Olá Camaradas
Aí vai mais uma história verídica, tal como as anteriores, sobre as "Memórias boas da minha guerra".
Junto foto de mais uma brincadeira do nosso grupo.
A continuação de Boas Férias para todos
Com um abraço do
Silva da Cart 1689
Memórias boas da minha guerra (5)
“Morteiradas” em Canquelifá
- Moniz, levanta-te que já é tarde. – dizia-lhe eu, enquanto me penteava frente a um minúsculo espelho pendurado ao lado de uma pequena janela do nosso quarto.
Dali se via o largo da parada bem como a esplanada da “messe”, que era um prolongamento aberto do bar e da cozinha. Por detrás, era o quarto do 1.º Sargento e, ao lado, havia mais dois quartos, perfazendo no total seis divisórias.
- Olha que a nossa malta já está à espera. – insistia eu, enquanto olhava o 1.º Sargento, que estava sozinho, a tomar, calmamente, o seu pequeno almoço. Tinha dois soldados a servi-lho principescamente, como se tratasse de um General ou de um Don Corleone. E como estava a ser observado pelos soldados, parecia querer exibir, orgulhosamente, a sua importância, aliás, bem vincada através da sua “tromba” de enfadado, que apresentava e, também, nas suas ordens mesquinhas e na exuberância dos seus gestos e palavras. – Ó faxina! Traz-me um pacote novo de manteiga porque este já não está bom. E voltava a ordenar – Ó faxina! Arranja-me pão torrado, que este já está frio. Ó faxina! Este leite está quente de mais. Ó faxina! Este café está uma porcaria. Etc., etc., etc..
O Moniz tinha aquele defeito de não querer sair da cama, próprio de quem nunca tem pressa para se deitar. Era muito educado, muito certinho e incapaz de provocar quem quer que fosse. Perante a minha nova insistência, o Moniz mexeu-se, esticou-se e fez o habitual acto matinal: soltou o seu enorme e único peido diário, acumulado (cuidadosamente) durante 24 horas. Ora, como nem os quartos nem a messe tinham tecto, aquilo repercutiu-se altamente em todas as direcções.
Quisera o acaso que isso acontecesse precisamente quando o Sargento levantava, delicadamente, a sua chávena de leite com café, em direcção à boca. Ele, que até esticava o dedo mindinho para fora, para dar um toque mais aristocrático aos seus movimentos, estremeceu e quase não controlava a queda da chávena. Gritou:
- Lá estão eles a bater com as patas no estábulo. Vocês não ouviram? – perguntou aos humildes faxinas, que já lutavam para aguentar o riso.
Mas ele lá procurou explorar a situação a seu favor e foi barafustar e manifestar a sua indignação a caminho da Secretaria.
Ainda não eram dez horas da manhã já o Cabo Escriturário andava a convocar os furriéis para uma reunião ao fim da tarde, por ordem do nosso Capitão.
Todos perceberam que estávamos perante mais uma denúncia do Sargento e que o tema seria, seguramente, o peido incógnito e descontrolado, oriundo de um dos quartos dos furriéis.
A reacção não se fez esperar: O Furriel Vagomestre, que nutria uma antipatia extrema pelo referido sargento, preparou uma feijoada e forneceu cebola crua para a sobremesa. Ainda estou a ver a malta a trincar cebola como se fossem maçãs, enquanto jogávamos o Ramy (desporto favorito, ao principio da tarde). E para atenuar o sabor, bebia-se muita Coca-Cola, com algum Whisky.
A reunião decorreu numa pequena sala anexa à Secretaria, que o Capitão usava como gabinete. Muito educadamente, o Capitão dissertou acerca da problemática da engrenagem da grande máquina a que todos pertencem. E vincou bem que todos são peças importantes dessa máquina, por muito pequenas que sejam. E dizia:
- Qualquer grãozinho de areia colocado numa das rodas, pode implicar a sua paralisação… bla, bla, bla... E por fim chegou lá. – Vem isto a propósito de uns ruídos estranhos que estão a aparecer, inconvenientemente, na zona de repouso dos furriéis... bla, bla, bla…
Como é evidente, havia já um aroma insuportável. O Capitão fez um apelo apressado para que todos se entendessem harmoniosamente e que os exageros não comprometessem a grande máquina.
Logo que saímos do gabinete foi um alívio, ainda que bastante silencioso. Mas, à medida que nos afastávamos do gabinete, iam aumentando os decibéis de uma orquestra indesejada.
Claro que foi uma noite inesquecível. Foram mais de 4 horas de fogo constante. Não havia ninguém que não sentisse necessidade e vontade de expressar as suas razões, ainda que pelas vias menos honrosas. Desde o Moniz, que queria corresponder minimamente à solidariedade da malta, até ao esforço do Dias que se colocou sobre a cama na posição germânica a fazer de morteiro (e a beneficiar da força da gravidade, para atingir um ritmo quase de rajada). Foram todos uns “heróis”.
E quando se notava um certo desperdício de “morteiradas”, apontadas todas para o quarto do Sargento, lá estava alguém a dar as coordenadas: - MAIS CURTO E MAIS PARA A DIREITA. E, do outro extremo do edifício, também corrigiam: - MAIS COMPRIDO E MAIS PARA A ESQUERDA.
(Silva da Cart 1689)
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Nota de CV:
Vd. último poste da série de 27 de Julho de 2010 > Guiné 63/74 - P6795: Memórias boas da minha guerra (José Ferreira da Silva) (4): A cabra do Berguinhas
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