Ao Ernesto Duarte (*)
por Luís Graça (**)
Dizem-nos
que estamos a envelhecer, camarada.
Dizem os demógrafos,
que correm, eles próprios, o risco
de ver limitado o objeto de estudo da demografia
aos velhos.
Dizem as máscaras do Entrudo
do nosso descontentamento,
muito pouco chocalheiro.
Diz o safado do cangalheiro:
– Eu cá não quero que ninguém morra,
só quero que o meu negócio corra!–
Dizem os divertidos caretos de Ousilhão.
Dizem os últimos rapazes da Festa dos Rapazes.
Dizem os médicos, sisudos,
que também estão a encanecer.
Diz o senhor Ministro da Indústria da Doença
que mandou encerrar as maternidades,
por falta de fedelhos
e por falta de crença na lusitana fecundidade.
– Tenham santa paciência,
minhas senhoras,
voltemos ao tempo das aparadeiras! –
Dizem as abortadeiras do campo e da cidade.
Dizem os hospitéis,
a abarrotar de gente na fila p’ra morrer.
Em Portugal.
Hospitéis, que os hospitais agora
só de campanha,
em caso de catástrofe natural ou social!
Dizem os sociólogos,
em crise tamanha
de paradigma existencial.
Dizem os jornais,
de papel,
que já não vendem mais.
Diz o meu geneticista,
que anda à procura do elexir da eterna juventude.
– Hoje com saúde, amanhã no ataúde!–
Dizem os futurólogos
que leem nas entrelinhas das camadas de ozono.
Diz a esteticista, pessimista,
quando o verniz estala
e o batom muda de cor,
quando morde os lábios de raiva:
– Vão-se os anéis,
ficam os dedos!–
Diz a vida, malsã.
Diz a palma da mão
e a linha (torta) da vida.
– Muita saúde, pouca vida,
que Deus não dá tudo!–
Diz a grega pitonisa de Delfos,
a escarnecer
da cultura judaico-cristã.
Diz o safado do comissário,
muito político e pouco polido,
de Bruxelas,
que não foi eleito,
todos eles e todas elas,
os/as eurocratas,
muito menos eleitos/as pelos eurovelhos.
Diz a medicina,
que a velhice não tem cura!
Diz o Eurostat,
que representa a sacrossanta ciência
do positivismo do século.
Diz o Golden Sachs Sachs Sachs.
Diz o ouro do bandido do banqueiro
que tem a volúpia do dinheiro.
E até a Santa Madre Igreja,
agora sem crianças para batizar
nem selvagens para evangelizar.
Não sei o que diz Ela,
a Santa,
a Madre,
a Igreja.
Não sei o que é que diz Roma
nem Pavia,
que não se fizeram num dia.
Mas dizem as estatísticas,
que, dizem-nos, não mentem,
que estamos a embranquecer,
a encanecer,
a ensurdecer,
a envelhecer,
a ensandecer.
Diz o Censo de 2011.
– A morrer, meus irmãos, a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Diz o espelho meu,
que o tempo faz o seu trabalho de sapa,
e que o tempo, no final, te mata,
camarada,
como nos filmes de terror.
Diz o sino da tua aldeia,
quando dobra a finados.
Que te importa, agora,
os teus feitos heróicos de Quinhentos,
ó povo meu,
celtibero, romano, visigótico, berbere, sefardita ?
Dizem as tuas rugas,
dizem as tuas brancas,
as primeiras, não sei onde.
Dizem os teus dias cinzentos,
diz a crueldade dos tempos,
só o Governo esconde
a bomba biológica
que paira sobre a cabeça
dos que hão-de vir.
Dizem-te que o Governo tropeça, trapaça,
mas não cai,
só por mentir
com as medidas da tendências central.
– Os cães ladram e a passarola passa! –
diz o ministro da educação e da ciência,
trapaceiras.
A média, a moda e a mediana,
mais o desvio padrão
e o erro amostral.
Bem sabes que o Governo está sujeito à erosão
dos ventos e das marés,
mas também à irrisão,
mortal,
das sondagens.
E das pilhagens.
O Governo pode ser sacana,
mas não deve mentir
e muito menos roubar.
O Governo deve ser pessoa de bem,
deve dizer a verdade,
deve dizer a verdade, nua e crua,
com um grau de confiança de noventa e cinco por cento.
Mas nem sempre diz toda a verdade,
ou só a verdade,
pura e dura,
como a flor de sal,
por causa da coesão social,
por causa do clima económico,
por causa da confiança psicológica
do investidor estrangeiro,
por causa do índice de NASDAQ,
por causa da liberdade,
primordial,
do consumidor.
Dizem que estamos a envelhecer, camarada.
Dizem-te que há muito ultrapassaste
a barreira dos quarenta.
