Guiné 63/74 - P9542: In Memoriam (112): Lembranças de Cherno Suane, falecido em 24 de Fevereiro de 2012 (Mário Beja Santos)

IN MEMORIAM

1. Mensagem de Mário Beja Santos (ex-Alf Mil, Comandante do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 27 de Fevereiro de 2012, lembrando a memória do nosso camarada Cherno Suane falecido recentemente em Lisboa:

Lembranças de Cherno Suane

Em 24 de Fevereiro, nos cuidados intensivos do Hospital de Santo António dos Capuchos, Cherno Suane, depois de 20 dias em coma induzido, tudo produto, ao que parece, de uma infeção respiratória que o prostrou, fartou-se de lutar com as máquinas e deu a alma ao Criador.

Era cidadão português, grande deficiente das Forças Armadas, antigo soldado da 2ª Companhia de Comandos Africana e pertencera ao Pel Caç Nat 52, foi formado pelo nosso confrade Jorge Rosales, no CIM de Bolama, teve como 1º Comandante o nosso confrade Henrique Matos Francisco, andou por Porto Gole, Enxalé, Missirá, Bambadinca e Fá Mandinga. E percorreu toda a Guiné enquanto Soldado Comando.

Dei pelas qualidades deste soldado valoroso em 6 de Setembro de 1968, na primeira flagelação que sofri em Missirá, tinha chegado há pouco, todo aquele foguetório me escapava um pouco ao lado, procurava atinar com as melhores medidas na resposta ao fogo, corria entre abrigos e apercebi-me que havia um apontador de morteiro 60, perlado de suor, que percorria o perímetro sem desfalecimento, fazia o espetáculo sozinho, transportava prato e tubo e uma fieira de granadas ao pescoço. No final da refrega, pedi explicações ao Saiegh sobre tal procedimento e a resposta foi incisiva: o Cherno não tem medo de nada, não precisa de instruções debaixo de fogo.

Em meados de Outubro, Ieró Baldé, conhecido por Nova Lamego, que voluntariamente se propusera a intendência de ser meu guarda-costas, anunciou que ia pedir transferência para a região do Gabu e informava-me que encontrara a pessoa mais idónea para defrontar a Binta Sambu, a temível lavadeira destruidora de roupa de todas as cores, para limpar a G3, para arejar a morança e vir chamar nosso alfero a qualquer hora do dia ou da noite, estava assegurado que onde andasse nosso alfero Cherno Suane colava-se à sua sombra. Começava uma estima profundíssima que vem retratada nas memórias que escrevi neste blogue e que passaram a livros. Foram, tais livros, também dedicados a Cherno Suane. Quando nos separámos, em Agosto de 1970, o Cherno alistou-se na 2ª Companhia de Comandos Africana, se bem que tivesse sequelas de um duplo traumatismo craniano, por obra e graça do acionamento de uma mina anticarro dentro do Cuor (Canturé), a sua folha de louvores e condecorações era impressionante, foi prontamente incorporado.

Com a independência da Guiné-Bissau, iniciou-se o calvário do Cherno, preso sem culpa formada no Cumeré, foi sujeito a humilhações e atrocidades até ao golpe de Nino, em Novembro de 1980, conseguiu depois regressar ao Cuor, onde tinha constituído família e laços profundos ligavam-no aos Soncó e aos Mané. Trabalhou na região de Gambiel na empresa Socotram, unidade de corte e processamento de madeira, um daqueles empreendimentos ruinosos que vinham da era Luís Cabral. Em 1990, volto a Missirá e aí o encontro. Trabalhei depois mais de quatro meses na Guiné, em 1991, consegui tratar dos papéis, o Cherno veio e aqui se radicou. Todo o dinheiro que juntava era para a família, vivia permanentemente à míngua, tiranizado pelas obrigações familiares. Visitávamo-nos regularmente, para ele era sempre um prazer um almoço numa tasca na região de S. Paulo, era ali que comíamos polvo panado. Nos grandes eventos, dava-me a alegria da sua presença, ele, o Queta Baldé, o Mamadu Camará e o Abudu Soncó.

Não sei o que devo escrever para gritar esta ausência. Ele era zeloso, dedicado e grande companheiro. Estou a vê-lo a procurar aplacar o meu choro convulsivo, na minha morança, quando o Cabo Paulo Ribeiro Semedo ficou estropiado na região do Chicri, “Alfero, tem paciência, é a vontade de Deus!”, retirou-me a camisa com pastas de sangue do Paulo e abraçou-me. O que se passou na mina anticarro foi um verdadeiro milagre, basta ver a fotografia e perceber que com o fragor da explosão desapareceu o guincho, onde ia sentado o Cherno. No fim daquela tormenta, quando apontei um foco à procura dele e não o encontrámos, suspeitei que se tinha volatizado, a verdade é que foi descoberto quase a 20 metros de distância, como nos números do circo o sopro atirara-o para bem longe, teve sorte em cair em cima de vegetação, mas veio completamente destroçado, rasgado, demorou meses a recompor-se. E estou a vê-lo na hora da despedida, no Xime, onde fui tomar a LDM para Bissau. O Cherno desapareceu e alguém comentou: “Não gostamos que nos vejam a chorar. O Cherno não voltará a ser guarda-costas de mais ninguém, nosso alfero era para ele um irmão, ele vai ficar à espera que o chame”.

E assim estes homens valorosos vão desaparecendo, deixando buracos negros na consciência de quem perde o seu afeto, fica a memória, a recordação de uma dignidade e postura irrepreensíveis.

Peço desculpa de partilhar convosco esta mágoa sem fim.

Mário
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 22 de Fevereiro de 2012 > Guiné 63/74 - P9516: In Memoriam (111): Joaquim Fernando Ferreira Martins, ex-Fur Mil Inf.ª de Armas Pesadas que cumpriu a sua comissão de serviço no CTI da Guiné entre 1961 e 1963

Guiné 63/74 - P2990: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (36): Um memorável batuque, em Bissau, na Mãe de Água, em honra da Cristina

Subintitulado «Crónica de uma cidade interior», Prefácio de Ferreira de Castro, Capa deslumbrante de António Domingues, Publicações Europa-América, 1960. É um romance gigantesco,uma obra susceptível de escapar à erosão do tempo.Gigante no recorte dos personagens,na trama, na história de amor,na tragicomédia do poder.São Jorge de Ilhéus ganha uma dimensão de um Novo Mundo,dos negócios,da multiculturidade,das paixões.A luta entre conservar e progredir, a tensão entre a velha e a nova classe,entre a paixão sem medida e a liberdade de um amor verdadeiro.Foi uma grande felicidade, reler este prodígio, 40 anos depois.


Fotos (e legendas): © Beja Santos (2008). Direitos reservados.

Texto do Beja Santos (ex-Alf Mil, Comandante do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70) (1), enviado em 19 de Março de 2008:


Luís, aqui vai o episódio n.º 36, amanhã começo a escrever o 37. Interromperei entre 31 de Março e 10 de Abril, faço umas férias de desintoxicação, embora saiba já que os restantes episódios que faltam escrever andem a bailar na cabeça. Tens aí as ilustrações, agora vou para a neuropsiquiatria, é a vez do Jorge Cabral me invejar a capacidade de delirar, de gargalhar e surrealizar os territórios da guerra. Recebe um abraço do Mário


Operação Macaréu à vista > Episódio XXXVI > UM GRANDE BATUQUE PARA A SENHORA DE ALFERO
por Beja Santos (1)

(i) Chegou a vez de Cherno Suane entrar em cena


Ainda não era 9h de uma noite quente de Março de 2008 quando Abudu Soncó e eu atravessámos o Largo de São Paulo, ali ao lado no Mercado da Ribeira, enfiámos numa rua estreita e tocámos na campainha de um primeiro andar. A janela abriu-se de repelão e Cherno Suane, vasculhando demoradamente a rua com a sua miopia acentuada, recebeu-nos com uma casquinada, mandou-nos subir.

Entrámos numa dessas residenciais em trânsito onde os guineenses pernoitam por tempo limitado ou até por largos meses, até alugarem um quarto ou uma casa: uns, ouvem a telenovela da Guiné-Bissau, um deficiente visual (ex-combatente que picou uma mina numa estrada em Mansoa) desloca-se no corredor e fala ao telemóvel, há uma divisão onde as visitas estão a deixar encomendas, alguém parte em breve para Dakar.

Cherno abraça-me, perguntamos pelas nossas famílias, retiro o meu caderninho viajante do bolso, rememoro com a sua ajuda algumas datas dos últimos trinta e oito anos: em 1970, Cherno, com Mamadu Camará e Queta Baldé, abandona o Pel Caç Nat 52 e vai para a 2ª Companhia de Comandos Africana, que estava a constituir-se em Fá. Ficou nesta unidade até à independência. É preso e levado para o Cumeré, vê execuções, vive diariamente humilhado e aterrorizado. Um dia escapa-se e foge para Bambadinca, o comité local do PAIGC, ao princípio, nega-lhe a entrada no Cuor, ele esconde-se na mata, mais tarde consegue arranjar trabalho na importante serração da Socotran, em Biassa, Gambiel.



Cherno Suane regressou finalmente a Portugal, depois de 2 anos em Bissau e Missirá. O que lhe devo não tem preço,é uma desmedida que me tolhe o sentimento. Partiu do Pel Caç Nat 52 para a 2ª Companhia de Comandos Africana, em 1970, levava consigo uma folha de serviços invejável. Em 1974, foi preso e assistiu aos horrores do Cumeré, com as suas execuções sumárias e as humilhações mais degradantes a que se pode sujeitar o ser humano. Foi trabalhar para a Socotran, no Gambiel, depois de ter fugido. Reencontrámo-nos em 1990, em 1991, quando fui cooperante na Guiné-Bissau, fiz o que era possível para o trazer, depois aqui recebeu nacionalidade , tem uma pensão pequenina, continua a trabalhar.


É ali que eu o vou encontrar, em 1990, e em 1991 iniciou-se o processo para vir para Portugal, o que aconteceu no ano seguinte. Cherno é hoje cidadão português, tem uma pequena reforma da segurança social, e, como muitos outros militares com uma relevante folha de serviços de louvores e condecorações, tem um trabalho humilde para subsistir e ajudar a família.

Traz-me correio de antigos soldados, faço perguntas sobre a nossa gente e quando vem à baila o nome de Trilene, um valoroso milícia de Missirá que fora para os Comandos (Demba Baldé, mas que gostava tanto de calças em terilene, que ficou assim conhecido), o rosto de Cherno ensombrou-se, baixou ainda mais o seu melodioso fio de voz, parecia que me estava a segredar:
-Desculpa, nunca te disse, foi fuzilado também em 1977, por engano, não podes imaginar os gritos que deu diante dos que o mataram, a perguntar porquê, porquê, o que é que eu fiz?

