Texto de Mário Beja Santos
ex-Alf Mil,
Comandante do Pel Caç Nat 52,
Missirá e Bambadinca,
1968/70
Fotos (e legendas): © Beja Santos (2008). Direitos reservados.
Operação Macaréu à vista
Episódio XLV
UM ALMOÇO TARDIO COM UM ENGENHEIRO EXTERMINADOR
Beja Santos
Fotografias amorosas no Bambadincazinho e outras estórias
A Guiné está alagada, todos os cursos de água que passam pela região de Bambadinca transformam-se em lama, recordam-nos o dilúvio permanente, água no solo, nos rios, ribeiras, bolanhas, estradões, picadas, valas. Passámos a noite na missão do sono, assim começou o mês de Julho. Ao nascer do dia, procurei desentorpecer o corpo com um duche, dormitei e a seguir fui buscar Malaquia, a linda noiva de Fodé Dahaba, à tabanca de Bambadinca para tirarmos fotografias destinadas ao seu amor em Lisboa. Fodé Dahaba ainda está no Hospital Militar Principal, adapta-se a uma prótese, ainda cambaleia, pede notícias, quer que eu venha depressa, garante não querer regressar à Guiné sem me ver em Lisboa. Em Bambadinca converso com Jará, a mãe de Malaquia, apareceu engalanada, traz um vestido de cores ciclâmicas, a menina aparece também em indumentária festiva, lá vamos de jeep com o avô Quebá, imponente em traje muçulmano com sabadora azul debruada a ouro. No Bambadincazinho, de onde parti há escassas horas, aguardo um primozinho Dahaba que é almani, tias, sobrinhos, a mãe daquele e daqueloutro, tudo em tons garridos, seguem-se dois rolos de fotografias com grandes poses, há risadas mas também a grande apreensão por esse Fodé ausente há mais de um ano e meio. A todos procuro consolar, prometo a Malaquia escrever ainda hoje a Fodé garantindo que o homem mais bonito do mundo é noivo da bajuda mais linda da Guiné, da Gâmbia, da África Ocidental, de todos os continentes.
Rua de Bambadinca em dias de chuvaNo regresso, vou procurar pôr o correio em dia. O mandinga Sana Mané, milícia de Missirá, pede ajuda pecuniária e comunica que houve um ataque de foguetões em Farim. Entra o Pires para informar que vão mais quatro soldados para os Nhabijões conjuntamente com gente da CCS, temos um pelotão reduzido a vinte homens. Não me dá tempo para eu refilar, esta noite voltaremos para a emboscada nocturna, amanhã estaremos na ponte de Udunduma, seguir-se-á uma coluna ao Xitole e pergunta-me em que dia é que passaremos a fazer patrulhas diárias na estrada Xime-Bambadinca. Pelas informações que disponho, seremos vigilantes da Tecnil a partir de 6 e muito provavelmente até ao fim do mês, isto independentemente dos reforços de urgência, as colunas ao Cossé e a Badora, os patrulhamentos nos Nhabijões, a secção que vai a Bafatá buscar correio e os frescos, e o mais que se sabe.
Escrevo à Cristina comunicando que o Queirós já vai a caminho de Lisboa, é prémio governador da Guiné, peço desculpa pelas lembranças pobrezinhas, sou um marido casado de fresco com falta de dinheiro. Nesse aerograma apresento assim o Queirós: “É um Teixeira mais pequeno, é um leal amigo, é destemido, tivesse estudado seria um oficial exemplar”. Refiro que estou a ler uma colectânea de contos sobre vampiros organizada por Roger Vadim, procuro acabar “A Erva Canta” de Doris Lessing, que houve cinema na tabanca, “O Aventureiro de Cincinnati”, com Steve McQueen, Edward G. Robinson e Ann-Margret, um drama à volta do jogo do poker, uma interessante realização de Norman Jewison, que continuam os assaltos nos Nhabijões, para nós é uma situação incompreensível, só de manhã é que a população se vem queixar, não se ouvem gritos, não há tiros nem desacatos, é uma estranhíssima conspiração do silêncio. Termino dizendo que ainda ninguém sabe da minha substituição, vaticina-se que o substituto possa demorar mais um mês ou mesmo dois. Neste aerograma, para não a afligir mais, escondo-lhe que o furriel Ocante vai ser evacuado, que o sargento Cascalheira vai ser operado em Bissau e que o furriel Pires dá sinais de esgotamento. Penso para os meus botões que a situação ideal para esta altura era sermos desterrados para os Nhabijões e aqui ficarmos esquecidos.
