Ontem às 13h30 em ponto, o meu querido amigo e camarada António Fernando Marques telefonou-me a relembrar esse momento que nunca mais esqueceremos, ele e eu... porque está-nos gravado na carne e na alma...
Já aqui em tempos o tinha homenageado através de um poema (*) que, de resto, quero incluir no meu próximo livro de poesia... Fiquei muito sensibilizado pelo telefonema dele, que atendi à porta do consultório do meu médico... Coincidência: ia justamente fazer um exame de vigilância médica periódica, como mandam as regras da arte da boa conservação da saúde...
Confesso que, a princípio, não estava a perceber por que é que ele me estava a dar os parabéns...Pensei cá para comigo: "Bolas, mas eu só faço anos daqui a 16 dias, no dia 29!"... Muito delicadamente dei-lhe a entender que ainda era cedo... Mas depois fez-se o clique, quando ele voltou a insistir: "Estão a fazer 13h30"...Só então se fez luz na minha mente: ele estava a querer referir-se à mina A/C em que ambos tínhamos caído, mais as nossas duas secções, numa velha GMC do tempo da guerra da Coreia!... Há precisamente 43 anos, às 13h30, do dia 13 de janeiro de 1971, aos 20 meses de comissão!... Nas nossas barbas, à saída do reordenamento 8e destacamento) de Nhabijões!...
Que merda de memória a minha!... Agora estava a atender!... Desculpa, camarada!... Mas, parabéns, porquê ? Por estarmos vivos, termos sobrevido!'... Só podia ser!... Dois sobreviventes, eu e ele! E ele ainda mais do que eu, que teve uma longa convalescença de 2 anos... Senti que, do outro lado do telemóvel, o Marques estava emocionado. E lembrei-me de quanta sorte tivera eu nesse fracção de segundo que podia ter ditado a minha, a nossa morte...
Pedi-lhe desculpas por não ter, de imediato, associado a sua chamada à trágica efeméride. Sou mau em datas. Esqueço-me dos aniversários de familiares e amigos. E, para mais, das efemérides da guerra... São coisas que a gente esquece, recalca, sublima, escamoteia, branqueia, ignora ou faz por isso...
Para, de algum modo, compensar a sua eventual deceção face à minha involuntária indelicadeza, disse-lhe que estava a preparar um livro de poesia para publicação e que o poema que eu, em tempos, lhe tinha dedicado, aqui no blogue , sobre a explosão da mina em Nhabijões (*), deveria ser um dos poemas elegíveis para a minha antologia...
Pois aqui fica, em homenagem a um grande, a um digno, a um teimoso e corajoso sobrevivente, o António Fernando Marques, ex-fur mil at inf, 4º Gr Comb, CCAÇ 12 (Bambadinca, 1969/71 + 2 de hospital militar)... Extensivo à sua Gina, uma grande mulher que deixou tudo para o ajudar a recuperar e reintegrar-se quando esteve no Hospital Militar Principal... Eles são um casal que eu muito admiro e têm dois filhos maravilhosos, que eu um dia ainda hei-de conhecer: uma comissária de bordo e um comandante da aviação comercial...
Esta é a última versão do poema, revista ontem. Comecei justamente a escrevê-lo há 43 anos, no meu diário... E ficará para sempre inacabado... É uma espécie de suplício de Sísifo... É também uma homenagem a todos os meus camaradas que um dia, na guerra, conheceram o horror da explosão de uma mina, A/P ou A/C... (**)... Não posso deixar de lembrar quanto este poema (ou melhor, este singelo texto poético, que começou como prosa...) é devedor ao genial poema de Frederico Garcia (1898 - 1936), Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1935), esse sim um dos poemas mais belos e mais trágicos da história da poesia universal. (***)
2. À uma e meia da tarde...
Ao António Marques
Era uma hora e meia da tarde
quando o relógio parou,
na estrada de Nhabijões-Bambadinca.
... O sol dos trópicos desintegrou-se.
O céu tornou-se de bronze incandescente.