E deu ainda mais notícias: Ussumane Baldé, que fora o 104, o meu soldado prussiano, morreu muito doente, também queria vir para Portugal ganhar a vida, Adulai Djaló, o Campino, trabalha agora no Senegal para sobreviver. Oiço-o atentamente, faço perguntas com a voz embargada, sinto pelo meu guarda-costas um grande enlevo. Não o vejo há mais de dois anos, no início de 2006 Cherno partiu para Bissau para construir uma nova casa, voltou a casar, foi fazer negócios ao Senegal, chegou há dias, trouxe escultura em madeira que tanto aprecio, aprazámos este encontro com toda a urgência. Estamos a pôr a escrita em dia, conto-lhe esta aventura narrativa de toda a minha comissão na Guiné, começara a escreve-la quando ele já partira, peço-lhe encarecidamente ajuda, ele foi cumprimentar-nos à Catedral de Bissau em 16 de Abril de 1970, a seguir organizou um grande batuque em honra da Cristina, um acontecimento memorável na Mãe d’Água, na rua de Boé, no Cancote, perto do mercado de Bandim.

- Cherno, por favor, conta-me tudo, houve batuque, dança e marimbas, lembras-te?
Felizmente que Cherno se lembra de quase tudo.


(ii) O grande batuque na Mãe d’Água


Os mandingas são grandes músicos e adoram dançar. Possuem um bailado individual, lento e muito cadenciado, à partida; depois, com os acordes do tambor, o ritmo cresce freneticamente. A batucada aparece associada à dança. São bailados que se executam em círculo, três tambores de diferente porte asseguram esse ritmo trepidante, avassalador. As raparigas têm um papel importante, competindo-lhes acompanhar o tambor com cânticos e palmas. Os três artistas do tambor, que respondem pelos diferentes ritmos do batuque, acompanham as danças das raparigas. Ela avançam devagar em direcção ao local onde está o músico, da lentidão passam à rapidez dos movimentos.

A tradição dos grandes batuques, nas tabancas, é realizarem-se só à noite, mas a guerra veio alterar tudo, naquele dia 18 de Abril de 1970 Cherno Suane encomendara o batuque para as 6h da tarde, dera instruções sobre o que queria que se cantasse, convidara um roda de raparigas, alguns caramôs (pessoal notável pelos conhecimentos do Alcorão, da escrita e da língua mandinga) iriam assistir, bem como familiares dos Soncó, dos Mané, gente de Farim, da família de Cherno, talvez aparecesse um tocador de Korá, mas só depois do batuque e da dança.

Saímos do Bairro da Ajuda, Cherno, Cristina e eu, foi um passeio agradável até à Mãe d’Água, o calor abrandara. Cherno insistiu em pagar tudo, não sei se pagou em dinheiro, em cabritos ou outros alimentos. Quando chegámos, já havia um círculo, a pequena multidão engrossava com mirones, alguns balantas-mané ofereceram-se para tocar marimbas. Como na Grécia clássica, dois jovens untavam o tronco, vestiam calções de algodão colados às coxas. Um simpático caramô procurava explicar-nos o essencial daquele torneio de luta: os lutadores têm uma dança própria, também ao som de três tambores, desafiam-se por gestos, mostram amuletos, são ovacionados, não aqueles que estamos agora a ver, são jovens amadores, mas os outros que pelejam em torneios são conhecidos por alcunhas artísticas: djató (leão), ñ ñ kumó (gato), çubá lóló (estrela da manhã). Assistimos a tudo de pé, os jovens faziam piruetas, desafiavam-se empinando busto, parece que tinham deitado pela cabeça abaixo um líquido que contera a tinta com que se escrevera versículos do Corão, eram ágeis nos golpes de braços e pernas, quando um deles caiu no chão, alguém, feito árbitro decidiu quem tinha sido o vencedor.

Os lutadores saíram, a roda estava cada vez maior, entraram os tocadores, um dançarino emplumado, as raparigas começaram a fazer o coro e a bater as palmas; o bailarino saracoteava-se, parecia recorrer à pantomima, depois falava, a assistência acenava, parecia confirmar o que ele dizia, depois o coro erguia a vozearia, os tambores irrompiam com a sua música. Cherno tinha-me avisado durante o percurso que o bailarino/cantor iria exaltar as minhas façanhas, imagine-se. Sei que foi a meio deste bailado que Cherno começou a vociferar, o olhar cuspia fogo, o bailarino protestava com igual veemência.

Achei estranho este repentino desaguisado, novamente o caramô justificava-me a zanga dizendo que Cherno exigia para que o bailarino/cantor falasse mais das minhas façanhas, era para isso que ele lhe tinha pago. Terão certamente chegado a um acordo, pois ainda houve mais música e dança, a seguir ainda apareceu outro bailarino enfeitado com um barrete, chegara a hora dos balantas-mané exibirem as suas marimbas de vinte teclas tocadas com pequenos paus, era um som muito agradável, debaixo das teclas viam-se pequenas cabaças, fiquei a pensar como a cabaça permite tão belas ressonâncias. À despedida, o bailarino percutiu intensamente o grande tambor, a assistência bateu as palmas apoteoticamente e depois veio cumprimentar-nos.

Anoitecera completamente, convidámos Cherno a vir jantar connosco, viemos passeando sem pressa, ao longe via-se o Bandim Alto e o cais da Dicol, em panorâmica, descemos como se fôssemos para a Amura, virámos à esquerda e fomos jantar ao Pelicano. Se reconstituo esta tarde inesquecível é porque Cherno guardou tudo e prometeu dar-me mais ajuda sobre os acontecimentos de Maio, Junho e Julho, em que disponho de pouca correspondência para a Cristina.

Findo o encontro com Cherno, quando voltámos a atravessar o Largo de São Paulo, em direcção ao Cais do Sodré, eu recordei a Abudu Soncóum acontecimento de grande delicadeza, que viera confirmar a amizade sem mácula que eu nutria por Cherno, ao longo destas décadas. No princípio de Agosto de 1970, o Pel Caç Nat 52, completamente aprumado e ataviado, leva-me ao Xime, de onde vou partir para Bissau. A lancha sairá dentro de minutos, faço questão de voltar a agradecer a todos a camaradagem que partilhara com eles durante dois anos, as lições de coragem que deles recebera.

Despeço-me emocionado de todos e quando pergunto pelo Cherno, o último de quem me faltava despedir, alguém me disse sem hesitação, justificando assim o seu desaparecimento:
- Não gostamos que nos vejam a chorar, Cherno sabe que acaba de perdeu um grande amigo, não vai voltar a ser guarda-costas de ninguém, e ele não quer que se saiba que está triste.

Fora esta mágoa de Cherno que eu levei para Bissau, quando a guerra acabara para mim.


(iii) Os nossos passeios pela península de Bissau


Até ao fim do mês de Abril [de 1970] vagabundeámos no que se chama a península de Bissau, entre o rio Mansoa e o Canal de Geba, onde estão Quinhámel, Prábis, o Cupelão, Safim, até Nhacra. Chegámos a ir até João Landim, mas houve o bom senso de não viajar para Mansoa ou mesmo Bula. Viajámos na companhia da Inês e do Alexandre Carvalho Neto (este desapareceu da circulação a partir de 21 de Abril, após o massacre, no dia anterior, de quatro oficiais no chamado “chão manjaco”), da Elzira e do Emílio Rosa, da Isabel e do David Payne, do Rui Gamito e outros. Era um turismo de fim de tarde, umas vezes íamos até junto ao mar, outras vezes internávamo-nos por estradões entre palmeiras poilões e bissilões, vimos Bissau no lado do Cumeré, petiscámos em Quinhámel e Nhacra.

Todos os passeios possíveis dentro da cidade de Bissau tiveram lugar: as cavernas de Ali Bábá da Taufik Saad e Casa Gouveia, o Centro de Estudos da Guiné Portuguesa, o museu, a Associação Comercial e Industrial, a Udib, o porto, os cafés, os serões no convívio do Quartel General, com ou sem cinema. Telefonámos para Lisboa, escrevemos, lemos. Recordo um livro espantoso que a Cristina tinha trazido, Gabriela Cravo e Canela, de Jorge Amado.

Deste autor lera anteriormente Jubiabá, Mar Morto e Terras do Sem Fim. Aliás, encontrei afinidades entre este último e Gabriela, são passados em São Jorge de Ilhéus, nos tempos heróicos do cacau. Gabriela é um romance monumental, tem uma galeria de figuras de primeira água na literatura brasileira, com Gabriela e Nacib, o coronel Ramiro Bastos e Mundinho Falcão, o Capitão, o Doutor, Malvina, os ambientes como os bares e os bordéis parecem saídos de quadros em movimento, o presépio das irmãs Dos Reis é alucinante, a luta entre os conservadores e os progressistas é tão impressiva naqueles anos vinte como naquele 1970 em que dela partilhávamos o fulgor literário.

Líamos o livro da seguinte maneira: a Cristina estudava ou escrevia, eu lia a chegada da Gabriela a Ilhéus e como fora recrutada para o bar Vesúvio; enquanto eu escrevia, a Cristina lia o que se estava a passar no bar Vesúvio, com Chico Moleza e Bico Fino a servir de mesa em mesa, com a ajuda do negrinho Tuísca, seu Nacib a conversar com o coronel Manuel das Onças ou o Dr. Maurício. Depois comentávamos a vivacidade da prosa, a descrição das atmosferas, o prodígio dos diálogos. Aprendi pois que um bom livro pode entrar numa lua-de-mel, exercitar apreciações a dois, desenhar até um novo tipo de comunicação nos casados de fresco. À noite, visitámos amigos de amigos e foi assim que conheci o compositor Pedro Jordão, creio que fazia parte do Fotocine, voltei a vê-lo em Junho quando ele veio filmar as obras do alcatroamento da estrada Xime-Bambadinca.

Assim passávamos uma lua-de-mel serena, às vezes ouvindo o troar longínquo dos canhões e morteiros, às vezes os temas bélicos entravam insidiosamente nas conversas, como tínhamos projectos para o nosso futuro, como a Cristina ainda sonhava fazer alguns exames em Junho, andámos entre a casa dos Payne, o Grande Hotel e a pensão da D. Berta sempre divertidos, a Cristina mergulhada nos seus apontamentos de estudo, eu escrevia, lia policiais e até livros religiosos. Tinha levado O Senhor, de Romano Guardini, obra de grande profundidade, e li em pequenos sorvos Poemas para Rezar de Michel Quoist. Estes poemas impressionaram-me muito, como se a vida fosse tornada oração, um diálogo permanente com Deus no quotidiano, poemas sobre as crianças, sobre a paz, orações para acompanhar a Via-Sacra. Estas meditações trouxeram-me alívio, julguei-me melhor preparado para o Seu Reino de justiça e de amor.


Era um livro de referência na JUC (Juventude Universitária Católica, onde militei).

Tradução de Lucas Moreira Neves, revista por Pedro Tamen, capa de Sebastião Rorigues,4ª edição, 1967, Livraria Morais Editora.

Preces curtas, ajustáveis aos novos tempos de então:hinos para as crianças, reflexões do padre-operário,orações na escola,aceitação do Amor.Trouxe para os cristãos uma abordagem refrescada da oração,nessa nova atmosfera da recém aparecida sociedade de consumo.