Continuadas surpresas com a literatura emprestada por D. Violete
Os nossos encontros lembram os dos espiões. Saio da messe de oficiais com uma resma de papéis debaixo do braço, atravesso placidamente a estrada, avanço para a escola, viro à direita, bato à porta da casa da professora, quando de lá saio trago à mesma porções de papéis, é preciso estar atento para saber que é uma resma de outras preciosidades. Curiosamente, desta feita, venho com papéis magros, jornais amarelecidos, folhas desirmanadas. Tudo me serve para me sentir ocupado neste tempo de marasmo, de desconsolo, os meus vínculos não passam por esta nova unidade mas sim pelos meus soldados e pelo que quero aprender da Guiné. Com o caderninho viajante aberto, escrevo o que me parece útil com a esferográfica Bic.
D. Violete passou-me uma revista chamada Ocidente, lembrou-me a revista Ilustração Portuguesa, fotografias e textos curtos. O número é de 30 de Novembro de 1907 e fala de uma rebelião na Guiné Portuguesa. O autor, depois de insistir na falta de auxílio da metrópole, escreve: “Bissau, batido em 1904, sendo o governador o actual general sr. Vasconcellos e Sá, depois de ali termos sofrido um grande desastre em 1891, não se pensou nunca em o ocupar; depois de tantos sacrifícios e abnegações, ficámos com o domínio efectivo somente na fortaleza”. E mais adiante: “Os indígenas na região de Geba foram sempre considerados os mais submissos e nossos amigos; foram nossos auxiliares na campanha contra o Oio. Foi a região escolhida pelo o governador Biker para implantar o imposto, cobrado pela primeira vez em 1902, sob a designação por imposto de capitação, e no ano seguinte transformado no imposto de palhota actual”. Começo a perceber que esta prosa obedece a uma orientação crítica, sabe-se lá quem pretende insinuar torpezas sobre o governante de Bolama, pondo-se praticamente ao lado de Infali Soncó e denegrindo o régulo do Xime: “Diz-se que o régulo Infali Soncó estava descontente por lhe terem sido tiradas umas armas pertencentes ao Estado, e que aproveitou o pretexto de umas bofetadas aplicadas a um súbdito. Cremos que ele não sentiria menos as bofetadas do que o desgosto de lhe tirarem as armas, porquanto o esbofeteado não foi um súbdito qualquer foi um dos seus judeus, tocador de marimbas. As armas que lhe foram agora tiradas, tinham sido emprestadas por um governador para ele se defender contra as incursões e roubos dos balantas de Enxalé, que confina com o seu território. Ele, autorizado pelo governador, fazia guerra a seu modo, de represálias, queimava povoações, apreendia mulheres, gado, etc, àqueles povos que não queriam saber do nosso domínio nem nos pagam imposto (...). A má vontade da maior parte dos régulos fulas a Abdulai do Xime é já antiga. Desde que Abdulai é régulo do Xime nunca os fulas quiseram reconhecer a sua autoridade e abandonaram o território, tendo pedido desde então um régulo da sua raça. O Xime está despovoado. Tem sido uma teimosia querer impor pela força aos fulas um régulo originário de território francês. Com esta nova guerra vamos levantar inimizades com chefes que sempre têm sido nossos amigos porque se muitos hão-de ser por nós, alguns hão-de ser contra nós...”. Fica-se mesmo a perceber que há uma opinião pública descontente, a crítica publicada no Ocidente é, sem margem para dúvidas, uma chamada de atenção para o Terreiro do Paço. Suspendo as leituras por aqui, tenho ainda outra crítica ao governador Muzanty para examinar e depois quero ler um livro com belas ilustrações, Babel Negra. Fica para depois das emboscadas nocturnas, das colunas e dos patrulhamentos. Talvez amanhã, talvez depois.
O livro de Landerset Simões propõe-se abordar a etnografia, a arte e a cultura da Guiné. Em tudo fica pela rama, mas não deixa de ser curioso. É uma imagem muito própria dos anos 30, com destaque para o exotismo, numa atitude colonial de revelação do indígena com hipóteses de vir a ser civilizado. Aliás, o general Norton de Matos escreve na apresentação: «O autor deste livro é um colonial. Classifico-o de colonial, porque revela no seu trabalho as qualidades essenciais. A vocação que o levou a África, a maneira como se deixou envolver pelo meio estranho em que quis penetrar, sem se deixar dominar por ele, sem perder as qualidades de colono portador e iniciador de uma civilização superior àquela que já encontrara.»Esta fotografia é de uma impressionante beleza.
