por Luís Graça
Olho do alto,
do mais alto edifício da Lisboa fontista,
o marquês in su situ,
o dito marquês de Pombal,
le plus fameux marquis du Portugal:
Estatuado,
bem apessoado,
em pose de Estado,
futurista,
mas sem insígnias de general:
apeado,
sem burro, mula ou cavalo
para se poder passear
pelas futuras avenidas novas,
largas, chiques, burguesas,
do Ressano Garcia
que ainda está por nascer.
Consulto o guia turístico do pós-25 de Abril
e vejo que lhe falta, do polícia oitocentista,
o cassetete e o apito,
mas ele está bem assim,
acima do Rei de Paus,
abaixo da Lei e da Grei,
maçon e republicano,
domando o leão,
dominando a cidade,
serena, sibilina,
com o Terreiro do Paço,
o Palácio do Santo Ofício, os Estaus,
e o Rio Tejo, o mundo, ao fundo.
bem apessoado,
em pose de Estado,
futurista,
mas sem insígnias de general:
apeado,
sem burro, mula ou cavalo
para se poder passear
pelas futuras avenidas novas,
largas, chiques, burguesas,
do Ressano Garcia
que ainda está por nascer.
Consulto o guia turístico do pós-25 de Abril
e vejo que lhe falta, do polícia oitocentista,
o cassetete e o apito,
mas ele está bem assim,
acima do Rei de Paus,
abaixo da Lei e da Grei,
maçon e republicano,
domando o leão,
dominando a cidade,
serena, sibilina,
com o Terreiro do Paço,
o Palácio do Santo Ofício, os Estaus,
e o Rio Tejo, o mundo, ao fundo.
── Comment ils sont toujours gais, les portugais! ──
exclama a guia, do vinte e oito da Carris,
que vai da Graça aos Prazeres
da boa mesa e melhor cama.
Olho-o de alto,
ao Marquês e ao seu leão,
sem desprezo nem paixão,
com o tal olhar sociológico,
que deve ser distanciado,
profundo,
perscrutador,
sideral,
como me ensinou o meu professor
de métodos e técnicas
de investigação social:
── Saibam escutar Deus e Diabo,
e ponham a falar o pecador e o santo,
Deus e a sua corte,
mais os pobres deste mundo.
Mas só agora reparo,
no meu pequeno problema
do foro oftalmológico.
Não é uma questão de vida ou de morte,
mas apenas de incapacidade:
estou com falta de perspectiva,
não tenho o súbito ângulo de visão,
nem a suficiente lucidez,
luminosa, altiva,
para descer do pedestal
e caminhar, homo erectus, e sozinho,
pela Avenida, larga, da Liberdade.
O que vale é que p'ra baixo
todos os santos ajudam,
mesmo os papos de anjo e os querubins
do Hospital Real de Todos os Santos,
em ruínas.
Não, não sou santo, pederasta nem pedófilo,
sou o Intendente,
do Largo do mesmo nome,
Pina Manique,
um seu criado para o servir.
E eu, cá por mim,
prezo-me de ser um gajo decente,
não fumo,
não bebo,
não conspiro,
não conspurco,
não especulo,
não cometo crimes horrendos,
exclama a guia, do vinte e oito da Carris,
que vai da Graça aos Prazeres
da boa mesa e melhor cama.
Olho-o de alto,
ao Marquês e ao seu leão,
sem desprezo nem paixão,
com o tal olhar sociológico,
que deve ser distanciado,
profundo,
perscrutador,
sideral,
como me ensinou o meu professor
de métodos e técnicas
de investigação social:
── Saibam escutar Deus e Diabo,
e ponham a falar o pecador e o santo,
Deus e a sua corte,
mais os pobres deste mundo.
Mas só agora reparo,
no meu pequeno problema
do foro oftalmológico.
Não é uma questão de vida ou de morte,
mas apenas de incapacidade:
estou com falta de perspectiva,
não tenho o súbito ângulo de visão,
nem a suficiente lucidez,
luminosa, altiva,
para descer do pedestal
e caminhar, homo erectus, e sozinho,
pela Avenida, larga, da Liberdade.
