domingo, 28 de julho de 2024

Guiné 61/74 - P25786: Contos com mural ao fundo (Luís Graça) (31): Sete vidas (1690-2044)



"Painel de azulejos de oficina de Lisboa, da 1ª metade do século XVIII, existente no Museu da Cidade, Lisboa, onde no primeiro plano aparecem tipos populares a comercializam bens de consumo e, no lado esquerdo é representado o Chafariz de Neptuno, equiparado ao dedicado a Apolo, existente no Terreiro do Paço. O Hospital Real de Todos-os-Santos tinha fachada virada para o Rossio e fora mandado erigir por D. João II em 1492, mas a sua construção só terminou no reinado de D. Manuel I, nos primeiros anos do século seguinte. Edifício de vanguarda na época, acolheu os primeiros internamentos em 1502, com regimento e estatuto de Escola de Medicina e o número de enfermarias foi crescendo ao longo do tempo: 3 (1504), 16 (1520) e 25 (1715). O Hospital Real de Todos-os-Santos foi desactivado na sequência do Terramoto de 1755, ocorrido a 1 de Novembro desse ano, o qual foi responsável pela destruição quase completa da cidade de Lisboa e foi substituído depois pelo Hospital Real de São José, no que restou do colégio de Santo Antão da Companhia de Jesus. (Rui Carita)
Data: circa 1740". 

Foto (e legenda): Fonte:  Museu de Lisboa | Wikimedia Commons (com a devida vénia...)



 Contos com mural ao fundo (Luís Graça) (31): 

Sete vidas (1690-2044)


O Xavier Oliveira não sabia ainda o que gostaria de ser (e de fazer), desta vez, quando voltasse a ser "menino e moço".

Tinha direito a "sete vidas, como os gatos". Era, afinal, o único "privilégio" que podia dar como  garantido na sua existência terrena. 

Era um "homem de fé". Leia-se, crente.  A igreja a que pertencia (e que tinha um templo com pórtico neoclássico, ali mesmo ao pé da sua casa), reunia os metempsicosistas da cidade. 

Não eram muitos. Um "seita", escarneciam os seus detratores, quando lá passavam ao lado. O pior  ainda era o padre, católico, da sua freguesia, a par do pastor, evangélico, na rua mais abaixo, que tinha um "tabernáculo" num antigo armazém, adaptado para o efeito, a que chamava pomposamente... a "catedral da salvação".  (Todas as religiões são salvíficas; se o não fossem, tinham os templos vazios.)

Acreditava na transmigração da alma, mas dentro da espécie humana, incluindo as várias "raças" que se distinguiam umas das outras por diferentes fenótipos, "os brancos, os pretos, os amarelos, os mestiços"... 

Não, não era "racista". Aliás, bastara-lhe ter sido negro e escravo no séc. XVIII, na época em que finalmente o esclavagismo começou a ser posto em causa pelo capitalismo industrial... (Com a máquina a vapor e a maquinofatura, isto é, a "revolução industrial", os ingleses não precisavam mais de escravos "negros", passavam a ter os próprios escravos "brancos", o "proletariado inglês", os camponeses e os artesãos finalmente "libertos" das velhas amarras da sociedade senhorial...)

Nisso distinguia-se de outras correntes afins, de base teosófica. Não havia o risco de reencarnar numa espécie não-humana, animal ou até vegetal, como defendiam certos animistas. "Só dentro da espécie humana"... Tanto podia ser homem ou mulher,  branco ou preto... Era uma verdadeira lotaria. Não havia escolha. Mas o mecanismo da passagem da alma para um novo corpo ainda estava ("e estaria sempre") por explicar.

Os metempsicosistas eram "criacionistas", opositores da teoria da evolução. A metempsicose operava-se dentro das especificações do programa, definitivo e imutável, da criação da vida e do mundo. Era, de resto, um segredo inviolável, a que a ciência humana nunca poderia aceder, sob pena de usurpação do poder divino, ou pecado da húbris. 

Havia a barreira da espécie, tal como no sexo. A alma humana, no "post mortem", só podia transmigrar para uma forma de vida igual ou superior, um outro corpo humano. 

Xavier Oliveira acreditava que, de geração em geração,  a sua alma, a sua verdadeira identidade, arranjaria  um outro "invólucro", feito de "carne e osso".

Era uma forma de expiação terrena. Só os "puríssimos" , os 100% "limpos", tinham lugar imediato no Éden, após a morte física.

Não, não havia Inferno, tranquilizava-se ele. Não havia essa coisa da condenação eterna, "per saecula saeculorum" ou "ad aeternum", com que o aterrorizaram os padres jesuitas na sua primeira vida, quando  se chamava Fernão Ferro (1690-1721), ou melhor, o "Enjeitado" . (Na verdade, Fernão Ferro fora o seu primeiro nome, de batismo.)

Essa ideia, a do Inferno, só por si,  era uma insulto ao Criador da vida e ao grande Arquiteto do universo, e à Sua infinita sabedoria e  bondade. No passado, tinha frequentado uma loja maçónica, iluminista, de que lhe ficara a poderosa imagem do Arquiteto supremo.

Em resumo, havia sete vidas para os seres humanos se poderem "purificar". Sete vidas, umas mais fáceis, outras mais difíceis, umas mais curtas (como a sua primeira, que não ultrapassara a  trintena de anos), outras mais longas, como a quarta, de 1821 a 1891, em que chegou aos setenta. (Nessa altura, chamavam-lhe Joel de Castro mas também William Smith, Son.)

Sete vidas, mas todas elas imprevisíveis. Uma ideia aterradora ?  Penosa, sem dúvida, mas ao mesmo tempo excitante. Sabia-se do passado mas o futuro era uma verdadeira "black box" ou "caixa preta". Um ser humano podia passar de senhor a servo,  de rico a pobre, de bonito a feio, de bom a mau, de herói a vilão, de branco a preto, e vice-versa. Sem nunca se saber porquê... (O Criador nunca quis dar essa elementar explicação às suas criaturas, e muitas estavam longe de serem verdadeiras obras-primas.)

Havia sempre a esperança de se obter uma "melhor condição", de se subir na escala da criação. Mesmo assim , "tinhas que te esforçar por ser melhor", de encarnação em encarnação. Sob pena da alma... se "volatizar".  Havia esse risco. ("Às vezes interrogava-se se valia a pena: por exemplo, ser um bom pobre, um bom escravo, um bom soldado"...).

Era um permanente teatro, com sucessivas recriações, cenários, atores, encenadores, palcos, papéis, guiões. Mas também "brancas e apagões ".  ("De tanto representares, chegavas às vezes a trocar os papéis...")

"A vida era um palco"...  O Xavier não sabia explicar muito bem o processo de purificação. Muito menos a atribuição de papéis. Havia um "deve-e-haver", uma balança para pesar "as boas e as más ações".  Já os antigos egípcios e outros povos tinham essa crença. Mas o que era o bem e o mal ? 

Mas não era isso que o excitava. Estavam-lhe garantidos, em princípio, três ou quatro séculos de transmigrações sucessivas. Estava agora na sexta (renascera em 1945, no final da II Guerra Mundial na Europa). Estava na penúltima vida. Na melhor das hipóteses, na sétima (e última) poderia ainda chegar à alvorada do séc. XXII, seguramente com outro nome que tanto podia ser português, como afro-mandinga ou chinês.

Não estava nada entusiasmado com essa perspetiva, a de chegar ao limiar do séc. XXII.  E, ainda por cima, viver na China. (Não, não era "racista", nem xenófobo, mas também não era "sínico"...)  

E, depois, ainda precisaria de morrer pela sexta vez.  E transmigrar pela sétima. A morte era sempre uma chatice". Nunca se lembra, em todos os aqueles anos, de ter tido uma morte serena, a que no séc. XVIII se chamava uma "boa morte". Reconciliado com Deus e com os homens e com todos os demais seres vivos. 

Nunca ninguém lhe lera o "consentimento informado" do Criador. Nunca morrera em paz. Nem muito menos lúcido. E sempre sozinho. ("Morre-se sempre sozinho, como um cão".) Já morrera de diversas maneiras, todas afinal violentas (por colapso dos órgãos vitais, por causas naturais ou artificiais). Só não morrera de parto, já que nunca fora até então mulher. (Nem gostaria de o ser: não, não era misógino, mas tinha dificuldade em entender as mulheres.)

Agora, aos 70 e muitos anos, estava cansado, confuso, indeciso. Quiçá infeliz. Chegava a pôr a causa a solidez da sua fé. Interrogava-se  como iria morrer desta vez.  Em casa, no hospital, no lar  de idosos, na rua, na autoestrada ?  

De acidente aéreo, não, porque não viajava de avião, a menos que lhe caisse um, em cima do telhado. (E não vivia, de facto, muito longe do aeroporto.) De naufrágio, também não: odiava  o mar, os barcos, e até a maresia... Lembrava-se, ainda hoje, da sua primeira morte em 1721, ao largo das Berlengas. A morte dele, Fernão Ferro, e da sua Lia.  

