Itália, Veneza, 2016
Veneza, Itália, 2016
por Antóni0 Graça de Abreu
[ Escritor e docente universitário, sinólogo (especialista em língua, literatura e história da China); natural do Porto, vive em Cascais; é autor de mais de 20 títulos, entre eles, "Diário da Guiné: Lama, Sangue e Água Pura" (Lisboa: Guerra & Paz Editores, 2007, 220 pp); "globetrotter", viajante compulsivo com duas voltas em mundo, em cruzeiros. É membro da nossa Tabanca Grande desde 2007, tem cerca de 290 referências no blogue.]
Veneza em 1995, de novo em 2016. Os homens e eu na caminhada breve, célere pala correnteza dos anos, o burgo permanecendo, quase igual, há seis séculos flutuando tranquilo no esplendor do tempo.
O engenho das gentes levantando sumptuosos palácios, esplendorosas igrejas, torres altas, pontes rendilhadas em terras pantanosas, tudo sobre estacarias mergulhadas na lagoa.
Da última vez, acordo de madrugada na cidade Sereníssima. Abro a janela do quarto da pequena hospedaria, um abraço a Veneza no respirar da bruma. Os alvores da manhã, a luz difusa, a silhueta de palácios e pontes, uma barca com legumes no canal. No meu quarto, no leito tépido, dorme ainda o corpo despido de uma bela mulher, voluptuosidade branda ao nascer o dia.
Luminosidade no passeio pela cidade. Gôndolas e gondoleiros, na proa das barcas, o ferro estilizado, as seis paróquias, as três ilhas, a ponte de Rialto, o ondular do Grande Canal mais navegar em Giudecca. Tudo poético, a gôndola rasgando as águas ao de leve, ao sabor do remo e da brisa.
Marco Polo, veneziano, a ditar na prisão de Génova o seu libro delle mararaviglie. os mares, os portos e as estranhas gentes. Entender os povos, a China distante, todo o mundo.
O também veneziano António Vivaldi levita ainda em águas verdes, em concertos, sonatas, nas quatro estações. A música, o beijo nos canais e no vento. O padre Vivaldi, o petre rosso, não oficiava missas, mas acompanhava-se de mulheres formosas. Já Giacomo Casanova, outro veneziano, não foi clérigo, nem militar, tão pouco músico, tocava muito mal violino, mas tangia igualmente o feminino, adorava mulheres, viagens e chocolate. Preso na sua Veneza, foi condenado a cinco anos por deboche, magia, livros proibidos. Do tribunal dos doges para a fétida enxovia, na diminuta ponte ouviam-se suspiri. Ano e meio depois, com o padre Balbi, outro grande pecador, Casanova empreendeu uma fuga recambolesca pelos telhados do cárcere. Logo depois, um oloroso café na praça de São Marcos. Refugiado em França, como Cavalieri di Seigalt, Madame Pompadour encontrou-o na ópera de Paris e, informada das aventuras de Casanova em Veneza, perguntou-lhe:
-- Então, vem lá de baixo?
O libertino, apontou o dedo pecaminoso para o céu e respondeu:
-- Não, venho lá de cima.
No cemitério, na ilha de de San Michele, os túmulos de Stravinsky e de Ezra Pound. Música, poemas, pássaros de fogo. Também gostava de ser enterrado aqui.
[Texto e fotos recebidos em 17 de agosto de 2021 ].
________
Nota do editor:
(*) Último poste da série > 14 de setembro de 2021 > Guiné 61/74 - P22541: Depois de Canchungo, Mansoa e Cufar, 1972/74: No Espelho do Mundo (António Graça de Abreu) - Parte XVI: Ilha de Mykonos, Grécia, 2018
Veneza em 1995, de novo em 2016. Os homens e eu na caminhada breve, célere pala correnteza dos anos, o burgo permanecendo, quase igual, há seis séculos flutuando tranquilo no esplendor do tempo.
O engenho das gentes levantando sumptuosos palácios, esplendorosas igrejas, torres altas, pontes rendilhadas em terras pantanosas, tudo sobre estacarias mergulhadas na lagoa.
Da última vez, acordo de madrugada na cidade Sereníssima. Abro a janela do quarto da pequena hospedaria, um abraço a Veneza no respirar da bruma. Os alvores da manhã, a luz difusa, a silhueta de palácios e pontes, uma barca com legumes no canal. No meu quarto, no leito tépido, dorme ainda o corpo despido de uma bela mulher, voluptuosidade branda ao nascer o dia.
Luminosidade no passeio pela cidade. Gôndolas e gondoleiros, na proa das barcas, o ferro estilizado, as seis paróquias, as três ilhas, a ponte de Rialto, o ondular do Grande Canal mais navegar em Giudecca. Tudo poético, a gôndola rasgando as águas ao de leve, ao sabor do remo e da brisa.
Marco Polo, veneziano, a ditar na prisão de Génova o seu libro delle mararaviglie. os mares, os portos e as estranhas gentes. Entender os povos, a China distante, todo o mundo.
O também veneziano António Vivaldi levita ainda em águas verdes, em concertos, sonatas, nas quatro estações. A música, o beijo nos canais e no vento. O padre Vivaldi, o petre rosso, não oficiava missas, mas acompanhava-se de mulheres formosas. Já Giacomo Casanova, outro veneziano, não foi clérigo, nem militar, tão pouco músico, tocava muito mal violino, mas tangia igualmente o feminino, adorava mulheres, viagens e chocolate. Preso na sua Veneza, foi condenado a cinco anos por deboche, magia, livros proibidos. Do tribunal dos doges para a fétida enxovia, na diminuta ponte ouviam-se suspiri. Ano e meio depois, com o padre Balbi, outro grande pecador, Casanova empreendeu uma fuga recambolesca pelos telhados do cárcere. Logo depois, um oloroso café na praça de São Marcos. Refugiado em França, como Cavalieri di Seigalt, Madame Pompadour encontrou-o na ópera de Paris e, informada das aventuras de Casanova em Veneza, perguntou-lhe:
-- Então, vem lá de baixo?
O libertino, apontou o dedo pecaminoso para o céu e respondeu:
-- Não, venho lá de cima.
No cemitério, na ilha de de San Michele, os túmulos de Stravinsky e de Ezra Pound. Música, poemas, pássaros de fogo. Também gostava de ser enterrado aqui.
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Nota do editor:
(*) Último poste da série > 14 de setembro de 2021 > Guiné 61/74 - P22541: Depois de Canchungo, Mansoa e Cufar, 1972/74: No Espelho do Mundo (António Graça de Abreu) - Parte XVI: Ilha de Mykonos, Grécia, 2018
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