Findava o mês de Abril quando o David Payne me recordou que chegara a hora de me apresentar no HM 241. Cordato, tudo aceitei. Uma noite, depois do jantar, ele preparou a Cristina para o insólito que se ia seguir: além de uma consulta de rotina à oftalmologia, iria ser internado nos serviços de neuropsiquiatria. Se é verdade que a guerra tem dimensões de crueldade inultrapassáveis, no meu caso iria beber uma volumosa taça de grotesco, ladeado por dois perturbados mentais com quem vivi alguns dos episódios mais hilariantes da minha vida.

Como passo a contar.
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Nota de L.G.:

(1) Vd. poste de 20 de Junho de 2008 > Guiné 63/74 - P2968: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (35): Just Married

Guiné 61/74 - P22753: Esboços para um romance - II (Mário Beja Santos): Rua do Eclipse (80): A funda que arremessa para o fundo da memória

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil Inf, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 10 de Novembro de 2021

Queridos amigos,
É bem provável que este fim de comissão coincida com a concretização de trabalho de Paulo em Bruxelas, seria uma verdadeira revolução, os cinquentões apaixonados juntos no ninho. Esta carta com apontamentos do quase final da comissão também deixa transparecer que Paulo, num curto lapso de tempo, terá que tomar decisões, é funcionário público, terá que pedir licença registada, seguramente que será deferido, são casos tratados como conveniência de serviço; dois dos filhos singram na vida, mas há aquele Ricardo que sofre de Síndrome de Asperger, é muito agarrado ao pai, há que adotar um procedimento de o deixar bem acompanhado, talvez mesmo haverá a necessidade de ele ir para Bruxelas, tudo isso vai pesar nas decisões de Annette e Paulo. Acontece que Annette trouxe uma questão nova para o romance: será que a comissão do Paulo acabou exatamente no dia em que ele desembarcou no Cais da Rocha do Conde de Óbidos? É possível acabar uma ligação que teve afetos tão poderosos? Não houve um depois? Então o Paulo não voltou à Guiné? Não seria melhor a Rua do Eclipse prosseguir por esse mar fora, dado que é notório a relação inquebrantável? Paulo cisma, é preciso ser prudente, tudo vai do trabalho que lhe vão propor em Bruxelas, e, francamente, agora não há caderninhos viajantes, há escassas memórias, talvez Annette pudesse encontrar agora um remate inspirador para o fim do livro. Vamos esperar.

Um abraço do
Mário


Rua do Eclipse (80): A funda que arremessa para o fundo da memória

Mário Beja Santos

Ma chérie, aí estarei amanhã ao fim da tarde, como, infelizmente, tenho viagem marcada dois dias depois, permito-me fazer seguir pelo correio todo o restante material que guardei do final da minha comissão em Bambadinca. Entrego-te com muito carinho o caderninho viajante que andava sempre comigo, aquelas últimas viagens no período de sobreposição com o Nelson Reis, as últimas fotografias tiradas nas tabancas em autodefesa, comoveu-me profundamente os abraços recebidos por chefes de tabanca e mesmo do régulo de Badora, de nome Mamadu Sanhá, andava sempre com os seus galões de tenente e viajava até Bambadinca numa motoreta. Registei que estava a partir e chegou Dauda Bari, era um cabo Fula que viera de Gandembel. Registei um comentário de Sadjo Seidi que se queixava das aulas de ginástica da escola, achava que já não tinha idade para aprender mais letras. Irei reencontrá-lo décadas depois, não esquecera o seu comentário, e manifestava pesar por não ter estudado. Como te disse na última carta, fiz um telefonema a Cherno Suane, que tu conheces, ele trabalha num estabelecimento de eletrodomésticos de um senhor que se chama Adolfo Brilhante, perto do Largo de São Paulo, pedira-lhe se ele podia escrever umas notas sobre os episódios da nossa vida entre julho e agosto de 1970, sabendo eu de antemão que o Cherno depois do seu duplo traumatismo craniano tinha falhas de memória. Apareci na loja depois de ter feito ginástica e fomos os dois para um café-restaurante ali ao pé chamado Pérola de São Paulo, o papel do Cherno segue nesta carta, ele relata emboscadas em Samba Silate, a nossa permanência na ponte de Undunduma, patrulhamentos em direção a Taibatá, noites na Missão de Sono, os dois dias que passámos em Mansambo, a vigilância que fazíamos na estrada alcatroada do troço Amedalai – Ponta Coli – Xime.

O Cherno tem um curioso contrato com o senhor Adolfo, este cede-lhe uma casa ali no Largo de São Paulo que o Cherno enche de gente que vem ou vai para a Guiné, um dia fui lá visitá-lo com o Abudú Soncó, a certa altura pensei que estava num terminal de aeroporto. E sempre com a sua voz ciciante e com aqueles olhos que volteiam e revolteiam, penso sempre que é uma questão de timidez não me olhar fixamente, falou dos dois últimos dias que passei em Bambadinca, não sei porquê perguntou-me se eu me lembrava de Damba Trilene, fui sincero com ele e disse-lhe que não me lembrava, depois fiquei a saber que fora fuzilado depois da independência, gritara desalmadamente que não tinha feito mal nenhum. É nisto que o Cherno me pergunta se o livro que eu estou a escrever já está pronto, e então perdeu a timidez quando eu lhe disse que o livro estava avançado, fez-me inúmeras perguntas sobre pessoas, se estavam incluídas no meu trabalho, fiquei atónito quando ele me perguntou se eu ia dizer que Serifo Candé fizera parte da 3.ª Companhia de Comandos, aquele meu amigo do coração que eu fora visitar à tabanca dele em 1991 e que julgou que eu o vinha buscar, como é que tu me deixas aqui a passar fome, não tenho comida para dar aos meus filhos? Eram pormenores sem conta, procurei suavemente explicar ao Cherno que não podia entrar em tanto detalhe, era um livro sobre a minha comissão, jamais poderia esquecer a lealdade e a fidelidade de todos aqueles que tinham combatido ao meu lado, mas este tipo de livros tem que respeitar as recordações. E pela primeira vez na vida o Cherno repreendeu-me: “Escrevi aqui tudo de que me lembrei porque pensava que tu querias que toda a gente ficasse a saber que combateste com um grupo de africanos que acreditaram sempre em ti, por isso nós devíamos constar da história desse teu livro”. Fiquei com a garganta seca, prometi-lhe que iria rever todo o trabalho já passado a escrito, estamos os dois de pé, e neste exato momento, estou na véspera da tarde da minha partida, ando na companhia do Cherno, do alferes Reis e do furriel Pires, despedi-me dos comerciantes de Bambadinca, visitei as famílias dos soldados, fui aos Correios agradecer todas as gentilezas de D. Leontina, foi penoso despedir-me de D. Violete e da sua mãe, subimos a rampa de Bambadinca e Cherno, como é seu hábito, ajuda-me carinhosamente a arrumar todos os meus trastes num caixote que foi feito na carpintaria, anda por ali o jovem Mamadu Soncó que teima em que eu o leve para Lisboa, continuo a olhar para o Cherno, agora seguro-lhe as mãos, já abracei quem fica no quartel, o rosto de Mamadu Soncó é uma máscara de inquietação, sei que me vais esquecer, eu estudei português, matemática, desenho e ciências naturais, deixa-me ir estudar… Fiz-lhe promessas, fui-lhe escrevendo ao longo do tempo, encontrei casualmente um aerograma que ele me enviou em setembro de 1973, já tinha feito a quarta classe, continuava a estudar, trabalhava como escriturário na Polícia Militar, sabia datilografia. Continuando a olhar este meu irmão Cherno Suane, estamos numa coluna que vai em direção a Xime, despedi-me de quem está na ponte de Undunduma, de quem faz vigilância nas obras do alcatroamento da estrada, cumprimentei quem me esperava em Amedalai, alguém subiu para uma viatura para me contar que o PAIGC celebrara o 3 de agosto flagelando o Enxalé, foi fogo de pouca monta porque houve a reação do fogo de obus do Xime.

Estou agora a despedir-me do Cherno, ele vai voltar para o local de trabalho e eu vou apanhar o Metropolitano até ao Saldanha, o pelotão despede-se de mim e eu dele, depois de um aperto de mão a mão direita vai até ao coração, mais uma vez pedi a todos que ajudassem o alferes Reis, ajudam-me a levar a bagagem para dentro da lancha, mostro a guia de marcha, mandam seguir. E é neste exato momento , meu querido Cherno, que eu dei comigo a pensar como iria cumprir os meus sonhos, os olhos não param de se deslumbrar com aquele Geba que parece uma folha dourada, os tufos de vegetação de um lado e do outro, já passámos a embocadura do Corubal, então sento-me, rezo, oiço o ronronar dos motores, venho à amorada e avisto o Ilhéu do Rei, desembarcamos no Pidjiquiti e alguém me leva com a mala para o Vaticano III, um albergue de curta permanência já dentro do quartel de Santa Luzia, a mala seguiu para Brá, para o Depósito de Adidos, anoiteceu, sinto que todos os perigos da guerra estão passados, agora tenho que prospetar o futuro, mas há uma sensação muito dolorosa, minha adorada Annette, começara, eu estava a sentir, aquela dolorosa separação dos meus bravos soldados.

Não sei o que me reserva a reunião com o Diretor da Confederação Europeia dos Sindicatos. Falei telefonicamente com Paolo Adorno e Michel Renard, eles suspeitam que me vão propor um contrato até cinco anos, renovável mais um ano, intuem que me vão propor os pelouros dos Consumidores e da Saúde, já sabem que rejeito categoricamente as áreas da Concorrência e da Agricultura. Das informações que aqui pude obter, é possível obter uma licença registada, por conveniência de serviço em organizações comunitárias, vou ver as condições financeiras que me oferecem, espero que o destino nos prepare uma bonita surpresa. Parece que estou a sofrer daquela inquietação que relatei acima, quando eu sabia de ciência certa que já nada tinha a ver com os meus bravos soldados, não via ser difícil suspender todas as minhas colaborações, poderei até conservar alguns artigos em jornais e revistas, atendendo ao acesso a informações que no futuro disporei. Há a situação dos meus filhos, o Henrique tem presentemente trabalho, vejo-o muito estabilizado, ele e a mulher constituem um casal que vive em rigor orçamental; o Ricardo está presentemente desalentado, ele precisa muito de mim, gostaria de conversar largamente contigo se era possível encontrarmos algo em Bruxelas em que ele se inserisse perfeitamente, a Rita vai de vento em popa. Não quero acrescentar mais nada a esta carta, sei que amanhã vou ter a grande alegria de estar contigo, e que no dia seguinte, muito provavelmente, te transmitirei notícias que te encherão de felicidade. É bem engraçado escrever estas coisas e saber que tu as vais ler algum tempo depois de termos vivido o nosso presente, não achas? Bien à toi, bisous milles, comme toujours, Paulo.

