Guiné 63/74 - P13444: Memórias da CCAÇ 1546 (Domingos Gonçalves) (4) - Reportagens da Época (1966): A morte do "Furriel Moreira, alcunha do milícia Nansá Camará

1. Mensagem do nosso camarada Domingos Gonçalves, (ex-Alf Mil da CCAÇ 1546/BCAÇ 1887, Nova Lamego, Fá Mandinga e Binta, 1966/68) com data de 25 de Julho de 2014:

Prezado Luís Graça:
Antes de mais, saúde, e votos de BOAS FÉRIAS.
Depois, para alimentar o Blogue durante as férias, e dar, até, oportunidade aos psicólogos, e etnólogos, ou especialistas em cultura africana, para divagarem sobre o assunto, tomo a liberdade de enviar um texto bastante longo que, se o entender conveniente, poderá inserir no Blogue.

Um abraço
Domingos Gonçalves


MEMÓRIAS DA CCAÇ 1546 (1966) 
- REPORTAGENS DA ÉPOCA

4 - A MORTE O FURRIEL MOREIRA

Novembro de 1966 
Dia 1 

Pouco passava das oito horas quando, com os meus homens, parti em direção a Binta.
É o adeus ao céu de Guidage... Aquilo a que chamamos estrada, mas que de facto não passa de um caminho estreito, simples picada feita de lama e buracos, está num estado miserável.
Mesmo assim, a viagem decorreu com normalidade.
Às onze horas já estávamos no local do destino.

Ao partir, senti pena da população de Guidage. Quando as viaturas estavam para arrancar para Binta juntou-se quase toda a gente junto à porta d’armas e, muitos deles, ficaram a chorar. E as lágrimas são uma coisa muito delicada e bonita, digna de admiração. Na hora da despedida, a população brindou-nos com aquilo que nós, os humanos, temos de mais precioso, ou seja, as lágrimas.

Em Bissau, no Hospital Militar, faleceu, doente, o Nansú Camarã. Foi evacuado de Guidage por duas vezes. Sofria de mal-estar geral e de um abatimento psicológico muito grande.
Vou contar a história da doença do rapaz, do combatente leal, esforçado, solidário e corajoso.
É a história do pássaro maldito.

***

A morte do furriel Moreira

O Nansú Camará, ou o furriel Moreira, como nós lhe chamávamos, era um negro de pele relativamente clara, alto e magro, pertencente à milícia local, que aprendi a admirar desde os primeiros dias da minha estada em Binta.

Chamávamos-lhe o furriel Moreira, alcunha de que gostava, e que terá recebido da boca de alguém que, por certo, lhe admirava a lealdade, a dedicação e o grande espírito de sacrifício. E ele gostava da alcunha. Sentia mesmo orgulho quando lhe chamavam furriel...

Regra geral os furriéis eram sempre brancos. Atribuir-lhe a categoria que só os brancos possuíam dava-lhe um estatuto diferente, fazia dele alguém muito especial e respeitável. Para ele, chamar-lhe furriel, nada tinha de ofensivo. Entendia a alcunha quase como uma distinção. Gostava mesmo de que o chamássemos assim, e ficava vaidoso e contente com um nome tão distinto.

Possuidor de uma admirável resistência física estava sempre pronto a auxiliar qualquer de nós, nas horas mais difíceis. Muitas vezes, quando regressávamos das operações, das patrulhas, ou das emboscadas, ele aproximava-se dos mais cansados e ajudava-os a transportar a arma, as munições, ou as granadas. Era, em tudo, um homem bom e generoso. Uma daquelas pessoas que nasceram para ser desinteressadamente solidárias e amigas.

Um dia, logo ao amanhecer, veio procurar-me muito aflito, expressando medo e angústia. Nos seus olhos meigos adivinhava-se um sofrimento enorme, ou visionava-se mesmo o limiar da morte. Trazia uma expressão dolorosa, onde se adivinhava qualquer coisa de transcendente, ao mesmo tempo terrível e grande. Naquele momento vi nele um homem que estava a chegar, vindo não da sua casa simples e pobre, mas de um mundo diferente e desconhecido. O Nansú que tinha ali em minha era já outro homem. Tudo nele se me afigurava estar alterado.
Ele estava diferente nos gestos, nas palavras, no aspecto e nas atitudes. Era um homem triste, tímido e distante, longe da realidade do nosso dia a dia, irremediavelmente perdido para a vida.

Por entre lágrimas e tremores conseguiu dizer-me:
- Alfero... Durante a noite, quando estava de sentinela, eu vi Irã.

Estas palavras saíam-lhe bem do fundo da alma, murmuradas com serenidade cadavérica e sinceridade profunda.

E eu perguntei-lhe:
- E quem é Irã? - Eu nunca ouvi falar dessa pessoa. - Como te apareceu? Que foi que te disse?

Ele, receoso e triste, murmurou:
- Irã, é o mal. É um espírito negro e terrível. Só pode trazer-nos a morte. Agora sei que vou morrer. A vida para mim já terminou. Quem vir Irã não pode mais ficar aqui... Tem mesmo de morrer. Nas suas asas negras ele traz a mensagem do inferno. O meu futuro já não existe. Para mim tudo vai terminar muito depressa.

E tiveste medo, perguntei-lhe?
- Tive, respondeu-me. Mas não abandonei o posto nem a arma. Não fugi...

