Guiné 63/74 - P16604: Manuscrito(s) (Luís Graça) (99): Ó pra cima, ó pra baixo, na colina de Santana

Lisboa > Colina de Santana > Academia Militar > Palácio da Bemposta ou Paço da Raínha, na Rua do Paço da Rainha > Pormenor do busto, no exterior, da Catarina de Bragança (1638-1705), rainha consorte de Inglaterra (1662-1685), pelo seu casamento com Carlos II, da casa dos Stuart. Foi ela que mandou construir o palácio da Bemposta.

Foto (e legenda): © Luís Graça (2016). Todos os direitos reservados.

Lisboa > Colina de Santana > Academia Militar > Palácio da Bemposta ou Paço da Raínha, na Rua do Paço da Rainha > 12 de setembro de 2015 > Festival Todos 2015 > Visita  à Capela do Paço > Foto nº 1 >  Tela do altar-mor, figurando a padroeira, Nª. Sra. da Conceição,  atribuída ao pintor italiano José Troni. Foi depois  colocado um friso de retratos de elementos da família real, atribuídos ao retratista irlandês Thomas Hickey.

A origem do Paço da Bemposta destinado a residência de D. Catarina de Bragança, filha de D. João IV,  e viúva de Carlos II de Inglaterra,  remonta ao finais do séc. XVII / princípios do séc. XVII. O arquitecto é João Antunes. Sofreu sérios danos com o terramoto de 1755, a capela foi reconstruída  de raíz mas mantendo o enquadramento primitivo. (É Monumento Nacional.)

Lisboa > Colina de Santana > Academia Militar > Palácio da Bemposta ou Paço da Raínha, na Rua do Paço da Rainha > 12 de setembro de 2015 > Festival Todos 2015 > Visita  à Capela do Paço > Foto nº 2 >  Retábulo do altar-mor > Pormenor:  O Portugal do "antigo regime": no altar-mor, o quadro com a família real, D. Maria I e o seu filho D. João VI entre a corte (do lado direito), e com apresentação iconográfica de Lisboa e o seu povo (lado direito), vendo-se ao longe o Castelo de São Jorge. Aqui viveu o D. João VI (1767-1826), depois do seu regresso do Brasil, e aqui morreu.

Lisboa > Colina de Santana > Academia Militar > Palácio da Bemposta ou Paço da Raínha, na Rua do Paço da Rainha > 12 de setembro de 2015 > Festival Todos 2015 > Visita  à Capela do Paço > Foto nº 3 >  Retábulo do altar-mor > Pormenor:  três mulheres do povo, um das quais uma espantosa negra, de olhar postado nas figuras régias... Um dos mais belos quadros da nossa pintura... Quem seria esta mulher de origem africana? Talvez uma guineense, descendente de escravos...

Na realidade, Lisboa é e sempre foi , desde o séc. XV, uma cidade "africana"... [Henriques, Isabel de Castro; Leite, Pedro Pereira; e Fantasia, Ana (fotos) - Lisboa cidade africana: Percursos de Lugares de Memória. Lisboa: Marca d’ Água: Publicações e Projetos 1ª edição, Junho 2013 ISBN- 978-972-8750-17-6].

Fotos (e legendas): © Luís Graça (2015). Todos os direitos reservados.

Ó pra cima,
 ó pra baixo, 
na colina de Santana

por Luís Graça

Pela colina de Santana acima,

lá vamos nós, malta,

atrás da banda,

em bando,

sonâmbulos,

funâmbulos,

a quatro patas,

dando vivas à liberdade!

Sete colinas tem a cidade

onde cabem todos,

ou quase todos,

os poucos, afinal,

que não naufragaram

nas praias dos sete mares.

Vamos amnésicos,

e já protésicos,

velhos gaiteiros,

pândegos,

infantes e artilheiros,

com muito mundo e poucas vidas,

mal sabendo que, no alto da colina,

são boas as vistas das avenidas,
novas,

e melhores os ares.

Este país é como a lesma,

agora, ó pra cima,

é o povo, canhestro,

quem mais manda,

mas se é outra a banda

e novo o maestro,

a música é sempre a mesma,

fandanga.

Quer mude ou não o clima,

todos querem ficar por cima!

Valha-nos, ao menos, Deus

que ao rei e ao borracho

vai pondo a mão por baixo.

E quem não salta, ó malta,

vai no elevador do Lavra,

é a ralé

das vilas e pátios,

a caminho das manufaturas reais,

e alguns, de baraço ao pescoço,

degredados para São Tomé.