No campo de batalha, também seria improvável vir a morrer, já não tinha idade para vestir uma farda e empunhar uma espingarda ou uma espada, como na guerra da Patuleia (1846-1847). Ou na Guiné, por onde foi obrigado a passar  um temporada em  1967/69. (Chamavam-lhe,  ironicamente, uma "comissão de serviço".)

O recente tratamento de um  cancro deixara-o de rastos. Passou a cultivar o humor negro.  Tornara-se cáustico, sarcástico. Tinha um cartão de visita em que assinava o nome e por baixo um aviso, a vermelho:  "Radioativo, protésico e parkinsónico"... Percebe-se a reação de repulsa, instintiva, das pessoas quando lhes entregava o cartão...

"Andava preso por arames". O último fora um "pace-maker". E isso "não era mais expiação mas condenação". Cruel. Às vezes parecia querer revoltar-se contra o Criador.   De nada lhe valia. Porque Ele, Criador,  não falava com ele, afinal uma simples criatura. "Não lhe dava troco". Limitava-se a manipular mecanicamente as suas criaturas como se fossem títeres.

Recuou... A ideia em si era blasfema. Húbris. Soberba humana. Penitenciou-se. Pediu perdão. Desceu à terra.  Foi fazer análises clínicas. Os tais "checkups" anuais a que o obrigava a sua seguradora de saúde. Deixou de comer, beber, fumar, fazer sexo. "Tinha saúde,  graças a Deus!", gritava-lhe a médica de família. Ouvia mal e não se adaptava à maldita prótese auditiva que lhe custara os olhos da cara.

 Saúde, doutora ?!

−  Ah, sim, senhor Oliveira. É a competência para saber gerir as suas quatro ou cinco doenças crónicas.

 Quatro ou cinco ?!.. Não sabia que eram tantas... Surdez, diabetes... 

 E por aí fora!... E por aí fora!...

Estava a precisar de um corpo novo. Fizera o testamento vital. Ofereceu o seu corpo à ciência. Era uma boa ação. Tinha horror à ideia de um dia ficar ligado a uma máquina por muito tempo. Como um vegetal.

Tinha uns sacanas de uns amigos que lhe estavam sempre a mandar, por email,  as últimas descobertas da medicina. 

Era hipocondríaco. Tinha medo que se pelava  do cancro do pâncreas. Vários amigos e conhecidos tinham morrido com esse maldito cancro.  Na fase terminal pareciam múmias.

Os médicos procuravam tranquilizá-lo. E, na sua igreja, diziam-lhe os seus irmãos: "Ah!, agora há de chegar a medicina genética que irá substituir a medicina química e ajudar a prevenir muitos dos nossos defeitos de fabrico". 

Ou então:

− Deixa lá, Xavier, vamos rezar para que, para a próxima, tenhas um corpo de atleta!

− Um borracho, ou até uma "barbie", quem sabe?! −  gozavam elas. 

Mas ele não era um otimista por natureza, via a vida como "um mar infestado de corsários e tubarões", uma imagem que o perseguia há séculos.

Já passara por muitas situações-limite, subira os degraus do cadafalso  de que fora salvo "in extremis" por uma intempestiva (mas providencial) tempestade de verão com queda de granizo... Conhecera o navio negreiro... Fora escravo, e depois forro... Sobrevivera ao terramoto de Lisboa... Comandara um bando de guerrilha... Lutara em vão contra uma tuberculose... Estivera num presídio por ser objetor de consciência... Fora cangalheiro... 

Enfim, tinha atravessado épocas  conturbadas, raramente conhecera a paz e a liberdade, muito menos o amor, a riqueza ou o poder... ("Nunca quis ter filhos, e se os teve foi sempre por vontade das mulheres que os geraram", numa época em que ainda não havia planeamento familiar, nem a pílula, nem o aborto terapêutico.)

Apetecia-lhe agora viver os últimos anos ( os últimos cinquenta ou até cem, na melhor das hipóteses) metido entre os  claustros e as paredes de granito da cela de um convento medieval onde pouco ou nada se falasse. Como no útero materno, que era opaco e quente e insonoro. Estava farto do ruído do mundo... ("Mas será que não ficaria louco ?!")

Na presente vida, a sexta, fora batizado e crismado pela Santa Madre Igreja Católica, Apostólica, Romana. Tinha na sua "mother board", num cantinho da sua memória, um "chip" com os dados vitais relativos a toda a sua existência, incluindo o assento dos seus nomes ao longo  das diversas reencarnações: Fernão Ferro, Inácio Medina, William Smith, Joel de Castro ou William Smith Son, Rafael Meneses, Xavier Oliveira...

A alma era sempre a mesma, a sua "alma mater", a sua matriz, o seu protótipo, o que  variava era o corpo. "A alma não tem rugas, nem cicatrizes", dizia o o guru dos metempsicosistas, que, no passado,  tinha sido um dos bravos marinheiros  russos, revoltados do couraçado de Potemkine, em 1905.

Xavier Oliveira sabia, por exemplo,que tinha nascido, da última vez, em 1945,  numa aldeia de Vila Nova de Famalicão, no Minho, em Portugal. Era papa em Roma o Pio XII e cardeal patriarca em Lisboa o Dom Manuel Cerejeira.  A este último conhecera-o pessoalmente. E tratava-o com toda a deferência. Era conterrâneo e amigo de infância do seu avô, António Oliveira.

Foi ele que o crismou numa ida a Famalicão nos anos 50. O avô, colega de escola, tratava o Dom Manuel por "Sua Eminência Reverendíssima" enquanto lhe agarrava a mão e lhe beijava o anel. Lembrava-se do seu avô, embevecido, lhe ter repetido várias vezes as  palavras do seu ilustre amigo, um "verdadeiro príncipe da Igreja":

− Ó Manel, deixa-te disso! Dá cá um abraço!

Não há registo destes factos nem eles são de todo relevantes para a história de vida do Xavier Oliveira. Acabou antes da tropa por afastar-se do catolicismo. E da sua família minhota. 

 Lidava mal com o trilogia "pecado, culpa e confissão". Era monstruoso, para um ser humano (queixava-se  ele ao seu confessor)  ter que assumir e expiar os seus muitos pecados mortais, com um registo de mais de 250 anos. Se calhar, até desde os primórdios, desde os seus primitivos antepassados, o Adão e a Eva, os pais da humanidade!

Foi então que se converteu ao metempsicosismo, que "verdadeiramente não era uma religião". E muito menos "proselitista", como  a dos cristais ou a dos muçulmanos. Não adiantava dar essa garantia ao padre católico e ao pastor evangélico, seus vizinhos, que às vezes encontrava na rua e que à viva força o queriam no seu rebanho. ("Afinal, tinham inveja dele e das suas sete vidas.")

Continuava a acreditar em Deus, Criador do universo e de todos os seres vivos e das coisas inertes. Deus,  Criador e Juiz Supremo.

Azar ou não, tinha nascido em 1690, filho bastardo, ao que saberá mais tarde, de uma filha, também ela bastarda,  de um dos "40 conjurados" de 1640. "Neto de bastardo és, filho de bastardo serás", dizia o povo naquele tempo, sarcástico e cruel, nas costas, mas sempre  temente e reverente, na frente, em relação a Deus e aos poderosos.

Esta foi, pelo menos, a história que lhe contaria mais tarde o seu padrinho de batismo, que exercia o mister de barbeiro, na Mouraria, e de barbeiro-sangrador  no Hospital Real de Todos os Santos.

O avô materno de Fernão Ferro (era assim que ele se chamava na primeira encarnação) , segundo se dizia à boca pequena, terá sido um fidalgo da corte, próximo do Dom João IV e da casa de Bragança. ("Quiçá até com laços de sangue com a família real".)

Hoje sabia-se, pelo que escreviam os historiadores da Academia,  que afinal não eram 40 mas 70  os valentes portugueses que puseram o Duque de Bragança  no trono, depois de correrem com os Filipes. 

Mas para o caso também não  interessava nada. Que importava ao Fernão Ferro ter "sangue azul" (ou até "régio") se nem sequer sabia o nome dos seus avós, do pai, da mãe, dos tios, dos primos ?!... (E nesse tempo ainda não se faziam testes de paternidade.)

Ferro não era apelido nobre, mas plebeu. E isso fazia toda a diferença, ser "filho de algo", Ora ele era filho de ninguém...  Nem no "sinal dos expostos" havia qualquer pista  sobre a sua filiação.  Apenas um pedaço de um tecido de seda da China, que só os ricos podiam comprar naquela época. A mãe, biológica, seria uma representante da nova nobreza bragantina ou, talvez antes, filha de algum burguês enriquecido pelo comércio atlântico do açúcar ou dos escravos.

Não fora deixado na roda dos expostos da Misericórdia ou de um dos muitos conventos da cidade, como era habitual, mas numa cestinha, ao ar livre, discretamente deixada na monumental escadaria que dava acesso à fachada principal, manuelina, do Hospital  Real de Todos os Santos. Um sítio (onde hoje é o Rossio) por onde já então  circulava  muito povo.