Vejo vezes sem conta a rampa de Bambadinca, aqui cheguei extenuado, vindo de Missirá ou Mato de Cão, muito provavelmente com o Unimog 411 do outro lado da bolanha, pronto para receber bidons de gasóleo ou petróleo, sacos de cimento, rolos de arame farpado, as vitualhas possíveis, aqui se chegava e um pequeno grupo dividia-se com obrigações: uns para as munições, outros para o material de Engenharia, aqueloutros para equipamentos de transmissões, questões relacionadas com a manutenção de viaturas, o economato, o abastecimento alimentar, sempre discutido, por vezes com gritaria, não há isto nem há aquilo, tem latas de chouriço e barricas de pé de porco, umas latas de feijão-verde, e viva o velho. Por vezes tínhamos sorte, disponibilidade de viaturas àquele arremedo de cais, entrar na canoa de Mufali Iafai com as pernas na lama até às coxas, e nunca esqueço a noite de 28 de maio de 1969, viemos de Missirá a trote alta noite para apoiar os flagelados de Bambadinca, o Zé Maria Tavares trouxe-me até aqui, o Geba estava na vazante, tinha uns bons quilos de lodo em cima da farda, mas fiquei feliz, havia um pequeno sinistrado depois de todo aquele angustiante foguetório.

Aqui está a erosão do tempo, é capaz de ser uma daquelas fatalidades das alterações climáticas, a rampa achatou-se, até parece que a laterite se descoloriu, era um caminho vistoso até ao cais, passados todos aqueles anos dói que se farta ver a incúria e o abandono, todos aqueles edifícios podiam ser úteis para as populações, os armazéns estão destruídos, o porto desapareceu, fiquei especado junto à casa de Mufali Iafai, o jovem faleceu e o caminho da bolanha de Finete também desapareceu.

Quantos telefonemas vim fazer para Lisboa na estação dos CTT, era um edifício impecável, tinha pessoal garboso, gente atenciosa, vinha à procura de selos também, não só para a minha correspondência, mas havia quem me solicitasse, por hábitos filatélicos, as últimas edições. À chegada ou à partida cumprimentava este pessoal, de cortesia esmerada.

E também quantas vezes entrei nesta escola para cumprimentar Dona Violete e acertarmos uma hora do chá, ela fazia sempre questão, e apareciam papéis sobre a história da Guiné e recordações dos tempos em que ela fora professora em Gã Gémeos, no início da década de 1950, era um encanto ouvi-la e devo-lhe a iniciação dos estudos deste país fascinante, preso ao meu coração.

Neste dia parto do Xime na lancha de desembarque grande Alfange. Era um cais sólido, preparado para receber pesadas cargas, a navegabilidade do Geba ficou alterada a partir de outubro de 1969, os barcos mais possantes atracavam aqui, só as embarcações civis seguiam até Bambadinca. Ironia do destino, esperaram a minha transferência para Bambadinca para pôr este cais e porto operacionais, aguentei a pé firme as idas a Mato de Cão, ininterruptamente, de agosto de 1968 a outubro de 1969. O cais morreu, o porto também, ficou esta camada de alcatrão que a natureza se encarrega de atapetar, o Xime parecia fadado, com a independência, a ser um porto influente, ali perto está um silo monumental, que deve ter custado uns bons milhões de dólares, nunca foi usado, pode ser exibido como um dos elefantes brancos de gente que sonhava em grande esquecendo que era preciso cuidar dos pequenos.

Este homem que sorri com riso franco chama-se Samba Gebo, assim que me viu chegar a Bambadinca, antigo companheiro de armas, nunca mais me largou. Viemos até à velha ponte do rio de Undunduma, ali perto estava um destacamento infecto onde passei muito sobressalto, pelo temor de uma flagelação brutal, felizmente que nunca aconteceu. A guerrilha do PAIGC atacara Bambadinca vindo por aqui, a partir desse momento criou-se um destacamento onde passávamos a noite e se faziam uns pequenos patrulhamentos de dia, à volta de Amedalai.

Guardei as melhores recordações da Pensão Central, aqui almoçava e jantava durante os meses que fiz cooperação, em 1991. Comida gostosa, preços económicos, por vezes cooperantes interessantíssimos, caso dos holandeses do saneamento básico, os profissionais de saúde da Medicina Tropical, e numa mesa ao fundo, sempre com o seu sorriso doce, Dona Berta, uma senhora que fez milagres aí por 1977, quando não havia praticamente comida em Bissau e aqui nunca faltou a sopa, o prato e a sobremesa aos cooperantes. Um mistério que nunca se irá apurar.

A Fundação Mário Soares recuperou entre o material calcinado pelo vandalismo das tropas senegalesas imagens de rara beleza, que subsistiram das fogueiras feitas por estes colaboradores de Nino que destruíram a maior parte do acervo histórico da Guiné-Bissau. É uma imagem que foi publicada no Boletim Cultural da Guiné Portuguesa, um Mandinga prepara uma esteira.
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Nota do editor

Último poste da série de 19 DE NOVEMBRO DE 2021 > Guiné 61/74 - P22730: Esboços para um romance - II (Mário Beja Santos): Rua do Eclipse (79): A funda que arremessa para o fundo da memória

Guiné 63/74 - P3327: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (48): O adeus a Bambadinca

Texto de Mário Beja Santos
ex-Alf Mil,
Comandante do Pel Caç Nat 52,
Missirá e Bambadinca,
1968/70

Fotos (e legendas): © Beja Santos (2008). Direitos reservados.



Operação Macaréu à vista

Episódio XLVIII

O ADEUS A BAMBADINCA
Beja Santos

Um novo encontro com Cherno Suane na Pérola de São Paulo

São nove horas de uma manhã ensolarada de Junho de 2008, apresento-me na Rua de São Paulo num armazém de electrodomésticos e daqui parto com Cherno Suane para conversarmos numa mesa de café ali ao lado. Tinha-lhe pedido ajuda para rever os episódios da nossa vida entre Julho e Agosto de 1970. Estamos já a beberricar o café quando Cherno tira do bolso uma folha onde posso ler: emboscadas em Samba Silate, Ponte de Udunduma e patrulhamentos em direcção a Taibatá, noites na missão do sono, visitas às tabancas em autodefesa, colunas ao Xitole, aulas, relação do equipamento e armamento com o novo alferes. Decididamente, Cherno recorda o essencial: do amanhecer até ao entardecer na estrada alcatroada entre Amedalai, Ponta Coli e Xime, as emboscadas nocturnas na missão do sono, os recenseamentos de armas e os apoios às tabancas em autodefesa em Badora e no Cossé, as aulas... Mas havia pormenores difusos, pedi mais esclarecimentos. Cherno, como é seu hábito, vai do muito antes até ao muito depois, deixa-me a incumbência de filtrar o que pertence rigorosamente ao período que nos interessa analisar. Começou assim a sua lembrança: “Saíamos de burrinho de Bambadinca até aos Nhabijões, no último mês que estiveste connosco fomos três vezes à procura de canoas, uma vez encontrámos três, foram rebentadas à bala. As obras na estrada alcatroada eram uma canseira diária, com a chuva íamos e vínhamos lentamente, sempre à espera de emboscada, mas tivemos sempre sorte. A última patrulha que fizemos contigo e já com o alferes Reis foi em Cadamã, a tabanca de Ussumane Baldé. Não nos davas descanso, quase todos os dias tivemos aulas junto à escola não com a professora que te dava os livros mas com Dauda Bari, o cabo fula que viera de Gandembel, e Fodé Sani, de Bafatá. Havia pessoal chateado, Sadjo Seidi disse uma vez que era bom que te fosses embora, já não tínhamos idade para aprender mais letras enquanto tínhamos vida operacional. O menino filho de Quebá de Missirá, Mamadu Soncó, também ajudava nas aulas. Nessa altura chegou Demba Trilene, aquele milícia que te disse noutro dia que foi fuzilado depois da independência, gritou que não tinha feito mal nenhum, mas foi abatido”. Já não consigo extrair mais dados sobre a nossa vadiagem naqueles últimos dias. Afinal, correu tudo dentro da rotina, fizemos a verificação do material, analisámos os equipamentos, tudo correu bem e depressa, o fardamento novo tinha chegado há poucas semanas. Quando estou a comunicar a Cherno que o livro está praticamente pronto, foi a vez de ele me fazer perguntas: Tinha eu falado no ferimento de Quebá Soncó, o filho primogénito do régulo Malã, que viera de Madina, em 1965, com uma rótula desfeita? Escreverei eu no livro que Serifo Candé fizera parte da 3ª Companhia de Comandos? Ficara claro que Bacari Djassi, o nosso único beafada no pelotão, substituíra nas férias Mamadu Djau e Adulai Djaló? Ficava-se a perceber no meu livro que os barcos eram atacados em Mato de Cão até eu ir para Missirá e que depois nunca mais houve ataques, os que aconteceram tiveram lugar perto de Enxalé e Ponta Varela? Procurei explicar ao Cherno que eram impossível tanto detalhe, este livro não era propriamente a história do Pel Caç Nat 52 mas o que eu podia recordar de dois anos de Guiné. Com serenidade, sem qualquer azedume, ele observou: “Pensava que tu querias que toda a gente soubesse que nós lutámos sem nos negarmos ao trabalho, todos nós devíamos constar da história que vem no teu livro”. Já não tive resposta para lhe dar. Peguei na mochila com o equipamento de ginástica, guardei o caderno na minha pasta, abracei-o cheio de ternura, cada um foi para o seu trabalho. Ele ainda gritou: “Não te esqueças de escrever que tivemos muita sorte, muita ajuda de Deus”.

O último jantar em Bambadinca

O Nelson Reis e eu recebemos a indicação de que não iríamos naquela noite para a emboscada no Bambadincazinho, teríamos de permanecer no quartel. Para mim, o que aconteceu depois comoveu-me. Quando entrámos pelas 20h na messe, sentimos uma atmosfera de jantar de festa. Esperava que o novo batalhão me tributasse alguma gentileza na hora da despedida, mas um jantar daqueles estava muito além das minhas expectativas. Houve brindes e votos de felicidades e no termo do jantar, Domingos Magalhães Filipe, o comandante, sugeriu que passássemos para a messe, estavam ainda todos de pé quando o major Anjos de Carvalho leu uma proposta de louvor que fora enviada para Bissau. Como é usual nos louvores da tropa, invocaram-se as qualidades de comando deste alferes, a inteligência, a cultura, a sensatez e a extrema devoção à missão, atributos que para mim eram triviais, achava aquilo tudo sem sentido. Onde verdadeiramente me comovi foi nas referências à ligação a Missirá e à estima granjeada junto da população. Depois, a proposta de louvor voltou ao discurso que tanto agrada à tropa, como a referência à resistência física e moral, ao fino trato e às qualidades de comando e ao respeito e admiração dos subordinados. Por último, eu era dado como credor de estima e confiança de quem me iria louvar já que a minha acção na Guiné era digna de ser apontada como exemplo. E pela segunda vez fui louvado por quem me tinha punido. Tudo começara com um desacerto, já era tarde para se remediar aquela pequena injustiça e aquela desmedida incompreensão. Agradeci, pedi a todos que ajudassem o meu substituto, paguei o que devia no bar, pedi licença para ir arrumar os tarecos já que partiria na manhã seguinte para o Xime, e daqui para Bissau.

