Guiné 63/74 - P8705: Blogpoesia (158): Na festa dos mortos, o olvidos dos combatentes... (Luís Graça)

 

 Marco de Canaveses > Freguesia de Paços de Gaiolo (outrora pertencente ao concelho de Bem Viver, extinto em meados do Séc. XIX) > Cemitério local > 1 de Novembro de 2008 > Um das duas únicas campas de terra batida, num cemitério de mármores e granitos reluzentes... São de dois já esquecidos combatentes da guerra do Ultramar: Joaquim M. P. de Araújo, morto em Angola, em 21/6/63 (ao que parece, de acidente), e Francisco Gonçalves Soares, "morto em combate em Moçambique" (sic), em 27/6/68...

Há mais de quatro décadas: já é muito para a memória dos povos... Um dia do ano, lembramos também os nossos mortos, os que partiram antes de nós no barco de Caronte... E alguns, como os antigos combatentes da guerra do ultramar/guerra colonial, partiram nos seus verdes anos, muito antes da sua vez... Em Paços de Gaiolo (a que pertence Fandinhães, terra dos avós maternos da minha mulher, Maria Alice Carneiro), encontrei duas campas, lado a lado, de terra batida... Dois modestos jarros com malmequeres davam a entender que ainda têm entes queridos, lá na terra, que se lembram deles... Ou amigos ou vizinhos... A modéstia dos malmequeres constrastava com os caríssimos arranjos florais que, mesmo em época de crise, os vivos fazem questão de trazer da cidade para homenagear os seus mortos na aldeia (*)...

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Na festa dos mortos, o olvido dos combatentes…

por Luís Graça 

O cemitério enche-se de flores,

ostensivamente;

é um jardim de mármore e granito,

com centenas de velas acesas

que à noite se transformam em fogos fátuos.

Durante toda a tarde as famílias da freguesia

visitam as campas e os jazigos dos seus mortos

e convivem, ruidosamente, umas com as outras.

É a festa dos mortos,

mas também a celebração da vida,

a afirmação da convivialidade,

a reafirmação do poder da vida sobre a morte,

o reforço dos laços dos vivos,

que são vizinhos uns dos outros,

familiares, parentes, amigos,

e que também estão na lista dos candidatos ao além.

Não sabem, porém,  quando

nem em que lugar,

nem como nem porquê…

E mais: recusam-se a marcar a passagem…

Só o velho barqueiro de Caronte

é que tem a lista dos passageiros

e os horários

e os percursos da última viagem

da terra dos vivos.

É também quiçá a recusa da morte,

da partida definitiva,

do fim da peregrinação terrena,

a reivindicação da imortalidade,

o pecado da usurpação do poder divino,

é, enfim, a manifestação da culpa por se estar vivo

em lugar daqueles de nós,

que nos eram muito queridos,

e se calhar muito melhores do que nós,

e que morreram (ou partiram) injustamente, antes de nós...

Quem vive mais longe (Porto, Lisboa...),

vem de propósito neste dia

enfeitar as campas e os jazigos dos seus  mortos,

aqui erigidos neste cemitério.

Terra de antigos rendeiros, camponeses pobres,

que ainda hoje cultivam a memória do Zé do Telhado,

e que fazem questão de mostrar,

aos ricos

e aos fidalgos de antigamente,

que a democracia e a liberdade trouxeram também

a igualdade de oportunidades

e a miragem da mobilidade social,

tipificada nas figuras do brasileiro e do francês do século passado...

No meio do pequeno cemitério da freguesia

há ostensivamente uma capela,

a da família da ilustre casa

que foi desde os tempos do liberalismo,

a verdadeira dona

e senhora desta terra

e dos seus habitantes,

donos dos seus corpos e até das suas almas...

No cimo da porta da capela,

em estilo revivalista, neogótico,

pode ler-se a frase niilista,

em poético latim,

Memento homo,
quia pulvis es,
et in pulverem reverteris.

