1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil Inf, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 1 de Junho de 2021:Queridos amigos,
Decididamente, aquele início de ano de 1970 começou muito mal, aquele desastre estúpido que vitimou Uam Sambu. Como Paulo recorda Annette, a memória é capaz de reter ao segundo a atmosfera, o ambiente do lugar, a movimentação das pessoas que precede uma inusitada tragédia, e essa mesma memória atira para o abismo acontecimentos de quase tudo o que se passou entre o Natal e o fim do ano. Houve um almoço de Natal com os soldados, a memória aí reteve muito, a negociação com o tendeiro dos frangos assados e da tachada de arroz, sobremesa e bebidas, a alegria esfuziante por todos partilhada. O Pelotão de Caçadores Nativos Nº 52 fora transformado numa agência de entregas, de biscates, de patrulhamentos e emboscadas, é o que hoje se chama um contrato zero, com o telemóvel sempre ao dispor da entidade patronal. Estranhos são os desvãos da memória, que conseguem reter uma oração da capela de Bambadinca a suplicar paz e destreza para evitar mais perdas e danos, umas boas horas antes daquele estúpido acidente em que até um tiro, entre todos aqueles que mataram Uam Sambu, me furou a camisa e que levou o supersticioso Cherno Suane a vender o mito urbano de que eu era digno de ser chamado o N'Baké, o guerreiro que nenhuma bala consegue matar. Assim se forjam as lendas.
Um abraço do
Mário
Rua do Eclipse (56): A funda que arremessa para o fundo da memória
Mário Beja Santos
Mon amour, Aqui vão as últimas notícias, dentro de dois dias aí estou na minha visita de médico para fazer a tal comunicação sobre a presença portuguesa na Bélgica, como já te disse ao telefone será no anfiteatro do belo Espaço Senghor, aderiram sete organizações que se dedicam ao relacionamento entre povos europeus, pedi licença para só ir uma hora antes, exatamente para estar contigo todo este curto período, no dia seguinte ao fim da tarde regresso a Lisboa. Passada esta exultação, a pensar na alegria de te ver, correspondo ao teu pedido de reproduzir o que foi o Natal de 1969 e os acontecimentos funestos passados ao amanhecer de 1 de janeiro seguinte. Não te posso esconder que ainda há uma dor reminiscente, é bem estranho como se praticamente apagou tudo na memória entre o dia 25 de dezembro e os acontecimentos do primeiro dia do ano, já te acostumaste certamente àquela estranha rotina em que eu e dois furriéis andamos a percorrer regulados como se fôssemos uma agência de entregas, em casos excecionais há a previsão de colunas ao Xitole, uma ou outra operação, patrulhamentos em Samba Silate e Nhabijões, ao tempo eram atividades que não matavam mas moía.
Como no ano precedente, chegaram vitualhas natalícias, de novo transportadas por quem vinha de férias e imperativamente tinha de regressar até ao dia 15 de dezembro. Como foram vistas por muita gente em Bambadinca, tive que repartir entre aquelas que se iriam comer na Consoada, a ter lugar na messe de oficiais e aquelas que foram devoradas no almoço com os meus soldados, no tal destacamento infecto da ponte do rio Undunduma.