No seu rosto adivinhava-se qualquer coisa de mistério, uma amargura profunda, a tristeza de quem teve, naquela trágica noite, a visita de um anjo mau que lhe veio trazer a mensagem da morte, ou qualquer coisa bastante pior, indesejável para qualquer de nós, pobres mortais. ... E aquele rapaz já não seria mais o soldado corajoso, leal e destemido que sempre soubera ser. Aquela visão terrível, alucinante, traçara-lhe bruscamente o destino. Era a visão da morte.

Eu continuei:
- E como era Irã?
- Era, disse-me, uma espécie de pássaro negro, muito grande, que se manteve perto de mim, durante muito tempo, como que a dançar, em movimentos loucos e sucessivos, mas sempre fora da rede de arame farpado.
- E que te disse, perguntei-lhe?

E o Furriel Moreira, numa voz quase imperceptível, murmurou:
- Não me disse nada. Mas eu entendi tudo o que tinha para me dizer.
- E porque não disparaste, perguntei-lhe, uma rajada de G3, para o afugentar? Um bicho desses mata-se de imediato, sem qualquer receio.

Mas ele, com toda a seriedade, e com uma voz branda, nascida bem do fundo da sua alma amargurada, respondeu-me:
- Alfero! Tiro de espingarda não mata Irã. O deus do mal tem muita força e poder. Ninguém pode matar Irã.

Enquanto falávamos, todo ele tremia e transpirava. O suor escorria-lhe, em gotas enormes, pelas faces escuras, enquanto que do seu olhar meigo escapava um desespero triste profundo. E eu fui conversando com ele, durante bastante tempo, tentando retirar-lhe da mente aquela imagem tenebrosa que nem o deixava respirar. Mas foi tudo em vão. Aquela ideia sinistra dominava-lhe por completo a mente, apossara-se dele com tanta força, que iria ser muito difícil restituir-lhe o equilíbrio mental e a vontade de continuar a viver, e a ser pessoa. Estava dominado por uma alucinação terrível, que se apossou daquela mente rústica de uma forma indizível.

Depois, acompanhei-o ao refeitório da companhia e pedi que lhe dessem o pequeno-almoço, pensando que fosse a fome e a má nutrição a causar-lhe aquelas alucinações. Mas ele quase não comeu. Depois, retirou-se para casa. Uma casa simples, coberta de capim, como quase todas as casas que na Guiné se constróem. Retirou-se macambúzio, triste.

 Durante a tarde mandei chamar o régulo da tabanca, - o Mamadu -, um homem já de bastante idade, muçulmano fervoroso e crente. Contei-lhe a história da visão que o Nansú tivera durante a noite, e perguntei-lhe:
- Quem é Irã? Que tipo de crença o povo tem e guarda nessa suposta divindade, ou anjo do mal?

E o régulo, discretamente, como que assustado com a história que lhe contara, lá me foi dizendo:
- Irã, é uma superstição. É uma crença antiga, pertencente às antigas religiões do nosso povo, na qual alguns de nós ainda acreditamos. É uma espécie de demónio, que só pode fazer mal às pessoas. Mas um bom muçulmano não pode acreditar em Irã, nem ter medo dele. Allah protege-nos contra os poderes do mal. Quem acreditar no nosso Deus está livre para sempre dos malefícios dessa crença. Mas, é verdade... Muitos de nós ainda acreditamos que Irã existe e domina este mundo obscuro, habitando algures, no coração da selva. É uma crença que permanecerá ainda por muito tempo na tradição do povo, sem que seja possível erradicá-la de todo. E, intimamente, todos nós temos ainda medo. Mesmo muito medo.

Depois, pausadamente, e como que dominado, também, por um estranho receio, continuou:
- ... No entanto, eu sei, que essa crença antiga já não devia subsistir. Ela é incompatível com a crença em Allah, o Deus em que acreditamos. Mas ainda são muitos os que acreditam e têm medo... Mesmo quando em público dizem que não acreditam, eles continuam presos a essa superstição.

E os dias foram-se passando. E o furriel Moreira começou a ficar mais doente... Deixou de se alimentar... Deixou de comparecer ao serviço... Definhava a olhos vistos, num desmoronar muito rápido e implacável da saúde física e mental de que antes parecia gozar quase em plenitude. A vivacidade que o caracterizava deu lugar a um homem amorfo e triste, em cujo olhar que se perdia a fixar, tenuemente, algo distante, só aflorava, imensa, uma amargura profunda e misteriosa.

Uma certa manhã, acompanhado pelo enfermeiro da companhia, fui mais uma vez visitá-lo e dei-lhe para tomar, um xarope e algumas vitaminas. Mas o rapaz não melhorava... Ia passando os seus dias, a pensar que já não seriam muitos, metido em casa, a merecer a compaixão de todos os que o visitavam.

 Dada a limitação de que dispúnhamos para o tratar, pediu-se uma evacuação, de helicóptero, e o Nansú foi internado em Bissau, no hospital militar. Talvez, pensei, longe do local da aparição fatídica, e beneficiando de razoável assistência médica, fosse ainda possível que a saúde voltasse de novo. Eu estava, aliás, bastante convencido de que se tratava apenas de um pequeno problema de natureza psíquica, que a intervenção de um psiquiatra resolveria com facilidade.

E os dias foram-se passando. Ao fim de quinze dias de internamento deram-lhe alta hospitalar e ele regressou a Binta. Mas não vinha curado. A visão de Irã não o abandonava... E, pouco a pouco, continuou a definhar... E foi-se lentamente apagando...

Já quase no fim pediu-se um novo internamento e ele regressou ao hospital militar, onde viria a morrer, ao fim de poucos dias, assassinado pela visão sinistra de um pássaro negro, cujo habitat permanece bem fundo, no inconsciente colectivo deste povo.