Como os antigos pobres rendeiros não sabiam ler,

e muito menos o latim dos frades absolutistas

e dos juristas liberais,

alguém terá escrito a giz:

Lembra-te, ó homem,
que és pó
e em pó te hás-de tornar...

Mesmo na morte,

os homens tentam,

patética e inutilmente,

bizantinamente,

reproduzir a segregação sócio-espacial,

a distância,

que mantinham em vida...

É por isso que eu gosto da designação, irónica,

dada a alguns cemitérios públicos no sul,

no Alentejo:

Campo da igualdade...

Metaforicamente falando,

a gadanha da morte ceifa tudo e todos,

ceifa rente a vida,

e não poupa tanto a espiga de trigo

como a erva do campo,

a papoila vermelho e a abetarda,

a mondadeira e o patrão,

a rosa e o espinho,

o rico e o pobre,

o herói e o cobarde,

a bonita e a feia,

o novo e o velho,

o amo e o servo,

o general e o soldado,

o poeta e a sua musa,

o médico e o doente,

o santo e o pecador,

o herói e o cobarde,

o amigo e o inimigo...

Passei por lá,

pelos cemitérios de Paredes de Viadores e de Paços de Gaiolo,

e havia gente à volta das campas,

de todas as campas,

menos de duas...

Tirei fotografias aos grandes,

vistosos

e dispendiosos arranjos florais,

sobre as pedras de mármore ou granito polido,

que devem ter custado os olhos da cara aos parentes dos mortos...

Fotografei grupos de familiares e amigos

em amena

(e aqui e acolá alegre, viva, franca, saudável)

cavaqueira.

Percebi que a homenagem aos nossos mortos

é também (e sobretudo ?)

um pretexto

para os vivos se mostrarem uns aos outros...

E para dizerem alto e bom som

que estão vivos,

e de boa saúde,

e que estão prósperos,

bem de vida,

com os seus Mercedes de matrícula K,

com as análises em dia,

e o certificado de robustez física,  passado pela autoridade de saúde,

com o corpo e todas as miudezas

dentro do prazo de validade.

Em suma, estão vivos, sãos, e recomendam-se...

Mas que também têm sentimentos,

não importa se pequenos ou grandes.

E que sabem mostrar que têm decência

e recato

e memória

e saudade...

E que sabem chorar, sinceramente, os seus mortos.

Muito simplesmente são ou parecem ser

gente feliz,

com uma lágrima furtiva ao canto do olho.

Em dia de festa dos mortos.

Ou melhor, em Dia (feriado) de Todos os Santos

que é também, para o povo, o Dia de Finados.

No sul, da Reconquista, de onde eu venho,

e a que eu pertenço,

mix de bárbaro, romano, mouro, judeu, franco, africano,

também há o culto antiquíssimo, pagão,

dos mortos...

Mas aqui, no norte, o cristianismo

(e a Igreja Católica Apostólica Romana)

soube quiçá enquadrá-lo melhor,

dar-lhe a necessária dimensão gregária, simbólica, normalizadora...

Por todo o país, no Portugal profundo

(ou no que resta desse mito),

os mortos são lembrados no seu dia,

e no seu sítio,

convenientemente apartados dos vivos.

All souls' day, diz-se em inglês.

O dia das alminhas (que ternura de termo!),

como diz o nosso povo.

Leio na Enciclopédia Católica

(cuja origem remonta a 1917):

 A fundamentação teológica desta festa
é a doutrina segundo a qual
as almas que, ao partirem do corpo,
não estejam perfeitamente limpas dos pecados veniais,
ou não tenham totalmente expiado as suas transgressões passadas,
ficam privadas da Visão Celeste.
No entanto, os fiéis sobre a terra podem ajudá-los,
por intermédio de orações,
esmolas
e sobretudo do santo sacrifício da Missa.

Não sei,  contudo, qual é o entendimento da Igreja Católica

em relação aos seus membros

que morrem em combate...

No passado, nas Cruzadas,

ou dilatando a fé e o império, ao serviço do rei,

mais tarde pela Pátria, conceito burguês.

