Estou no Colorado, e o gosto que isto me dá. Desde pequenino a olhar para esta América, dos filmes, do Bufalo Bill, do Daniel Boone, dos índios sioux e do Sitting Bull, do Mark Twain e dos Tom Sawyer e Huckleberry Finn, lá nas margens do rio Mississipi. E da Becky, a namoradinha do Tom, de quem eu tanto gostava. Depois, na faculdade, na cadeira de Literatura Norte-Americana, a ler, de empreitada, romance após romance os grandes escritores norte-americanos, Poe, Melville, Steinbeck, Faulkner, Hemingway. Era bom aluno, tinha boas notas.
Agora, 2005, o Colorado, as Montanhas Rochosas, a carícia no ouro do sol poente, pássaros escrevem poemas nas nuvens brancas, flores saúdam os peixes nas águas dos rios, um buda passeia descalço ao luar.Em Mesa Verde, imensa a terra, os barrancos rasgando a penedia, a brisa dos quatro horizontes. Não há muitos anos aconteceu por aqui um pavoroso incêndio, ainda troncos calcinados espalhados nas encostas do vazio, casas de pedra abrigadas nas reentrâncias da falésia. Depois do dilúvio das línguas de fogo, por todo o lado a floresta renasce. Imperturbáveis, entre os arbustos ou nos ramos das árvores, esquilos dançam.
Último poste da série > 17 de abril de 2022 > Guiné 61/74 - P23175: Depois de Canchungo, Mansoa e Cufar, 1972/74: No Espelho do Mundo (António Graça de Abreu) - Parte XXXII: Paris, França, 1966 e 1994
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