Não admira, por isso, que nos primeiros tempos tenha sido criado no Hospital, na "Casa dos Enjeitados". Na capela foi logo batizado pelo capelão. ( "Não fora morrer de repente o anjnho".)

O padrinho de ocasião foi o barbeiro-sangrador que a essa hora e dia estava de serviço. Acabou por se afeiçoar à pobre criança a quem foi dado, por caridade,  o seu apelido, Ferro.  Fernão Ferro foi, pois, o seu nome cristão.

Mas a afeição pelo miúdo ( "um rapaz macho, perfeitinho, ruivo e de olho esverdeado", o que também não era habitual na Lisboa desse tempo) não seria inteiramente desinteressada. 

Recolhida a criança na "Casa dos Enjeitados" e na sequência do seu batismo, o barbeiro recebeu, uns dias depois, a visita de um criado, que ele conhecia de vista, de uma família rica da vizinhança. 

Veio-lhe fazer um "trato sigiloso": recebia, em espécie e em géneros, uma "certa maquia anual"  para cuidar e educar, na sua casa, o "menino"... No Hospital,  era certo e sabido, era maior o risco de adoecer e morrer. O Hospital era um "locus infectus"...

Não tinha, o Fernão Ferro, aos vinte anos, grandes memórias da sua primeira infância. Terá tido uma ama de leite,de fartos peitos, possivelmente negra, fornecida pela Misericórdia de Lisboa, que administrava o Hospital, desde os anos 1560. Fora isso, viveu, desde cedo, na casa do seu padrinho de batismo e pai adotivo. Mas gostava de ir brincar no logradouro do Hospital, com os filhos da criadagem.

A família do  barbeiro Ferrão  tinha uma casa térrea, modesta mas relativamente ampla, com quintal, horta, laranjeiras e limoeiros,  já fora da cerca fernandina, para os lados da Graça.

Talvez o barbeiro-sangrador fosse de origem mourisca ou judia sefardita. Já o pai e o avô  tinham sido figuras populares na Mouraria,  herdando o mesmo ofício e sendo pagos pelo Hospital pelas "sangrias". Também iam a casa de gente de bem, a pedido do físico (médico) ou  do cirurgião. 

Em casa, tinha o Fernão uma escrava, negra,  filha e neta de escravos, que, além das lides domésticas, cuidava do "Enjeitado". Esse labéu ficou-lhe para o resto da vida. Constava do assento de batismo. Nunca conseguiria fazer a sua "árvore genealógica" por causa da sua condição de "exposto", filho de pai e mãe incógnitos.

O Fernão Ferro teve sorte, mesmo assim, em chegar aos trinta.

Como ele, havia centenas de crianças em Lisboa, a maior das quais não não conseguia franquear  a gigantesca barreira dos cinco anos. Era altíssima a mortalidade infantil (neonatal e abaixo dos 5 anos de idade).

Mas um dia o Ferrão partiu na carreira da Índia como cirurgião. Era o seu estágio final, depois de um ano de teoria e prática na escola do Hospital. Já não era novo para semelhante aventura... Podia demorar dois anos a regressar a casa... ("Vá-se lá saber as razões por que um homem deixa o seu doce lar para ir trabalhar para tão longe!"...)

Por volta de 1710, com 20 anos, o Fernão Ferro, depois de ter feito o Colégio de Santo Antão, que era dos jesuítas, acabou por ir tirar, na Universidade de Coimbra, o curso de medicina. O antigo barbeiro-sangrador, e seu padrinho, agora cirurgião, se não rico, pelo menos remediado, mandava-lhe dinheiro da Índia através da Misericórdia de Lisboa que funcionava, nessa época, como  uma espécie de agência bancária.

O Fernão Ferro, se tivesse feito cânones ou leis, teria tido por certo  outras perspetivas de futuro: o funcionalismo régio, a diplomacia, o alto clero... Mas faltou-lhe alguém que o tivesse aconselhado melhor e orientado os seus passos na vida. O padrinho estava longe, trabalhava agora no Hospital de Goa. Já não voltaria, de resto,  a ver mais o afilhado nem a sua  família de sangue. Morreria, aos quarenta anos, de "morbo gálico", ou seja, de sífilis. Era o que constava na nota necrológica que  chegara ao Fernão Ferro com a sua última mesada.

A sua primeira vida também irá ser breve. Fernão Ferro morrerá aos trinta anos, em 1721, já médico (físico) formado por Coimbra, fazendo jus ao provérbio popular que dizia: "aos trinta anos,  quem não é louco é médico".

Teve uma "morte inglória" (como se todas as mortes não fossem, afinal, "inglórias"!) quando  vinha de barco para Lisboa, e foi apanhado por uma tempestade ao largo das Berlengas. 

Trazia com ele uma negra da Senegâmbia, "linda de morrer, da côr de âmbar", que lhe custara uma pequena fortuna.  Era a amante de um cónego da Sé ("que já estava com os pés para a cova")... O bispo obrigou-o a desembaraçar-se da escrava, por causa do "público e notório escândalo de mancebia". 

Para o Fernão Ferro, a Lia "valia ouro", na cama, na cozinha, nas lides domésticas, nas confidências (... e no amor, por que não ?, não amaria ninguém mais na vida como aquela negra dengosa).  O cónego, ao batizá-la,  tinha-lhe posto um nome bíblico, Lia.

Na segunda vida, entre 1721 e 1782, ainda foi negro e escravo de um mercador cristão-novo, de apelido  Medina, em Cabo Verde, que em Lisboa tivera problemas com o Tribunal do Santo Ofício. (Talvez por delação, o que era habitual, de um vizinho, cristão-velho,  a quem emprestara dinheiros a juros.)

Nunca chegará a saber, ao certo, as razões por que o seu amo lhe deu a  carta de alforria. Terá escapado assim ao seu cruel destino que era, seguramente, no Novo Mundo, um engenho de açúcar ou uma mina de ouro no Brasil, quando o Medina o arrematou num leilão, a um "negreiro" de passagem pela ilha de Santiago. (Dizia-se que o navio levava excesso de carga, correndo o risco de naufragar em caso de tempestade tropical.  Em Cabo Verde o esclavagista aligeirou a carga.)

Cristão-novo,  amigo dos jesuitas,  o Medina acabou por se estabelecer no Norte de África, em Tânger onde prosperou  como importador de lanifícios ingleses e de tapetes orientais (nomeadamente otomanos e persas).

O agora Inácio, de seu nome (talvez em homenagem ao outro, Loyola), acabou por morrer de varíola aos 60 anos, no ano  em que  viria também a cair em desgraça o marquês de Pombal. (Ironia: a escassos anos do médico rural inglês Edward Jenner ter descoberto o princípio da imunização, neste caso, contra a varíola, a doença que mais vítimas terá feito em toda a história da humanidade.)

Trinta anos antes trabalhava num barco de cabotagem, ancorado no mar da Palha, no estuário do Tejo, em Lisboa.  Às 9 e tal  da manhã de sábado, do dia 1 de novembro de 1755, foi engolido por uma vaga enorme. Valeu-lhe, literalmente,  uma providencial "tábua de salvação".

 Exausto,  despejado pela violência do tsunami,  acabou por ir dar à praia da Trafaria. Foram dias pavorosos que lhe deram a exata dimensão da precariedade da vida terrena.  

Da margem esquerda do rio, submergido em destroços de toda a ordem (cadáveres, mastros e velame de navios, troncos de árvore, etc.), viu Lisboa arrasada e a arder, durante dias e dias.  Não sobrara nada: o opulento paço real, a patriarcal, a casa das Índias, os conventos,  as igrejas,  as casas dos nobres e dos ricos comerciantes, nada, a quem um náufrago, como ele, pudesse pedir um pão por caridade. 

Passou dias e dias a deambular pelas praias à cata de comida e de trapos com que se pudesse cobrir. Sobreviveu. E foi face ao atroz egoísmo  que atacou os sobreviventes daquele cataclismo, que o Inácio Medina  decidiu inscrever-se numa leva de soldados da fortuna para ir combater na guerra dos Sete Anos (1756-1763). Ao fim de uma marcha forçada até Montemor o Novo, foi riscado da lista de pré. Afinal, aos trinta e quatro anos já era velho.

Há um hiato na sua "fita do tempo". Não sabe, por exemplo, como chegou ao Porto, ao serviço de um  mercador de vinhos, inglês. Por pouco escapou ao cadafalso em fevereiro de 1756. Foi um dos milhares de amotinados contra a Companhia Geral de Agricultura do Alto Douro. Também andou  aos gritos, "Viva o Rei, Viva o Povo, Morra a Companhia, Morra!"

Não  sabe porquê, talvez pelo ambiente de contestação à política pombalina que se vivia nas tabernas do Porto e que ele frequentava, na Ribeira, e também por influência da colónia inglesa com quem ele convivia.

Como falava  razoavelmente  inglês, não foi difícil passar por súbdito britânico, apesar da cor da sua pele, com o falso nome de William Smith. Ficou grato ao seu amo  inglês, para o resto da vida: foi ele que o resgatou das masmorras pombalinas...