– Até aos 40 bem eu passo,
dos 40 em diante, ai a minha perna,
ai o meu braço!–
Que aos 45 já eras velho,
para além do limiar da esperança ao nascer
quando nasceste
e foste para a guerra.
Dizem-te que somos todos velhos,
o censo.
e a falta de senso.
Um em cada cinco.
Leia-se: velhos, os mais de 65.
Velhos até aos tutanos.
E que agora já começou a caça
aos talentos,
aos rebentos,
na perspetiva da rarefação dos recursos humanos.
Diz o nosso mediático guru,
diz o feio do jagudi,
diz o mau do urubu,
diz o provérbio que na era de 31,
poucos moços, velhos nenhum.
Dizes tu, camarada,
ex-combatente da guerra colonial:
– Antes a morte que tal sorte!
Mas não é envelhecimento,
é senescência,
diz o teu neurologista.
Degenerescência,
dizem os puristas da língua.
Diz a neurociência
que o mais importante
não é perderes 100 mil neurónios
por dia,
nem a paciência,
nem a compostura,
nem o controlo dos esfíncteres,
nem a decência,
nem a cabeça do fémur.
– Que a saúde dos velhos é mui remendada!–
Deus te livre do Alzheimer
e do Parkinson
e das demais doenças crónicas degenerativas.
Que Deus te livre da peste, da fome e da guerra,
E do Estado Mínimo a que hás-de chegar.
Deus te livre da ancoartrose
e da esteonecrose.
Mas o que é mais grave é perderes
as redes neuronais
e as tuas redes sociais
e não sei que mais.
Blá, blá, blá.
Mas já diziam os antigos:
– Não há cousa tão junta a outra
como a morte à vida.
E mais avisado é o conselho
do velho para o novo,
à laia de impropério;
– Teme a velhice porque ela nunca vem só!...
Ou mais cruel ainda:
– Cabelos brancos, flores de cemitério!
PS - Dizem que estamos a envelhecer, Papi!
Porra, meu pai, meu velho, meu camarada,
eu sei o que a vida fez de ti,
mas tive orgulho
na maneira como viveste
e como morreste!
Lisboa, 29/1/2008.
Revisto em 1/7/2014
(v6 1 jul 2014)
______________
Notas do editor:
(*) Vd. poste de 1 de julho de 2014> Guiné 63/74 - P13353: Blogoterapia (253): Não é pessimismo, muito menos um lamento, quando muito um recado... (Ernesto Duarte, ex-fur mil, CCAÇ 1421/BCAÇ 1857, Mansabá, 1965/67, poeta, algarvio)
Diz a vida, malsã.
Diz a palma da mão
e a linha (torta) da vida.
– Muita saúde, pouca vida,
que Deus não dá tudo!–
Diz a grega pitonisa de Delfos,
a escarnecer
da cultura judaico-cristã.
Diz o safado do comissário,
muito político e pouco polido,
de Bruxelas,
que não foi eleito,
todos eles e todas elas,
os/as eurocratas,
muito menos eleitos/as pelos eurovelhos.
Diz a medicina,
que a velhice não tem cura!
Diz o Eurostat,
que representa a sacrossanta ciência
do positivismo do século.
Diz o Golden Sachs Sachs Sachs.
Diz o ouro do bandido do banqueiro
que tem a volúpia do dinheiro.
E até a Santa Madre Igreja,
agora sem crianças para batizar
nem selvagens para evangelizar.
Não sei o que diz Ela,
a Santa,
a Madre,
a Igreja.
Não sei o que é que diz Roma
nem Pavia,
que não se fizeram num dia.
Mas dizem as estatísticas,
que, dizem-nos, não mentem,
que estamos a embranquecer,
a encanecer,
a ensurdecer,
a envelhecer,
a ensandecer.
Diz o Censo de 2011.
– A morrer, meus irmãos, a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Estamos a morrer.
De solidão.
Diz o espelho meu,
que o tempo faz o seu trabalho de sapa,
e que o tempo, no final, te mata,
camarada,
como nos filmes de terror.
Diz o sino da tua aldeia,
quando dobra a finados.
Que te importa, agora,
os teus feitos heróicos de Quinhentos,
ó povo meu,
celtibero, romano, visigótico, berbere, sefardita ?
Dizem as tuas rugas,
dizem as tuas brancas,
as primeiras, não sei onde.
Dizem os teus dias cinzentos,
diz a crueldade dos tempos,
só o Governo esconde
a bomba biológica
que paira sobre a cabeça
dos que hão-de vir.
Dizem-te que o Governo tropeça, trapaça,
mas não cai,
só por mentir
com as medidas da tendências central.
– Os cães ladram e a passarola passa! –
diz o ministro da educação e da ciência,
trapaceiras.
A média, a moda e a mediana,
mais o desvio padrão
e o erro amostral.