Durante a tarde, sempre acompanhado pelo Reis e pelo Pires, despedi-me nos estancos do Zé Maria e do Rendeiro, visitei as famílias dos soldados, fui aos CTT agradecer todas as amabilidades de D. Leontina, embaracei-me em casa de D. Violete quando a vi de lágrima no olho: “O Sr. alferes vai-nos fazer muita falta. Graças a si, tivemos que discutir o passado da Guiné, andámos à procura de papéis, tenho amigos intrigados com a sua pesquisa, ninguém percebe o seu interesse por Infali Soncó, Abdul Indjai e Mamadu Sissé, emprestaram as coisas que tinham, espero que um dia publique tudo. À minha mãe e a mim vai-nos fazer falta a sua companhia, o chá que tomávamos juntos, consigo pusemos entre parêntesis o que esta guerra mudou. Por favor, não se esqueça de nos escrever e de nos visitar quando a paz voltar à Guiné. Amanhã de manhã, espero dizer-lhe adeus na varanda”.


Cheguei a Bambadinca em 2 de Agosto de 1968, parti 2 anos depois. O jantar promovido pelo tenente-coronel Domingos Magalhães Filipe, comandante do Bart 2917, sensibilizou-me profundamente. Foi lida a proposta de um louvor que referia "inteligência, cultura, sensatez, sólida formação moral ( só nos louvores da tropa!)" e depois foram ditas coisas que me comoveram. Não as mereci ver escritas, mas traduziram toda a minha atitude.

No quarto, enquanto arrumava os últimos trastes, Mamadu Soncó insistia que queria vir comigo, tinha aprendido, insistia ele, o suficiente para ser bom aluno em Lisboa. Esgotei todos os meus argumentos, garanti-lhe que ia ver se era possível uma bolsa de estudo, ensaiei todas as promessas plausíveis. Ele respondia sempre: “Não, eu quero mesmo ir contigo, era tudo mais fácil, temos visto chegar e partir os militares que também prometem levar-nos e nada acontece. Não dou trabalho durante a viagem, leva-me que eu quero estudar e ter uma vida diferente da dos meus irmãos”. Estava cansado, garanti-lhe pela última vez que tudo faria para que ele tivesse uma vida diferente da dos seus irmãos.

As leituras inesquecíveis da última semana em Bambadinca

Nos últimos quinze dias, andámos praticamente a monte, o importante era deixar o Nelson Reis informado sobre o que era a intervenção na área de Bambadinca. Por pura casualidade, li do bom e do melhor. Primeiro, de Robert Merle, de quem já tinha lido “Fim de Semana em Zuydcoote”, devorei o empolgante “A Morte é o meu Ofício”. Trata-se de uma ficção acerca de uma figura fundamental do Holocausto, o chefe do Campo de Auschwitz, Rudolf Lang, nascido em 1900. Educado com disciplina severa e na ascese por um pai em estado de culpa, com dezasseis anos foge de casa e combate heroicamente na Turquia, de onde regressa humilhado e sentindo-se sem futuro. Irá entrar mais tarde na máquina nazi, devotar-se à missão que Himmler lhe confiou na tarefa de exterminar os judeus. Revelou-se zeloso, procurou a todo o transe os melhores resultados do assassínio em massa. Descoberto pelos americanos, respondeu sempre com naturalidade que obedecia a ordens, nunca se preocupou com o que pensava, o seu dever era obedecer. Dirá mesmo num interrogatório: “Compreende, pensei nos judeus como se fossem unidades, nunca como seres humanos. Refugiei-me no aspecto técnico da tarefa. Não tenho de que ter remorsos. O extermínio era talvez um erro. Mas não fui eu que o ordenei”. Será executado sem ter percebido o alcance do seu ofício de matar. Merle escreve sempre na primeira pessoa, não defende nem acusa, circunscreve-se a um estudo psicológico, como se estivesse a incarnar o indiscutível espírito de missão que Rudolf Lang aceitara. Enquanto lia este livro de Robert Merle, no meio das andanças, no meio das esperas e dos naturais tempos mortos,

Este livro de Robert Merle foi publicado na prestigiada Colecção Século XX, das Publicações Europa-América (que acolheu obras de Remarque, Hellmut Kirst, Pratolini, Sartre, Silone, entre outros). Tradução de Ana da Luz, capa de Jardim Portela, Publicações Europa-América, 1960. Logo a dedicatória: "A quem posso dedicar este livro senão às vítimas daqueles para quem a morte é um ofício?". Robert Merle, laureado com o Goncourt pelo livro "Fim de semana em Zuydcoote", levanta em "A morte é o meu ofício" questões dolorosas sobre o cumprimento de ordens como as das práticas do Holocausto. Vamos acompanhar a evolução de Rudolf Lang, o pretenso comandante de Auschwitz. Rudolf é produto de um educação severa, dominada pelos princípios de uma incontestada ortodoxia religiosa. Combate na frente turca ainda adolescente, vê a Alemanha espezinhada, assiste à ascensão do nazismo que irá servir incondicionalmente. Terá a missão de pôr de pé o assassínio em massa e irá cumprir sem hesitações, só preocupado com a eficiência dos resultados. Nunca admitirá a monstruosidade da máquina de chacina que montou, para cumprir as ordens de Himmler: "Não tenho de ter remorsos. O extermínio era talvez um erro. Mas não fui eu que o ordenei". Sim, até que ponto não somos solidários com a bestialidade dos outros? Quais os limites da disciplina e da ética? Para quem estava na guerra como eu, a pergunta provocava muita inquietação.


Li “Defesa sem controle”, de Mickey Spillane e “Cuidado com as curvas “, de A. A. Fair. O primeiro é seguramente o mais bem conseguido livro de Spillane, um livro de espionagem talhado para o mais americano e anti-comunista dos justiceiros, Tiger Mann. Um engenheiro de electrónica, um perito em mísseis intercontinentais balísticos, Louis Agrounsky, desaparece sem deixar rasto, mas suspeita-se que montou um sistema pessoal para controlar o uso desses mísseis. Agrounsky é um sabotador que tem um circuito secundário que pode virar do avesso o sistema defensivo dos EUA. O que há significativo neste livro é a estrutura da obra, fluída e plausível, emocionante do princípio ao fim, na trama da caçada, nos ardis utilizados pelos grupos de espionagem envolvidos. Inevitavelmente, Tiger Mann deixará um rasto de morte e irá surpreender-nos quando denunciar o chefe da quadrilha a soldo de Moscovo. Spillane é um escritor excepcional.


Número 241 da Colecção Vampiro, tradução de Fernanda Pinto Rodrigues, capa de Lima de Freitas. É um dos mais prodigiosos e bem arquitectados livros de Spillane. É mais do género de espionagem do que policial. Estamos na Guerra Fria, um cérebro doente, Louis Agrounski, viciou o sistema dos mísseis intercontinentais balísticos, pode criar uma inferioridade para os EUA. No livro alguém diz: "O Agrounski tem nas suas mãos algo que pode virar o mundo inteiro do avesso. Sabotou o nosso sistema de ICBMs, com um circuito secundário que lhe dá a possibilidade de o activar ou desactivar. Se não o encontrarmos antes de ele tomar uma decisão, perdemos, arriscamo-nos a ir todos desta para melhor. O herói chama-se Tiger Mann. Ele será confrontado com um dos atiradores mais expeditos ao serviço de Moscovo, haverá histórias de ocasião com algumas beldades deslumbrantes, a perseguição estará prestes a falhar, mas Tiger não só salvará a América e o mundo livre como destruirá uma tenebrosa rede de espionagem que esteve à beira de escravizar os democratas desse mundo livre. É uma boçalidade o que Spillane escrevia, só que ele era exímio e não teve grandes substitutos à altura.


A obra da A. A. Fair não tem esses méritos mas tem outros que empolgam a leitura. Bertha Cool e Donald Lam formam a parelha mais bizarra da literatura policial: ela nada sabe do ofício de detective mas é hábil a espremer os clientes; ele vive indiferente às rotinas burocráticas e ao deve e haver da empresa, só quer casos sofisticados. Desta vez um cliente procura alguém que só conhece pelo nome de Karl, que viu há seis anos em Paris, sabe que morava numa determinada localidade, era rico e estava a fazer a sua viagem de núpcias. O cliente pretendia reencontrar essa pessoa para obter o direito exclusivo de utilizar a sua história. Assim vai começar uma investigação rocambolesca, apura-se que houvera um crime, o cliente de Bertha e Donald aparece envolvido nesse homicídio, o júri decidirá pela sua condenação por homicídio sem premeditação, o crime fora cometido há mais de três anos, prescrevera, o acusado saiu em liberdade. É uma investigação cheia de artifícios, o verdadeiro homicida terá sido outro que, por ironia do destino, e graças a um plano maquiavélico de uma especialista em violações forjadas, será condenado a prisão perpétua.



Número 160 da Colecção Vampiro, tradução de Mascarenhas Barreto, capa original de Lima de Freitas. A. A. Fair era um pseudónimo de Erle Stanley Gardner. Isto para dizer que os crimes e as suas investigações passam sempre por tribunais onde se desafiam inteligências do foro criminal. A dupla Bertha Cool e Donald Lam é confrontada por um pedido de localização de uma pessoa que o cliente viu em Paris há muitos anos. A localização é quase imediata mas a seguir vem uma investigação prodigiosa, houvera um crime, desaparecera e reaparecera a arma, o júri considerou ter havido homicídio sem premeditação, o acusado saiu em liberdade. O par de advogados ganhou uma grossa maquia, uma senhora especialista em casos chantagistas de pseudo-violações consegue atirar o verdadeiro criminoso para uma prisão perpétua. Não é uma obra fulgurante, mas cumpriu a função de me ter entretido já não sei se na Ponte de Udunduma, nos Nhabijões ou ao ar fresco, enquanto se alcatroava a estrada entre Amedalai e o Xime.


O grande prato de substância das minhas leituras foi “Uma noite na toca do lobo”. Eu tinha admirado o livro anterior de Tomaz de Figueiredo, pedi que me enviassem este, li-o duas vezes cheio de emoção. Considero Tomaz de Figueiredo um dos maiores escritores portugueses, usa o castiço, as referências culturais e a construção dos monólogos-diálogos com genialidade. Diogo Coutinho, o senhor da Toca o Lobo, volta às suas recordações da meninice e juventude, oferece-nos um dos patifórios mais simpáticos da nossa literatura, Zé Cesteiro, tudo começa num serão à volta de um cosmorama em que duas amigas atraem os fantasmas de Diogo Coutinho. Logo no início: “Vinha assim, às vezes, ao pingar das Trindades, a prima D. Maria do Socorro, sequinha e combalida, mas a aparentar de grã-duquesa viúva, sob a tradicional capa alvadia de romeira encanunada e vivos de veludo roxo amortecido pelo tempo, herdanço de outra prima que a deixara no trinque, a prima D. Maria da Purificação, morgada e senhora de sete casas torrejadas no termo de três concelhos”. Naquela noite de serão participamos na cumplicidade entre D. Maria do Socorro e a tia Francisquinha, é aqui que assaltam as primeiras memórias, fala-se do Rei D. Miguel, dos passeios, das festas, de paixões inconsoláveis, de gente morta no auge do romantismo, de padres foliões, do grande traste que é o Zé Cesteiro, é uma galopada toda aquela noite na Toca do Lobo, o passado triunfal de muita gente do Alto Minho vem até à ribalta, dentro e fora do que se vê no cosmorama. Diogo Coutinho reaviva as lembranças, chama agora pelos mortos, eles engrandecem, do princípio ao fim, esta obra esplendorosa de Tomaz de Figueiredo.