Pode ser-se herói e herói da Pátria

e mesmo assim não se estar na lista dos eleitos...

Pode ter-se morrido pela Pátria e mesmo assim

esse sacrifício ter sido perfeitamente inútil...

Ou no mínimo, branqueado,

ignorado,

esquecido,

ocultado

ou até mesmo denegado.

Pode-se ter morrido pela Pátria, Mátria ou Fátria

(morre-se pelo pai, pela mãe, pelo irmão),

em Angola, Guiné ou Moçambique,

e mesmo assim ser-se completamente olvidado

(que é o pior dos abandonos)

nos nossos cemitérios,

no dia da festa dos mortos...

Para onde irão as almas dos combatentes ?

Quase sempre, muitas vezes,

em toda a parte,

para o limbo,

o purgatório do olvido,

que é esquecimento mas também adormecimento.

Como em Paços de Gaiolo,

do antiquíssimo concelho, já extinto,

de Bem Viver,

ou em tantas outras freguesias

do nosso querido Portugal profundo,

que já foi medievo, mouro, visigótico, romano, celta...

Como estas duas campas, rasas, de dois bravos

que deram a vida aos vinte anos, no ultramar português,

Joaquim Araújo, Francisco Soares…

por alguém, por alguma coisa

A que  eles chamavam Pátria…

Morto pela Pátria…
Eterna saudade de mãe e irmãos…

De facto, a guerra do ultramar nunca existiu.

Os mortos do Ultramar nunca existiram.

Há uma amnésia geral

em relação aos nossos mortos do Ultramar,

uma espécie de denegação,

de branqueamento,

de alívio...

Por que o fim daquela guerra

foi literalmente o fim de um pesadelo...

Para os jovens da minha geração.

E é bom que os jovens de hoje saibam isso,

que havia então o serviço militar obrigatório

e que era altíssima a probabilidade de se ser mobilizado

para uma das três frentes de guerra,

ou teatro de operações,

que Portugal mantinha em África...

Hoje há pudor em falar desta guerra,

de baixa intensidade

mas que consumia vidas e cabedais.

Da guerra e dos seus mortos,

dos trasladados e dos insepultos,

dos seus desaparecidos,

dos seus estropiados,

dos seus mortos-vivos,

dos que vagueiam, ainda hoje, como fantasmas

pelas margens dos Rios Geba, Corubal, Mansoa,

Cacheu, Buba, Cumbijã, Cacine,

na Guiné,

ou nos rios de Angola e de Moçambique

cujos nomes os poetas, os bandeirantes e os geógrafos já esqueceram...

Se calhar a amnésia é recíproca:

de nós, felizardos, que estamos vivos,

em relação a eles que tiveram o supremo azar de morrer

(em combate, acidente ou doença);

e se calhar deles em relação a nós,

já que não mais nos visitam,

nem nos assombram,

nem nos incomodam,

nem nos interpelam ou questionam...

No dia dos Fiéis Defuntos,

na festa dos mortos

os que morreram de morte matada

no campo de batalha,

na África remota, distante, dos séculos passados

não têm uma menção especial,

na antiga vila e freguesia da germânica Fandinhões

(substituída do tempo do Marquês de Pombal

por Paços de Gaiolo),

uma atenção especial,

um arranjo floral,

nem sequer umas simples flores de plástico...

Mas será que deveriam tê-lo ?

Quinta de Candoz, Candoz, Paredes de Viadores, Marco de Canaveses.
2 de Novembro de 2008. Revisto em 23 de Agosto de 2011 (**)

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Notas do editor:

(*) Vd. poste de 2 de Novembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3394: Blogoterapia (68): Amnésia, vergonha, denegação ou ocultação dos próprios nossos mortos (Luís Graça)

(**) Último poste da série > 9 de Agosto de 2011 > Guiné 63/74 - P8651: Blogpoesia (157): Não sei qual é mais feio: / se o meu joanete, se a minha alma, se o mundo... (Luís Graça)