1. Mensagem do nosso camarada Mário Beja Santos (ex-Alf Mil Inf, CMDT do Pel Caç Nat 52, Missirá e Bambadinca, 1968/70), com data de 8 de Fevereiro de 2021:
Meu caro Luís,
Junto texto evocativo de mais uma perda dolorosa. Bom seria que não passasse de uma atoarda, de uma daquelas confusões em que já me vi envolvido, caso do Braima Galissá.
Como qualquer um de nós, dou comigo a refletir sobre comportamentos valorosos ligados à fidelidade e à camaradagem que ficaram sem o devido reconhecimento. Mamadu Camará era um Futa-Fula que sabia bem o que valia, tanto não se negou às práticas da valentia que foi um dos meus soldados que avançou para os Comandos, posso dizer com mágoa que tenho fuzilados, presos e espancados e fugitivos, gente que atravessou países a pé e à boleia até encontrar paz e auxílio para vir para Portugal.
Como gravemente ferido em combate, em 1972, Mamadu ficou em Portugal e aqui recompôs a sua vida, num turbilhão afetivo que não se deseja a ninguém. Viveu nos últimos anos em boa acalmia, adorava ir até à Irlanda do Norte visitar os seus netos "cor de café com leite", sempre irrepreensivelmente vestido, todo aquele corpanzil exibia um cavalheiro à moda antiga.
É talvez esta última imagem que eu quero guardar de ti, como se estivesse a ouvir o teu vozeirão de baixo-barítono, que não perdeu volume, passados mais de 50 anos. E um abraço fraterno de nosso alfero, aí vai, até às estrelinhas,
Mário
Mamadu Camará - Pel Caç Nat 52
Estas repetidas perdas de inexauríveis amizades
Mário Beja Santos
Não tenho precisado do confinamento para me manter em rede com a tropa guineense e as gentes do Cuor. Acresce, quando é possível ir trabalhar na Biblioteca da Sociedade de Geografia haver passagem obrigatória pela comunidade que se espraia pelos bancos do Rossio, para os lados da casa da ginjinha e por todo o Largo de São Domingos, comércio variado não falta por ali, pergunto por beltrano ou sicrano, sempre com prudência, nunca esqueço o lamentável incidente em que perguntei a alguém pelo Braima Galissá, exímio tocador de korá, e me responderam prontamente que tinha morrido durante um concerto em Genebra.
Como há meses que o telefone não atendia, telefonei contristado ao Abudu Soncó, dei-lhe a triste nova. Não passou quinze dias que o Abudu voltou a telefonar-me, apanhara um susto de todo o tamanho, deu com o Braima na rua, dadas as explicações do seu assombro, Braima Galissá, com a maior placidez, explicou que quem esperneara fora outro Braima Galissá, também tocador de korá, e à cautela procurou-me como se estivesse a fazer prova de vida.
Passou-se recentemente algo parecido, telefonava sem resposta ao Queta Baldé, o meu admirável 126, sempre a arrastar os pés, que me deu uma ajuda extraordinária a reconstituir o meu diário da Guiné, faz parte do pequeno grupo que de vez em quando aqui vem ao bacalhau com batatas, a maior das preferências de qualquer guineense.
Eis que desta vez o Queta atendeu o telefone, passámos em revista Bambadinca e Amedalai, por lá anda a família do Queta e certos amigos comuns, como Fodé Dahaba e Sadjo Seidi. Manifestei-lhe a minha estranheza de o telefone do Mamadu Camará não responder, tinha dois números de telemóvel, penso que um deles era o que ele levava para a Irlanda do Norte quando ia visitar os netos, “cor de café com leite”, expressão sua. Queta, mostrou-se surpreendido, então não sabia que o Mamadu já morreu?