4.ª Edição, 1985, Capa de Carlos Leitão, Editorial Verbo. Li a edição com capa de Sebastião Rodrigues, talvez o nosso maior designer gráfico so século passado, edição do princípio dos anos 60. Tomaz de Figueiredo pertence ao rol dos grandes escritores portugueses injustamente esquecidos. É um autor do castiço, dos valores da ruralidade perdida do Alto Minho, onde se fala do miguelismo, música, amores inconsequentes, memórias queridas trabalhadas em densos monólogos onde a reconstrução das possíveis conversas que são um ponto alto da literatura portuguesa. Diogo Coutinho, o herói da Toca do Lobo, volta à sua infância e juventude. Este livro alberga uma das nossas maiores criações literárias, o Zé Cesteiro, patifório simpático que nos deslumbrará com façanhas, seguramente aldrabadas, mas muito boas patranhas. Para mim, há uma outra doce memória, suplementar: foi o último livro que li em Bambadinca. No dia seguinte, a guerra iria acabar para mim.


Aos pés da minha cama já dorme o jovem Mamadu Soncó, deve estar a sonhar em ir comigo até Bissau e mudar de vida. Nas outras camas, adormeceram profundamente o Abel e o Moreira, foram dois camaradões que jamais esquecerei. As caixas em madeira estão fechadas, escrevi a tinta preta, grossa, o meu nome e destino. O sono demora a vir. Respiro os cheiros de África, que me irão acompanhar até ao fim da vida. Há um silêncio total à minha volta, quase diria que ninguém suspira pela guerra, estamos ali em Bambadinca, todos à espera que a vida renasça, e nós também.
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Nota de CV

Vd. último poste da série de 10 de Outubro de 2008 > Guiné 63/74 - P3290: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (47): Cartas de um militar de além-mar em África para aquém em Portugal (6)...

Guiné 63/74 - P3120: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (41): Um mês nos Nhabijões

Operação Macaréu à vista

Episódio XLI

UM MÊS NOS NHABIJÕES

Beja Santos

O BCaç 2852 parte, o BArt 2917 chega

A primeira semana de Junho é vivida na efervescência da sobreposição. Entre os dias 29 e 31 de Maio, presencio os preparativos e a organização azafamada de sacos, malas e pacotes de quem junta os trastes, os identifica com letra garrafais, vão todos seguir em embarcações que rumam do Xime para Bissau e daqui seguirão para o porto de Lisboa. São dias em que se misturam centenas e centenas de baús e outros haveres com os de quem acaba de chegar. Os novos militares vêm vestidos com fardamento a cheirar a goma, é o aprumo de quem chega ao teatro da guerra e não aceita displicências, a roupa vem vincada. Os que chegam vêm sorridentes mas retraídos, os que querem partir estão exuberantes, falam ainda mais alto, querem entregar tudo, ter os documentos da transição assinados, era o que faltava partir hoje e num amanhã não longínquo ser molestado porque se extraviou uma tesoura corta-arame, um capacete ou um lençol, nos intermináveis materiais à carga. É um período com muito pouca guerra, houve umas minas detectadas e que felizmente não fizeram vítimas, até as tabancas em auto-defesa foram poupadas. A CCaç 12 e o Pel Caç Nat 52 estão informados de que se conta com eles para a iniciação do novo batalhão: emboscadas, patrulhas, segurança ao transporte de vacas, colunas de reabastecimento ao Xitole e Saltinho, são estas as forças de intervenção que irão trabalhar conjuntamente com as forças do BArt 2917, reconhecendo as imediações dos três importantes aquartelamentos do Xime, Mansambo e Xitole. Com esta cooperação, novas amizades.

Prestes a findar a sua presença em Bambadinca, sou chamado ao comando e recebo instruções do major Herberto Sampaio: "Pá, temos informações feias sobre os Nhabijões, Mero e Santa Helena e até sobre Fá. A malta de Madina e do Buruntoni vai querer intimidar, aliás como já se viu com raptos e canhoadas sobre os Nhabijões, vão querer atacar Fá e os Comandos africanos. O reordenamento dos Nhabijões depende do comando-chefe que pressiona para tudo estar pronto o mais breve possível. Temos lá a engenharia, o trabalho não pode parar e não pode haver medo, temos que impedir as intimidações. Parta para lá imediatamente, vai em piquete durante todo o mês, vigia os movimentos de quem chega, patrulha as zonas de cambança, com as milícias de Amedalai percorre todos os dias a antiga tabanca de Samba Silate. Estes piquetes não podem prejudicar a segurança na ponte de Udunduma nem as emboscadas na missão do sono no Bambadincazinho nem as tarefas de apoio às populações em Badora e Cossé. É um tempo de desenrascanço, felizmente que o IN está pouco activo. Aguente-se, são mais dois ou três meses de trabalho que você tem pela frente".

E, nessa tarde, os Unimog seguiram com colchões, mantas, caixas de munições, tudo para um acampamento improvisado no reordenamento dos Nhabijões. À semelhança do que se passava na ponte de Udunduma, um burrinho trazia os tachos de comida da gente arranchada e os potes com a bianda dos caçadores nativos, um deles vinha diariamente tratar da mafé. Foi mais um tempo de nomadização, uma secção ia de manhã ao correio ou buscar os frescos ao Dakota, em Bafatá, outra secção vigiava o trabalho da equipa de engenharia e dos civis, a outra secção ia buscar doentes a Sansacuta, Candamã ou Afiá. E, quando necessário, seguíamos para o Xitole, para as acções conjuntas com as novas companhias, picava-se até Amedalai. Era a continuação da rotina da guerra, dava-se confiança aos periquitos, estava-se atento à hipótese de dias piores.

O reordenamento dos Nhabijões

Os Nhabijões eram um dos motivos de orgulho dos criadores da política "Por uma Guiné melhor". Samba Silate fora, até ao início da luta armada, uma das mais florescentes tabancas do Leste da Guiné. Com o aparecimento das guerrilhas, as populações dividiram-se, umas partiram para a luta, outras entraram em diáspora em Bambadinca e diferentes regulados. Os seis Nhabijões (Nhabijão Bulobate, Nhabijão Mancanha, Nhabijão Mandinga, Nhabijão Imbume, Nhabijão Bedinca e Nhabijão Cau) viviam o desarrazoado de todas as fugas e partidas para o exílio, era por aqui que as gentes de Madina e do Buruntoni vinham abastecer-se, intimidar ou conquistar adesões, obter informações, até descansar. O plano do reordenamento era juntar os diferentes Nhabijões, tornar mais difícil o aliciamento pelo PAIGC, oferecer às populações alguns equipamentos sociais, enfim, permitir o cultivo tranquilo da fecunda bolanha que circunda de Samba Silate até Bambadinca. Extintas as antigas tabancas, escolhera-se uma posição estratégica junto de Samba Silate, com uma impressionante panorâmica sobre o Geba.

Era um empreendimento de vulto, havia um plano com os desenhos das casas, arruamentos, mesquita, escola, fontanários, tudo estava a ser desmatado à volta, as casas familiares assentavam em quatro pilares de cibe, as paredes eram feitas com blocos de adobe, fazia-se uma trama com rachas de cibe mais finas para o telhado, onde se pregavam chapas de zinco. Tudo cheirava permanentemente a fresco: o fresco do adobe em blocos, as reluzentes chapas, os pregos, até as caixas em madeira em que se preparavam os blocos. A todo o momento chegavam os camiões dos fornecedores, ouvia-se o ruído ensurdecedor dos caterpillar D7 e de algumas máquinas de rodas. A engenharia esteva sempre presente, respondia por todo o traçado da obra, eram eles quem marcavam os eixos do ordenamento, a qualquer momento chegava um dos majores responsáveis (creio que eram os majores Matos Guerra e Carlos Azeredo) que supervisavam, intimidavam, davam sinais de satisfação. Nós cirandávamos, mas, para dizer a verdade, totalmente incapazes de reconhecer forasteiros ao reordenamento. Estávamos há dois dias neste piquete quando num patrulhamento junto à bolanha de Samba Silate, em frente a São Belchior, encontrámos três canoas novinhas em folha enterradas nas lamas do tarrafe.

Sem lembrança do sucedido, pedi a Cherno Suane que me avivasse a memória. Marcou-me encontro na Pérola de São Paulo, no coração do Cais do Sodré.

Os acasos da fortuna na Pérola de São Paulo

Ainda há pessoas a almoçar no espaço das refeições ligeiras, quando me sento a uma mesa a beber uma bica, na companhia de Cherno. Primeira surpresa: Cherno extrai de um bolso do casaco uma folha larga onde arrumou os nomes de todos os militares do Pel Caç Nat 52 de acordo com o seu "chão" de origem. Leio: formação em Bolama, oito meses, chegou o Henrique Matos Francisco, o primeiro alferes, tudo em 1966. Seguem para Porto Gole, está-se no aceso da guerra em frente ao Morés, há emboscadas, flagelações, destruições, a estrada de Porto Gole para o Jugudul fica praticamente interdita. De Porto Gole vai-se para o Enxalé, colabora-se com uma companhia madeirense, Cherno escreveu: "Zagalo era o nosso herói". Missirá é praticamente riscada do mapa, o Pel Caç Nat 52 substitui o Pel Caç Nat 54, a estrada entre Enxalé e Missirá aos poucos vai abandonada. A folha de Cherno traz nomes de furriéis, cabos, soldados, nome de mortos e feridos, e até evacuados. Comove-me este cuidado do Cherno ao estabelecer os dados da sua memória. Lá o consegui apanhar em falta com dois ou três nomes omitidos, ele respondeu-me com o seu sorriso doce: "desculpa".

Quando o Cherno regressou da Guiné, há escassos meses, depois de cerca de 2 anos de ausência, pedi-lhe ajuda por razões fundamentadas. Ele acompanhou-me de perto durante toda a comissão, assumiu ser guarda-costas a tempo inteiro, ouviu conversas, viu a guerra ao meu lado, comunicava-me quem queria falar comigo, era a minha agenda ambulante. Quando me entregou esta folha no café «A Pérola de S.Paulo», no centro da má fama do Cais do Sodré, senti uma irrepremível onda de ternura pelo mais indefectível dos amigos: sabe-se lá com sacrifício ele garatujou as suas recordações, alinhou a tropa por «chão» de nascimento, procurou não se esquecer de ninguém, balbuciou quando lhe disse que o morto era Sadjo Baldé e não Sadjo Seidi, este um rabujento que uma vez até quis andar à porrada comigo... Era inevitável que eu passasse esta prova de muita estima para todos os camaradas da Guiné. Tive a felicidade de fazer amizades inquebrantáveis, assim dá gosto viver. (BS)

Falávamos em voz alta dos Nhabijões, de Chicri, de Mato de Cão, de Malandim e até de Finete. Estou a tomar nota das recordações daquele patrulhamento em que detectámos e destruímos três canoas das cambanças de Madina, quando fomos interpelados.