E numa qualquer tarde, quente e tristonha, vieram dizer-me:
- Morreu o furriel Moreira...

E eu pensei:
- Foi Irã, o pássaro maldito, quem o matou!...

Domingos Gonçalves
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Notas do editor

A propósito dos Irãs, do poste de 11 de Abril de 2012, de Cherno Baldé > Guiné 63/74 - P9732: Memórias do Chico, menino e moço (Cherno Baldé) (35): O Irã animista e o Djinné muçulmano transcrevemos os seguintes parágrafos:

O Irã pode viver em qualquer sítio porque dotado de poderes e invisível ao olho humano, mas o seu habitat privilegiado são os poilões gigantes de base piramidal e altura imponente das florestas tropicais. Quanto a questão sobre como se desloca e de que se alimenta, os povos animistas, envoltos ainda num espesso nevoeiro de tabus, medos e secretismos não fornecem muitos detalhes a esse respeito, no entanto, sabe-se que a sua característica principal continua a ser o manto sagrado (manifestação do sagrado). O Irã, a imagem e semelhança dos seus seguidores é, acima de tudo, comedido e discreto, sendo também, por acréscimo, nacionalista acérrimo e incansável defensor dos usos e costumes tradicionais.

Quanto as cores que usa, no seu dia-a-dia, o Irã tem uma certa preferência pelas cores garridas, em especial a cor vermelha e a rosa, símbolos da vida, da fertilidade e da regeneração natural.

O Irã possui um carácter forte e afoito, tal qual o grau de álcool da sua bebida de eleição, a aguardente. Todavia, não é contra as bebidas mais finas, pois adora o vinho do Porto e não desdenha o uísque ou o conhaque Escocês. Não dispensa, ainda, a água simples e pura, bebedouro das almas penadas. O Irã é, também, um ser profundamente social, com famílias grandes e ruidosas sendo muito exigente quando se trata de zelar pela segurança dos seus bens e a integridade dos membros da sua família, em especial dos filhos.

Último poste da série de 27 de Junho de 2014 > Guiné 63/74 - P13336: Memórias da CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época (Domingos Gonçalves) (3): Viagem a Madina do Boé

Guiné 63/74 - P13336: Memórias da CCAÇ 1546 (Domingos Gonçalves) (3) - Reportagens da Época (1966): Viagem a Madina do Boé

1. Mensagem do nosso camarada Domingos Gonçalves, (ex-Alf Mil da CCAÇ 1546/BCAÇ 1887, Nova Lamego, Fá Mandinga e Binta, 1966/68) com data de 19 de Junho de 2014:

Prezado Graça:
Saúde para ti, e para todos os navegantes do Blogue.
Caso não exista inconveniência, poderás inserir no blog a descrição de uma ida a Madina do Boé, à distância de 48 anos.

Um abraço amigo.
Domingos Gonçalves


MEMÓRIAS DA CCAÇ 1546 (1966) 
- REPORTAGENS DA ÉPOCA

3 - VIAGEM A MADINA

Dia 20

Começaram os preparativos para o transporte de abastecimentos a Madina do Boé.
Os géneros começaram a ser transportados para o destacamento do Ché-Che, onde ficam armazenados.
Não devem faltar muitos dias para que a companhia de caçadores n.º 1546 atravesse de novo o rio para escoltar as viaturas que transportarão os géneros e as munições para o abastecimento, durante a época das chuvas, da companhia n.º 1416, aprisionada dentro de um rectângulo de arame farpado, numa terra a que ainda se dá o nome de Madina do Boé. Um nome que apenas faz lembrar, a quem o escuta, o sofrimento de um grupo de homens valorosos que, estoicamente, ali vão permanecendo.
Eles, sim, merecem ser chamados de heróis.
Pelas onze horas e meia o pelotão do Alferes Y, partiu para o Ché-Che, escoltando as primeiras viaturas carregadas de géneros.
Não almoçaram porque à hora em que saíram ainda não havia almoço.
Não jantaram porque, quando chegaram, era tarde e já não havia jantar...
Não receberam ração de combate, porque a companhia precisa de economizar algumas dezenas de rações... Passaram fome!
Triste comando este, e desumano, que nós temos!
É terrível esta insensibilidade!... Esta falta de humanismo e de sentido de responsabilidade.
É chocante este abuso do poder, esta sede economicista, que se alimenta, exclusivamente, do sofrimento dos outros.


Dia 21

Pela manhã parti para o Ché-Che, com o meu grupo de combate, a escoltar as viaturas que transportam os géneros que estão a ser armazenados nessa localidade.
Passei lá o dia e pernoitei na casa de um nativo.
Foi uma noite de tempestade.
A época das chuvas chegou mesmo a sério.
No destacamento não há condições de armazenamento para os géneros que transportamos.
Fica tudo ao ar livre, ao sol e à chuva. Grande parte do abastecimento não vai chegar ao destino.
A culpa é toda de quem programou o transporte para esta época... Mas aqui, por incrível que pareça, não se pedem responsabilidade a ninguém.
É a tropa... Quem se lixa, depois, são aqueles que acabam por sofrer a fome e a necessidade... Quem faz as asneiras acaba sempre por não sofrer nada... Há pessoas afortunadas que nasceram já com o privilégio de poder fazer todo o tipo de asneiras, sem que ninguém, depois, as incomode...
A tropa é o mundo dessa gente... É uma corporação de medíocres...
E quanto mais alto é o grau na hierarquia, maior é, também, a mediocridade.