Não se estranha, por isso, cinquenta anos depois, ver um tal William Smith, Son,  como intérprete no seio do comando do estado-maior das tropas luso-britânicas aquando da batalha do Vimeiro, em 1807.

Ainda trabalhou na construção das Linhas de Torres e assistiu à retirada das últimas  tropas napoleónicas, em novembro de 1810. Acabou por se sentir  mais britânico do que português e, por volta de 1825, ano da sua morte,  pouco ou nada entendia já do que se estava a passar  no seu país, à beira de um guerra civil. Morreria cego. Talvez providencialmente. ("Deus escrevia direito por linhas tortas".)

Ainda fizera "alguns fretes" aos ingleses como ter de testemunhar  a morte infamante do general Gomes Freire de Andrade no forte Julião da Barra, em 1817.. Suprema humilhação  para um grande militar e patriota, um "mártir da Pátria"!... Por enforcamento!...

"O sabor a sangue quente e o cheiro acre da pólvora" talvez ajudem a explicar por que na sua quarta vida (1825-1891),  ele tenha querido abraçar a carreira das armas e, na revolta da Patuleia (1846-1847), tenha acabado por  comandar um dos bandos  da guerrilha miguelista, sob as ordens  do general escocês MacDonell...  Tão mercenário como ele, afinal. E foi nessa reencarnação que ele mais sujou as mãos "com o  sangue de gente tão portuguesa, tão patriótica e tão boa, afinal, ou até melhor do que ele"...

Não gostava de falar desse tempo... Foi talvez o dinheiro e a "vã glória de mandar" que o terão motivado a seguir a causa dos "legitimistas". Ignorante sobre os acontecimentos passados (a guerra civil de 1828-1834, na verdade uma "guerra duplamente fratricida"), acreditava que desta vez fosse o dele o  partido dos vencedores. 

Nunca chegara a conhecer pessoalmente o  Senhor Rei Dom Miguel, exilado em Viena depois do Tratado de Évora Monte, em 1834, ainda ele era uma criança de nove anos.  Mas no Minho, onde vivia,  falava-se muito de vários sósias  que, explorando a boa-fé do povo, se faziam passar pelo rei, "regressado para resgatar o trono à usurpadora da sobrinha e dos Cabrais"...

Vivia na casa de um abade, com grosso cabedal e farto passal, a quem tratava por sobrinho (as más línguas diziam que era filho). A revolução liberal e sobretudo o triunfo dos "mata-frades" (!) vieram impossibilitar o desejo do tio de ver o Joel de Castro abraçar a carreira eclesiástica. 

Aos vinte e um anos, sem rumo certo na vida, acabou por "andar à traulitada" na revolta da Maria da Fonte, que começou ali mesmo, no concelho vizinho de Póvoa de Lanhoso. Era um bom jogador de pau, bem apessoado, e tinha as costas quentes... Com "gosto por mulheres, jogo e vinho", como o descreveu o seu amigo Camilo, numa das suas novelas... Não admira por isso que passado uns escassos meses se tenha envolvido, por vontade do tio (mas também por paixão sua), na revolta da Patuleia.  

O abade, "corcunda" dos quatro costados (e com um ódio visceral aos "malhados")  confiou o seu querido sobrinho ao general miguelista, que por sua vez lhe entregou o comando de um dos seus bandos de guerrilha. 

Sem o saber esteve ao lado do Zé do Telhado, algumas vezes  (e contra, noutras).  Os setembristas ou "patuleias", da Junta Revolucionária do Porto, reuniam-se sob o estandarte do visconde Sá da Bandeira, na luta contra os cartistas , do partido dos Cabrais. Os "patuleias" fizeram alianças "contra natura" com os miguelistas ou "legitimistas", em Valpaços e outros combates. Mas na retirada para o Porto, através do rio Douro, combateram-se, uns e outros, ferozmente, impiedosamente, em Porto Antigo, já em terras de Cinfães...

Aqui o Joel de Castro adotou o nome de William Smith, Son. Foi ferido, em combate. E aprendeu à sua custa a amarga verdade: que numa guerra civil, não há valores, princípios, bandeiras, família, amigos, camaradas... Nem honra nem glória. Muito menos compaixão. A traição, a lisonja, o oportunismo e o " salve-se quem puder" são moeda corrente... 

Soube mais tarde do destino cruel que foi reservado ao Zé do Telhado, preso na Cadeia da Relação do Porto e desterrado para Angola. Ouvira falar dele, muitas vezes, e dos seus feitos em combate (e depois como chefe de salteadores).  Mas nunca o chegaria a conhecer pessoalmente, aliás com muita pena sua... 

Felizmente  Joel de Castro soube arrepiar caminho a tempo e levar uma vida honesta até ao fim dos seus dias. Morreu sem honra nem glória. Um ano  depois do Ultimato Inglês.

Do Rafael Meneses, de origem goesa (1891-1945),  também não há muito que contar.  Católico, monárquico, alegadamente descendente de vice-.reis da Índia,  apoiou a Ditadura Militar e depois o Estado Novo. Fez carreira na administração colonial em Moçambique. Morreu de tuberculose, em Lisboa,  no final da licença graciosa a que tinha direito. Já de nada lhe valeria a recente descoberta da penicilina, 

Mais de cento e tal anos depois do Ultimato Inglês, não aceitaram, em 1965,  o Xavier Oliveira como "objetor de consciência". Na cerimónia de juramento de bandeira, na Escola Prática de Infantaria, em Mafra, recusou-se a levantar o braço e a abrir a boca, em plena formatura. Ficou "petrificado" a ouvir os outros soldados-cadetes a "jurar defender a Pátria até à última gota do seu sangue".

O seu comportamento, insólito, desalinhado, de lesa-pátria, gerou logo algum sururu entre a assistência mais próxima,  constituída por familiares dos recrutas e demais povo anónimo.  Alguns, mais exaltados, acabaram por chamar a atenção do oficial de dia que foi logo a correr para sanar o incidente. Com firmeza e descrição,  deu-lhe ordem de prisão,  levando-o rapidamente para fora da formatura. 

Foi tratado, de maneira humilhante, como "testemunha de Jeová". Passou pelo presídio militar para cumprir  a pena de prisão a que fora condenado pelo Tribunal Militar, até ser amnistiado  aquando da visita do papa Paulo VI a Fátima, em 13 de maio de 1967. 

Riram-se dele, os juízes militares, quando lhes disse que era metempsicosista, não tendo nada a ver com as testemunhas de Jeová.

– Metempsi... quê ?

– ...psicosistametempsicosista, aquele que acredita na transmigração das almas  – esclareceu o Xavier.

Não tiveram, suas excelências,  a mínima curiosidade em saber algo mais sobre a a crença do Xavier... Havia mais sentenças a lavrar nesse dia, pelo que,  sem mais delongas,  passaram ao caso seguinte, a de um tipo, desertor, que fora apanhado na fronteira de Vilar Formoso quando tentava fugir, "a salto", para fora do país...

Xavier Oliveira foi amnistiado parcialmente dos seus crimes militares, mas não se livrou da tropa. Acabou por aceitar repetir o juramento de bandeira e ir para o ultramar, não como alferes miliciano, mas como simples soldado básico. Nãoi era o primeiro nem seria o último.

Na Guiné, um capelão mais "porreiro", acabou por aproveitá-lo como "sacristão", mesmo sabendo que ele, embora batizado, não era católico praticante. Calou-se. Aceitou a canga que lhe puseram em cima, como de outras vezes. Só queria que chegasse o fim daquele pesadelo, por volta de meados de 1969 (pelas suas contas). 

De resto, ninguém mais o queria para nada, nem para descascar batatas ou ir à lenha.  "Até parecia que tinha lepra". Toda a gente o rejeitava logo que ele abria a boca para dizer que estava na sexta reencarnação e tinha nascido em 1690. Alguns persignavam-se, julgando estar em frente de um fantasma. Outros chegaram a querer mandá-lo para a psiquiatria. "O gajo é doido varrido!"...

Àparte  alguns ataques e flagelações  a que esteve sujeito o seu aquartelamento no sul da Guiné, nunca pegou na G3 que lhe estava distribuída. Fazia gala em dizer que não sabia usá-la nem muito menos desmontá-la e montá-la. Devolveu-a ao quarteleiro. 

Quando o inimigo atacava, ele atirava-se para as valas e esperava que a tempestade (em geral, breve) passasse. Infelizmente houve quem tombasse a seu lado. E,  enquanto não chegava o cangalheiro de  Bissau para soldar o caixão de chumbo, era preciso limpar,  preparar e vestir condignamente o cadáver. 

Foi-lhe atribuída mais essa tarefa. A princípio custou-lhe muito. Chegou a vomitar ao ver tripas de fora e membros decepados. Mas depois tornou-se banal o que antes era macabro. E até chamava "presuntos" aos cadáveres dos seus pobres camaradas.