Depois de ter levado este coice, com a voz entaramelada, insisti com o Queta se não tínhamos para aqui uma confusão como a do Braima Galissá, Queta respondeu prontamente que tinha a certeza, confirmara junto de alguns irmãozinhos de Mamadu, eu que ficasse descansado…
Descansado era coisa que eu não haveria de ficar, desde de 4 de agosto de 1968 que Mamadu Camará fazia parte do meu currículo. Estou neste momento a vê-lo atrás de Zacarias Saiegh, ao lado de Abdulai Djaló (dito o Campino), vieram buscar-me a seguir ao almoço para seguirmos para Finete e Missirá, o seu olhar coruscante media de alto a baixo o novo comandante, o que dele podia esperar. E começou logo a dar trabalho, tinha dívidas por toda a parte, era doido por rádios, relógios, pulseiras e caprichava na roupa, passeava-se nas horas disponíveis num brinco de roupa garrida. Aceitava que através da contabilidade houvesse os descontos para os seus credores esfaimados. E sabia pedir. O meu guarda-costas, Cherno Suane, escovava regularmente a roupa que trouxera de Lisboa, bem como três pares de sapatos. Em escassos meses, levou-me dois pares, tive que lhe fazer frente explicando-lhe que os sapatos pretos eram de uso obrigatório com a farda n.º 2, rendeu-se à evidência, mas aproveitou para perguntar se eu não precisaria de um par de sapatos novo, era uma questão de irmos a Bafatá, sim, àquela loja do Esteves, onde nosso alfero compra a música dessa gente que está sempre a gritar…
Era inequivocamente um dos meus bravos e não se furtava ao trabalho, como demonstrou na reconstrução de Missirá, de abril a junho de 1969. Quando acabou o seu tempo de tropa, foi incorporado na 2.ª Companhia de Comandos Africana, e um dia recebi carta com fotografia sua, deitado numa cama de enfermaria, alguém escrevia que tinha levado um tiro no calcanhar perante uma operação em Salancaur, no Sul. Os médicos terão feito um esforço titânico para reconstituir os ossos, a perna gangrenou, acompanhei este processo no Hospital Militar Principal, foi alguns meses à Alemanha, adaptou-se bem à prótese.
Tornei-me seu confidente. Não era muito feliz nos seus amores. Apaixonara-se por uma cabo-verdiana que tinha um terrível cadastro, numa rixa com o anterior companheiro, quando este se preparava para lhe dar uns tabefes e pontapés, ela atirou-lhe um facalhão de talho à tábua do peito. Terá vivido embeiçado com a dita, suportou estoicamente comportamentos menos desejáveis, acarinhou os filhos dela e os rebentos dos dois. Passavam-se os anos e a praxe dos encontros manteve-se imperturbável.
Estou neste momento a vê-lo sentado a conversar com Tina Kramer, quando esta se preparava para ir para a Guiné fazer o trabalho de campo do seu doutoramento, impressionante com o seu fato completo, incluindo colete e gravata acetinada, era como se estivesse sempre preparado para ir à conservatória ou a casamento alheio.
Inesquecível esquecê-lo, e neste meu vasto armário onde guardo relíquias da saudade abro mais uma gaveta, e com que dor contida vasculho a homenagem que devo prestar a tal querido amigo. E foi então que me recordei de um texto que lhe dediquei relacionado com o ato de lealdade e dedicação incomparável, curvando-me respeitosamente pela sua memória, volta-se a publicar algo que tanto pode ser ficção mas também tomado como realidade, e abraço mais saudoso para ti não pode haver:
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Agosto de 1969
MAMADU CAMARÁ, A ONÇA VIGILANTE
Fogo de Santelmo, fogo de Madina
A partir do meio da tarde, o céu fez-se chumbo, o ar esfriou, ficámos à espera que chovesse, contrariados no meio dos trabalhos, tudo à volta do arame farpado. Quando parecia que o chumbo passaria a negro, o negro da nuvem espessa que se encaixara como uma abóbada sobre Missirá deixou imprevistamente que os raios e coriscos se acendessem e, como uma faca que rasga a seda, estoiraram estrepitosamente em Missirá, em todo o Cuor. O anoitecer fez-se dia com aquela iluminação de teatro, espectral. A chuva abundante caiu dos céus, ficou a empapar-se às nossas botas, o sibilar da trovoada gigante levou-nos a fugir para casa.
