Guiné 63/74 - P10796: Memórias do Chico, menino e moço (Cherno Baldé) (42): Quem roubou o nosso canhão?

Gadamael > Obus 14

Foto: © José Casimiro Carvalho(2007) / Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné. Todos os direitos reservados

1. Mensagem do nosso amigo tertuliano Cherno Baldé com data de 10 de Dezembro de 2012:

Caro amigo Luis Graça,
Junto envio mais um texto que podem publicar na continuação das memorias do Rafeiro Chico, menino e moço.
Também copiei algumas imagens da época que foram gentilmente cedidas pelo amigo e Grão-Tabanqueiro José Cortes, ex-furriel miliciano da CCAÇ 3549, Deixós-Poisar que passou por Fajonquito entre 1972-74.

Um grande abraço com votos de um feliz Natal e um ano novo próspero.
Cherno Baldé
(Chico de Fajonquito)


QUEM ROUBOU O NOSSO CANHÃO?

No periodo da guerra colonial, pouco antes ou durante a permanência da CÇAC 3549 “Deixós-poisar” (1972-74) em Fajonquito, pequeno povoado com um aquartelamento militar, rodeado de arame farpado e torres de vigia construídos com troncos de palmeira, certo dia, no regresso da coluna que regularmente ia a cidade de Bafatá, sede do batalhão, trouxeram em reboque dois canhões muito grandes. Normalmente, tudo que a coluna trazia era suposto ficar na localidade.

Atrelados aos veículos, os canos largos, ameaçadores, olhavam para trás, virados na direcção contrária do sentido da marcha, o que, nas nossas cabeças de crianças, parecia ser, sem dúvida nenhuma, uma tolice dos nossos militares brancos, tão insensata como a ideia descabida de obrigar as nossas milícias a carregar na cabeça, granadas pesadas de morteiro ou bazooka, nas saídas ao mato, com as armas nas costas, sabendo de antemão que em caso de uma emboscada traiçoeira, a vida e a morte se jogavam em milésimos de segundos.

No caso dos canhões, se de repente, numa emboscada do inimigo, tivessem que ripostar rapidamente, iam fazer o quê? – Ficávamos a imaginar a reacção dos artilheiros. Primeiro iriam parar, virar o engenho, apontar ao alvo e depois disparar. Mas, havia uma questão importante, no entanto, sem resposta. Será que teriam tanto tempo?... Perguntas de crianças que tinham nascido e crescido no teatro de uma guerra que se teimava em eternizar e onde viviam como se de uma grande escola se tratasse, caldeirão efervescente que, de certeza absoluta, haveria de consumir gerações inteiras, caso não a tivessem posto fim, em boa hora.

Mas, voltando à nossa coluna, nesse dia, a nossa atenção não foi para os militares, cobertos de pó vermelho da estrada, à cata de novos amigos nem para os extravagantes jovens da Mocidade Portuguesa que regressavam dos festejos de 10 de Junho, nas suas novas fardas, camisas verdes, calções castanhos, o emblema das quinas ao peito, cor de ouro brilhando ao sol e, nem sequer nos lembramos de fazer o nosso trabalho de rotina que era recolher por baixo dos bancos de conduzir as armas e o cinto pesado de cartucheiras dos nossos patrões condutores. Os nossos olhos ficaram presos naquelas máquinas, engenhos escuros de metal, montados sobre gigantescas rodas, Caterpillars de pólvora, fogo e de morte que, finalmente, tinham chegado. Doravante a barraca de Samba-ulencunda estava ao alcance das nossas mãos. Desde a porta d’armas, acompanhamo-los, cuidadosamente, parando quando paravam, correndo atrás quando andavam, até ao centro do quartel onde foram estacionados. Deixando os apressados condutores partir, aproximamo-nos ligeiros, abraçando os canos enormes, encostando os nossos corpinhos franzinos a frieza metálica daqueles monstros impassíveis que nos pareciam velhos conhecidos.

