Guiné 63/74 - P6477: Notas de leitura (112): As ausências de deus, por António Loja; Editorial Notícias, 2001 (1) (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso Camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil At Inf, Comandante do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 24 de Maio de 2010:

Queridos amigos,
Descobri o António Loja graças à bondade do José Brás, que mo emprestou.
Foi esta cedência, esta descoberta de um escritor de elevado recorte literário, que me leva a continuar a pedir-vos que me emprestem o que anda aí pelas estantes, esses livros que falam da Guiné, escritos ou não pelos nossos camaradas.

Um abraço do
Mário


Quando, numa cama de hospital, se pode regressar à Guiné

por Beja Santos

Num quarto de hospital, onde se encontra internado para uma intervenção cirúrgica, um antigo combatente da Guiné recorda factos relacionados com a sua comissão, entre 1966 e 1968. Este é o ponto de partida de “As ausências de Deus – no labirinto da guerra colonial”, de António Loja, Editorial Notícias, 2001.

António Loja é madeirense, foi professor, passou pela política (presidente da Junta Geral do Distrito Autónomo do Funchal, deputado à Assembleia da República e deputado à Assembleia Regional da Madeira) e é investigador. O que há de admirável neste belo e inesperado texto é a relação que ele estabelece nessa vivência hospitalar (ruídos, encontros com pessoas, comentários...) e as memórias que o arrastam para aspectos por vezes de uma grande brutalidade que ele reteve da sua passagem pela Guiné. São pressões da memória entre o internamento e o pós-operatório (Fevereiro e Setembro de 2001), um conjunto de registos onde a partir de uma determinada realidade saltam como molas impressões muito sofridas do passado. Como se exemplifica:

“O ruído do motor de um frigorífico, numa sala vizinha do corredor onde, no hospital, faço a minha caminhada diária, levou-me de repente a recordar o motor da LDG que, directamente do Uige, nos transportou de Bissau para Buba”. Em Buba, este capitão (provavelmente o comandante da CCaç 1622) faz a transferência de poderes e o colega que parte, ao despedir-se, faz-lhe uma última recomendação: “Quando usares o jipe, nunca baixes o vidro da frente, mesmo que esteja calor e seja uma tentação aproveitar a brisa. Os nossos adversários estendem por vezes um fio de arame farpado de um lado ao outro da picada e é fácil imaginar em estado fica o pescoço ou a cara. Quem vier a alta velocidade fica mesmo sem a cabeça”.

António Loja não esconde na introdução que esta narrativa é um processo de aliviar a sua memória e é uma homenagem a todos aqueles que estiveram com ele na Guiné, é ainda uma tentativa de recordar todos os que morreram. E deixa claro que os locais, bem como as pessoas mencionadas não são produto da imaginação, se houve troca de nomes foi apenas por respeito à privacidade daqueles com quem combateu.

Está a ver televisão no hospital e o locutor não se cansa de dizer que os portugueses são um povo de brandos costumes. O autor recorda o que se passou depois de terem sido emboscados na mata de Gandembel. Progrediam quando se começaram a ouvir tiros isolados e cadenciados de G3. O que se passava é que um soldado inimigo morto junto à picada recebia de cada soldado da companhia um tiro, dado com ar negligente. Barafustou, os soldados estavam pasmados e replicavam: “Mais um tirinho não faz diferença!”.

O internado ouve lá fora o vento e chuva e recorda uma operação no mês de Dezembro de 1968. À frente da coluna seguem Mamadu Baldé e Abdulai Xufa, são eles que procuram decifrar pegadas, sentir a presença do inimigo. De repente, Mamadu levanta o braço e depois deu dois passos na direcção do capitão. Pisou uma mina e Abdulai que vinha logo atrás apanhou um estilhaço que o atingiu na parte superior do tórax. A cambalear, grita pelo capitão. É uma descrição impressionante:

“De um buraco abaixo da clavícula jorrava, a cada batida do coração, um repuxo de sangue que me atingiu a cara, os óculos e me escorreu para o nariz e para a boca. Sustentei-o debaixo dos braços e pousei-o devagar sobre as folhas das árvores, no meio da picada, enquanto toda a companhia assumia posições de defesa. Nunca consegui esquecer o sabor pastoso ainda quente e o cheiro adocicado e logo nauseabundo que me invadia as narinas. Disse-lhe uma mentira piedosa:

– Vem aí o enfermeiro. Vais ficar bem! Já mandei vir o helicóptero.