O que vale é que p'ra baixo
todos os santos ajudam,
mesmo os papos de anjo e os querubins
do Hospital Real de Todos os Santos,
em ruínas.
Não, não sou santo, pederasta nem pedófilo,
sou o Intendente,
do Largo do mesmo nome,
Pina Manique,
um seu criado para o servir.
E eu, cá por mim,
prezo-me de ser um gajo decente,
não fumo,
não bebo,
não conspiro,
não conspurco,
não especulo,
não cometo crimes horrendos,
dou aos pobres,
empresto a Deus,
empresto a Deus,
que me paga com juros e dividendos,
enfim, sou um anónimo súbdito leal.
Je viens du Siècle du Son et e de la Lumière!,
mas sou daqui natural,
primata social,
de sangue quente,
português, discreto,
cidadão avant la lettre,
jacobino, às vezes,
maçónico,
clandestino,
podem chamar-me estrangeirado,
e hoje liberal dos sete costados,
como o Espada, o Pacheco ou o Barreto;
por azar, nascido no Estado Novo,
educado em escola do Conde de Ferreira,
que antes de ser conde era visconde,
como antes tinha sido barão e cavaleiro,
e antes de tudo era o José Ferreira,
nascido em Gondomar,
de pais campónios, mas remediados,
e maior roceiro e negreiro,
se não mesmo esclavagista,
p'las Angolas e p'los Brasis,
filantropo, benemérito,
apoiante da causa da Dona Maria,
e que eu saiba nunca foi setembrista
ou capitalista manufactureiro.
Mas que deixou o remanescente
da sua imensa fortuna
para fazer a escolinha
p'ró menino e p'rá menina,
a escolinha da minha infância.
E ainda, por duplo azar meu,
ex-combatente da guerra colonial,
no tarrafo do Rio Geba,
nos rápidos do Rio Corubal
e nas bolanhas da Guiné,
terra de azenegues e de negros.
E ainda por cima
contribuinte líquido,
cibernauta, blogador,
com sintomas de burnout,
ao virar da esquina do século vinte e um.
── Desculpe, Senhor Intendente,
excelência, senhoria,
mas não reparei na velhinha
com o cão pela trela,
na passagem de peões,
que ia levantar o jackpot do euromilhões
ao quiosque da Tabacaria do Pessoa.
Vote no homem, avozinha,
que ele é bom chefe de família
e benfiquista.
Enfim, andei como tu,
pobre marquês no ocaso dos dias,
grande duque de copas o resto do ano,
uma vida inteira
a exercer ilegalmente
o mister da existência,
o duro ofício de viver:
a enterrar os mortos
e a cuidar dos vivos,
a destruir o passado,
a reconstruir o presente
e a riscar o futuro.
Só não matei de morte matada,
por objecção de consciência,
nas guerras da pacificação
com o capitão diabo.
E afinal,
alguém me passou um atestado
de robustez física
para poder circular
entre o núcleo duro
da insanidade mental
da mítica cidade de Ulisses:
hoje faz parte da blogosfera,
a cidade gravada em cobre por Braúnio
em Civitates Orbis Terrarum.
── Não sei como deixei escapar
esta exposição
no Centro Cultural de Belém. ──
diz o Intendente Pina Manique,
agora caído em desgraça,
lá p'rós lados da Mouraria.
Por entre reclusos e negros,
mouros cativos
e filosófos esotéricos,
judeus sefarditas
e cristãos velhos,
marinheiros e mercadores,
balantas fuzilados entre a Mina e o Fiofioli,
batedores, dançarinos e cantadores de fado,
portadores do virús HIV,
operários sinistrados
das obras do convento de Mafra,
lançados,
grafiteiros,alcoviteiras,
tocadores de kora,
jagudis,
e poetas alcoolizados
no Martinho da Arcádia,
pederastas e prefeitos
dos Reais Colégios,
que gostam de pôr os pontos nos ii,
lá me escapei,
passei a fila
e cheguei à consulta do morbo gálico
no Hospital Real de Todos os Santos.
Estava semidestruído,
vinte anos depois da Grande Peste
(De que Deus nos livre!).