Guiné > Região do Boé > Rio Corubal >  Cheche > A jangada que fazia a travessia do rio. Belíssima foto do Manuel Caldeira Coelho (ex-fur mil, CCAÇ 1589/BCAÇ 1894, Nova Lamego e Madina do Boé, 1966/68).

Foto: © Manuel Coelho (2011). Todos os direitos reservados [Edição: LG]

Dia 22

Pelas onze horas chegou, sob o comando do capitão, o restante pessoal da companhia.
O Tenente Coronel X, comandante do meu Batalhão, veio, também, na coluna.
Parte do pessoal atravessou, ainda cedo, para a margem Sul do Corubal e ocupou a zona ribeirinha. Entretanto, durante toda a tarde, a jangada foi transportando para a margem Sul as viaturas e os géneros.
Toda a companhia passou a noite na margem Sul.
Durante a noite choveu muito.
Como não havia local onde nos abrigássemos apanhou-se com a chuva toda. Foi o suficiente para ninguém dormir nada.
Perto da margem do rio rebentou uma armadilha anti-pessoal sob a roda de uma viatura. Fez apenas estragos ligeiros e não feriu ninguém.
A mina anti-pessoal rebentou, perto do tronco de uma árvore, onde, normalmente, todos temos tendência para nos encostar.
Foi uma sorte a viatura ter passado primeiro...


Dia 23

Continuou a travessia de géneros para a margem Sul, onde nos encontramos.
É uma operação lenta e muito perigosa.
A jangada está arruinada e não oferece nenhumas condições de segurança.
Hoje, caiu outra viatura ao rio e por lá ficou mergulhada, a tomar banho.
Desta vez também não tivemos, ainda, desastres pessoais. Temos andado com muita sorte.
Se um dia o raio deste calhambeque perde a estabilidade quando transportar soldados, será uma catástrofe..
De noite, as formigas e os mosquitos não deixaram dormir ninguém
O local onde se pernoitou, devido às chuvas, transformou-se num enorme lamaçal.


Dia 24

Ainda cedo iniciou-se o transporte dos géneros para Madina do Boé.
Fiquei todo o dia, com o meu grupo de combate, emboscado na zona da tabanca do Vilongo, uma povoação abandonada, cujo espaço o capim depressa se encarregou de conquistar.
Pelas duas horas da tarde, já perto do cruzamento Béli/Madina, explodiu uma mina anti-carro sob a roda de uma viatura.
Uma das secções do meu pelotão, que seguia do Vilongo [Bilonco] para o Ché-Che, a prestar segurança às viaturas, foi toda projectada para o chão.
Todos os soldados dessa secção ficaram feridos. Todos menos o Eusébio que, por simples acaso, não seguia naquele meio de transporte.
Reparei que o rapaz trazia um terço pendurado ao pescoço.
Nenhum dos feridos corre perigo, mas foram todos transportados para Bissau de helicóptero
Ao cair da noite fomos para Madina do Boé, onde se pernoitou.
O nosso comandante de batalhão acompanhou-nos sempre durante esta aventura.
É dos poucos, (ou talvez o único) comandantes de batalhão que se metem nestas andanças.
Regra geral os comandantes de batalhão preferem andar longe dos locais onde os tiros se façam ouvir, escolhem andar de avião, a algumas centenas de metros de altura, mesmo para comandar as forças de que são responsáveis.
De avião, e a uma altura considerável, longe do alcance das metralhadoras antiaéreas, é muito mais seguro viajar, ou proceder ao comando, através das comunicações rádio.
Mas, o comandante do batalhão de caçadores n.º 1887 é um homem diferente.

Em Madina, um alferes da guarnição local, ao vê-lo em tronco nu, a pele queimada, confundido entre os soldados, veio perguntar-me:
- Eh pas!.. Quem raio é aquele sargento?
- Caluda... - Respondi-lhe! Olha que se trata do comandante do meu batalhão.

O alferes ficou admirado. E tinha razão para isso.
Efectivamente, as altas patentes não se dão ao trabalho de experimentar no terreno um pouco do sofrimento que, no dia, a dia, aflige os seus homens.
Esta guerra está a ser feita pelas baixas patentes, principalmente por milicianos, sejam eles furriéis e alferes, ou em menor número, capitães. Os altos comandos preferem a tranquilidade dos gabinetes, mesmo que pouco confortáveis, a burocracia e a vida fácil dos quartéis..
Quando é necessário exercer o comando das operações nunca se deslocam com os seus homens. Através do rádio, e do avião, eles indicam os objectivos.

Convictos, eles ordenam:
-Siga pela direita. Avance mais para a frente. Atravesse a bolanha...
- Faça fogo para ali. Utilize o morteiro.

E a tropa macaca, como as elites nos chamam, lá vamos cumprindo tantas parvoíces que às vezes nos mandam fazer. Autênticas loucuras donde, às vezes, só o acaso nos deixa sair com vida...
Depois, quando chegar o fim das comissões, eles, cheios de orgulho, ficam com o peito cheio de medalhas e condecorações. São uns heróis. Desfilam garbosamente em grandes paradas, perante os ministros embriagados de júbilo.
E ouvem-se discursos! Decidem-se louvores! E escreve-se a história com uns heróis feitos de barro!
E os soldados, esses, se tiverem a sorte de não regressar numa urna funerária, dificilmente conseguirão regressar livres das enfermidades tropicais, das mutilações, dos traumas e da miséria.
É este o panorama de um exército lançado numa guerra em que já ninguém acredita. Numa guerra que apenas terá ligeiro interesse para meia dúzia de iluminados que andam por aí quase só a exibir os galões. No fim, eles levam pelo menos algum dinheiro. Quem sabe. Vão mesmo levar algumas condecorações.
Recebi carta de Lisboa, de uma rapariga que deseja ser minha madrinha de guerra...