O alcatroamento da estrada Xime-Bambadinca
São aproximadamente nove quilómetros a distância que separa o aquartelamento do Xime do destacamento-povoação de Amedalai. Os primeiros dois quilómetros às portas do Xime estão concluídos, desmatou-se amplamente à volta, é um território com extensas bolanhas, o perigo de emboscada é quase improvável (disseram-me mesmo que nunca houve aqui emboscadas). Os construtores da estrada lembraram-se mesmo que vivemos uma guerra, a maquinaria está permanentemente exposta a actos destruidores, tem por isso que recolher a porto seguro, todos os dias. De Amedalai até Ponta Coli há alguns perigos, desmatou-se tudo à volta da estrada, já se prepararam os primeiros dois quilómetros, pelo menos o macadame está pronto a receber o tapete de alcatrão. Os trabalhadores da Tecnil partem ao amanhecer seja do quartel do Xime seja do destacamento de Amedalai. Nós preparamos a segurança, a partir das cinco e meia da manhã, com os primeiros alvores do dia. À frente, um grupo de cinco picadores, depois dois Unimog 404 pejados de trabalhadores, depois as máquinas, das mais potentes às mais ligeiras, nós flanqueamos, as viaturas seguem lentamente, a maquinaria faz-se ouvir, esmagando o saibro da estrada. Nisto levamos uma hora. Só que estamos na época das chuvas, o amanhecer faz-se com alguma neblina, redobram-se as cautelas, depois o dia aquece mesmo sufocando as gargantas e as narinas, é um tempo de estufa, o suor empapa-se às fardas, não pode evaporar. Os desacertos à programação dos trabalhos são pois inesperados, um caudal de chuva atormenta os corpos, o ritmo de trabalho reduz-se, e por vezes é impraticável quando os trabalhadores lançam o cascalho, ele escorre para as bermas e atola as valas abertas a enxada. Quem patrulha procura descortinar o horizonte, felizmente que não tem havido flagelações, levamos à cautela o morteiro 81, os guerrilheiros não se anunciam, isto quando estamos fartos de saber que nunca houve tanta pilhagem como agora nos Nhabijões.
Aquela manhã surgira com sol, direi mesmo que foi uma manhã quente, os operários estiveram em permanente azáfama, as máquinas resfolegaram, o engenheiro e os capatazes circulavam em todas as direcções. Era um engenheiro de trato afável, com mais de trinta anos, um cabo-verdiano com o cabelo quase escorrido, visivelmente bem educado e de bom trato, impunha-se certamente pela sua competência, era visível que não precisava de gritar nem muito menos se impunha a insultar. Aparecia à hora certa, seguia habitualmente a pé, confirmava o que se fizera na véspera, dava instruções aos capatazes durante o percurso, circulava, rectificava, ninguém o contestava. À distância, com um olho no fundo das bolanhas e com o outro a vasculhar quaisquer sinais de intrusão nocturna, sempre obcecado com as minas anti-pessoais, não perdia este espectáculo de autoridade natural.
Ao fim da manhã, parávamos, a comida surgia dos bornais ou dos potes da bianda, que alguém entretanto preparara, quer para militares quer para civis. Nesses instantes, e só nesses instantes, conversava amenamente com o engenheiro Semedo (vamos supor que era esse o seu nome). Viera da Brava até Lisboa, fizera o Técnico com altas classificações, aceitara este contrato com a Tecnil, previa que depois dos bons resultados deste empreendimento o lançassem numa obra de maior envergadura.
Mas naquele dia não tirámos a comida dos bornais. O tempo arrefeceu, o céu começou por se iluminar em tons exagerados de estúdio cinematográfico, e até temi que se estivesse a formar um tornado, mas o que aconteceu é que chegou uma semi-escuridão e depois o ribombar que anunciava o dilúvio. Ele chegou, ensopou em minutos a roupa, era chuva espessa, o saibro fugia, escorria pelas valetas. O engenheiro Semedo avançou para mim, disse-me sem hesitação ou resignação: “Sr. alferes, não podemos continuar, vamos regressar a Amedalai, amanhã também é dia”. Retirámos com a maquinaria, havia Unimogs em Amedalai e sugeri ao engenheiro Semedo: “Proponho que hoje não se coma do bornal, convido-o, vamos até à messe de Bambadinca, tomamos um banho e mudamos de roupa, fazem-se uns bifes ou uns ovos, o vinho fica por minha conta”. O engenheiro Semedo aceitou e regressámos sem que o dilúvio abrandasse. Pelas 15h, tínhamos bife com ovo a cavalo e eu abri uma garrafa de Dão tinto Porta dos Cavaleiros.