Afinal, o meu mal era português,
disse-me o físico,
de serviço ao banco de urgência.
Era já velho, trinta anos,
a cara coberta de bexigas
por causa da varíola
ou de algum esquentamento mal curado.
enfim, sou um anónimo súbdito leal.
Je viens du Siècle du Son et e de la Lumière!,
mas sou daqui natural,
primata social,
de sangue quente,
português, discreto,
cidadão avant la lettre,
jacobino, às vezes,
maçónico,
clandestino,
podem chamar-me estrangeirado,
e hoje liberal dos sete costados,
como o Espada, o Pacheco ou o Barreto;
por azar, nascido no Estado Novo,
educado em escola do Conde de Ferreira,
que antes de ser conde era visconde,
como antes tinha sido barão e cavaleiro,
e antes de tudo era o José Ferreira,
nascido em Gondomar,
de pais campónios, mas remediados,
e maior roceiro e negreiro,
se não mesmo esclavagista,
p'las Angolas e p'los Brasis,
filantropo, benemérito,
apoiante da causa da Dona Maria,
e que eu saiba nunca foi setembrista
ou capitalista manufactureiro.
Mas que deixou o remanescente
da sua imensa fortuna
para fazer a escolinha
p'ró menino e p'rá menina,
a escolinha da minha infância.
E ainda, por duplo azar meu,
ex-combatente da guerra colonial,
no tarrafo do Rio Geba,
nos rápidos do Rio Corubal
e nas bolanhas da Guiné,
terra de azenegues e de negros.
E ainda por cima
contribuinte líquido,
cibernauta, blogador,
com sintomas de burnout,
ao virar da esquina do século vinte e um.
── Desculpe, Senhor Intendente,
excelência, senhoria,
mas não reparei na velhinha
com o cão pela trela,
na passagem de peões,
que ia levantar o jackpot do euromilhões
ao quiosque da Tabacaria do Pessoa.
Vote no homem, avozinha,
que ele é bom chefe de família
e benfiquista.
Enfim, andei como tu,
pobre marquês no ocaso dos dias,
grande duque de copas o resto do ano,
uma vida inteira
a exercer ilegalmente
o mister da existência,
o duro ofício de viver:
a enterrar os mortos
e a cuidar dos vivos,
a destruir o passado,
a reconstruir o presente
e a riscar o futuro.
Só não matei de morte matada,
por objecção de consciência,
nas guerras da pacificação
com o capitão diabo.
E afinal,
alguém me passou um atestado
de robustez física
para poder circular
entre o núcleo duro
da insanidade mental
da mítica cidade de Ulisses:
hoje faz parte da blogosfera,
a cidade gravada em cobre por Braúnio
em Civitates Orbis Terrarum.
── Não sei como deixei escapar
esta exposição
no Centro Cultural de Belém. ──
diz o Intendente Pina Manique,
agora caído em desgraça,
lá p'rós lados da Mouraria.
Por entre reclusos e negros,
mouros cativos
e filosófos esotéricos,
judeus sefarditas
e cristãos velhos,
marinheiros e mercadores,
balantas fuzilados entre a Mina e o Fiofioli,
batedores, dançarinos e cantadores de fado,
portadores do virús HIV,
operários sinistrados
das obras do convento de Mafra,
lançados,
grafiteiros,alcoviteiras,
tocadores de kora,
jagudis,
e poetas alcoolizados
no Martinho da Arcádia,
pederastas e prefeitos
dos Reais Colégios,
que gostam de pôr os pontos nos ii,
lá me escapei,
passei a fila
e cheguei à consulta do morbo gálico
no Hospital Real de Todos os Santos.
Estava semidestruído,
vinte anos depois da Grande Peste
(De que Deus nos livre!).
Afinal, o meu mal era português,
disse-me o físico,
de serviço ao banco de urgência.
Era já velho, trinta anos,
a cara coberta de bexigas
por causa da varíola
ou de algum esquentamento mal curado.