Dia 25

De manhã, partindo de Madina, a companhia foi ao monte (uma pequena elevação) junto ao cruzamento de Béli/Madina, fazer uma pequena operação. Depois, um dos pelotões foi ao Ché-Che buscar mais géneros.
De tarde voltou toda a gente para Madina.
O comandante de Nova Lamego veio a Madina.
Como não podia deixar de ser, veio de avião.
No regresso ofereceu boleia ao meu comandante de batalhão, mas ele não aceitou. Prefere regressar, acompanhando-nos, conhecendo o nosso dia a dia, e as dificuldades que em cada encruzilhada estão à nossa espera.
A proceder assim não vai receber condecorações. É que as medalhas, regra geral, destinam-se a condecorar outro tipo de heróis. Os que tiverem mais horas de voo, em Dornier 27, ou em helicóptero, os meios de transporte mais utilizados pelos altos comandos.
- Caro comandante... Se assim continuas não fazes carreira. Ninguém se vai lembrar de ti. Mesmo que não sejas muito ambicioso, terás sempre na mente, como qualquer bom militar, atingir, no mínimo, o posto de general. É um desejo mais do que justo... Mesmo razoável...
- Mas, se não fores como os outros, insensível e desumano, oportunista e alheio ao sofrimento dos teus homens, nunca atingirás o topo da carreira que abraçastes.
Quem me dera não ser profeta...


Dia 26

Às sete horas da manhã iniciou-se a viagem de regresso a Nova Lamego.
Caminhou-se quase sempre sob uma chuva intensa.
Recuperou-se a viatura que accionou a mina anti-carro.
Ao anoitecer as viaturas já estavam todas na margem Norte do rio Corubal. Desta vez a jangada portou-se bem. Não nos pregou nenhuma das partidas do costume. Já merecíamos ter alguma sorte na travessia deste rio.
Cansados e famintos, atingimos Nova Lamego quase à meia noite.
Foi quase uma semana de fome, sede, fadiga e trabalho sem fim. Acima de tudo foi uma semana de tensão nervosa contínua, onde a miragem do perigo foi constante, tocando, às vezes, os limites da resistência psíquica de cada um de nós.
Mas, estoicamente, todos vão aguentando...
Todos vão passando além dos limites da capacidade de aguentar...
Regra geral, a nossa capacidade de resistir é sempre maior do que aquilo que nós próprios pensamos.
Somos sempre capazes de chegar um pouco mais longe...
Impressionou-me, nesta viagem, a personalidade do capitão da companhia de Madina do Boé. É um homem especial.
É mesmo um homem invulgar. Dele pode dizer-se que é um guerreiro nato.

Domingos Gonçalves
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Guiné > Mapa da província (1961) (Escala: 1/500 mil) > Detalhe: região do Boé > A única "estrada"  que ligava Nova Lamego (carta de Nova Lamego) ao sul (até Cacine), passando por Canjadude (carta de Cabuca), atravessando o Rio Corubal em Cheche (margerm direita)  (carta de Jabiá) e segundo depois para Madina do Boé (carta de Madina do Boé)...

Entre o Cheche e Madina do Boé havia o cruzamento para Beli (carta de Beli). Entre o Cheche e Madina do Boé a única povoação (abandonada) que havia em 1966 era Bilongo.

Um dos mitos da propaganda do PAIGC foi o da declaração da independência em 24 de setembro de 1973 em Madina do Boé, o que nunca aconteceu... Madina do Boé foi retirada pelas NT, por ordem de Spínola, em 6 de fevereiro de 1969 (Op Mabecos Bravios). No regresso desta operação houve o trágico desastre no Cheche, com 47 mortos por afogamento.

Guiné > Região do Boé > Carta de Jabiá (1961) (Escala 1/50 mil) > Posição relativa de Che-Che, por onde passava a "estrada" para Madina do Boé com cruzmento à direita para Beli.  Estas 3 posições (Beli, Madina do Boé e Cheche foram abandonadas pelas NT, por ordem de Spínola). O aquartelamento mais a sul de Nova Lamego passou a ser Canjadude, guarnecida pelos "Gatos Pretos" (CCAÇ 5). Eram precisos 4 cartas militares para se ir de Nova Lamego a Madina do Boé (cinco, no caso de Beli).

Infografia: Blogue Luis Graça & Camaradas da Guiné (2014).
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Nota do editor

Último poste da série de 9 DE SETEMBRO DE 2011 > Guiné 63/74 - P8759: Memórias da CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época (Domingos Gonçalves) (2): A Viagem, O Desembarque e o Passeio pelo Geba

Guiné 63/74 - P8759: Memórias da CCAÇ 1546 (Domingos Gonçalves) (2) - Reportagens da Época (1966): A Viagem, O Desembarque e o Passeio pelo Geba

1. Segundo poste da série "Memórias da CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época", de autoria do nosso camarada Domingos Gonçalves*, (ex-Alf Mil da CCAÇ 1546/BCAÇ 1887, Nova Lamego, Fá Mandinga e Binta, 1966/68), enviadas em mensagem do dia 22 de Agosto de 2011.






MEMÓRIAS DA CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época - II

A VIAGEM

Agora que a terra deixou de ser visível os rapazes viajam deslumbrados pela beleza do mar a desfazer-se em ondas de cristal.
Estamos no alto mar.