Espero que ele me tenha acreditado, nos breves segundos que levou a morrer. Só que na morte não há breves segundos. É um tempo sem relógio. É toda a eternidade de um fim que parece nunca chegar. Morreu a esvair-se em sangue que ninguém poderia estancar. O que recordo com horror é a minha reacção seguinte: ainda ajoelhado junto dele, inclinei-me para o lado e vomitei, de um modo incontrolável, ali, a dois passos do cadáver do meu camarada”.

Pela janela do quarto do hospital, o internado deslumbra o céu azul. A memória regressa àquela dor que se sente por ter que participar a morte de jovens de 20 anos, isto quando se trata ou quando se tratava dos soldados europeus. Com os soldados nativos a situação era diferente. Chegava-se ao pé do pai e dizia-se: “Suleimane, o teu filho morreu em Guileje”. O pai respondia: “Vontade de Deus, nosso capitão, vontade de Deus”. Numa situação em que um rapazinho de Guileje que pedira boleia para regressar a Mejo, foi derrubado por um tiro durante uma emboscada inimiga. A vítima era filho do chefe de Mejo. Ali chegado o capitão comunica ao pai a morte do menino na emboscada. E o autor escreve: “Desta vez a fé pareceu fraquejar. Deus estava ausente... o homem fitou-me com os olhos espantados, em evidente estado de choque. Não houve palavras, nem de fé nem de desespero, mas duas lágrima grossas correram-lhe pela face negra e rugosa. Abracei-o”.

O internado passeia-se no corredor do hospital, cruza-se com uma família africana, vem ali uma criança que saltita despreocupadamente. Ele revê Djénabo, a pequena bajuda de Mejo. Lembra-se da criança que o acompanha na inspecção ao quartel: “Enquanto dava a volta diária, a pequena Djénabo corria todo o tempo à minha volta. Com a vivacidade dos seus seis ou sete anos saltitava de um lado para outro, adiantando-se aos meus paços ou seguindo-me como uma sombra. Os negros deram-lhe o nome de a mulher do capitão. No meu casamento de sete anos não havia ainda filhos. Sentia que Djénabo em certa medida preenchia este espaço de afectividade”. Durante as férias, o capitão compra lembranças para quem está em Mejo. Numa loja de brinquedos adquiriu um helicóptero, já que a criança se maravilhava com aqueles helicópteros que ocasionalmente poisavam no campo para evacuar feridos ou doentes. O brinquedo foi um sucesso. Depois houve um grande ataque a Mejo, arderam algumas tabancas, as granadas semearam o pânico entre a população. E o internado recorda:

“Como quase todos, Djénabo correu também para o exterior da casota e foi apanhada pela explosão de uma granada. Quando me chamaram, repelido já o ataque e retirados os atacantes, estava caída no chão, esvaída em sangue, entre o choro das mulheres. E apertava na mão o helicóptero de brincar, aparentemente intacto”.

António Loja explica o título deste seu livro: “Inferno, ensinava a catequista da minha infância, é a ausência de Deus. Hoje, passados cinquenta anos de intenso agnosticismo, duvidando por vezes da minha própria dúvida, pergunto a mim mesmo: será que ela tinha razão”.

Confesso que este livro de António Loja é a minha grande surpresa da literatura sobre a Guiné, no virar do século.

(Continua)
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Vd. último poste da série de 22 de Maio de 2010 > Guiné 63/74 - P6448: Notas de leitura (111): Rumo a Fulacunda, de Rui Alexandrino Ferreira (Mário Beja Santos)