Não havia eletricidade, muito menos câmaras frigoríficas. A casa mortuária era a acanhada capela do quartel. Os corpos entravam rapidamente em putrefacção. E o cheiro, nauseabundo, tornava o ar irrespirável. Quando o médico do batalhão estava na sede do batalhão, usava uma mistura de formol e fenol para preservar os cadáveres. O sacana do capelão furtava-se a esta tarefa que não cabia no seu múnus espiritual. Limitava-se a dizer as suas rezas, aspergir o corpo com água benta e fugir o mais rápido possível da  capela.

No fim, o Xavier até acabou, com justiça , por  ter um  louvor,  dado  pelo seu comandante de batalhão, um bom homem.

A sua sétima e última reencarnação tornou-se, entretanto, um incógnita angustiante. Mas  foi uma cigana, quem lhe leu a sina, pegando-lhe na mão direita. 

Tinha ele vinte anos, em 2044. E por ela soube alguns dos eventos mais dramáticos do seu hipotético futuro:

 (i) não chegaria ao séc. XXII (o que o deixou mais aliviado); 

(ii) a linha da vida não era muito legível no que respeitava  a futuras complicações de saúde; 

(iii) tinha uma linha do coração curta, com tendências monogâmicas, mas iria ter um grande amor (o que o deixou intrigado); 

(iv) a linha da cabeça era bem definida, mostrando determinação e lucidez (o que ele interpretou como um bom augúrio); 

e por fim, (v) a linha do destino também não era bem percetível... 

Desistiu de saber mais, quando a cigana pronunciou o topónimo "Cansalá"...Soou uma campainha na sua cabeça... Tinha lido em tempos um conto sobre o fim do império do Gabu e o suicídio coletivo dos seus defensores mandingas ante o cerco, em 1867, do poderoso exército  de Alfa Molo Balde, fula do Futa Djalon.

Cansalá era, de certo modo, a "pass-word", para uma terrível premonição sobre  o futuro da humanidade, que,  tal como ele, trazia ao peito, uma "bomba-relógio" em contagem decrescente...  

O seu atávico, secular, pessimismo veio ao de cima... Teve uma terrível crise existencial... E de fé. Pôs tudo em causa, os seus trezentos e muitos anos de vidas, afinal, todas elas absurdas... 

E numa bela noite de verão, de 2044,  foi até ao alto da praia de Paimogo (onde ele desembarcara, de um vaso de guerra,  com um pequeno grupo de ingleses, em agosto de 1807), perscrutou o vasto mar do Cerco, disse adeus às Berlengas, saudou o farol do cabo Carvoeiro e as traineiras que andavam à pesca da sardinha,  grafitou com "spray" a palavra "Cansalá" nas paredes do forte setecentista de Paimogo,  ligou os faróis do automóvel,  pôs um cêdê com a nona sinfonia de Beethoven, reclinou-se no assento do condutor, fez uma incisão , com um xis-ato,  na pele da zona peitoral, arrancou o "pace-maker",  e deixou-se entrar por aquela noite negra e eterna, que nunca mais teria madrugada... 

Foi a sua singela despedida da Terra da Alegria, como diria o poeta Ruy Belo se fosse vivo, e se ainda passasse o verão, como era seu costume, ali na praia, ao lado, da Consolação...

© Luís Graça (2024). Todos os direitos reservados.

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Nota do editor:

Último poste da série > 18 de junho de  2024 > Guiné 61/74 - P25653: Contos com mural ao fundo (Luís Graça) (30): Caminheiros

Guiné 61/74 - P25785: Contos do ser e não ser: Adão Cruz, ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547 / BCAÇ 1887 (28): "O presépio de Laila"

Adão Pinho Cruz
Ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547
Autor do livro "Contos do Ser e Não Ser"


O presépio de Laila

Lembram-se, com certeza, da Laila1, aquela menina de um pequeno conto que anda por aí na net, aquela miúda que procurava, sem que ninguém entendesse bem o porquê, viver a vida às avessas.

Aquela moça que nunca fora feliz, que nunca atravessava a rua pela passadeira, que entrava nas portas sempre às arrecuas e não beijava o Senhor na visita do compasso, que puxava o manto do Senhor dos Passos na procissão da Paixão, que não rezava, nem comungava e fazia caretas às zeladoras do Coração de Jesus, aquela a quem o padre, quando ela era criança, queria pôr, à sua maneira, a alma direita e os sentimentos dentro do corpo.

Pois ela encontrara-o há mais ou menos um ano. Ele subia a rua pelo lado direito em direção à igreja e ela descia pelo lado esquerdo em direção ao cemitério.

Reconheceu-o, apesar de não levar batina nem cabeção, e pediu-lhe desculpa por descer a rua do lado oposto ao seu. Sentiu no peito um súbito impulso, como que um repelão, atravessou a rua de costas para ele e deu-lhe tamanho apertão na ferramenta que ele gemeu, ao mesmo tempo que lhe desejava Bom Natal.

Para ela, o Natal fora sempre uma quadra desenquadrada, uma espécie de buraco negro sem fundo que a arrepiava. Lembrava-se, ainda pequena, de que era pelo Natal que ele lhe enfiava a mão pela saia acima e lhe dizia: “Ai, meu menino Jesus!”.

Mas o que lá vai, lá vai. Só que não foi, nem vai, ficou-lhe de tal modo agarrado à pele, que não há sabão que a lave. Todos os natais, ela sente-se a tresandar a virtude e a mofo de sacristia. Só faz xixi em casa e de luz apagada, lava-se a toda a hora e momento, besunta-se de cremes e perfumes e veste sempre um vestido vermelho. O psiquiatra cansara-se de lhe dizer para ela encarar o presépio como uma coisa natural, um sonho bonito cheio de ternura, mas ela sempre cismara em desfazer todos os presépios que encontrasse pela frente.

A Laila tem 20 anos e, neste Natal, arranjou um namorado. O Lauro, da mesma idade, trabalha como ajudante de eletricista, habituado a fazer faísca. Mas com Laila a coisa custa a pegar. Comprou-lhe uma fiada de pequeninas lâmpadas de muitas cores e com elas envolveu-lhe o colo e a cintura do vestido vermelho, dizendo que ela era a sua luz e que nunca mais a apagaria. Ela nunca ouvira coisa tão linda e pela primeira vez, desde há muitos anos, sorriu. E o moço reparou que ela tinha um sorriso muito bonito e que tinha ficado contente.

Mas o Lauro, sempre à espera de alguma descarga, tem-se visto às aranhas para lhe dar a volta, que é como quem diz, inverter a ficha, alternar a corrente, virá-la do avesso, isto é, pô-la definitivamente a viver a vida às direitas. Ele sabe da aversão de Laila pelo Natal e pelo presépio, ele que é tolinho pelas luzes do Natal e tem um jeitão para fazer e iluminar presépios!

Não teve outro remédio senão moldar-se à feição de Laila, pois já o psiquiatra dissera que não havia outra forma de cura. Combinaram então uma vida a meias, entre direito e avesso, entre passado e futuro com o presente no meio, e fazer um presépio a gosto dos dois.

Ele encarregava-se da cabana, das luzes e da estrelinha e ela, dos bonequinhos. Assim nasceu o presépio de Laila, com o burrinho no lugar do menino, a vaquinha no lugar da mãe e, imaginem, nem Lauro sabe o porquê, o Batman no lugar do pai!
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Notas do editor:

[1] - Vd post de 28 DE ABRIL DE 2024 > Guiné 61/74 - P25455: Contos do ser e não ser: Adão Cruz, ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547 / BCAÇ 1887 (15): "Laila"

"Laila nunca fora feliz. Nem muito nem pouco. A felicidade não engraçara com ela, talvez por ser feia. Feia não era. Até era muito bonita por fora, o que não acontecia por dentro. Tinha sempre a alma do avesso e os sentimentos fora do corpo. Nunca atravessava a rua pela passadeira, entrava nas portas sempre às arrecuas e não beijava o Senhor na visita do compasso. Puxava o manto do Senhor dos Passos na procissão da Paixão e fazia caretas às zeladoras do Coração de Jesus. Assistia à missa de costas para o padre. Não rezava nem comungava. A bruxa já havia dito que algum mauolhado caíra sobre ela quando era criança ou que o Diabo lhe cravara as garras na gola do casaco."

Último post da série de 21 DE JULHO DE 2024 > Guiné 61/74 - P25767: Contos do ser e não ser: Adão Cruz, ex-Alf Mil Médico da CCAÇ 1547 / BCAÇ 1887 (27): "Um beijo no cinzeiro"

Guiné 61/74 - P25784: Antologia (98): A ida para o seminário de Lamego, em 1918 (Miguel Torga, A Criação do Mundo", 2000. Excertos)


Miguel Torga (1907-1995). Foto: Adapt.
de Wikimedia Commons 
(com a devida vénia...)

1. Miguel Torga (pseudónimo literário de Adolfo Correia Rocha) nasceu em 1907 em São Martinho de Anta, concelho de Sabrosa, distrito de Vila Real, filho de camponeses. Era médico. E morrerá em 1995, em Coimbra aos 87 anos. É um dos grandes escritores da Língua Portuguesa. Prémio Camões (1989).