Enquanto a luz do sol vai prateando o azul profundo, cardumes de peixes, assomam, de quando em quando, à superfície das águas, espreitando, curiosos, o barco que passa.
Quando entardeceu todos admiraram o Sol a esconder-se num horizonte avermelhado, belo e impreciso, espalhando na distância cores cintilantes e garridas.
Na minha aldeia o Sol esconde-se para além das montanhas ondulantes de arvoredos e penedias.
No mar desaparece num horizonte menos distante, num céu mais puro e mais encantador.
Mas é muito mais belo!

Pôr-do-sol no mar

Foto: © Dina Vinhal (2011). Direitos reservados


Esta primeira noite passada sobre o mar foi maravilhosa.
Miriades de estrelas povoaram a amplidão e brilharam alegres na distância.
O mar, esse, tomou a cor da noite e apenas deixava que a gente se apercebesse do deslizar sereno do barco sobre as águas e do marulhar sereno das ondas.
É um mundo de mistérios aquele que a escuridão espalha para além do barco...


8 de Maio

A manhã rompeu radiante de cor.
O mar mais parece um espelho grandioso, cheio de brilho, do que um mundo feito de abismos negros.

É domingo.

Às oito horas o capelão celebrou missa.
Enquanto tocado pelas ondas o barco segue baloiçando, aquele Cristo que tantas vezes andou no mar da Galileia, onde até acalmou as tempestades, veio ao nosso encontro no meio deste Atlântico cheio de tanta história.

Entre os soldados reina boa disposição

Viajar de barco, e com algum conforto, não deixa de ser agradável.
Se não fosse a tirania do capitão da 1546, que ontem até impediu um homem de jantar, isto seria quase um cruzeiro turístico...
Nunca vi ninguém que exercesse o poder com tanta crueldade e que fosse obedecido com tão pouco prazer.
Este capitão é uma pessoa muito chata!
Temo imenso pelo fracasso a que vamos sujeitos debaixo do seu comando.
Um homem como ele nunca deveria ser chefe de coisa nenhuma...


Dia 9

O dia alvoreceu cheio de brilho, prateado por uma luz admirável, que nem consente que a fixe com os meus frágeis olhos.

De tarde, o céu encheu-se de nuvens e o mar entristeceu-se tanto que até perdeu todo aquele argênteo fulgor que pela manhã ostentava.

O médico da Companhia fez uma palestra aos soldados sobre doenças tropicais e a melhor forma de as evitar.
Como em tudo, o melhor remédio é sempre a prevenção.
Como diz o velho ditado, é melhor prevenir do que remediar.
Sabe-se, no entanto, que a prevenção é uma coisa muito bonita para se falar dela, mas
que, na realidade, poucas vezes funciona.
Mas, os entendidos na medicina falam nela com tanta convicção que a gente até lhes faz o jeito de acreditar. O médico é mesmo um tipo formidável que merece mesmo que o pessoal acredite nele.


Dia 10

Quando me levantei já ia bem alto o Sol.
No mar, pelo menos ao nascer, os dias são sempre magníficos.

Numa alocução às tropas, o capitão disse que os soldados têm que estar convencidos de que são tropa e não andam a fazer turismo pelo oceano.
Os altos comandos do barco, não se sabe por qual razão, chamaram-no malcriado. Ele, a nós, disse que apenas lhe chamaram irreverente.
Não sabemos ao certo o que se passou, ou qual foi a razão da troca de mimos. Mas lá que o tipo é chato, isso é verdade.

Tem havido cinema.
Os filmes são de bastante má qualidade.
No barco, e para a tropa, também não seria de esperar que exibissem as últimas novidades da indústria cinematográfica.
Seria exigir de mais!


Dia 11

As noites já são bastantes quentes. O calor é já uma realidade bem presente. O ar que se respira é abafado.
Apenas se está bem no interior do barco em ambiente de ar condicionado.
As milhas que nos separam da Guiné são cada vez menos. Porém, o espectáculo do mar é cada vez mais belo.
Agora são os cardumes de peixes voadores e os golfinhos que lhe emprestam um novo encanto.

De tarde, o major fez uma alocução às tropas e desejou-lhes a melhor das sortes no desempenho das missões que o Batalhão de Caçadores n.º 1887 tiver que desempenhar nos próximos dois anos.


Dia 12

Pelas dez horas e trinta minutos avistou-se terra.
Pouco depois das onze horas o barco parou à espera do piloto local, para entrar na barra do Geba.
Pouco antes das três da tarde o Uíge ancorou em frente a Bissau.

Avisaram-nos de que o desembarque terá lugar amanhã, a partir das nove horas.
O nosso destino, dizem, será Nova Lamego.

Da parte da tarde os oficiais reuniram-se na sala de música do barco para assistir a uma palestra sobre a situação militar na Guiné.
A alocução foi proferida por um tenente-coronel e, da descrição que fez, deduzo que, pelo menos em algumas zonas, a situação, embora controlada, será bastante difícil.

Respira-se aqui um ar de guerra.

No rio Geba os barcos da Marinha aparecem um pouco por todo o lado, o mesmo acontecendo com as pequenas lanchas dos fuzileiros navais.

A velha “Mauser” aparece dentro dos pequenos barcos de passageiros e de carga. As armas estão um pouco por todo o lado.
O sossego que se respira na metrópole aqui já não existe.
É a guerra.
Temos de nos habituar a este ambiente estranho.

