Guiné 63/74 - P12559: Estórias do Juvenal Amado (50): Em Alcobaça, assinaturas do tempo

Mosteiro de Alcobaça

Foto: © José Eduardo Rodrigues Oliveira (JERO)

1. Mensagem do nosso camarada Juvenal Amado (ex-1.º Cabo Condutor da CCS/BCAÇ 3872, Galomaro, 1971/74), com data de 4 de Janeiro de 2014:


ASSINATURAS DO TEMPO

Quando moramos num sítio vamos absorvendo pormenores que há primeira vista pouco importam, até parece que não nos afectam . Mas ficam gravados na nossa cabeça e mais tarde, adquirem importância para lá do que alguma vez pensamos.

Naquele tempo, que eu caminhava entre casa e a fábrica ou o café para as habituais tertúlias, sabia de cor cada pedaço de calçada arrancada, cada pedaço de lancil marcado por uma jante, cada mancha de musgo ou mesmo os estranhos desenhos, que ficavam quando caía algum pedaço de reboco de uma parede ou mesmo um muro. Era assim a vida lenta, previsível, como tempo de quem sabe que mais não podia fazer para além disso enquanto esperávamos pela tropa.

Como eu me lembro do conformismo desse tempo. Uns iam para Angola, outros para Moçambique e por fim outros para a Guiné. Também alguns felizardos iam para S. Tomé e Príncipe, Cabo Verde, Macau ou Timor mas eram poucos e mesmo por isso invejados. Não havia volta a dar, ir para a tropa e esperar que não nos calhasse os piores destinos, era o pão nosso de cada dia.

Fazia parte de um ritual da nossa passagem à idade adulta. Engraçado que conhecia os nomes de quase toda a gente que morava em Alcobaça, hoje não conheço os nomes dos moradores do prédio onde moro. A taverna do Dinis e dos homens a comer laranja com sal para fazer peito ao copo de 3, do quartel dos bombeiros em frente, o Manuel Lourenço de quem eram suficientemente conhecidas as suas três grandes paixões: os bombeiros, o Benfica e o ciclismo.

A mercearia do sr. Emidinho com o seu sobrinho quase tão velho como ele. Os dois pequeninos magrinhos e carecas, eram figuras únicas que eu sempre vi com uns casaco de sarja cinzenta, cumprimentavam cerimoniosamente e humildemente as senhoras que ia à sua mercearia, quer pagassem logo, ou mandassem assentar no rol.

O David Pinto e os seus bem conhecidos sonhos de democracia mais a sua famosa ginja, que chegou aos dias de hoje como supremo néctar, que se espera ansiosamente por provar todos os anos.

Café Paris nome pomposo que acabou por ser popularmente conhecido pelo café do Isidro, que fazia uns bitoques que nós devorávamos já fora de horas. Recordo os jogos de xadrez, o ar preocupado dele com algumas conversas e com alguma literatura, que mudava de mãos nas horas tardias.

As fiadas de lojas que vendiam louça típica e histórica de Alcobaça.
Emprestavam um colorido sem par com as louças artisticamente pintadas a forrar as paredes exteriores das mesmas, espalhadas pelas calçadas em prateleiras e cestos cheios até cima de miniaturas pintadas por aprendizes da Vestal, Olaria, Elias & Paiva (Pouca Sorte) e Raul da Bernarda.
Naquele tempo só uma fábrica tinha alcunha de “pouca sorte”, hoje todas acabaram por ter a mesma sorte.

Os correios o largo dos Mosteiro de Sta Maria, que todos chamavam e chamam rossio com os seus jardins com alguma relva arrancada pelos transeuntes, que atalhavam caminho pisando-a sem dó nem piedade. Vi a Rainha de Inglaterra aí a descer as escadarias do Mosteiro, corsos carnavalescos com batalhas de flores com sacos de serradura, farinha e água à mistura, mas era carnaval e nada parecia mal.

A saudosa esplanada do Bau e os bolos da pastelaria Toval, não é que os de hoje não sejam porventura bem melhores, mas na altura o acesso a essas guloseimas era muito mais restrito e por isso ficaram na memória.
Local de namoricos e troca de caricias.
Também manifestações avassaladoras de pesar, quando a dor atingiu algumas famílias de Alcobaça na perca de vários dos seus filhos, em que toda vila se uniu na dor.
Local de discretas celebrações de datas como o 1 de Maio.

Podia fazer o caminho quase de olhos fechados tal foram as vezes e os anos a percorrê-lo. As figuras castiças como o Tibúrcio, o Valadares engraxador, o Augusto da Vestiaria eram parte da identidade da vila com quem nos cruzávamos a todo o instante. Os internados do asilo que pediam sempre um cigarrito ou à falta disso apanhavam as beatas, que eram sempre abundantes pelo chão. Desfaziam-nas para dentro de uma caixa de lata e a seguir com mortalhas, confecionavam novos cigarros.
Reciclavam, palavra que está hoje em voga.

Entre eles, dois ou três juntavam-se a nós, havendo mesmo um, que tinha um ar existencialista e toda a vida ter frequentado a universidade, compunha o estilo com ar de poeta, um livro de baixo do braço, fosse para onde fosse.
Mais tarde falou-se que afinal não sabia ler, o que não teve importância nenhuma, tal era a forma com que enriquecia as tardes e serões com a sua experiência de vida. Morreu quando eu estava na Guiné.

Morreu só, uma vez que as pessoas que cativáramos fora da instituição viviam as suas vidas a outras velocidades. A sua doença e morte acabaram por passar quase despercebidas. A maioria de nós só soube quando regressou das comissões.

Na Guiné foram muitas dessas recordações que me fizeram companhia juntamente com o calor e os mosquitos. Muitas vezes no posto de sentinela revia mentalmente o percurso e vinham-me à cabeça todos os pormenores que antes julgava não prestar atenção. A distância aguçava as saudades ao mínimo pormenor.

Quando regressei, voltei a fazer vezes sem conta os mesmos caminhos. A maioria das coisas estavam lá ainda, pouco se tinha alterado, eu é que via tudo com outro olhar.
Vinte e sete meses longe tinham-me transformado e era com avidez que bebia as imagens, que funcionavam como assinaturas do tempo.

Juvenal Amado
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Nota do editor

Último poste da série de 19 DE OUTUBRO DE 2013 > Guiné 63/74 - P12170: Estórias do Juvenal Amado (49): Afinal era bala real - Lembrando João Caramba