- Desculpem, estão a falar de Enxalé, Nhabijões e Mato de Cão. Não é possível haver mais coincidência, são nomes de locais da Guiné onde combati entre 1971 e 1973. Vocês estiveram lá nessa altura? É que não me lembro de vos ter visto.

É um homem magro, de estatura média, cabelo esbranquiçado, olhos atentos, perscrutadores. Tem modos calmos mas revela assombro pelo que ouviu, curiosidade sincera pelo que quer saber. Apresento-nos, conto-lhe o que estamos a fazer, ele entusiasma-se e fala da sua comissão.

- Fui alferes da CCaç 12, comandei o 4º pelotão, substitui o Rodrigues que já faleceu. Quando vos comecei a ouvir a curiosidade dominou-me, era coincidência a mais, vocês falavam como veteranos da guerra. Fomos nós que fizemos o destacamento de Mato de Cão, íamos ao Enxalé, fizemos todas essas colunas e patrulhamentos que referiram. Só não fui a Missirá.

À nossa volta pararam as conversas, é inusitado uma conversa destas, gente que combateu há cerca de quarenta anos, juntos por feliz acaso. A conversa prossegue, calorosa, e recebo um cartão-de-visita no termo destas recordações, ele tem de partir e eu estou impaciente por registar as recordações de Cherno. Ele chama-se Jaime Pereira, é engenheiro e trabalha numa empresa de nome histórico, ali na Av. 24 de Julho.

Aquelas três canoas, lembrava-se Cherno, não enganavam ninguém, a época das chuvas não podia encobrir os sinais de passagem de quem atravessava a extensa bolanha por carreiros que discretamente se elevavam naqueles antigos arrozais férteis, era madeira nova, notava-se ainda o talhe das ferramentas. Foram destruídas à bala, mas antes pediu-se a presença de dois chefes de tabanca, que garantiram peremptoriamente nada saber, muito provavelmente, justificaram, era gente que vinha de Madina e ia em direcção da foz do Corubal… Nessa altura, eu ainda engolia estas explicações e não havia reacção possível. Era a força do sangue dos povos divididos que eu desconhecia.

Partem amigos muito queridos, tenho leituras anglo-saxónicas

Transportamos em coluna o primeiro contingente do BCaç 2852 até ao Xime. Vão ali o tenente Pinheiro, o alferes Reis, uma parte importante dos pelotões de morteiros, sapadores, básicos, cozinheiros. O Vacas de Carvalho segue à frente com uma Daimler, grita para o primeiro Unimog onde vai o tenente Pinheiro, assusta-o com os locais de possíveis emboscadas. Na véspera, agradeci-lhes todas as ajudas recebidas, o Reis ainda tentou uma questiúncula, não lhe dei troco. Dentro de dias, haverá coluna semelhante para o resto do batalhão.

Escrevi um poema falhado, "25º Aniversário". Citei Apollinaire, o poeta combatente das trincheiras, autor de «Caligramas»: "L'amour a remué ma vie comme on remue la terre / dans la zone des armées. / J'atteignais l'âge mûr quand la guerre arriva / Les mois ne sont pas longs ni le jours ni les nuits / C'est la guerre qui est longue / Je salue la chemise rouge".

Falo na "abicagem da galáxia numa cabana", em "palmeira ao desbarato" e também em "ano versado, na parede brota o palavrão: guerra. / amor mudado, altar, elegia. / uma mulher chegou, reconheceu". Definitivamente, poesia mais frustre não há. Condicionado pelo tempo (tenho que devolver o livro com urgência a D. Violete), leio e tiro notas do assombroso relatório do administrador da circunscrição de Geba, Vasco Calvet Magalhães. A ver se para a semana tenho o trabalho completo, depois dou-vos conta do entusiasmo que ele imprime às descrições, os registos ingénuos sobre os povos que habitam o Geba, as lutas, a religião, a língua e a cultura. O que pasma é a autenticidade e a informalidade, ele é cáustico com a corrupção e com a exploração dos indígenas, com a impreparação dos funcionários. Nunca li nada até agora tão verosímil, com tanta vontade de informar mesmo com míngua de informações, ingenuidade e omissões culturais.

Li "O Homem que era Quinta-Feira", de Chesterton, de quem só conhecia os ensaios de carácter religioso. É apresentado como uma obra de humor, mas a classificação parece-me errada. É um mundo às avessas, um grupo de anarquistas que afinal não o são, a bondade subitamente transforma-se em maldade, o que parece ser caos logo é apresentado como harmonia, os anarquistas são polícias e até filósofos, o temível chefe dos anarquistas, Domingo, tido como um tipo feroz, um carniceiro, afinal vive obcecado com o sofrimento dos outros. É uma paródia moralista em que o leitor é convidado a reflectir sobre a transitoriedade dos conceitos e os juízos apressados que fazemos dos outros.

Tradução de Domingos Arouca, capa de Tóssan, Portugal Editora, 1960, Biblioteca dos Humuristas. Chesterton adorava o mundo às avessas, cheio de desconcertos, de verdades que se tornavam imediatamente mentira, de saltos bruscos que alteravam profundamente a estabilidade do leitor e sua confiança no escritor. Lucian Gregory apresenta-se como revolucionário e anarquista. Aliás para ele um anarquista é um artista. O seu amigo Syme mostra-se profundamente céptico mas acaba por entrar na direcção do temível grupo anarquista, como Quinta-Feira em que o chefe é Domingo. Os criminosos são polícias, os anarquistas são bondosos, o mundo está longe de ser mau, entre no plano de Deus. Esta obra-prima de Chesterton não é uma paródia, é uma fábula, a vida é tensão, é este axaltante concílio dos dias, é esta constante descida aos infernos, onde somos livres da redenção ou da ignomínia. (BS)

Também não foi fácil nem muito estimulante a leitura de "O Insuspeito" de Charlotte Armstrong, uma conceituada escritora policial norte-americana. Ela parte de uma ideia poderosa, um caçador de fortunas, homem de prestígio cultural, acima de qualquer suspeita, educa meninas casadoiras que fazem testamento a seu favor. Há estranhas mortes, o noivo de uma das vítimas investiga e descobre o plano maquiavélico. Aí a obra perde o nervo, o suspense anda à deriva, o desfecho é fantasioso, a arquitectura da obra desigual. Paciência, não se pode acertar sempre, há decepções em todos os géneros literários.

N.º 66 da Colecção Vampiro, tradução de Elisa Lopes Ribeiro e capa de Cândido Costa Pinto. Charlotte Armstrong parte de uma ideia brilhante mas deu-lhe um desenvolvimento tosco. Um caçador de fortunas, disfarçado de mestre e pai espiritual de ricas casadouras, desfaz-se das suas vítimas depois destas terem feito testamento a seu favor. O noivo de uma das vítimas introduz-se neste círculo restrito e descobre as maningâncias do insuspeito. Quando tudo parece perdido para a denúncia do miserável, o insuspeito consegue o seu sequestro. É uma das futuras vítimas que encontra o local do sequestro e o monstro acaba por morrer. Bem escrito mas com pouco nervo, com muitos altos e baixos no suspense. (BS)

Mesmo no Pel Caç Nat 52 partem e chegam soldados. Gosto da personalidade do novo comandante, Domingues Magalhães Filipe. A rotina prossegue, passei a dar aulas, fazemos colunas ao Xitole, Mamadu Soncó, um dos filhos de Quebá, pede-me para vir comigo para Lisboa, irrompeu brutalmente a época das chuvas. Tenho consciência que é um tempo de transição, faço de estafeta, de polícia, inclusive andámos a varrer à vassoura a missão do sono no Bambadincazinho. É um tempo bom para leituras, vou escrever à família e aos amigos, agarro-me à ideia de recomeçar os meus estudos muito em breve. Discretamente, o meu espírito começa a partir para Lisboa.´

Fotos (e legendas): © Beja Santos (2008). Direitos reservados.
Texto do Beja Santos (ex-Alf Mil, Comandante do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70) (1), enviado em 2 de Maio de 2008
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Nota de CV

(1) - Vd. poste de 24 de Julho de 2008 > Guiné 63/74 - P3091: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (40): Operação Beringela Doce: Da cabeça não me sai aquela mulher morta...

Guiné 63/74 - P3487: O Tigre Vadio, o novo livro do nosso camarada Beja Santos (10): Palavras de agradecimento do autor (II)

Lisboa, Museu da Farmácia, 11 de Novembro de 2008. Cerimónia de lançamento do livro Diário da Guiné: 1969-1970: O Tigre Vadio, da autoria do nosso camarada Mário Beja Santos (Lisboa: Círculo de Leitores, e Temas & Debates, 2008, 440 pp.). Sessão de autógrafos.

Adivinhem quem é quem ? Nada menos do que o antigo major Cunha Ribeiro, rijo nos seus 84 anos... Ei-lo aqui, o nosso querido Major Eléctrico, em animada conversa com o Beja Santos. Recorde-se que foi ele o pai da alcunha ou nome de guerra, por que era conhecido o Mário, no nosso tempo: O Tigre de Missirá...

O actual Coronel na reforma Ângelo Augusto da Cunha Ribeiro, que foi segundo comandante do BCAÇ 2852 (Bambadinca, 1968/70), a partir de Setembro de 1969, altura em que substituiu o major Viriato Amílcar Pires da Silva, transferido por motivos disciplinares, era um homem muito energético, hiperactivo, falador, daí possivelmente o seu nome de guerra, Major Eléctrico... Vim mais tarde a saber que era o pai do antigo bastonário da Ordem dos Médicos, Dr. Cunha Ribeiro.

Outros camaradas e amigos passaram pelo Museu da Farmácia: não dei conta de todos, mas ainda abracei alguns, o Belarmino Sardinha, o Manuel Traquina (que veio de propósito de Abrantes), o Teco (da CCAÇ 726, Guileje, 1964/66, uma das companhias comandadas pelo Nuno Rubim)...

Como já foi referido anteriormente, estavam lá também o Henrique Matos, o Queta Baldé, o João Reis e o Cherno Suane, todos do Pel Caç Nat 52... Ah!, sem esquecer o ex-Fur Mil Pires, que andava à procura de um tal Henriques, da CCAÇ 12 (C'était moi...). O Pires não conhece o nosso blogue nem se interessa por estas modernices da Internet... Veio à festa do Beja Santos, por consideração com o seu antigo comandante... Não tem nem quer ter mail. Gostei de o ver, mesmo a correr.

Estive também com outros camaradas, já referidos em postes anteriores: o Humberto Reis (CCAÇ 12), o Carlos Silva (BCAÇ 2879), o Jorge Cabral (Pel Caç Nat 63), o José António Viegas (Pel Caç Nat 54).