Mesmo ali ao lado e rodeado de tanques repletos de areia, estava instalado o morteiro 81 que, em vista das novas e imponentes armas, fazia uma figura pálida, quase inútil na sua pequenez, boca ao ar, pedindo chumbo para cuspir ao céu. Tantos anos a viver com ele, estávamos por demais familiarizados com o “poc” da saída das suas granadas que caíam algures, perto das nossas bolanhas de arroz, quando batiam a zona para afastar o medo que crescia nas noites de chuva, calor e humidade.

Nessa noite, demoramos algum tempo a pegar no sono, devido à curiosidade que nos consumia antecipando o gozo de ouvir os estampidos da nova artilharia, mas dormimos melhor, embalados pela segurança que as máquinas de guerra nos proporcionavam. Ter canhões de guarda, nessa época, mais que segurança e prestígio, era uma questão de honra. Os mais velhos contavam que em terras de Gabú, mesmo as localidades mais insignificantes tinham canhões para terrorizar as povoações fronteiriças do Senegal onde habitavam os bandidos, lançando suas granadas compridas e grandes, um pouco maiores que o pénis de um jumento.

Mas, para nossa desilusão, e da mesma forma como tinham vindo, atrelados aos veículos, os canos largos, ameaçadores, insensatamente virados para trás, na direcção contrária do sentido da marcha, as máquinas de guerra tinham retomado sua marcha tenebrosa mais ao norte, para Cambaju, aldeia situada a menos de 500 metros da fronteira, o que, nas nossas cabeças de crianças, parecia ser, sem sombra de dúvida, mais uma tolice dos nossos militares, tão insensata como a ideia descabida de entregar armas repetitivas “Mauser” às populações civis para enfrentar guerrilheiros armados com Akas e metralhadoras automáticas, assim diziam os mais velhos.

No dia seguinte, voltando ao quartel para o habitual café com leite, as crianças constataram com grande tristeza que os seus canhões não só não estavam no local do dia anterior mas tinham sumido do pequeno aquartelamento, rodeado de arame farpado e torres de vigia construídos com troncos de palmeira. Estupefactas e inconformadas as crianças interrogavam-se entre si:
- Quem foi o …ȹɎψ₳… que roubou os nossos canhões?

Ao menos deixassem ficar um para salvar a honra da aldeia, afastar o espectro do medo que crescia nas noites de chuva e conquistar o respeito dos nossos vizinhos, Samba-ulencunda ali tão perto de nós.

Bissau, 7 de Dezembro 2012
Cherno Baldé (Chico de Fajonquito)

O Furriel José Cortes da CCAÇ 3549 “Deixós-Poisar” (1972-74), exibindo uma granada de obus estacionado em Cambaju.

Fajonquito > Refeitório geral > Os nossos amigos condutores. Da esquerda para a direita: Torres, Sérgio e Moreira da CCAÇ 3549 “Deixós-Poisar” (1972-74). 

Os nossos amigos condutore Dias, à esquerda, e Oliveira, à direita. No meio, os Rafeiros Seko (filho de um alferes milícia), Chico (eu) e Aliu (filho de um auxiliar nativo da cozinha geral).

Aquartelamento de Fajonquito > Furriel das transmissoes Farraia da CCAC 3549 (Deixós-Poisar) 1972/74, junto ao poste da bandeira. Ao fundo estamos, eu e um colega de infância, junto a porta da arrecadação de material de guerra, vendo-se cunhetes de granadas de obus ao redor.

Memorial aos soldados da CCAC 3549 a 2 de Abril/74:
1. Cap. Carlos Borges Figueiredo
2. Alferes Mil. José Fernando Rodrigues Félix
3. Furriel Mil. Alcino Franco Jorge da Silva
4. 1.º Cabo Antonio S. Alves
5. Sold. José S. F. Serra
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 17 de Novembro de 2012 > Guiné 63/74 - P10687: Memórias do Chico, menino e moço (Cherno Baldé) (41): Poemas da juventude (IV): Desgraçada esperança, Kiev, novembro de 1988... (E tão atual: Vivemos tempos difíceis, tão difíceis que fazem pensar na descrição bíblica dos tempos derradeiros quando o irmão se vira contra o irmão e o filho contra o pai)