Em 1917, fez, com distinção, o exame da instrução primária,na escola de Sabrosa. O professor, o "senhor Botelho" (personagem de "A Criação do Mundo") tem pena que o seu aluno não possa prosseguir os estudos no liceu. O pai não vê nenhuma saída para o filho, a não ser o seminário ou o Brasil. A mãe, que não acredita na vocação do filho, manda-o para o Porto, para servir como criado numa casa rica. Revoltado, fica lá pouco tempo.

Em tempos de anticlericalismo, consegue entrar no seminário de Lamego, em 1918, com uma uma recomendação do padre da aldeia. Perde a fé, sai ao fim de um ano. "A passagem por Lamego, como dirá mais tarde no Diário, foi decisiva; aí passou 'um dos anos cruciais' da sua 'vida de menino'. A problemática religiosa irá ocupar na obra de Miguel Torga um lugar digno de registo".





2. Do livro "A Criação do Mundo" (2000) (que o Miguel Torga começou a escrever, como romance autobiográfica, em meados dos anos 30), vamos publicar, com a devida vénia, três pequenos excertos relativos à sua ida para (e os seus primeiros tempos em) o seminário de Lamego, em 1918. É uma descrição antológica, e nomeadamente  a viagem de Agarez (nome ficcionado de São Martinho de Anta, terra natal do escritor) a Lamego.



A ida para o seminário de Lamego, em 1918

(Miguel Torga, A Criação do Mundo", 2000. Excertos)



[…] Pouco tempo depois dos exames, o senhor Botelho mandou chamar o meu Pai, e teve com ele uma longa conversa na minha presença. Era pena que eu não seguisse os estudos. Sabia das dificuldades em que vivíamos, que os tempos iam maus, e tudo o mais. Em todo o caso, que visse lá se podia fazer um sacrifício e mandar-me para o liceu da Vila.

Meu Pai sorriu tristemente. O senhor Botelho estava a mangar... Olha liceu! Só se empenhasse o cabo da enxada.. Gostava, gostava, de me ver professor,  ou médico, ou advogado.. Mas, nicles,  faltava o melhor! E onde o não há, el-rei o perde... Já se lembrara do seminário. Aí é que  talvez pudesse ser. Se arranjasse a maneira  de meter-me de graça ou a pagar qualquer coisa pouca...

O mestre reagiu. Padre! País desgraçado, o nosso! Os melhores alunos, que lhe passavam pelas mãos, ou ficavam ali amarrados  à terra, a embrutecer,  ou eram arrebanhados pela  Santa Madre Igreja. Não! Tudo, menos papa-hóstias. Então, antes o Brasil.

– É o que terá mais certo...  concluiu meu Pai, resignado. – A cavar é que não fica. Bem bastou eu. [pág. 40]

[…] Ia na frente, de fato preto, montado na jumenta, a segurar o baú de roupa que levava adiante de mim. Meu Pai e minha Mãe vinham atrás, a pé, ele com os ferros da cama às costas, e ela de colchão e cobertores à cabeça. Assim percorremos as seis léguas que vão de Agarez a Lamego, pelo caminho velho. Senhora da Guia, Senhor do Bom Caminho, Senhor da Boa Morte, Vila Seca, Poiares, Régua… De alma negra, olhava a paisagem grandiosa que nos acompanhava , e via nela apenas a minha sombra. Papa-hóstias, como dissera o senhor Botelho... Era tudo o que eu poderia vir a ser na vida.

Recebeu-nos no pátio da casa do senhor cónego Faria, a quem íamos dirigidos, um sacerdote novo e magricela, que mais tarde vim a saber que se chamava padre Monteiro. Meus Pais cumprimentaram-no respeitosamente, mas, em vez de lhes seguir o exemplo, fiquei ostensivamente calado. O desespero que sentira toda a viagem transformara-se numa raiva cega, que me estrangulava a voz. Meu Pai  reparou na má criação, repreendei-me. Lá arranjei fala e  gaguejei:

– O senhor passou bem ?

O sujeito olhou-me de esguelha, disse que sim,  e perguntou se eu era piedoso. Ao que o meu o Pai respondeu solícito que, quanto a isso... Além de ser bom rapaz  e muito inteligente.

Comprometido, pus-me a arranjar o cabresto à burra e a relancear as janelas da casa solarenga, a ver se via o bispo. Era uma das minhas aspirações em pequeno: ver um bispo. 

Por fim, o homem deu-nos um  bilhete para irmos entregar  ao número quarenta e dois de uma rua assim, quem subia, à esquerda.

Lá fomos, e lá fiquei.

Lavado em lágrimas, despedi-me de meus Pais, que meteram afoitamente pela ladeira acima a tanger a burra, que queria ficar. Ainda em soluços, vi-os dobrar a esquina e desaparecer. A enxugar os olhos, subi os três lanços da escada que levava ao segundo andar, onde encontrei os companheiros que iria ter.

Passei o resto do dia à espera de ouvir daqueles desconhecidos uma palavra de consolo. Mas eram infelizes como eu, que a pobreza trouxera até ali, sem calor no coração para repartir. Benzeram-se e rezaram antes e depois do jantar, e eu imitei-os. Quando bateram as dez, enfiaram-se na cama. O que fiz também.

Dormi mal. Pela manhã, o prefeito mandou-me rapar o cabelo à escovinha. Depois fui submetido a um rigoroso inventário, que escancarou à luz do sol os meus haveres materiais e espirituais. Fiquei no primeiro ano.

O nosso vigilante chamava-se senhor Ramos. Estava no fim do curso e namorava a filha do dono da casa, que tinha alfaiataria no rés-do-chão.  A República tomara conta do edifício do seminário e transformara-o em quartel. Por isso víviamos em  grupos de dez e doze, espalhados pela cidade, comandados por um  mais velho, e íamos às aulas à residência dos professores.

No dormitório havia apenas um bacio para cada duas camas. O que me pertencia ficava debaixo da do Arménio que, quando eu acordava, já o tinha cheio. O recurso, claro, era ir à varanda. A primeira vez que  tal me aconteceu, fiquei aflito. Quem é que  se atrevia a mijar lá para baixo, diante do palácio das Brolhas,  de fachada imponente e brasão coberto de luto, ali a ver-nos ? Mas a natureza apertava e o frio também. E abri a torneira. [pp. 53/55]

[…] De novo no seminário, agarrei-me ao estudo com unhas e dentes. À febre de aprender, juntara-se um sentimento surdo de revolta, e só encontrava sossego a devorar laudas. Aos Domingos, ensacado na batina do primo santo, que o dono da casa arranjara à medida do meu corpo, ia passear. Juntávamo-nos todos na , assistíamos à missa, e no fim, a ouvir obscenidades dos caixeiros aperaltados, que tocavam no cotovelo do vizinho a passar o enguiço – Lagarto! Lagarto! , seguíamos a dois e dois para a Meia Laranja, ao fundo da escadaria da Senhora dos Remédios, e aí nos divertíamos. 

Numa dessas ocasiões, jogava-se o rim cavalo.

– Quem joga o rim cavalo?
– Há cá quem!
– E se bater na burra?
– Fica tudo bem.

Como andava fraco, a certa altura fui substituído e fiquei a ver. Às tantas por acaso, dei falta do senhor Ramos. Relancei os olhos à volta, e nada. Onde diabo se teria metido? Fiquei admirado daquela ausência, mas acabei por me distrair. Até que passado um grande pedaço ele apareceu.

No passeio seguinte, repetiu-se a mesma cena. E aquilo começou a meter-me confusão. Deixei os companheiros na brincadeira e, como quem não quer a coisa, meti pelas alamedas do parque à procura do prefeito, de olhos afiados para dentro das moitas mais espessas. Mas não fui longe. Quando menos esperava, tive de retroceder a galope. Dum maciço de acácias começaram a chover pedradas sobre mim. Não contei nada aos outros, e quando o sujeito apareceu fiz-me desentendido.

Já na forma, acabei de saber o resto. Por um carrocho íngreme, descia da mata para a cidade uma rapariga nova, vestida de preto. Era a filha do alfaiate. 

Foi então que me apareceram aquelas súbitas saudades da Aurora que, no jogo das escondidas, levantava o vestido na casa da lenha, onde nos refugiávamos.