Uma insólita proposta de exterminação de inimigos
Comíamos e bebíamos com satisfação, tudo indicava que seríamos novos amigos. Falámos de cineclubes, revelei-lhe que tinha sido sócio de quatro (Imagem, ABC, Universitário e Católico), falámos de ciclos de filmes, como a comédia britânica dos anos 50, Sacha Guitry, Hitchcock, Visconti e De Sica. Depois falámos de livros, houve um momento em que senti que tínhamos mudado de ambiente, eu estava a viver a fundo as minhas saudades. É nisto que se inicia a mais inesperada das conversas sobre a guerra e as soluções que se equacionam, qualquer coisa deste género:- Sr. alferes, tem consciência que esta guerra ainda não está resolvida por interesses obscuros?
Foi como se tivesse engolido muitos cubos de gelo em segundos, fiquei hirto, quase incapaz de raciocinar. Depois investi, delicadamente.
- Sr. engenheiro, vai perdoar-me mas nós militares não conversamos sobre essas coisas com civis. A guerrilha tem as suas regras, a guerra tem os seus segredos. Desculpe recusar responder-lhe.
- Vamos lá, não se acanhe, estamos a falar sem quaisquer testemunhas, podemos dizer o que nos apetece, aqui nada nos compromete. O que eu estou a dizer-lhe é que há uma solução militar para pôr termo a este conflito com os terroristas. Eles aproveitam-se da vossa incapacidade em lutar com as mesmas armas.
Sentia-me siderado com a evolução da conversa, agora o engenheiro passava-nos um atestado de incapacidade.
- Sr. engenheiro, creio que exagera, lutamos com todos os meios, já deve ter visto que estas obras de construção, o reordenamento, as políticas de saúde e de educação, servem o desenvolvimento, as populações estão a viver melhor.
- Às vezes, penso que as tropas metropolitanas têm medo de avançar, acobardaram-se, querem estar aqui uns meses e irem-se embora. É assim que o terrorismo tem crescido, vocês revelam-se incapazes de ganhar a guerra.
Levantei-me lívido, amaldiçoando aquele convite e aquele Dão Porta dos Cavaleiros saído do meu bolso. O engenheiro revelara-se um grosseiro, uma besta incapaz de perceber que estava em minha casa.
- Se me permite, a conversa foi longe de mais.
- Não foi, o Sr. alferes recusa discutir as soluções militares, elas existem, não volte a cara às realidades.
- Sr. engenheiro, como é que quer resolver uma guerrilha num território destes, com amplas fronteiras de dois Estados que nos são hostis, com populações que vivem no mato e que não querem regressar?
- Sr. alferes, bastavam seis companhias de cabo-verdianos, em meses tínhamos acabado com esta peste.
- Sr. engenheiro, espero que saiba o que é o efectivo de seis companhias, como é que esses seus conterrâneos resolviam a guerra?
- Nós, ao contrário de vocês, matávamos sem hesitar esses pretos de m... Entrávamos nessas barracas onde eles vivem e matávamos tudo, acredite, velhos e crianças ninguém escapava. Só se resolve o terror com um terror ainda mais violento. Há séculos que vimos de Cabo Verde para aqui, eles são indígenas e não passam disso. Portugal tem que saber escolher.
Invadido pela náusea, pretextei afazeres, o almoço acabou em silêncio. Continuei a ver o engenheiro Semedo todos os dias, ele fez bem em não ter voltado a falar-me dos seus planos de extermínio. Mas naquele dia perdi definitivamente a inocência: havia um conflito racial mal dissimulado, tão ou mais explosivo que aquele que separava os que se acobertavam com a bandeira portuguesa e os que dela se queriam libertar.
As últimas ilusões sobre o conflito racial vou perdê-las em breve, quando chegar o meu “periquito”.