Mil e um pequenos sóis riscaram o ar.
O mamute de três toneladas deu um urro de morte,
ao ser projetado sob a lava do vulcão.
Uma súbita explosão…
Um trovão que ecoa até ao Mato Cão,
a norte...
E depois o silêncio.
O silêncio da morte.
...À uma e meia hora da tarde
na estrada de Nhabijões-Bambadinca.
Sei que gritaste:
– Agarrem-se que a viatura vai despenhar-se!
Sei que foste projetado ao lado do condutor,
batendo violentamente
com a cabeça na chapa do tejadilho.
Sei que conseguiste equilibrar-te
dentro do caixão de ferro.
Sei que não vias nada.
Sei que a espessa nuvem de pó, envolvente,
exalava um forte cheiro a enxofre.
Mas ainda conseguiste pensar:
– O ar está rarefeito,
milhões de partículas de pó barrento
bloqueiam-me os pulmões,
vou sufocar dentro desta maldita cabina!
... Foi quando parou o teu relógio,
à uma e meia da tarde
do dia 13 de janeiro de1971,
à saída do destacamento de Nhabijões.
… Um curto-circuito ocorreu no teu cérebro,
como se tivesses sido eletrocutado.
Ficaste rigidamente colado ao assento,
a G3 entrelaçada nas pernas,
e a estranha sensação
de que a massa encefálica te tinha saltado da caixa craniana.
O olhar vidrado
de quem mergulhou nas profundezas da terra.
O gélido terror
de quem entrou num mundo desconhecido.
A antevisão da viagem pelo Rio de Caronte.
O calafrio da morte,
trespassando o teu corpo da cabeça aos pés.
...À uma e meia da tarde
na estrada Nhabijões-Bambadinca.
Nunca saberás ao certo
quantos segundos se passaram,
mas houve um solução de continuidade,
essa fração de tempo
em que a tua consciência esteve bloqueada,
e os pulmões falharam,
e o sangue gelou,
e o coração parou,
de puro terror,
escreve, não tenhas pudor,
de puro terror...
até compreenderes que a velha GMC
tinha acionada... uma mina!
– Outra mina, meu Deus!,
que horror!–
e instintivamente agarraste-te àquela carcaça de mamute,
mal refeito da surpresa de estar vivo.
...À uma e meia da tarde,
à saída do reordenamento de Nhabijões.
Quando saltaste para o chão,
tinhas, sob o olhar aterrado,
os destroços duma batalha:
corpos por todo o lado,
juntamente com espingardas,
cartucheiras,
cantis,
canos de bazuca e de morteiro,
granadas,
dilagramas,
um rádio,
bocados de chapa e de borracha,
quicos,
botas,
restos de camuflado,
numa profusão indescritível.
Corpos que gemiam,
que gritavam,
ou que talvez já fossem cadáveres.
...No vulcão de Nhabijões,
a oeste de Bambadinca,
Setor L1,
Zona Leste,
Teatro Operacional da Guiné,
África subsariana,
Planeta Terra!
– Mortos! Tudo mortos! –
gritava-te o puto Umaru,
os braços abertos,
o pânico estampado no seu belo rosto de efebo,
menino fula feito soldado,
sem o seu inseparável pequeno cachimbo,
que sempre usava para lhe dar o ar
de falso Homem Grande.
E logo ali o Transmissões,
o primeiro ferido que reconheceste,
todo encolhido junto ao colosso de ferro amalgamado,
numa postura fetal, de defesa,
em estado de choque.
Abeiraste-te depois do comandante da 1ª secção,
teu companheiro de quarto,
o Marques,
o teu querido Marquês sem acento circunflexo,
como o tratavas,
mas ele já não reagia à tua voz
nem às bofetadas que lhe davas no rosto,
o olhar vidrado
dos passageiros do barco de Caronte.
Aparentemente não tinha qualquer fratura exposta
mas de um dos ouvidos corria-lhe um fio de sangue.
