Guiné 61/74 - P23870: Manuscrito(s) (Luís Graça) (215): Verão de 68

O célebre cartaz  do Tio Sam, a recrutar a rapaziada para a guerra, c. 1917, 

da autoria de James Montgomery Flagg (1877–1960). 

Imagem do domínio público. 

Cortesia de Wikipedia

Verão de 68

Não havia moscas em agosto,
Apenas a angústia difusa da folha de papel  em branco,

A barra azul rente ao muro branco dos moinhos de vento,

O frágil cordão dunar a separar-te do Novo Mundo,

Quando há 150 milhões de anos se  ia a Nova Iorque, d pé,

Ou montado num pachorrento dinossauro do Jurássico Superior...

E não conhecias o terror do T-Rex 

Nem do instrutor do quartel.

E mais à frente a esplanada da praia,
A mesa, a chávena de café, o copo de água,
A bandeira verde ao rubro sob o sol de bronze.

O dia perfeito de verão,

Num qualquer fim de semana de agosto de 68,

Se não fora a inútil viagem
Pelo labirinto dos dias

Que faltavam para o juramento de bandeira.

Para quê escrever, enfim!,
Se tudo já estava inscrito
Na ordem natural das coisas ?!

Passava um veleiro, branco, 

Em direção ao sul, ao sol, ao sal,

Indiferente à tua angústia

Que era branca, sem ser mortal,
Indiferente ao batom vermelho

Que manchava a chávena de café.
Ou era vermelho de sangue ?!...

Um homem acabava de ser fuzilado
Contra o muro branco, ou à queima-roupa,

Pormenor de somenos importância, dizia o repórter,
Na televisão a preto e branco.
Tinhas pedido um café
Expressamente expresso, escaldado, por favor.

O vermelho estava fora da tua paleta de cores,
Mesmo a distante bandiera rossa
De todas as utopias.

A liberdade, sim, mas por favor

Sem os canhões, nem as barricadas.

La libertà... ma senza guerra,

Sem o parto distócico da História.

Só o café escaldado se pedia, nesse tempo, por favor,

O maio de 68 já estava distante,

Paris era uma miragem, 

Para lá dos Pirinéus da tua prisão,

O preto era a tua cor pré-definida,

De existencialista diletante,
A camisola de lã preta,
As luvas pretas,
A boina basca preta,
A esferográfica de tinta preta,
Mas no fim da viagem
A angústia era branca como a cal da parede,

Como a folha de papel em branco.

Et le néant était noire,

Por uma simples razão estética,

Que nada tinha haver com o lado errado ou certo do absurdo.

O cabelo rapado como mandava o regulamento,
A tropa chamava os mancebos de 47:
I wanto you to the U.S. Army,
Que a Pátria precisava de ti, meu rapaz.

Como precisou do teu pai e do teu avô.
O Vietname, ali tão longe e tão perto.

Ao menos, hoje, que bom!,  

Já há o soldado-robô.

Praia da Areia Branca, Lourinhã, 18/8/2022. Revisto: 14/5/2026

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Nota do editor;

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