Por lapso referi que o João Reis era algarvio... O Henrique Matos apressou-se a emendar... O João será beirão e vive em Lisboa ou por aqui perto. Estive também com o Carlos Marques dos Santos , o J. L. Vacas de Carvalho, o António Santos, o Coutinho e Lima... Peço desculpa se deixei alguém para trás... Também não consegui fazer cobertura fotojornalística completa deste acontecimento social, mas também não era essa a minha intenção... Já cheguei tarde um pouco tarde, assisti à parte final da cerimónia de entrega de espólio museológico por parte das antigas enfermeiras pára-quedistas, proveitei para visitar o museu (que é simplesmente fabuloso!) e ainda para dar dois dedos de conversa com a malta que ia encontrando...

Foto e legendas: © Luís Graça (2008). Direitos reservados.

Lisboa, Museu da Farmácia, 11 de Novembro de 2008. Cerimónia de lançamento do livro Diário da Guiné: 1969-1970: O Tigre Vadio, da autoria do nosso camarada Mário Beja Santos (Lisboa: Círculo de Leitores, e Temas & Debates, 2008, 440 pp.).

No final da cerimónia, o autor agradeceu a todos os seus amigos presentes (e camaradas de muitas guerras, da Guiné à defesa do consumidor, e de outars causas), bem a todos aqueles e aquelas que, directa ou indirectamente, contribuiram para a feitura do livro: a Critina Allen, o Queta Baldé, o Cherno Suane, o Pires, a restante malta do Pel Caç Nat 52, gente de Bambadinca como a Professora Violete e o Tenente Pinheiro (ainda vivo, com 84 anos...) mas também nós, os do blogue, eu, o Humberto...

Recordou alguns amigos muito queridos que a morte impediu de estarem ali, como o Ruy Cinatti, o seu dear father, ou o Carlos Sampaio, o seu melhor amigo, morto em Moçambique, irmão da Dra. Teresa Costa Macedo (que estava presente na sala e é amiga do autor) ou ainda o comandante Teixeira da Mota... Lembrou ainda familiares como a irmã.

Enfim, são elementos com alguma importância para a compreensão da génese do livro, bem como do projecto e da personalidade do autor . Desejamos-lhe boa sorte, ao autor e à editora, agora que o livro entrou no mercado livreiro. Com ele vai também um bom bocado de todos nós, e em especial daqueles que andaram (ou passaram) pela zona leste, Sector L1, Bambadinca, entre 1968 e 1970...


Vídeo: © Luís Graça (2008). Direitos reservados. Vídeo (5' 28'') alojado em: You Tube >Nhabijoes.

Guiné-Bissau > Região de Bafatá > Sector de Bambadinca > Bambadinca > 1997 > Capela de Bambadinca e, à direita, as antigas instalações da secretaria da CCAÇ 12 (1969/71). No nosso tempo estava aberta ao culto mas servia também de capela mortuária... Foi esta imagem - disse publicamente o Beja Santos no dia 11 de Novembro de 2008 - que ele viu pela primeira vez, no nosso blogue, em meados de 2006 e que teve nele um efeito fulminante, desencadeando um macaréu de emoções...

Foto: © Humberto Reis (2005) (com a colaboração do Braima Samá, professor primário local, que foi o fotógrafo). Direitos reservados.

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Nota de L.G.

16 de Novembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3462: O Tigre Vadio, o novo livro do nosso camarada Beja Santos (9): Palavras de agradecimento do autor (I)

13 de Novembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3449: O Tigre Vadio, o novo livro do nosso camarada Beja Santos (8): Apresentação do Maj Gen Lemos Pires (I)

12 de Novembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3442: O Tigre Vadio, o novo livro do nosso camarada Beja Santos (7): A leitura de António Valdemar

12 de Novembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3441: O Tigre Vadio, o novo livro do nosso camarada Beja Santos (6): Notícia do lançamento (Lusa) + Fotos (Luís Graça)

11 de Novembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3440: O Tigre Vadio, o novo livro do nosso camarada Beja Santos (5): As primeiras imagens do lançamento (V. Briote)

Guiné 61/74 - P22518: Notas de leitura (1378): José Jamanca, Ussumane Baldé, o eterno retorno dos meus bravos (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil Inf, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 4 de Outubro de 2018:

Queridos amigos,
São coisas da vida, uma mudança de casa obriga a mexer em papéis e é neste insano guardar ou deitar fora que se atiça a memória, num contexto quase improvável, tudo se julgava já no seu devido lugar, o caso da correspondência que se entregou ao camarada Luís Graça, não se conhecia melhor prova de confiança e dedicação ao entrar de corpo inteiro no blogue. E aqui se fazem desabafos e se pede fraternalmente desculpa por alguma lamechice nesta polvorosa de recordações, cada um tem direito às suas, o absurdo (ou talvez não) é como elas estão tão vivas, pois a dedicação a tais pessoas, mesmo enviesada pelos alcatruzes da vida, foi e é plena.

Um abraço do
Mário


José Jamanca, Ussumane Baldé, o eterno retorno dos meus bravos

Beja Santos

Tudo começou com uma mudança de trastes, sai-se de uma casa e entra-se noutra, parece que nasce uma nova ordem, o que estava emparelhado pede agora uma outra configuração. Com a estante dos livros, é relativamente simples: o que está a mais, o que não se voltará a ler, é para oferecer, o resto aproxima-se entre a Literatura, a Arte, a História e tudo o mais. O pior são os papéis, as pastas de plástico com notas de viagem, até bilhetes de entrada em museus ou concertos, programas disto e daquilo, há que rasoirar, não se pode acumular tudo e portanto há que selecionar o que irremediavelmente vai para o lixo e aquilo que tem valor estimativo ou até mesmo sacramental, está metido na pele, deve conservar-se até ao último dia das nossas vidas, justifica a nossa presença, tem a ver com a nossa memória.

É nisto que se encontram papéis que já deviam estar noutros sítios, noutras mãos, coisas da Guiné, que falam alto de afetos, de gente desaparecida. Uma carta de Cherno Suane, o guarda-costas de alfero, o irmão que quis vir para Lisboa, que aqui trabalhou numa loja de eletrodomésticos, vivia no Largo de São Paulo, bem perto do Cais do Sodré. Desaparecido, uma terrível doença do foro respiratório liquidou-o em lume brando.

Cherno Suane.

Uma carta garatujada de Mamadu Camará, o 221, um turbulento Dom João que arranjava problemas na tabanca Mandinga, sempre endividado, a cobiçar os sapatos de alfero, a pedir adiantamentos, um soldado destimidíssimo, foi incorporado na 2.ª Companhia de Comandos, em Salancaur um tiro desfez-lhe um calcanhar, tudo se tentou até se chegar à amputação da perna. Vive entre a Pontinha e várias casas em Belfast, como ele diz, vai visitar os netos cor café com leite. Deve ser um tique irlandês, em qualquer estação do ano anda de gravata e colete, o que vemos aqui com pé firme no capim já não existe, temos agora um gentleman, um avô bondoso, de cabelo integralmente branco.

Mamadu Camará.

Entre folhas desirmanadas, solta-se esta fotografia do José Jamanca, uma saudade larvar toma-me por inteiro, regresso a Missirá, regulado do Cuor, em agosto de 1968, depois de Albino Amadu Baldé, o sargento que de facto comandava o pelotão de milícias n.º 101, quem falava o melhor português era Mamadu Baldé, o 86, que tinha vindo quase um ano a Lisboa, fazer cirurgia a um braço metralhado, e José Jamanca, que estudara numa escola missionária, com aproveitamento excecional. Exprimia-se soltando as sílabas todas, oferecendo-se para dar aulas aos meninos de Missirá, ainda na falta de professor, por decisão própria seguia à frente do nosso alfero, tal como aconteceu naquele dia de dezembro de 1968, em Chicri, num súbito encontro com uma coluna que vinha de Madina. Adorava conversar, queria continuar os seus estudos. Um dia partiu, rescindira o seu contrato como milícia. E anos depois, bateu à porta de alfero, em Lisboa. Tirara um curso de eletricista em Leningrado, trabalho em Lisboa não lhe faltava, explicava minuciosamente o que fazia e pediu ao alfero para passear com ele pela cidade. Os anos passaram, veio anunciar que estava tuberculoso, não queria ir tratar-se sem despedir-se, foi um encontro memorável, duas memórias ao desafio, e neste preciso instante estou a vê-lo a caminhar com uma bolsa de pano a tiracolo, com andar pausado, pés em sandálias de plástico, sorri-me em Mato de Cão, chove copiosamente, viemos sem poncho, tem que se estar naquele ponto alto na observação, não se preocupe, alfero, depois vem aí o sol, tudo seca, e vamos comer as laranjas de Canturé. É uma saudade imensa, ter consciência de uma dedicação que não se tratou por igual, registar este olhar com o seu pequeno estrabismo no olho direito que em nada compromete a força de caráter que salta da imagem. Fotografia que andava desviada, José Jamanca vai ficar no meu escritório para me lembrar a qualquer instante a verdadeira cor da amizade.

José Jamanca.

E por fim a mais esquecida das cartas, veio de Ussumane Baldé, o 104, o meu soldado prussiano, quando abordado empertigava-se, punha-se em posição rígida, os braços colados às pernas, as mãos com os dedos todos fechados, ao princípio parecia que falava a medo ou que se sentia atemorizado, com os anos a tensão diminuiu, confiava na fraternidade, fora permanente a camaradagem. A carta vem datada de perto do Natal de 1991, talvez mesmo no dia em que nosso alfero regressara a Portugal depois de uma cooperação cheia de vicissitudes, com êxitos e desastres. Ussumane fala do querido pai, da confiança que ganhara nos anos de tropa em comum, pede para vir trabalhar em Portugal, tinha perdido os seus documentos, como se fosse necessário envia-me o número mecanográfico 820332/66, estivera também na 2.ª Companhia de Comandos, manda referências de todos os seus documentos e pede a este seu querido pai que satisfaça o pedido daquele filho, pede resposta urgente, que nunca chegou.

Uma nota final. Quando, em 2010, combinei com Fodé Dahaba a viagem ao Cuor para me despedir dos meus soldados, ao chegar a Bambadinca fez-se um exame de quem fora abordado ou faltara abordar. E vieram os disparos brutais: Mamadu Silá morrera há pouco tempo, outros havia que viviam longe e não tinham dinheiro para tal viagem. E Ussumane, vive ainda no Cossé? Ao lado de Fodé estava Sadjo Seidi, outro dos bravos, a viver em Ponta Coli, entre o Xime e Amedalai, e sussurrou: morreu súbito, de paludismo, o ano passado, falava muito em ti.

É este o meu eterno retorno, a despeito de pensar ter todos os papéis arrumados e a carga emocional em ordem, há sempre estes imprevistos, na arrumação dos trastes todos os bravos, ou quase, reaparecem, têm este precioso condão de trazer ânimo ao presente pois se lembra que foram anos intensos e ali se lançou à terra uma semente de camaradagem para esta memória de longo porte, sempre a pedir mais água, os troncos das árvores sobem até às nuvens. E ponto final.

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Nota do editor

Último poste da série de 4 DE SETEMBRO DE 2021 > Guiné 61/74 - P22513: Nota de leitura (1377): Jorge Monteiro Alves: “No mato ninguém morre em versão John Wayne: Guiné, o Vietname português” (Lisboa, Livros Horizonte, 2021, 191 pp.) – Parte II (Luís Graça)