Um fiozinho,
vermelho e negro,
rapidamente oxidado em contacto com o ar.
Procuraste desesperadamente
os seus sinais vitais,
mas sua respiração era cada vez mais fraca,
e o pulso escapava-se-te,
entre os teus dedos,
como a areia da ampulheta.
Trágica ironia!,
um minuto antes,
ao subirem os dois para a viatura,
haviam disputado amigavelmente o 'lugar do morto'.
– Vais tu, vou eu, vais tu, vou eu!...
… À uma e meia da tarde de um dia treze,
ao vigésimo mês de Guiné,
em Janeiro de 1971.
Acabaste por ser tu a ir para o 'lugar do morto',
ao lado do condutor.
Mas daquela vez, e para sorte tua,
a mina rebentaria sob um dos rodados duplos traseiros da GMC,
embora do teu lado.
A velha GMC do tempo da Guerra da Coreia,
que gastava cem aos cem...
e que acabava de fazer a inversão de marcha,
de regresso ao quartel,
em Bambadinca.
Outra filha de puta de mina,
não detetada pelos nossos picadores,
fora acionada, na berma da estrada,
às portas do reordenamento de Nhabijões,
a coqueluche do comando do batalhão.
Porra, camaradas,
a escassos metros da anterior,
já fora da estrada!
… À uma e meia da tarde
de um dia 13,
que nem sequer era sexta-feira 13,
de azar!
Estavas de piquete,
quando duas horas antes uma viatura nossa
acionara uma mina.
Um frágil burrinho, um Unimog 411.
Ia buscar o almoço para o pessoal do reordenamento.
O condutor, o Soares, teve morte imediata.
O furriel Fernandes, também da CCAÇ 12,
o alferes sapador Moreira e outro militar,
ambos da CCS do batalhão,
ficaram feridos, com gravidade…
Mas só agora reparaste no velho Tenon,
no Ussumane, no Sherifo,
mesmo ao meu lado, a teus pés,
sem darem acordo de si.
E ainda no Quecuta, no Cherno
e no Samba, teu bazuqueiro,
arrastando-se penosamente sobre os membros superiores,
como lagartos cortados ao meio.
…À uma e meia da tarde
na estrada da morte,
com as palmeiras de Samba Silate
e o Rio Geba ao fundo.
As duas secções que seguiam atrás, na GMC,
tinham sido projetadas pelo vulcão de trotil,
como se fossem cachos de bananas.
Caso se seguisse uma emboscada,
então seria um massacre.
Tu eras o único que tinha uma arma na mão,
mas inútil, inoperacional, encravada,
devido ao choque sofrido…
Não deixaste de sentir um calafrio
ao imaginar-me sob a mira certeira dos RPG
e sob o matraquear das 'costureirinhas' e das Kalash.
… Ali, à uma e meia da tarde,
em Nhabijões,
na Guiné,
longe de Saigão,
'far from the Vietnam'.
Tinhas acabado de fazer o reconhecimento das imediações,
detetando o trilho dos guerrilheiros
que, durante a noite,
tinham vindo pôr as minas assassinas…
Eles faziam a guerra deles,
tão cruel e tão suja como a nossa.
Esse trilho, mais fresco,
acabava por confundir-se
com os usados pela população de Nhabijões
que, como tu sabias,
não morriam de amores pelos tugas…
Hoje sabemos os seus nomes,
os nomes dos que nos montaram as duas minas:
Mário Mendes, chefe de bigrupo,
e Mário Nancassá, sapador.
SOS, evacuação Ypsilon,
vais a correr para o heliporto,
sem soro,
sem garrotes,
sem pensos,
sem maqueiro,
sem mala de primeiros socorros!
...Numa luta desvairada contra o tempo,
na estrada Nhabijões-Bambadinca.
Era possível, entretanto, que houvesse mais minas
pela estrada fora.
Ainda hesitaste em mandar picar o terreno,
mais alguns metros em redor,
mas não podias perder nem mais um segundo,
para logo seguires de imediato,
para os helis que aguardavam os feridos mais graves,
em Bambadinca.