Guiné > Bissau > Outubro de 1973 >  Cais de Pidjiguiti

Foto: © António Graça de Abreu (2011). Direitos reservados


O Desembarque e o Passeio Pelo Geba

13 de Maio

Da parte da manhã a Companhia deixou o Uíge.
Homens e bagagens, tudo passou para a Bhor, uma barcaça de pequeno porte que nos levou pelo Geba fora, rumo a Bambadinca.

*

Respira-se mal.
O sol queima.
Nas águas amareladas do Geba nem um sinal de maresia.
Da chaminé do barco levanta-se uma leve nuvem de fumo e, ao longe, por entre uma plúmbea neblina, a selva parece arder.

Os guindastes do Uíge fazem o transbordo da bagagem pertencente aos homens da Companhia de Caçadores n.º 1546 para uma barcaça de fundo chato, tão larga quanto comprida, da cor das águas sujas do rio.

Sob um sol ardente, os rapazes abandonam o conforto do Uíge e vão descendo para a barcaça, que já se encontra repleta de bagagens.

É quase meio dia.

A Bhor começou a navegar pelo Geba acima, em direcção a uma localidade que, dizem, se chama Bambadinca.

Bambadinca > Vista aérea

Foto: © Humberto Reis (2007) / Blogue Luís Graça & Camaradas da Guine. Todos os direitos reservados.


A floresta, no meio da qual nos deslocamos, já que o rio não é mais do que uma imensa estrada que a natureza rasgou, num esforço milenar, para facilitar a nossa passagem, é muito verde. Pode mesmo dizer-se que é bonita, feita de uma beleza que cheira a monotonia.

O sol tropical cai, inclemente, sobre as cabeças e os corpos de cada um de nós, martirizante e implacável, queimando sempre cada vez mais.

Nas margens, quase ao mesmo nível das águas, casando-se com o rio, está a floresta virgem, misteriosa, um mundo de ninguém, estranha riqueza à espera de ser explorada.

De quando em quando, alternando com a selva, surgem bolanhas enormes, nuas, morrendo ao longe coroadas pela rama verdejante das palmeiras.

A sede atormenta-nos.

Os nossos corpos, agredidos pela inclemência do clima, desfazem-se em suor.
Para aumentar o martírio de todos a barcaça não traz água.
Para matar a sede lançam-se ao rio garrafas vazias, seguras por cordéis, que, depois se puxam para bordo, cheias de água.
E que deliciosa é esta água amarelada e quente!

Às duas horas da tarde deram-nos o almoço.
Encostados uns aos outros, sem o mínimo de condições, comemos ovos cozidos, laranjas, pão seco e sardinhas de conserva.
Tudo, é claro, acompanhado com a água suja do rio.

A meio da tarde a barcaça ultrapassou a confluência do rio Geba com o Corubal.
A partir desse ponto, devido ao rio ser mais estreito e menos profundo, a navegação torna-se bastante mais difícil.

À passagem pelo Xime, as tropas destacadas na localidade celebram a nossa passagem com algumas salvas de tiros de G.3.
Alguns soldados andam no rio, a bordo de uma canoa, talvez pescando.
Os que estão em terra têm a pele bastante bronzeada.

Anoiteceu antes que a viagem fluvial terminasse.

Agora, a barcaça navega mais vagarosa, e de luzes apagadas.
Estamos, por certo, a atravessar alguma zona perigosa.
Quem adivinha se o inimigo nos está a preparar alguma partida.

Nas margens do rio, qual sombra de fantasma gigantesco, apenas temos o fantasma da selva infinita.
Aquilo que durante o dia se reveste de beleza considerável, enche-se, de noite, de frieza e mistério.
Com a escuridão tudo se torna enigmático e terrível.

Ao longe já se vislumbram luzes.
É a vila de Bambadinca, termo da nossa viagem fluvial.
Já vai alta a noite.

Vestígios do porto de Bambadinca. Suportavam o tabuleiro do cais, por aqui passaram toneladas de comida, munições e aparato bélico, material de construção civil, etc. Para que conste para a História, aqui houve cais, exactamente neste ponto acostava o aprovisionamento dessa imensa guerra.
Foto e legenda: © Mário Beja Santos (2010). Direitos reservados.

A barcaça encostou-se à margem do rio, no pequeno cais construído em madeira.
Dentro e fora reina a escuridão.
Os soldados procuram, auxiliados por uma luz muito branda, as respectivas bagagens, e fazem, a poucos metros da margem do rio, um monte de malas e sacos.

Depois, exaustos, deitam-se no chão, expostos aos mosquitos e à humidade que a atmosfera, junto ao rio, não pode deixar de imanar, na tentativa de garantir algum descanso ao corpo fatigado, até que cheguem as viaturas que nos transportem para Nova Lamego, a terra onde iremos, segundo nos disseram, permanecer, não se sabe durante quanto tempo.
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Nota de CV:

Vd. primeiro poste da série de 6 de Setembro de 2011 > Guiné 63/74 - P8742: Memórias da CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época (Domingos Gonçalves) (1): A caminho de embarque e Embarque

Guiné 63/74 - P8742: Memórias da CCAÇ 1546 (Domingos Gonçalves) (1) - Reportagens da Época (1966): A caminho de embarque e Embarque

 

1. Primeiro poste da série "Memórias da CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época", de autoria do nosso camarada Domingos Gonçalves*, (ex-Alf Mil da CCAÇ 1546/BCAÇ 1887, Nova Lamego, Fá Mandinga e Binta, 1966/68), enviadas em mensagem do dia 22 de Agosto de 2011.