Uma semana a ler Mauriac e Agatha Christie
Há muito tempo que não lia François Mauriac e fopi muito bom ler “O Fim da Noite”. Teresa Desqueyroux é uma mulher que veio da província onde terá cometido uma tentativa de assassínio do marido, instalou-se em Paris, tem saúde débil, vive numa quase completo isolamento. O estilo de Mauriac apoia-se nas análises, nos monólogos, nas sensações e mas imagens. Teresa vai receber a visita de filha e durante algum tempo ela fica liberta das suas amargas recordações. Maria, no entanto, vem pedir ajuda à mãe, não está segura dos sentimentos do seu noivo, Jorge. Teresa interfere, o noivo da filha declara-se à mãe. Teresa envolve-se em novas lutas e novas renúncias, arquitecta estratégias para a reconciliação entre Maria e Jorge. Chega a voltar à província, reencontra o marido e procura selar o casamento da filha. Teresa está cansada de tudo, anseia pela o fim, a noite é o fim da vida. Percebo agora porque é que dizem que Mauriac é um génio, como é que as suas narrativas são insuperáveis na ordem da escrita.
Tradução de Cabral do Nascimento, capa de Fernando de Azevedo, Editorial Estúdios Cor, 1957. É uma das obras-primas François Mauriac. No prefácio, ele escreve: "Não quis fazer de O Fim da Noite a continuação de Teresa Desqueyroux, mas sim o retrato de uma mulher no declínio e que eu já descrevera no tempo da sua mocidade criminosa". Esta Teresa é uma mulher neuraesténica, isolada, muito doente, que revê a filha que a vai visitar a Paris, pedir-lhe conselho sobre a sua relação amorosa. Esta visita vai detonar a retoma de relações com a família da província, incluíndo o marido, Bernardo. Mas as personagens princípais são de facto Teresa, a filha Maria e Jorge, o seu namorado. Jorge pensa ter-se apaixonado por Teresa, nem tudo vai acabar bem, excepto para a precipitação do fim da noite de Teresa. A arquitectura literária de Mauriac é sublime, eu ainda não sabia que ele estava fadado a passar ao nível dos clássicos da literatura francesa, e mesmo mundial.
“Os Crimes do ABC”, de Agatha Christie, é um outro pequeno clássico do seu génio. O capitão Hastings, velho amigo de Hercule Poirot, está de volta e acompanha o talentoso investigador belga num dos seus casos mais surpreendentes. Alguém manda cartas a Poirot indicando local e dia de um acontecimento misterioso que a polícia não desvendará, assinando ABC. Haverá vários crimes, todos eles insolúveis, não se encontra razão de ser para aqueles crimes, até que um pobre alienado se entrega à polícia, confessando-se culpado. Poirot revela a maquinação que está por detrás, é um dos mais surpreendentes grandes finais de Agatha Christie, uma hábil utilização da árvore que se oculta na floresta.
N.º 167 da Colecção Vampiro, tradução de Mascarenhas Barreto, belíssima capa de Lima de Freitas. É obra de referência obrigatória, quando se fala na criadora de Hercule Poirot. Estamos em 1935, o capitão Hastings voltou da América do Sul, descobre que Poirot pinta o cabelo e bigode. Começam a chegar as mensagens assinadas por ABC, em Andover haverá o primeiro crime (Alice Ascher), outros ocorrerão. Irá aparecer o Inspector Japp, velho companheiro de Poirot em investigações criminais. Crimes insolúveis, parece. Até que um dia Alexander Bonaparte Cust se entrega à polícia. Então, Poirot desvenda uma maquinação surpreendente do cérebro diabolicamente inteligente que empurrava ABC para a pesquisa dos polícias. Livro imperdível, pelo menos para os aficionados do policial.
Em breve, vai chegar Nelson Wahnon Reis. Mal sabe o meu substituto o drama que o acompanha, a angústia que me veio trazer. Iremos percorrer juntos toda a zona de intervenção, irei partir para Bissau em grande desassossego. E um dia parto no Carvalho Araújo, será uma viagem de doze dias, passando por Cabo Verde e São Miguel. Com algumas peripécias dignas de uma comissão onde elas estiveram sempre presentes.
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Nota de CV
Vd. último poste da série de 19 de Setembro de 2008 > Guiné 63/74 - P3218: Operação Macaréu à Vista - II Parte (Beja Santos) (44): Em Bissau, no julgamento de Quebá Sissé
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