Mais até do que a solidariedade
entre camaradas de guerra,
mais até que a tua amizade pelo Marques,
de repente o que te terá movido,
o que te deu força anímica,
o que te deu uma raiva de vulcão,
foi o brutal sentimento do absurdo da morte,
do absurdo daquela guerra,
a raiva contra aquela guerra,
na véspera de fazeres 24 anos!.
… À uma e meia da tarde
nessa maldita picada do inferno.
Foi uma corrida louca, aquela,
na fronteira indefinida
que separava a vida da morte
na estrada de Nhabijões.
No primeiro Unimog 404 que te apareceu à mão,
e que levava um carregamento letal de feridos.
Três deles estavam em estado de coma
e tinham como destino outro inferno:
o hospital de Bissau,
os Alouettes III, roncando como o macaréu,
sobre o Geba, largo e medonho,
a incerteza do desfecho da luta entre a vida e a morte
aos vinte e poucos anos de idade.
…No dia 13 de Janeiro de 1971,
num dia que nem era sexta-feira,
mas que foi de terrível azar,
às treze e meia da tarde,
quando o teu relógio parou
à saída da grande tabanca de Nhabijões,
finalmente reordenada
e controlada…
Luís Graça, Bambadinca, 13/1/1971 / Lisboa, 13/1/2014
[Revisto nesta data]
[Foto à esquerda: António Fernando Marques e Luís Graça. Bambadinca, s/d, c. 1970. Foto de L.G.]
____________
Notas do editor:
(*) vd. poste de 28 de janeiro de 2010 > Guiné 63/74 - P5717: Blogpoesia (64): À uma e meia da tarde...Em homenagem ao António Marques, que sobreviveu, dois anos depois, à explosão de um vulcão (Luís Graça)
(**) Último poste da série > 1 de janeiro de 2014 > Guiné 63/74 - P12529: Manuscrito(s) (Luís Graça) (16): desejos
(***) Há uma magnífica tradução de José Bento:
Confesso que, a princípio, não estava a perceber por que é que ele me estava a dar os parabéns...Pensei cá para comigo: "Bolas, mas eu só faço anos daqui a 16 dias, no dia 29!"... Muito delicadamente dei-lhe a entender que ainda era cedo... Mas depois fez-se o clique, quando ele voltou a insistir: "Estão a fazer 13h30"...Só então se fez luz na minha mente: ele estava a querer referir-se à mina A/C em que ambos tínhamos caído, mais as nossas duas secções, numa velha GMC do tempo da guerra da Coreia!... Há precisamente 43 anos, às 13h30, do dia 13 de janeiro de 1971, aos 20 meses de comissão!... Nas nossas barbas, à saída do reordenamento 8e destacamento) de Nhabijões!...
Que merda de memória a minha!... Agora estava a atender!... Desculpa, camarada!... Mas, parabéns, porquê ? Por estarmos vivos, termos sobrevido!'... Só podia ser!... Dois sobreviventes, eu e ele! E ele ainda mais do que eu, que teve uma longa convalescença de 2 anos... Senti que, do outro lado do telemóvel, o Marques estava emocionado. E lembrei-me de quanta sorte tivera eu nesse fracção de segundo que podia ter ditado a minha, a nossa morte...
Pedi-lhe desculpas por não ter, de imediato, associado a sua chamada à trágica efeméride. Sou mau em datas. Esqueço-me dos aniversários de familiares e amigos. E, para mais, das efemérides da guerra... São coisas que a gente esquece, recalca, sublima, escamoteia, branqueia, ignora ou faz por isso...
Para, de algum modo, compensar a sua eventual deceção face à minha involuntária indelicadeza, disse-lhe que estava a preparar um livro de poesia para publicação e que o poema que eu, em tempos, lhe tinha dedicado, aqui no blogue , sobre a explosão da mina em Nhabijões (*), deveria ser um dos poemas elegíveis para a minha antologia...