Memórias da CCAÇ 1546 (1966) - Reportagens da Época - I

A Caminho do embarque

7 de Maio de 1966

Pelas cinco horas da manhã o corneteiro executou o toque de alvorada.
Os homens da Companhia de Caçadores n.º 1546 levantaram-se, fardaram-se, prepararam as respectivas bagagens e, pelas sete horas da manhã, tomaram o pequeno almoço.

Às oito horas e meia, em formatura, a Companhia despediu-se do Pragal, abandonando o aquartelamento e a povoação em passo de corrida, obedecendo à voz de comando do capitão.
Como era muito agradável o destino que nos esperava, era necessário correr ao seu encontro!...

Para trás, nos olhares saudosos da população que nos via partir, ficavam já muitas histórias de amores passageiros, mas talvez profundos, construídos durante as escassas semanas em que a Companhia permaneceu no pequeno aquartelamento que se debruçava, singelo, sobre o Tejo.

Entretanto, as viaturas do Exército já haviam carregado as bagagens e rumado para as bandas de Lisboa.

Embarcada num cacilheiro, a Companhia desceu o Tejo, até Porto Brandão, onde, no mesmo barco, iniciaram a travessia do rio os homens das Companhias de Caçadores n.º 1547 e n.º 1548, também pertencentes ao Batalhão n.º 1887.

De Porto Brandão o cacilheiro levou-nos ao cais da Rocha, onde se desembarcou e se preparou a formatura do Batalhão para o desfile do embarque.

Gare Marítima da Rocha Conde D´Óbidos

Com a devida vénia ao Blogue Restos de Colecção

Depois foi a cerimónia da despedida.

Houve discursos e recordações para os soldados, oferecidas pelas senhoras do Movimento Nacional Feminino.

Estiveram também presentes no local, bastante discretas, algumas raparigas do Serviço de Apoio aos Milicianos, um movimento pouco conhecido, constituído por gente nova, que prestava alguma ajuda aos jovens que, por causa da guerra, tinham que abandonar estudos, interromper cursos e partir para as colónias.


O EMBARQUE

Eram dez horas da manhã.
O Sol caía, abrasador, sobre a marginal lisboeta, queimando, inclemente, o rosto entristecido de cada homem.
A formatura estava impecável.
A luz incidia, radiosa, sobre a cor das fardas e sobre os galões dourados dos oficiais e sargentos, dando uma alma estranha, mas cheia de nobreza e brilho, ao Batalhão em parada...

De repente, quase angélico, ecoou nos ares o toque de sentido.
De imediato, como se fora um só corpo animado pela força do mesmo espírito, o Batalhão inteiro, mais de setecentos homens, o rosto iluminado pelo sol ofuscante, ficou petrificado, olhando em frente.

E os metais do clarim soltaram nova melodia, desta vez, ainda, mais harmoniosa, e a formatura fez direita volver.

O clarim tocou de novo...
A fanfarra soou...

O eco profundo causado pelo ruído de mais de setecentos homens marchando, espalhou-se, grandioso, ao perto e ao longe, para voltar de novo ao asfalto que as botas pisavam rudemente...
E o desfile prosseguia até se desfazer nas escadas do Uíge, que os soldados, ainda sob a força hipnotizante do toque de fanfarra, subiam a marchar.

Finalmente, quando o último soldado já se encontrava a bordo, a escada do barco levantou-se.

No cais, amontoavam-se centenas de homens, mulheres e crianças, olhos fixos no barco pronto para iniciar a viagem.
Eram os familiares e amigos que ficavam.
No rosto de cada um pairava, tristonha e dolorosa, a imagem da saudade.

No barco, olhando o cais, os irmãos, as namoradas, ou outros familiares, que ficavam, os soldados apenas almejavam o fim do quadro pungente que viviam. Todos desejavam sentir o barco a deslizar rio abaixo, o mais rapidamente possível.

Às doze horas, sensivelmente, o Uíge levantou ferro e, muito lentamente, foi sulcando as águas calmas do Tejo, rumo ao Atlântico misterioso, belo e fundo.

Agitadas pelo vento, desfazendo-se em espuma, as ondas faziam baloiçar o barco que, vagaroso, deslizava nas águas mansamente.

A luz do sol incidia, ténue, na planura das águas e, do Barreiro a Cacilhas, da Praça do Comércio a Belém, o rio era um imenso lençol de prata, um verdadeiro mar a desfazer-se em pérolas.

Bandos de gaivotas pairavam nos ares, poisavam na água, esvoaçavam de novo, enquanto, sempre baloiçando, o Uíge, impelido pela força dos hélices, ia cortando a massa líquida.

A ponte, ainda em construção, o Cristo Rei de Almada, os Jerónimos, o Padrão dos Descobrimentos, a Torre de Belém, os rochedos da costa, tudo foi desaparecendo do horizonte.

No barco, pensativos, os soldados, rapazes do Minho, de Trás-os-Montes, das Beiras, de Lisboa e das Ilhas, iam contemplando a terra que desaparecia, sem que a esperança morresse em seus corações.

A alma do regresso seguia bem enraizada no peito de cada um.

Quantas promessas à Virgem e aos Santos eles fizeram antes de embarcar! Eles e os familiares... E as namoradas...

(Continua)
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Nota de CV:

(*) Vd. poste de 1 de Setembro de 2011 > Guiné 63/74 - P8718: Convívios (361): Relembrando o 1.º Convívio da CCAÇ 1546/BCAÇ 1887, em Fátima, no dia 24 de Maio de 1997 (Domingos Gonçalves)