Aí por 23, arranjei uma nesga de tempo para ir conversar com o Zé Maria da tasca e organizar um almoço com a gente do pelotão e alguns adventícios (caso dos motoristas, de um reparador de viaturas que ia regularmente a Missirá, os maqueiros), era simbolicamente um almoço em família, foi negociação áspera, uma certa quantidade de frangos, uma bruta tachada de arroz, um prato de papaia para cada um, vinho para uns e muita laranjada Fanta para os islamizados. Negociação áspera que o Zé Maria começou por me pedir o couro e o cabelo, tive de me comportar como um negociante árabe. Tudo decorreu numa atmosfera cordial, lembro-me de lhes ter agradecido a companhia e esperava em Deus que os até nove meses que tinha pela frente não nos trouxessem mais infortúnios (e não me atrevi a falar em mortos e feridos), não só lhes agradeci a companhia como lhes louvei a capacidade de sacrifício, a abnegação, o heroísmo. À tarde trabalhou-se, a noite de 24 foi calma, fomos dispensados de emboscadas ou patrulhamentos noturnos, jantei na messe com os meus camaradas, foi noite de tréguas. Por esta altura já estou informado que virá mais um furriel, o Vitorino Ocante e alguns meses mais tarde o sargento Manuel Cascalheira, revelou-se um operacional de primeira água. Vou-me deitar sabendo que tenho quatro dias de suplício na ponte do rio Undunduma, tu já tens aí a fotografia que alguém nos tirou pouco antes do almoço de Natal. Todas as minhas propostas para dar sentido à nossa presença naquele ponto e que passavam por patrulhamentos que se estenderiam até ao fim da tarde foram categoricamente inviabilizados pelo major de operações. Desculpa, querida Annette, não tenho mais histórias sobre aqueles quatro dias na ponte, voltámos, num desses dias que precedeu o fim do ano apareceu por lá o general Spínola, arengou com o comandante, prometeu voltar para ver se estavam a ser cumpridas as suas instruções sobre medidas de segurança. Retive na mente que nesta altura estávamos sem capelão e que na noite de 31, antes de partir para irmos emboscar no Bambadincazinho fui rezar à capela.
Dou-te alguns pormenores sobre o local, ficávamos ao lado da antiga Missão do Sono, o destacamento de engenharia tinha dado material para fazermos um farto U com bidons cheios de terra, era no seu interior que ficávamos em vigilância, a escassos quilómetros do aquartelamento de Bambadinca, assim se considerava que se dava a proteção a partir da estrada de Mansambo. Havia um transporte por Unimog por causa das munições, mas muitos de nós preferiam ir a pé para desentorpecer, já que se passava a noite em cima de uns panos, encostados uns aos outros, onde duas sentinelas em permanência, levávamos rações de combate. Íamos no lusco-fusco, era um entretém ver gente a chegar e a partir para Bambadinca e as tabancas limítrofes de Água Verde, Iero Nhapa, Aliu Jai, Saré Nhado e Queroane. E logo mergulhávamos num silêncio total, pontuado pelo piar das aves e o restolhar dos animais, lá longe a luz esfumada os holofotes. Era nesta inatividade e num quadro de alguma dormência, como eu dizia com bom humor, fazia despacho, era ali no sussurro da noite que eu ouvia pedidos de empréstimo de dinheiro, falava-se no paizinho ou mãezinha doente, choros e mezinhos, dar dinheiro ao irmãozinho que ia para Bolama, pedir dinheiro emprestado ou adiantado é uma constante, com o furriel Pires abordávamos a burocracia que nos esperava na secretaria do batalhão, e assim chegava a prostração e o dormitar. Só que o inesperado soou mais forte. Já estávamos a cabecear quando aí pela meia-noite rebentou um medonho foguetório, pusemo-nos de pé e rapidamente Queta Baldé falou-me ao ouvido: “É o Xime, nosso alfero, estão a embrulhar!”. O pior é que dos lados do Enxalé também se levantou uma tempestade de fogo, manifestações estranhíssimas, fogo para os céus, lembrava pirotecnia. Usei o telefone de campanha, Bambadinca tranquilizou-me, era fogo festivo, tudo para celebrar a mudança de calendário.