Pois aqui fica, em homenagem a um grande, a um digno, a um teimoso e corajoso sobrevivente, o António Fernando Marques, ex-fur mil at inf, 4º Gr Comb, CCAÇ 12 (Bambadinca, 1969/71 + 2 de hospital militar)... Extensivo à sua Gina, uma grande mulher que deixou tudo para o ajudar a recuperar e reintegrar-se quando esteve no Hospital Militar Principal... Eles são um casal que eu muito admiro e têm dois filhos maravilhosos, que eu um dia ainda hei-de conhecer: uma comissária de bordo e um comandante da aviação comercial...
Esta é a última versão do poema, revista ontem. Comecei justamente a escrevê-lo há 43 anos, no meu diário... E ficará para sempre inacabado... É uma espécie de suplício de Sísifo... É também uma homenagem a todos os meus camaradas que um dia, na guerra, conheceram o horror da explosão de uma mina, A/P ou A/C... (**)... Não posso deixar de lembrar quanto este poema (ou melhor, este singelo texto poético, que começou como prosa...) é devedor ao genial poema de Frederico Garcia (1898 - 1936), Llanto por Ignacio Sánchez Mejías (1935), esse sim um dos poemas mais belos e mais trágicos da história da poesia universal. (***)
2. À uma e meia da tarde...
Ao António Marques
Era uma hora e meia da tarde
quando o relógio parou,
na estrada de Nhabijões-Bambadinca.
... O sol dos trópicos desintegrou-se.
O céu tornou-se de bronze incandescente.
Mil e um pequenos sóis riscaram o ar.
O mamute de três toneladas deu um urro de morte,
ao ser projetado sob a lava do vulcão.
Uma súbita explosão…
Um trovão que ecoa até ao Mato Cão,
a norte...
E depois o silêncio.
O silêncio da morte.
...À uma e meia hora da tarde
na estrada de Nhabijões-Bambadinca.
Sei que gritaste:
– Agarrem-se que a viatura vai despenhar-se!
Sei que foste projetado ao lado do condutor,
batendo violentamente
com a cabeça na chapa do tejadilho.
Sei que conseguiste equilibrar-te
dentro do caixão de ferro.
Sei que não vias nada.
Sei que a espessa nuvem de pó, envolvente,
exalava um forte cheiro a enxofre.
Mas ainda conseguiste pensar:
– O ar está rarefeito,
milhões de partículas de pó barrento
bloqueiam-me os pulmões,
vou sufocar dentro desta maldita cabina!
... Foi quando parou o teu relógio,
à uma e meia da tarde
do dia 13 de janeiro de1971,
à saída do destacamento de Nhabijões.
… Um curto-circuito ocorreu no teu cérebro,
como se tivesses sido eletrocutado.
Ficaste rigidamente colado ao assento,
a G3 entrelaçada nas pernas,
e a estranha sensação
de que a massa encefálica te tinha saltado da caixa craniana.
O olhar vidrado
de quem mergulhou nas profundezas da terra.
O gélido terror
de quem entrou num mundo desconhecido.
A antevisão da viagem pelo Rio de Caronte.
O calafrio da morte,
trespassando o teu corpo da cabeça aos pés.
...À uma e meia da tarde
na estrada Nhabijões-Bambadinca.
Nunca saberás ao certo
quantos segundos se passaram,
mas houve um solução de continuidade,
essa fração de tempo
em que a tua consciência esteve bloqueada,
e os pulmões falharam,
e o sangue gelou,
e o coração parou,
de puro terror,
escreve, não tenhas pudor,
de puro terror...
até compreenderes que a velha GMC
tinha acionada... uma mina!
– Outra mina, meu Deus!,
que horror!–
e instintivamente agarraste-te àquela carcaça de mamute,
mal refeito da surpresa de estar vivo.
...À uma e meia da tarde,
à saída do reordenamento de Nhabijões.