Se fores senhor com privilégio,

valido ou por valer,

ou até doutor em leis e cânones,

não tens nada que saber,

segue fora dos carris,

apanha o cortejo régio,

colina de Santana abaixo

até ao Terreiro do Paço.

Bem formosas e melhor seguras

nas suas reais patas

vão as açafatas

da Rainha,

Catarina,

que foi de Inglaterra,

senhora de etiqueta e de berço,

que sabe pôr os pontos nos ii.

No palácio da Bemposta, 
meninas,

as leis podem, ser duras

mas são leis,

depois do chá e do chichi, o terço

que todas vós rezareis.

Ladinas e engraçadas,

essas açafatas,

à noite escapam-se,

encapuçadas,

para a sétima colina.

É a movida, qual má vida ?!

Já que não temos os doces prazeres terrenos

de Versalhes,

joguemos, ao menos,

o jogo do gato e do rato,

com o pescoço no fio de aço da guilhotina.

Cortesão não é criado,

mas criatura,

nunca mostra má catadura,

vai respeitoso,

na procissão da Senhora da Saúde,

cabisbaixo,

devidamente ataviado,

ordeiro,

e nunca é o primeiro a ladrar

como um vulgar cãocidadão.

E muito menos dá a palavra

à canalha que desce o Lavra,

alvoraçada,

a caminho do Rossio

onde o poder pode estar por um fio.

Continuará a ir de liteira o nobre

e de chinela no pé o baixo clero,

e aos dois enchendo a barriga

o pobre, o coitado, o proletário,

regista, veemente e fero,

o poeta panfletário.

Com tanto palácio, convento e hospital

em redor,

não sei o que nos move,

senhor físico-mor

do reino de Portugal,

dos Algarves

e de além-mar em África…

Não me atrevo a perguntar ao cardeal,

que é o santo inquisidor-mor,

porque aos grandes deste mundo

não  calam fundo

as perguntas que não têm fácil resposta.

Num país de alarves,

não quero dizer asneira,

mas, citando o grande António Vieira,

direi que, primeiro, a caridade,

depois a esperança,

que é sempre a última a morrer,

e por fim a fé,

ou a fezada,

que é irmã da sorte
que protege os audazes.

Mas mais do que as três virtudes teologais

é a força da forca

e o terror de morte

que nos faz correr,

a todos nós, simples mortais…

E, no último minuto, a piedade

que a corda do carrasco faz suster.

Somos um povo piedoso,

meu irmão,

mas finge que olhas, discreto,

para a ostentação dos ricos,

sem a sombra do pecado da inveja.

Em Lisboa

que tem arte barroca e forca em cada esquina,

não sigas pelo cume da airosa colina,

foge da Carlota Joaquina,

enfia-te pela viela escura e porca

sem que ninguém te veja.

Esta é a nossa terra,

Pátria amada, camarada,

diz a letra do fado

do Velho do Restelo,

quem vai à guerra

perde o couro e o cabelo.

E logo mais à frente a  tabuleta

com a verdade que dói 
e reconforta:

Gomes Freire, de traidor a herói,

hoje fuzilado,

amanhã condecorado.

O rei, esse já ninguém o leva a sério,

não será imperador do Brasil,

acabou de perder a coroa e o império,

no casino do Estoril.

De roleta em roleta,

o país foi para o maneta,

cobre-se de ervas e do silêncio do cemitério

o campo dos mártires da Pátria.

A gente aqui no sobe e desce

e a economia que não cresce,

avisa o FMI no Telejornal.

Mas vamos indo,  menos mal,

vendendo aos turistas Portugal,

só não temos  é tempo para nada,

e, quando o tivermos,

é para morrer.

E o cruzeiro, amor,

que queríamos fazer

aos fiordes da Noruega ?

Deixa lá, querido,

há-de vir a retoma

e o aumento da reforma,

antes de eu ficar velha e cega…

Pela colina de Santana abaixo

lá vamos nós,

sonâmbulos,

funâmbulos,

a toque de caixa,

pró Aljube…

Deixem lá,

veteranos,

daqui a cinquenta anos

já não  estaremos cá,

mas haverá de novo festa na urbe,

e os cravos, as rosas e os jasmins

voltarão a florir nos jardins.

Lisboa, Festival Todos 2016,

Colina de Santana, 10/9/2016

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Nota do editor:

Último poste da série > 2 de outubro de 2016 > Guiné 63/74 - P16546: Manuscrito(s) (Luís Graça) (98): Requiem para Iero Jaló, um bravo soldado