– Ó Aurora, mostra, mostra… [pp.61/62]


In: Miguel Torga - A criação do Mundo, volume I. Lisboa: Editora Planeta de Agostini, 2002, pp. 40, 53/55, 61/62

(Seleção, revisão / fixação de texto,  título, negritos e itálicos, parênteses retos, links, para efeitos de edição deste poste: LG)

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Nota do editor:


Último poste da série > 11 de agosto de 2023 > 
Guiné 61/74 - P24548: Antologia (97): "A Suécia e as lutas de libertação nacional em Angola, Moçambique e Guiné-Bissau", por Tor Sellström (2008). Excertos: O caso da ajuda ao PAIGC – Parte VIII

Guiné 61/74 - P25783: Parabéns a você (2293): Luís Paulino, ex-Fur Mil Inf da CCAÇ 2726 (Cacine, 1970/72)

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Nota do editor

Último post da série de 19 DE JULHO DE 2024 > Guiné 61/74 - P25759: Parabéns a você (2292): Francisco Baptista, ex-Alf Mil Inf da CCAÇ 2616 / BCAÇ 2892 e CART 2732 (Buba e Mansabá, 1970/72)

sábado, 27 de julho de 2024

Guiné 61/74 - P25782: Os nossos seres, saberes e lazeres (638): Itinerâncias avulsas… Mas saudades sem conto (163): Uma romagem de saudades pelo Pinhal Interior - 2 (Mário Beja Santos)

1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil Inf, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 10 de Maio de 2024:

Queridos amigos,
Aqui se afiança que Figueiró dos Vinhos oferece muito mais do que uma impressionante exposição de pintores naturalistas no Centro de Artes, em que a pintura de José Malhoa recebe o natural destaque, pois ele aqui viveu e morreu. Figueiró é uma vila mimosa, muito florida, não só cercada pela natureza, sente-se à vista desarmada que tem uma singular oferta a quem a visita, praia fluvial, percursos pedestres, trilhos, quanto ao seu património edificado o concelho tem os seus valores na igreja matriz, no Convento de Nossa Senhora do Carmos e também nas ferrarias na Foz do Alge, elas foram fundamentais nas lutas liberais. Digamos que foi visita de médico, partiu-se para Casal dos Matos, onde houve residência secundária que era uma ternura, não havia quem ali chegasse que não se desdobrasse em louvores. E seguiu-se para Pedrógão Grande, aqui se tem dormida, na manhã seguinte ir-se-á bater à porta de Pedrógão Pequeno.

Um abraço do
Mário



Itinerâncias avulsas… Mas saudades sem conto (163):
Uma romagem de saudades pelo Pinhal Interior – 2


O ponto de partida da visita a Figueiró dos Vinhos foi a visita a O Casulo, a casa que José Malhoa transformou para sua habitação e ateliê, seguiu-se a Casa das Artes e Museu, está dia chuviscoso e tenho uma certa ânsia de me pôr ao caminho, de Figueiró a Outeiro do Nodeirinho, daqui até Figueira, e depois contemplar, com profunda mágoa, a ruína de uma casa que ajudei a remodelar e de que guardo as mais gratas memórias. Mas que o leitor saiba que Figueiró dos Vinhos tem muito para oferecer, andei com as minhas filhas na praia fluvial Ana de Aviz, hei de despedir-me desta romagem de saudade nas Fragas de S. Simão, há percursos pedestres aliciantes, pormenores de património edificado que vale a pena visitar, é o caso da igreja matriz, de uma outra estaria em ruínas no século XIV, com profundas alterações ao longo dos séculos, tem bela azulejaria, os capitéis são renascentistas, dispõe de boa pintura do século XVI e no altar-mor está uma pintura de José Malhoa intitulada O Batismo de Cristo, de 1904. E posso afiançar que os arredores oferecem panoramas aliciantes e pormenores históricos curiosos como a Antiga Ferraria da Foz do Alge, situada na Ribeira de Alge, viveu duas épocas distintas: a que terminou no tempo do Marquês de Pombal e a segunda, iniciada no reinado de D. Maria I, que se estendeu até final das lutas liberais.
Antiga Ferraria da Foz do Alge
Ninguém esqueceu o pavoroso incêndio que assolou povoações de Pedrógão Grande em 2017, morte e destruição. A casa de agricultores que começara a reconstruir no princípio do século, reconstrução em fases, primeiro o telhado, dois quartos, um salão, cozinha e casa de banho, restaurou-se a adega, consertaram-se as pipas e as telhas, lajeou-se todo o pátio, como os invernos são verdadeiramente álgidos, pôs-se uma salamandra na cozinha, o carpinteiro caprichou a fazer o varandim; na segunda fase alterou-se profundamente a chamada casa dos cereais, a casa da mula, a charrete e a carpintaria mereceram restauro, aqui se conviveu e havia força anímica para aqui se passarem as férias e as estadias breves de fim de semana. Houve depois a troca por uma casa em Tomar, continuou-se a fazer visitas e a ver com agrado, que os novos donos, professores de Educação Física, introduziam acrescentos e eu via crescer um rododendro de folhas brancas, os kiwis, as oliveiras. Por razões de pudor, não mostro o escombro, a vegetação viceja entre as ruínas, o dono atual terá regressado ao seu país, não terá recursos para voltar a pôr de pé este recanto encantador. Aqui se viu tudo especado e amargurado. Partiu-se para Pedrógão Grande, aí se dormirá e amesendará.
Estou agora na igreja matriz de Pedrógão Grande, dedicada a Nossa Senhora da Assunção, a construção primitiva data do período da Reconquista (séc. XII), mas o essencial do que vemos no seu interior é marcado pelo período manuelino e pelo barroco. Confesso que sinto uma forte atração por esta abóbada polinervada sobre o altar-mor, obviamente sujeita a restauros, tem uma sinalética curiosa, bem gostaria de identificar ao pormenor o que estou a ver.
É uma das lajes funerárias proeminentes que guarda o transepto, trata-se da sepultura perpétua de Pedro Carvalho Andrada Leitão e seu herdeiros, ele faleceu a 26 de junho de 1640, não chegou a ver a Restauração.
É um belo monumento nacional, impossível não gostar deste púlpito lavrado, adossado à coluna.
A entrada principal prima pela severidade, anoitecia, o que oferece a oportunidade a quem capta imagens de gerar um contraste entre a profusão de dourados do altar-mor e o que de austero capta a vista em profundidade.
Este monumento nacional prima por ter este corpo em andares, uma inusitada torre cimeira, há a vantagem do desafogo com que pomos os olhos, assombrados pela singularidade da construção e pela qualidade da intervenção a que tenho sido sujeito, é um tempo inigualável.
Vista que vai do pelourinho à torre sineira
Pedrógão Grande, tal como Figueiró e outros locais do Pinhal Interior, goza do privilégio de ter dentro da vila múltiplos sinais da natureza, vadiando por azinhagas e caminhos deu para encontrar estas duas orquídeas selvagens, no entanto eram as grandes manchas de amarelo de flores silvestres que pronunciavam o vigor primaveril.
Procurou-se o Centro de Interpretação, é mesmo uma curiosidade, fizeram-se obras num casarão que se arruinou, consolidaram-se paredes esventradas, fez-se no interior um património remoçado, tem sala de exposições e auditório, publicações e produtos artesanais, aqui colhem-se informações, pena não haver um folheto que elucide o visitante de que Pedrógão tem as suas pérolas a oferecer: a igreja matriz, a igreja da Misericórdia, alguns museus, ruínas romanas, nos arredores, em Troviscais, um museu multimodal com objetos da I República, da Maçonaria, do povo ratinho que por aqui passava a caminho ou vindos do Alentejo, deixou marcas que um colecionador põe à disposição do público, são imprevistas e muito impressíveis as recordações que todos estes objetos nos deixam, imagens de grande valor etnológico e etnográfico, marcas do culto artístico e de valioso património acolhido neste ponto do Pinhal Interior.
A neblina começa a tomar conta da barragem do Cabril, deste imponente parapeito vê-se o caminhar do Zêzere que se irá encontrar com o Tejo ali em Constância, aqui nos detemos na esperança de um bom pitéu regional, a barragem faz fronteira com a freguesia de Pedrógão Pequeno, concelho da Sertã, onde também se viveu e se vai recordar.

(continua)
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Nota do editor

Último post da série de 20 DE JULHO DE 2024 > Guiné 61/74 - P25764: Os nossos seres, saberes e lazeres (637): Itinerâncias avulsas… Mas saudades sem conto (162): Uma romagem de saudades pelo Pinhal Interior - 1 (Mário Beja Santos)

Guiné 61/74 - P25781: Lições de artilharia para os infantes (11): A artilharia portuguesa, até à década de 90, nunca teve condições para efectuar a Preparação Teórica do Tiro (Morais Silva, cor e prof art AM, ref; ex-cap art, instrutor 1ª CCmds Africanos, Fá Mandinga, adjunto COP 6, Mansabá, cmdt CCAÇ 2796, Gadamael, 1970/72)



Guiné > Região de Tombali > Bedanda > CCAÇ 6 > 1971 > A famosa e feliz foto do ex-alf mil médico Amaral Bernardo, membro da nossa Tabanca Grande desde Fevereiro de 2007: a saída do obus 14, de noite.