Quando saltaste para o chão,
tinhas, sob o olhar aterrado,
os destroços duma batalha:
corpos por todo o lado,
juntamente com espingardas,
cartucheiras,
cantis,
canos de bazuca e de morteiro,
granadas,
dilagramas,
um rádio,
bocados de chapa e de borracha,
quicos,
botas,
restos de camuflado,
numa profusão indescritível.
Corpos que gemiam,
que gritavam,
ou que talvez já fossem cadáveres.
...No vulcão de Nhabijões,
a oeste de Bambadinca,
Setor L1,
Zona Leste,
Teatro Operacional da Guiné,
África subsariana,
Planeta Terra!
– Mortos! Tudo mortos! –
gritava-te o puto Umaru,
os braços abertos,
o pânico estampado no seu belo rosto de efebo,
menino fula feito soldado,
sem o seu inseparável pequeno cachimbo,
que sempre usava para lhe dar o ar
de falso Homem Grande.
E logo ali o Transmissões,
o primeiro ferido que reconheceste,
todo encolhido junto ao colosso de ferro amalgamado,
numa postura fetal, de defesa,
em estado de choque.
Abeiraste-te depois do comandante da 1ª secção,
teu companheiro de quarto,
o Marques,
o teu querido Marquês sem acento circunflexo,
como o tratavas,
mas ele já não reagia à tua voz
nem às bofetadas que lhe davas no rosto,
o olhar vidrado
dos passageiros do barco de Caronte.
Aparentemente não tinha qualquer fratura exposta
mas de um dos ouvidos corria-lhe um fio de sangue.
Um fiozinho,
vermelho e negro,
rapidamente oxidado em contacto com o ar.
Procuraste desesperadamente
os seus sinais vitais,
mas sua respiração era cada vez mais fraca,
e o pulso escapava-se-te,
entre os teus dedos,
como a areia da ampulheta.
Trágica ironia!,
um minuto antes,
ao subirem os dois para a viatura,
haviam disputado amigavelmente o 'lugar do morto'.
– Vais tu, vou eu, vais tu, vou eu!...
… À uma e meia da tarde de um dia treze,
ao vigésimo mês de Guiné,
em Janeiro de 1971.
Acabaste por ser tu a ir para o 'lugar do morto',
ao lado do condutor.
Mas daquela vez, e para sorte tua,
a mina rebentaria sob um dos rodados duplos traseiros da GMC,
embora do teu lado.
A velha GMC do tempo da Guerra da Coreia,
que gastava cem aos cem...
e que acabava de fazer a inversão de marcha,
de regresso ao quartel,
em Bambadinca.
Outra filha de puta de mina,
não detetada pelos nossos picadores,
fora acionada, na berma da estrada,
às portas do reordenamento de Nhabijões,
a coqueluche do comando do batalhão.
Porra, camaradas,
a escassos metros da anterior,
já fora da estrada!
… À uma e meia da tarde
de um dia 13,
que nem sequer era sexta-feira 13,
de azar!
Estavas de piquete,
quando duas horas antes uma viatura nossa
acionara uma mina.
Um frágil burrinho, um Unimog 411.
Ia buscar o almoço para o pessoal do reordenamento.
O condutor, o Soares, teve morte imediata.
O furriel Fernandes, também da CCAÇ 12,
o alferes sapador Moreira e outro militar,
ambos da CCS do batalhão,
ficaram feridos, com gravidade…
Mas só agora reparaste no velho Tenon,
no Ussumane, no Sherifo,
mesmo ao meu lado, a teus pés,
sem darem acordo de si.
E ainda no Quecuta, no Cherno
e no Samba, teu bazuqueiro,
arrastando-se penosamente sobre os membros superiores,
como lagartos cortados ao meio.
…À uma e meia da tarde
na estrada da morte,
com as palmeiras de Samba Silate
e o Rio Geba ao fundo.
As duas secções que seguiam atrás, na GMC,
tinham sido projetadas pelo vulcão de trotil,
como se fossem cachos de bananas.
Caso se seguisse uma emboscada,
então seria um massacre.