── E aos trinta anos, senhor,
quem não é médico é louco. ──,
ameaçou-me o maqueiro,
mal barbeado,
com ar de galicado
e chulo do Bairro Alto,
sobrevivente da guerra dos três Guês,
Guidaje, Guileje e Gadamael.
Deu-me, o físico, alguns unguentos e sedativos
e um estranho papel com uma receita com mel:
quem não é médico é louco. ──,
ameaçou-me o maqueiro,
mal barbeado,
com ar de galicado
e chulo do Bairro Alto,
sobrevivente da guerra dos três Guês,
Guidaje, Guileje e Gadamael.
Deu-me, o físico, alguns unguentos e sedativos
e um estranho papel com uma receita com mel:
── Senhor real boticário,
é completamente inútil
este exercício ilegal da medicina.
O mal do doente é português
e quiçá irremediável e universal.
Do coração a sangrar não há sinais,
e da bilis amarela só sai fel,
dê-se conhecimento ao físico-mor
para os devidos efeitos
e procedimentos habituais!
Prognóstico reservado,
depois de vistas as águas!
E eu a pensar que o meu mal
era espanhol,
quando fero conquistador no Novo Mundo,
ou francês,
da rive gauche, que chique!
Ou veramente italiano,
florentino, de capa e espada,
católico, apostólico, romano,
genovês,
veneziano, viperino...
Não, o meu mal é português,
irremediavelmente, genuinamente, português
em Goa, Damão e Diu;
em Cabo Verde ou na Guiné;
em Angola ou Moçambique,
no Minho, em Macau ou em Timor
ou outras terras que a gente nunca viu.
Tirei a sina na feira da ladra
e a sentença ficou dada,
na barraca dos tirinhos:
── Pobrete mas alegrete!
Se não tens voz de tenor, senhor,
canta de falsete;
e se não tens cão, hombre!,
caça com gato.
E sobretudo nunca olhes para trás,
a menos que a vista mereça a pena!
Hoje a cidade está vazia
à hora do terço e da novena,
e já não se dispensam mais
cuidados paliativos nem terminais.
Facto trivial,
uma criança é abandonada
na Roda da Misericórdia,
e dois turistas acidentais
espreitam
à porta da cervejaria Trindade,
fechada por causa do Grande Sismo do Ocidente,
enquanto El-Rei, nosso senhor,
no Paço se deita com a abadessa...
Sangra de saúde, compulsivo,
deixando o seu ministro aflito,
mais o confessor conselheiro,
entre o patíbulo dos Távoras
e a Real Fábrica das Sedas,
ali, às Amoreiras,
de portas abertas à espera do investidor estrangeiro.
Nas paredes do hospital da cidade
alguém escreveu um grafito,
jocoso,
quiçá subversivo,
e lesa-majestade:
── Meu caro Marquês, em Lisboa...
nem sangria má nem purga boa!
27 out 2004 / Revisto nesta data
é completamente inútil
este exercício ilegal da medicina.
O mal do doente é português
e quiçá irremediável e universal.
Do coração a sangrar não há sinais,
e da bilis amarela só sai fel,
dê-se conhecimento ao físico-mor
para os devidos efeitos
e procedimentos habituais!
Prognóstico reservado,
depois de vistas as águas!
E eu a pensar que o meu mal
era espanhol,
quando fero conquistador no Novo Mundo,
ou francês,
da rive gauche, que chique!
Ou veramente italiano,
florentino, de capa e espada,
católico, apostólico, romano,
genovês,
veneziano, viperino...
Não, o meu mal é português,
irremediavelmente, genuinamente, português
em Goa, Damão e Diu;
em Cabo Verde ou na Guiné;
em Angola ou Moçambique,
no Minho, em Macau ou em Timor
ou outras terras que a gente nunca viu.
Tirei a sina na feira da ladra
e a sentença ficou dada,
na barraca dos tirinhos:
── Pobrete mas alegrete!
Se não tens voz de tenor, senhor,
canta de falsete;
e se não tens cão, hombre!,
caça com gato.
E sobretudo nunca olhes para trás,
a menos que a vista mereça a pena!
Hoje a cidade está vazia
à hora do terço e da novena,
e já não se dispensam mais
cuidados paliativos nem terminais.