Mais umas horas de repouso e despontou o amanhecer. Agora sim, minha adorada companheira, sou capaz de recuperar milimetricamente o nosso levantar entorpecido, a ida atrás de uma árvore para satisfazer uma necessidade, o roncar, a princípio longínquo e depois mais perto, do Unimog conduzido pelo Xabregas (de seu verdadeiro nome Mário Dias Perdigão), vamos arrumando as mantas, os faróis do Unimog aproximam-se, dispõem-se as caixas das munições por baixo dos bancos, a viatura é um Unimog 411, vulgo burrinho, só dá para dez militares sentados, os outros regressam a pé. Subo para o banco ao lado do Xabregas, há quem se encavalite no cimo da caixa, é Uam Sambu que diz a Quebá Sissé, o nosso cozinheiro de Missirá, de andar peculiar, desengonçado, costas abauladas e mãos estranhamente descidas, mas sempre sorridente: “Sobe Doutor, dá cá a mão!”. Quebá Sissé sorri, é menos uns quilómetros que vai fazer a pé, e o sossego do amanhecer é violado pelo estrondo de uma rajada de G3, atabalhoado procuro pôr-me de pé, ouvem-se gritos e imprecações, um coro desorientado de protestos, e com todo o seu peso Uam arrasta-me para o fundo do banco, enterro-me no assento com um homem que golfa sangue, camisa encharcada, sinto que todo este líquido se me cola ao peito, Uam é a máscara do sofrimento, os lábios num esgar de dor, o olhar a esmorecer, não há que hesitar, o burrinho corre à desfilada, passamos por grupos de soldados atónitos, vou a correr tirar da cama o Vidal Saraiva, ele olha-me perplexo, pensa que o ferido sou eu, tenho sangue do pescoço à cintura, vamos a correr para a enfermaria. Já deu para perceber como se dera o mais estúpido dos acidentes: o infeliz Doutor ao subir metera o dedo no gatilho, que estava em posição de fogo. Enquanto o Vidal Saraiva tenta desesperadamente salvar Uam, chama à parte o Domingos Silva, temo que haja retaliações ao Doutor, ser mais pacífico não conheci na Guiné, ninguém lhe vira um azedume, pedi ao Domingos para ir imediatamente explicar a toda a gente o que se passara, queria o Doutor fora de perigo, que o levasse imediatamente para casa do Sr. Rendeiro, a meu pedido, que este o mantivesse resguardado e escondido qualquer curioso. Quando regressa à enfermaria, o Vidal Saraiva, com o seu bem vincado acento nortenho deu-me conta da gravidade da situação, Uam só escaparia por milagre, tinha órgãos vitais atingidos, pulmões e rins bem lesionados, já tinha sido pedida uma evacuação Y, chegou felizmente com rapidez uma avioneta DO, o pelotão inteiro acompanha o nosso mansoanque várias vezes sinistrado, na maca Uam estará inconsciente, ter-lhe-ão dado morfina, não deixo de lhe ir falando, que se restabeleça rápido e bem, é amigo que nos faz falta. E recordo, minha adorada Annette, os gritos dementados da mulher de Uam, Binta, a minha lavadeira de Missirá, trouxe coro, ouve-se um alto carpir, procuro tranquilizar Binta, há que ter esperança. Pedi ao segundo comandante para nos pôr rapidamente em movimento, passámos a tarde em Galomaro, levámos depois traquitana para Madina Bonco, e exigi que nessa noite voltássemos à Missão do Sono.
Sim, começava muito mal 1970. E na tarde do dia seguinte chegou-nos a notícia de Bissau: Uam finara-se no bloco operatório. Na lamechice, fui para o meu quarto e garatujei um poema que começava assim: “Canhoto (cachimbo) chupado, preto mansoanque,/ Manto de Navarra (Uam, nas horas vagas, punha um manto garrido, com as cores daquela região de Espanha), um gamo antigo…”. Não te quero aborrecer mais com este lirismo pindérico. É muito tarde, tenho amanhã um dia cheio, passará rapidamente, só pensar em ti. Nem penses em alterar a tua vida para me ires buscar ao aeroporto, vou direito à Rua do Eclipse. É assim a nossa vida, e não me canso de agradecer o amor que me dás e a constância da felicidade que me acompanha a toda a hora. Bisous, bisous mil, Paulo
(continua)
____________
Nota do editor
Último poste da série de 4 DE JUNHO DE 2021 > Guiné 61/74 - P22252: Esboços para um romance - II (Mário Beja Santos): Rua do Eclipse (55): A funda que arremessa para o fundo da memória
09/06/2021, 10:49 
