Guiné 61/74 - P22670: Manuscrito(s) (Luís Graça) (205): E na hora da tua morte, ámen!... (Ninguém, por certo, te perguntará p'los teus sonhos... de menino)

Lourinhã > Praia da Areia Branca > 26 e 27 de outubro de 2021 > O põr do sol, um espetáculo, por enquanto gratuito, para quem tem o privilégio de viver à beira-mar ou perto do mar...Um espetáculo que eu não dispenso, sempre que posso, desde há muitos anos... Afinal, nasci a ouvir o mar...mas raramente me podia permitir, quando criança, o luxo de dizer "até amanhã, meu irmão sol"... Entre mim e o sol, a pôr-se  no mar do Cerro dos meus antepassados, havia os cabeços e os monhos de vento...

(...) Nasceste a ouvir o mar, o barulho do mar e dos moinhos de vento que te deixaram os árabes, dizem uns, ou os flamengos, dizem outros. Sabes lá tu o que está inscrito no teu ADN. Batizaram-te cristão, na pia da igreja, gótica, do castelo, que foi românica. E como antes terá sido mesquita mourisca ou capela visigótica, e, muito antes ainda, templo romano ou anta, dólmen, menir. Perdeste-te, por amores e guerras, no caminho sul de Santiago e chamaram Grande ao rio da tua infância. (...).

Fotos (e legenda): © Luís Graça (2021). Todos os direitos reservados. [Edição: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]

1. Na véspera do Dia dos Mortos (que a nossa tradição cristã celebra, afinal, no dia 1 de novembro, dia que se quer luminoso, o dia de todos os santos), e do início incerto de mais uma Conferência das Nações Unidas sobre Mudanças Climáticas, a de 2021, também conhecida como COP26,  a 26ª Conferência das Nações Unidas sobre Mudanças Climáticas (Gasgow, 31 de outubro-12 de novembro de 2021), fui revisitar e rever um poema que me é caro, e que me ajuda a mitugar a angústia existencial... Gostava um dia de o ler em voz alta, ao pôr do sol,  para a minha neta, que vai fazer dois anos em 12 de novembro,  no Funchal, e  a quem não sei dizer, se ela um dia mo perguntar,  que raio de planeta lhe vou deixar.

E na hora da tua morte, ámen!

por Luís Graça

De rio em rio se alcança a foz 

e se galga o mar,
vais na torrente, 

a espernear e a bracejar.

De mar em mar se vai ao longe,
p’ra naufragar, no oceano, largo e profundo,
… ou p’ra encalhar, 

ao cabo do mundo.

De estrela em estrela navegas por toda a parte,
à boleia dos sonhos que te venderam,
alguém por certo com engenho e arte,
mas a  preço de saldo.

Do planeta ao planetário vai um salto,
há apenas uma fina tela, a separar-te
do desastre humanitário.

Na deriva da vida segues em contramão,
como um cavalo com o freio nos dentes,
fora da estrada, 

em louco tropel.

e sem seguro de acidentes,

Daqui para a frente, 

e até ao planeta Babel,
vais pouco confiante e nada crente,
como no carrossel 

da feira de setembro,

quando eras menino e moço:
já não é caminhada, 

já não é jogging,

muito menos passeio ameno pelo areal,

é alucinação,

é salto mortal,

vais de camuflado 

e corda ao pescoço,
pela picada armadilhada, 

Preferes nada saber de astrofísica,
muito menos de metafísica,
seria bom saberes um pouco mais
de economia 

do risco.

Porque um dia, 

vão-te cobrar a portagem,
no fim da viagem 

ou numa qualquer paragem, técnica,
quando o teu planeta azul perder 

o contrato de concessão
ou a simples licença de habitação.

Um dia, faça chuva ou faça sol,

ou radiações ultravioletas,

vais ser despojado do teu corpo,

com todas as letras,
desalojado do teu frágil habitáculo,
como a lagosta ou o caracol.

Quem te prometeu um tabernáculo,
ergonomicamente correto, 

digno de um deus, mesmo  que menor,
nada sabia de ergonomia, 

nem de poesia,
e muito menos era arquiteto.

Afinal, não passas de um animal terráqueo,
numa casa que não é tua,
e, na melhor das hipóteses, 

és um erro de casting do criador…

Alguém te há de lembrar
que não passas de um simples hóspede,
e que o hóspede e o peixe ao fim de três dias… fedem,
como assegura o anexim popular.

Na tua aldeia global, 

na hora da tua morte,
tocará, a finados, o sino.

Com sorte,

e se ainda houver um resto de humanidade,
alguém teu conhecido fará questão de dizer, 

por piedade,
uma última oração 

à beira da tua cova,

e lembrará que também foste menino:

“Pode não ter sido um grande poeta,

nem um cidadão exemplar,

muito menos um herói,
mas foi, dizem,  

um bom filho,

um bom homem,
um bom amigo, 

um bom camarada, 

quiçá até um bom pai”…

Dobrará o sino

no campanário  da igreja da tua aldeia...

O padre encomendar-te-à  a alma

para que, mais leve dos pecados, 

chegues depressa à eternidade.

Mas ninguém, por certo, te perguntará
p'los teus sonhos... de menino.

Lisboa, março de 2015,

Lourinhã, revisto, 31 de outubro 2021.

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Nota do editor:

Últino poste da série > 22 de agosto de 2021 > Guiné 61/74 - P22476: Manuscrito(s) (Luís Graça) (204): Caminhando contigo pela picada da vida...