Facto trivial,
uma criança é abandonada
na Roda da Misericórdia,
e dois turistas acidentais
espreitam
à porta da cervejaria Trindade,
fechada por causa do Grande Sismo do Ocidente,
enquanto El-Rei, nosso senhor,
no Paço se deita com a abadessa...
Sangra de saúde, compulsivo,
deixando o seu ministro aflito,
mais o confessor conselheiro,
entre o patíbulo dos Távoras
e a Real Fábrica das Sedas,
ali, às Amoreiras,
de portas abertas à espera do investidor estrangeiro.
Nas paredes do hospital da cidade
alguém escreveu um grafito,
jocoso,
quiçá subversivo,
e lesa-majestade:
── Meu caro Marquês, em Lisboa...
nem sangria má nem purga boa!
27 out 2004 / Revisto nesta data
Lisboa, vista em perspectiva. Gravura em cobre, meados do Séc. XVI (Pormenor) (in G. Braun - Civitates Orbis Terrarum.., vol. V, 1593) (Fonte: Museu da Cidade). Em meados do Séc. XVI, a cidade de Lisboa não sofrera grandes alterações desde o reinado de D. Manuel. Destaque, ao centro, para a representação do Terreiro do Paço e, mais a norte, a Praça do Rossio, com os edifícios do Paço dos Estaus, ao fundo, e do Hospital Real de Todos os Santos, do lado direito. O hospital ocupava grande parte do que é hoje a Praça da Figueira. (LG)
_______________
Nota do editor:
Último poste da série > 20 de maio de 2013 > Guiné 63/74 - P11599: Manuscrito(s) (Luís Graça) (3): O país que via passar os comboios
7 comentários:
Repito Luís, são poemas para ler devagar,à noite, na companhia de uma música suave...e em livro. Aqui perdem-se.
Gostei muito.
Abraço.
J.Cabral
Corroboro completamente as palavras do "alfero" Jorge Cabral.
Os teus poemas de Lisboa para os Portugueses têm muita História e muita qualidade.
Um grande abraço.
Adriano Moreira
Meus caros: a história é um baralho de cartas... Baralha-se e torna-se a jogar...
Obrigado, pelos vossos incentivos para publicar... Mas primeiro tenho que tenho obter o "imprimatur" da real mesa censória...
Também roubei um bom bocado à manhã para ler o poema que acho muito bom, mas tb preferia lê-lo em livro, calmamente...descontraída e sublinhando, como é meu hábito.
Um abraço Luís, e quero o livro tb, para saborear com um cafézinho.
Felismina mealha.
Camarada Luis Graça:
Gostei muito.
João Sacôto Fernandes
Brilhante meu caro L.Graça
Remato sem graça
prescrevendo duas sangrias bem sangradas em cada veia do sangradouro
e duas purgas trans-rectais com papas de linhça...aaaaooooo..aaaooo
O prescritor
C.Martins
Oh Luís, que belo "mergulho" me proporcionaste nesta tua composição sobre Lisboa, sobre certa história de Lisboa, nesta parafernália de factos históricos rodopiando à volta do, para mim insigne, marquês, o de Pombal, terra onde se finou numa atmosfera de repulsa e de desprezo por parte do poder político que o derrubou, poder este assente no obscurantismo religioso e reaccionário usado contra as ideias do "Siècle des Lumières", obscurantismo este que, "helas", sempre aparece quando se sente uma sociedade caminhar ao encontro da "luz".
Em Pombal, "o pobre marquês no ocaso dos dias" fazia diariamente o seu caminho até à fonte do Emporão, um Km na "estrada real", onde se sentava a descansar o seu velho corpo, alquebrado pela idade e pela ingratidão, sujeito das vinganças da clique reaccionária que, morto o rei e enfraquecido o marquês, tinha retomado o poder.
Muitas vezes, na minha juventude, fiz o mesmo percurso para me sentar na mesma fonte do Emporão como que procurando forças para me estruturar como cidadão, tendo sempre em vista a acção deste herói histórico da minha juventude ( e de hoje!).
Um grande abraço, meu caro Luís.
Manuel Joaquim
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