos próximos dão cabo da nossa, já de si difícil, perceção visual. A progressão faz-se de mãos nas costas ou no ombro do camarada da frente. Ouvem-se sons dos toques entre capacetes e armas devidos a cortes frequentes na coluna que obrigam a fortes acelerações e a choques inesperados ... ... ...

Amanhece. As sombras começam a dissipar-se e as formas da natureza envolvente tornam-se rapidamente mais nítidas. Acariciados pelo resplandecer matutino e pelos golpes de luz entre os intervalos da chuva, somos embalados pelo cantar das aves e interpelados pelos novos sons da floresta. Um ribeiro bem cheio é atravessado. A exemplo dos de mais baixa estatura, preparo-me para o atravessar elevando os braços e segurando a arma e o capacete com os cigarros dentro. Ao chegar a minha vez vejo-me com água pelos olhos. De braços no ar lá vou avançando, qual canguru aos saltos para a frente, tentando respirar na parte alta do salto. Há um matulão atrás de mim que deve ter perdido a paciência e, não sei como, dei por mim a pairar sobre a água e a aterrar na margem, sob risadas surdas e gozonas! Mas que culpa tenho eu do meu 1,63 m?

Avançamos. A paisagem inebria, uma mescla de aromas densos e acres evola-se da terra molhada, a folhagem verde do capim brilha nas gotas de água que a salpicam e que refletem, faiscando, os raios do sol. Há qualquer coisa de sagrado naquele ambiente que uma fila de homens armados ofende. Repetem-se momentos onde se chocam sensações opostas de sofrimento e de gozo, de ansiedade e de paz ... ... ...

E, de repente ...! Um grito lancinante de mulher corta os ares, seguido de rajadas de G3 e de alguns tiros de som diferente. Houve contacto com o IN, um encontro inesperado para os dois lados. Segue-se um silêncio interrogativo e de preocupação nas hostes “periquitas”. Ouvem-se ruídos de vozes lá para a frente da coluna.... (Ah, aquele grito de mulher, aquele grito de dor, de impotência, de desespero e aviso (... ...)! Ah, aquele grito que nunca mais me sairá dos ouvidos, que ecoou na selva ao momento da aurora, seguido de rajadas de espingarda automática! Ela sentiu que se acabava, mostrou-me como é grande o desejo de viver e antes de cair varada pelas balas gritou bem alto o aviso aos outros que, como ela, estavam sob o nosso cerco.)*

Levanto-me e procuro informação. Avanço e vejo um corpo de mulher varado pelas balas. Diz-se que o grupo seria numeroso e que o seu grito tão forte foi de aviso aos seus companheiros de caminho. Alguns ripostaram com fogo de modo a facilitarem a fuga de quase todo o grupo que, tudo levava a crer, tinha funções de reabastecimento de alguma célula do IN.

Olho de novo para o corpo estendido e reparo numa figura sentada, ali perto e encostada às pernas de um soldado. Calada, alguns fios e salpicos de sangue pelo corpo, olhar vago, expressão indefinida, talvez em estado de choque, está uma jovem bajuda, aparentando uns 15 a 17 anos (viçosa, semi-nua, seios túrgidos e vigorosos pintalgados de sangue, talvez filha. Manhã maculada! Manhã terrivelmente dolorosa. Infelizmente, manhã inesquecível. Quão estúpida e vergonhosa, horrível e criminosa é a guerra, minha querida...)*

*Em itálico, excertos duma carta enviada, na altura, à minha namorada e futura esposa.

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Notas de CV:

(*) Vd. poste de 7 de Dezembro de 2011 > Guiné 63/74 - P9153: Notas de leitura (309): Guillaume Apollinaire, de George Vergnes (Manuel Joaquim)

Vd. primeiro poste da série de 27 de Novembro de 2009 > Guiné 63/74 - P5358: Memórias de Manuel Joaquim (1): O Balanta furtador