Tu eras o único que tinha uma arma na mão,
mas inútil, inoperacional, encravada,
devido ao choque sofrido…
Não deixaste de sentir um calafrio
ao imaginar-me sob a mira certeira dos RPG
e sob o matraquear das 'costureirinhas' e das Kalash.
… Ali, à uma e meia da tarde,
em Nhabijões,
na Guiné,
longe de Saigão,
'far from the Vietnam'.
Tinhas acabado de fazer o reconhecimento das imediações,
detetando o trilho dos guerrilheiros
que, durante a noite,
tinham vindo pôr as minas assassinas…
Eles faziam a guerra deles,
tão cruel e tão suja como a nossa.
Esse trilho, mais fresco,
acabava por confundir-se
com os usados pela população de Nhabijões
que, como tu sabias,
não morriam de amores pelos tugas…
Hoje sabemos os seus nomes,
os nomes dos que nos montaram as duas minas:
Mário Mendes, chefe de bigrupo,
e Mário Nancassá, sapador.
SOS, evacuação Ypsilon,
vais a correr para o heliporto,
sem soro,
sem garrotes,
sem pensos,
sem maqueiro,
sem mala de primeiros socorros!
...Numa luta desvairada contra o tempo,
na estrada Nhabijões-Bambadinca.
Era possível, entretanto, que houvesse mais minas
pela estrada fora.
Ainda hesitaste em mandar picar o terreno,
mais alguns metros em redor,
mas não podias perder nem mais um segundo,
para logo seguires de imediato,
para os helis que aguardavam os feridos mais graves,
em Bambadinca.
Mais até do que a solidariedade
entre camaradas de guerra,
mais até que a tua amizade pelo Marques,
de repente o que te terá movido,
o que te deu força anímica,
o que te deu uma raiva de vulcão,
foi o brutal sentimento do absurdo da morte,
do absurdo daquela guerra,
a raiva contra aquela guerra,
na véspera de fazeres 24 anos!.
… À uma e meia da tarde
nessa maldita picada do inferno.
Foi uma corrida louca, aquela,
na fronteira indefinida
que separava a vida da morte
na estrada de Nhabijões.
No primeiro Unimog 404 que te apareceu à mão,
e que levava um carregamento letal de feridos.
Três deles estavam em estado de coma
e tinham como destino outro inferno:
o hospital de Bissau,
os Alouettes III, roncando como o macaréu,
sobre o Geba, largo e medonho,
a incerteza do desfecho da luta entre a vida e a morte
aos vinte e poucos anos de idade.
…No dia 13 de Janeiro de 1971,
num dia que nem era sexta-feira,
mas que foi de terrível azar,
às treze e meia da tarde,
quando o teu relógio parou
à saída da grande tabanca de Nhabijões,
finalmente reordenada
e controlada…
Luís Graça, Bambadinca, 13/1/1971 / Lisboa, 13/1/2014
[Revisto nesta data]
[Foto à esquerda: António Fernando Marques e Luís Graça. Bambadinca, s/d, c. 1970. Foto de L.G.]
____________
Notas do editor:
(*) vd. poste de 28 de janeiro de 2010 > Guiné 63/74 - P5717: Blogpoesia (64): À uma e meia da tarde...Em homenagem ao António Marques, que sobreviveu, dois anos depois, à explosão de um vulcão (Luís Graça)
(**) Último poste da série > 1 de janeiro de 2014 > Guiné 63/74 - P12529: Manuscrito(s) (Luís Graça) (16): desejos
(***) Há uma magnífica tradução de José Bento:
vd. Frederico Garcia Lorca - Antologia poética: selecção, prólogo e notas de José Bento
Lisboa: Relógio d'Água, 1993, 421 páginas.
Sinopese: Esta antologia contém a tradução integral de quatro livros de García Lorca: Romancero Gitano; Poeta en Nueva York; Llanto por Ignacio Sánchez Mejías; e Diván del Tamarit. Integra também uma selecção de Canciones e do Poema del Cante Jondo e sete sonetos de um livro inacabado.