"Foi tirada com a máquina rente ao chão. Bedanda tinha três. Uma arma demolidora. Um supositório de 50 quilos lançado a 14 km de distância... Era um pavor quando disparavam os três ao mesmo tempo... Era costume pregar sustos aos periquitos... Eu também tive honras de obus, quando lá cheguei... Guileje não tinha nenhum obus, mas sim três peças de artilharia 11.4. A peça era esteticamente mais elegante do que o obus" - disse-me o Amaral Bernardo, no dia em que o conheci pessoalmente, no Porto, no seu gabinete no Hospital Geral de Santo António, que era então a sua segunda casa, e onde era o director do ensino pré-graduado da licenciatura de medicina do ICBAS - Instituto de Ciências Biomédicas Abel Salazar/HGSA Ciclo Clínico (ou seja, responsável por mais de meio milhar de alunos, um batalhão; reformou-se, entretanto]...

Foto (e legenda): © Amaral Bernardo (2007). Todos os direitos reservados. [Edição e legendagem complementar: Blogue Luís Graça & Camaradas da Guiné]



1. Mensagem de Morais Silva (cor art ref; foi professor de artilharia e investigação operacional durante duas décadas, na Academia Militar; ex-cap art, cmdt  CCAÇ 2796, Gadamael,  instrutor 1ª CCmds Africanos, Fá Mandinga, adjunto COP 6, Mansabá,1970/72; colabora com o nosso blogue desde 31/5/2010; integra formalmente a nossa Tabanca Grande desde 17/3/2019; tem 142 referências no blogue; página na Net:  https://www.moraissilva.pt/):


Data - 26/07/2024, 21:54
Assunto - 

Caro Luís

Afinal resolvi fazer o seguinte comentário “educativo” (*):

A afirmação de Domingos Robalo "No CTIG, devido à rarefação do ar (pressão atmosférica reduzida), este alcance tabular tem um incremento de 10%" sugere-me um muito breve apontamento teórico sobre o tiro de artilharia. (**)

A trajectória de um projéctil é afectada por:

1. Condições balísticas : "Gastamento do tubo" e "Temperatura da carga" que afectam a Velocidade Inicial da granada e, portanto, o alcance do tiro. Para um obus/peça o efeito conjunto deste dois parâmetros só pode ser conhecido, para cada carga, dispondo de um Velocímetro que na nossa Artilharia só apareceu na década de 90...

2. Condições aerológicas: "Rumo donde sopra o vento" para calcular os efeitos longitudinal e transversal respectivamente nas Distância e Direcção do tiro. "Temperatura e Densidade do ar" para obter correcções na distância de tiro. Para calcular o efeito destes parâmetros é necesssário dispor de uma estação meteo (Meteogramas) e só na década de 80 passamos a dispor desta facilidade.

Resumindo, a Artilharia portuguesa, até à década de 90, nunca teve condições para efectuar a Preparação Teórica do Tiro. E porque assim foi, o atrás referido “incremento de 10%” não tem suporte analítico que eu conheça.

Nos 3 TO a artilharia usava a prancheta topográfica que, na Guiné, dispunha do suporte da preciosa carta totográfica 1:50000.

A distância topográfica e diferença de cota determinavam Carga e Elevação do tubo. Os Rumos Posição-Objectivo e de Vigilância permitiam calcular a Direcção topográfica que era corrigida da Derivação tabular associada ao tempo de voo.

Procedimento simples cuja eficácia era afectada pela localização "estimada" das bocas de fogo do IN...

Ainda hoje não entendo porque não foi prioritária a aquisição de radares contra-morteiro que transformassem a nossa artilharia "barata-tonta" em "barata-inteligente e eficaz".

Última nota para alguns Oficiais artilheiros-infantes que recorreram à observação aéra/terrestre, para obter correcções empíricas para a distância topográfica e assim melhorar as condições balísticas para o "Apoio próximo". Era poucochinho (100, 200 metros) mas melhor do que nada.
Abraço

Morais Silva

(Revisão / fixação de texto, negritos: LG)
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Notas do editor:


Vd. também poste de 26 de julho de 2024 > Guiné 61/74 - P25777: Casos: a verdade sobre... (47) "Fogo amigo", Xime, 1/12/1973: o obus 14 cm m/43 usava a granada HE (45 kg) com alcance máximo de 14,8 km... (Morais Silva, cor e prof art AM, ref; ex-cap art, instrutor 1ª CCmds Africanos, Fá Mandinga, adjunto COP 6, Mansabá, cmdt CCAÇ 2796, Gadamael, 1970/72)

sexta-feira, 26 de julho de 2024

Guiné 61/74 - P25780: S(C)em Comentáros (44): o seminário, a tropa e a guerra (Francisco Baptista, autor do livro "Brunhoso, Era o Tempo das Segadas - Na Guiné, o Capim Ardia", Edição de autor, 2019, 388 pp.)


1. Dois comentários sobre o tema "o seminário, a tropa e a guerra colonial", no poste P18954 (*)



(i) 
Francisco Baptista 

ex-Alf Mil Inf, CCAÇ 2616 / BCAÇ 2892 (Buba, 1970/71) e CART 2732 (Mansabá, 1971/72); natural de Brunhoso, concelho de Mogadouro, Nordeste Transmontano, é autor do livro "Brunhoso, Era o Tempo das Segadas - Na Guiné, o Capim Ardia" (Edição de autor, 2019, 388 pp.)

Dos ex-seminaristas fala-se mas não sei porquê apesar de aprenderem a falar , a ler e a escrever, poucos falam e escrevem, outros lhe dissecam as vísceras como se fossem aves frias e estranhas, do interior do país que nunca tiveram voz e autoridade religiosa ou laica para ser escutados entre as inteligências que do litoral governam tudo.

(ii) Tabanca Grande Luís Graça

Francisco, o teu comentário parece-me "sibilino"... Eu acho que o entendo... Mas há dois sujeitos da frase, se bem entendo: (i) os ex-seminaristas, apesar de terem aprendido a falar, a ler e a escrever, pouco falam e escrevem.. ; (ii) os do interior do país que nunca tiveram voz e autoridade para serem escutados pelo senhores do litoral...

É verdade: (i) os ex-seminaristas pouco escrevem sobre o tema "seminário, tropa e guerra colonial"; (ii) há um dicotomia interior-litoral, mais uma "assimetria" no discurso de uns e outros...

28 de agosto de 2018 às 20:27 

(iii) Francisco Baptista:

Amigo Luís, entre um poste e outro, para mim não foi tudo claro, daí talvez o "sibilino" entre aspas. Nem tudo tem explicação ou por outro lado nem tudo merece ser explicado porque ao sê-lo pode-se expor demasiado algum mistério que deve existir sempre nas relações entre as pessoas de modo a não perderem o entusiasmo por um convívio estimulante.

Os seminaristas do nosso tempo foram os pobres, filhos de pobres, a maioria do interior, que na procura de mais conhecimentos e mais dinheiro se sujeitaram a viver ainda crianças nos seminários, grandes edifícios parecidos com enormes quartéis, frios, húmidos, impessoais, sujeitos a uma disciplina rígida e desumana ministrada por homens frustrados sem mulheres e sem filhos.

O meu ano no seminário (**) , longe de casa, a viver numa terra plana, onde não havia mar à vista em alternativa, sem a amizade dos amigos de infância, sem o calor da família e da lareira. foi o pior ano da minha vida. Pior do que o pior dos três anos de tropa.

A maior parte dos seminaristas não falam dessa experiência como se de uma experiência traumática se tratasse. Esses anos de clausura, de estudo, missas diárias, rezas e penitências, que duravam por cada ano quase onze meses deixaram-lhes marcas psicológicas que em muitos deles ficaram sempre reconhecíveis na forma de ser, de estar e de viver. No rosto de alguns ficou sempre visível, um certo desânimo, alguma tristeza e ponderação a mais.

Passei pelo mesmo seminário onde esteve o nosso camarada coronel A. Marques Lopes, autor do livro "Cabra Cega", que gostei de ler. Conheci personagens que ele retrata,, confesso que não me lembro dele, mas lembro-me bem dum amigo dele de Cabo Verde, um tipo afável e simpático que um dia me disse, nunca esqueci, que eu nunca seria padre porque tinha muitas irmãs. Esse enigma nunca o decifrei.

Conheci o padre José Maria, um transmontano bondoso e amigo de todos, o diretor, um padre mirandês, de Ifanes, muito severo. que para castigo de todos usava os argumentos e instrumentos de suplício das professoras primárias. Quando um dia me tratou assim, explodi e gritei-lhe que não tinha o direito de me tratar desse modo, pois não era meu pai.

Quis deixar o seminário mas não mo permitiram, no fim do ano expulsaram-me, talvez para assinalarem bem a autoridade deles.

O livro "Nó Cego", do camarada Carlos Matos Gomes, que li recentemente e também gostei muito, fala de um alferes, ex-seminarista que tem uma deriva, que além de afastada dos ensinamentos religiosos e conservadores da época, é também muito desumana. Aconteceu com alguns ex-seminaristas talvez originada pela discrepância entre a violência psicológica dos anos de seminário e a santidade apregoada por palavras.

Revejo-me nalguma tristeza que durante anos cobriu de névoa o semblante de alguns ex-seminaristas e que cobriu igualmente o semblante de muitos camaradas ex-combatentes. (...) (***)

29 de agosto de 2018 às 19:35