Guiné 63/74 - P9296: Blogpoesia (174): Dies irae! (Luís Graça)

Castelo e Pelourinho de Penedono, distrito de Viseu

Distrito de Viseu, Terras do Demo, Sernancelhe, Santuário de N. Sra. da Lapa, um dos lugares de culto mariano mais antigos da Península Ibérica 

Distrito de Viseu, Terras do Demo, Sernancelhe > Santuário de N. Sra. da Lapa > Sanitários públicos > Grafitos de antigos combatentes da guerra colonial e de outros peregrinos.

Fotos: © Luís Graça  (2011). Todos os direitos reservados

Dies iræ, dies illa!

Dedicado a todos os camaradas,
humilhados,
esquecidos,
abandonados,
ostracizados,
emigrados,
exilados, 
que um dia subiram o portaló
dos Niassa, dos Uíge, dos Ana Mafalda,
a caminho da Guiné,
aquela terra verde e vermelha
que a todos nos marcou,
a ferro e fogo...
sem esquecer os que simplesmente viajaram nos TAM!
Que o ano de 2012,
mesmo de raiva,
seja de coragem e de esperança!
Como os que os anos que passámos na Guiné!

Cavalgam caudalosos os rios

Pela terra adentro,

Enquanto fluem ruidosos

Os dias da guerra.

Rios que não são rios

Mas rias,

Entranhas ubérrimas

Fustigadas pelo vento,

Rias baixas pela manhã,

Pedaços, braços de mar,

Restos de tsunamis,

Pontas de fuzis,

Palavras acérrimas,

Imprecações ao Grande Irã,

Picadas minadas

De ir e não mais voltar.

Dias que não são dias,

Circadianos,

Mas fragmentos,
Ora ledos ora amargos enganos,

Estilhaços de tempo,

Riscos nas paredes sujas dos bunkers,

Repentinas emboscadas,

Breves finais de tarde,

Instantes,

Flagelações,

Balas tracejantes

Sob o céu verde e vermelho

Enquanto o capim arde.

Narciso, reveste ao espelho,

Quebrado,

Vais nu,

De camuflado,

De azul,
Celestial,

Ao encontro do anjo da morte

Em Jugudul.

E não há estrelas

À noite,

Mas a bússola indica o norte,
Sideral,

Nunca o sul,

Nunca o nascer nem o morrer.

Dies irae, dies illa,

Dia de ira, aquele,
Em que subiste o cadafalso do Niassa,
Ou do Uíge ou do Ana Mafalda,

Dias de ira, aqueles,
Os da guerra!

Calai-vos,

Rápidos do Saltinho,

Rápidos de Cussilinta,

Vós que mais não sois

Do que canoas loucas,

Desenfreadas,

Levadas pelo macaréu da nossa raiva,

Entre o Geba e o Corubal.

Braços que não são braços,

Amputados,

Mas apenas tatuagens,

Traços,

Letras de fado pungentes,

Pontes que são miragens,

Tentáculos, serpentes,

Lianas, cortadas pela catana,

A eito,

Pela floresta-galeria,
Inferno tropical,

Túneis, tarrafo,

Bolanhas, lalas, bissilões,
Curvas da morte do Cacheu ao Cumbijã,

Apocalípticos palmeirais,

Pontas de punhais

Cravadas no peito,

Irãs acocorados

No alto dos poilões.

E depois o silêncio.

O impossível silêncio.

O silêncio das partituras,

Das mapas dos argonautas,

Partículas,

Pausas,

Pautas,
Cartas de tiro

Com claves de sol,

Desidratação,

A ogiva do obus,

O medo da avestruz,

O roncar do helicanhão,

Gritos do djambé,
E do macaco-cão,

Gemidos de kora,

Espasmos de balafon,

Rajadas de kalash

Ecos do bombolom,

Bombas de fragmentação

Que correm no dorso dos cavalos

Desde o Futa Djalon.

Não vais poder ouvir o silêncio do Cantanhez,

Nem queres voltar a ouvir o grito da morte 

Outra vez.

Terras do Demo, 27-29 de Dezembro de 2011;

Madalena, Vila Nova de Gaia, 30-31 de Dezembro de 2011

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Nota do editor:

Último poste da série >  17 de dezembro de 2011 > Guiné 63/74 - P9215: Blogpoesia (173): Natal da raiva e solidão (Armor Pires Mota, 1974)