Bem sabes que o Governo está sujeito à erosão
dos ventos e das marés,
mas também à irrisão,
mortal,
das sondagens.
E das pilhagens.
O Governo pode ser sacana,
mas não deve mentir
e muito menos roubar.
O Governo deve ser pessoa de bem,
deve dizer a verdade,
deve dizer a verdade, nua e crua,
com um grau de confiança de noventa e cinco por cento.
Mas nem sempre diz toda a verdade,
ou só a verdade,
pura e dura,
como a flor de sal,
por causa da coesão social,
por causa do clima económico,
por causa da confiança psicológica
do investidor estrangeiro,
por causa do índice de NASDAQ,
por causa da liberdade,
primordial,
do consumidor.
Dizem que estamos a envelhecer, camarada.
Dizem-te que há muito ultrapassaste
a barreira dos quarenta.
– Até aos 40 bem eu passo,
dos 40 em diante, ai a minha perna,
ai o meu braço!–
Que aos 45 já eras velho,
para além do limiar da esperança ao nascer
quando nasceste
e foste para a guerra.
Dizem-te que somos todos velhos,
o censo.
e a falta de senso.
Um em cada cinco.
Leia-se: velhos, os mais de 65.
Velhos até aos tutanos.
E que agora já começou a caça
aos talentos,
aos rebentos,
na perspetiva da rarefação dos recursos humanos.
Diz o nosso mediático guru,
diz o feio do jagudi,
diz o mau do urubu,
diz o provérbio que na era de 31,
poucos moços, velhos nenhum.
Dizes tu, camarada,
ex-combatente da guerra colonial:
– Antes a morte que tal sorte!
Mas não é envelhecimento,
é senescência,
diz o teu neurologista.
Degenerescência,
dizem os puristas da língua.
Diz a neurociência
que o mais importante
não é perderes 100 mil neurónios
por dia,
nem a paciência,
nem a compostura,
nem o controlo dos esfíncteres,
nem a decência,
nem a cabeça do fémur.
– Que a saúde dos velhos é mui remendada!–
Deus te livre do Alzheimer
e do Parkinson
e das demais doenças crónicas degenerativas.
Que Deus te livre da peste, da fome e da guerra,
E do Estado Mínimo a que hás-de chegar.
Deus te livre da ancoartrose
e da esteonecrose.
Mas o que é mais grave é perderes
as redes neuronais
e as tuas redes sociais
e não sei que mais.
Blá, blá, blá.
Mas já diziam os antigos:
– Não há cousa tão junta a outra
como a morte à vida.
E mais avisado é o conselho
do velho para o novo,
à laia de impropério;
– Teme a velhice porque ela nunca vem só!...
Ou mais cruel ainda:
– Cabelos brancos, flores de cemitério!
PS - Dizem que estamos a envelhecer, Papi!
Porra, meu pai, meu velho, meu camarada,
eu sei o que a vida fez de ti,
mas tive orgulho
na maneira como viveste
e como morreste!
Lisboa, 29/1/2008.
Revisto em 1/7/2014
(v6 1 jul 2014)
______________
Notas do editor:
(*) Vd. poste de 1 de julho de 2014> Guiné 63/74 - P13353: Blogoterapia (253): Não é pessimismo, muito menos um lamento, quando muito um recado... (Ernesto Duarte, ex-fur mil, CCAÇ 1421/BCAÇ 1857, Mansabá, 1965/67, poeta, algarvio)
(**) Último poste da série >12 de julho de 2014 > Guiné 63/74 - P13392: Manuscritos(s) (Luís Graça) (36): Revisitar Bissau, cidade da I República, pela mão de Ana Vaz Milheiro, especialista em arquitetura e urbanismo da época colonial (Parte VII): O melhor edifício da cidade, a Associação Comercial, hoje sede do PAIGC, projeto do arquiteto Jorge Chaves, de 1949-1952
2 comentários:
"Richard:
Now is the winter of our discontent
Made glorious summer by this son of York;
And all the clouds that low'r'd upon our house
In the deep bosom of the ocean buried.
Richard The Third Act 1, scene 1, 1–4"
forte abraço
VP
Camaradas e amigos
Nada como o bom humor, engenho e arte do nosso profícuo Poeta Luís Graça, para vencer o ferrete do tempo, que se vai e não volta atrás.
Depois, a brincar, a brincar, se dizem coisas muito oportunas e sérias. Haja ouvidos para ouvir (ou olhos para ler) e consciências para se interrogar e sentir. Mas será que ainda existem despertas? ou estão irremediavelmente adormecidas ou mortas?
Mas, como dizem os velhos,"atrás de tempos, tempos vêem". É a roda da vida. Desanda e continua sem nos pedir licença.
Mas haja Esperança e Confiança, que quem mada pode!
E como diz o outro: É a vida!
O mais é presunção e água benta.
Abraços
JLFernandes
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