É nesse entretanto da fuga precipitada para as moranças que começa uma flagelação com morteiros e costureirinhas. Do pânico da chuva passou-se rapidamente para a resposta, corríamos nus, em roupa interior, encharcados, enlameados. Quem limpava as armas pô-las em funcionamento, quem fazia a contabilidade mudou de armas, quem cozinhava foi logo responder com metralhadoras, e todo este fogo de resposta amorteceu o som das obusadas que espalhavam o metal destruidor, salpicando a terra. Colhidas de surpresa, as mulheres e as crianças que cultivavam e brincavam, atiraram-se para as valas. No morteiro 81, encadeado por aquele maldito fim de tarde desorientador, pois falsa era a noite e falso era o dia, com o precioso auxílio do Queirós, eu punha e tirava cargas das granadas, procurando atinar com as distâncias.
Era uma estranha flagelação, era um fogo espúrio, como se estivessem a testar-nos para o tiro a tiro. O Queirós gemia, segurando o tubo sem a braçadeira, o braço a ficar em chaga. As explosões chegavam espaçadas, como a lembrar que há muitas maneiras de fazer flagelação. É então, entre esse dia e essa noite de Santelmo e do fogo de Madina que sou disparado a coice, saio do abrigo de morteiro com forte encontrão, alguém me projeta no solo. Uma explosão ao pé soergue-me e ao intruso que me arrancara do morteiro 81. Eu desfiro palavrões, mas o intruso grita de dor.
Desprendo-me do fardo, o Queirós a tudo assiste aparvalhado, ponho-me de pé e vejo Mamadu Camará jazente e depois de tronco arqueado, com o rosto riscado pelo sofrimento. É o Queirós, que sai do atordoamento, que explica o transcendente daqueles instantes: "Meu alferes, o Camará viu o rebentamento, quis salvar-lhe a vida".
Entretanto, acabou-se a flagelação, que deixou a mesquita com algumas chapas perfuradas, há os pés rasgados do costume, há semblantes enfarruscados e queimados e há ainda alguma luz para deitar contas à vida e ver o que correu mal. Felizmente, nada mais aconteceu, Madina lançou mais um aviso, muito provavelmente vieram patrulhar e antes de retirar deixaram este cartão de visita.
Agora, nada mais me interessa do que agradecer discretamente a Mamadu Camará, que cambaleia, cheio de contusões e rasgões. Nessa noite, depois do jantar, enquanto Missirá faz serão a comentar os acontecimentos, chamo Mamadu, depois de ter refletido sobre a sua bravura.
"Mamadu, não tenho palavras para te agradecer, tu estiveste pronto para dar a tua vida para me salvar. Tu merecias uma elevada condecoração. No entanto, vê a posição em que me encontro: se publicitar o teu feito, parece que estou a engrandecer o facto de estar no morteiro, no meu dever a enfrentar o inimigo. Peço-te que me compreendas, prefiro ficar com uma dívida contigo, deixa-me amanhã eu contar a todos o que fizeste por mim. E esta história fica sem ser conhecida por mais ninguém fora de Missirá".
Mamadu, que em todas as conversas sérias tinha um vozeirão de barítono wagneriano, pôs-se a entaramelar a voz, reduzindo-a a um fio, vacilava na resposta. Ouviu-me e disse:
"Está certo, ninguém tem o direito de saber fora de Missirá esta história. Eu já tenho uma medalha, não preciso de mais".
E ninguém soube até hoje. Chegou o momento da tua abnegação chegar aos quatro cantos do mundo, Mamadu.
Na reconstrução de Missirá, Mamadu senta-se no tronco da palmeira, enquanto converso com Cibo Indjai, lá ao fundo, Alcino Barbosa, quer intervir na conversa
Fotografia tirada em Missirá, seguramente depois do grande ataque de março de 1969, em que perdi todo o material fotográfico
Mamadu Camará à esquerda, sempre galhofeiro, disse pilhéria e pôs toda a gente a rir, que saudades guardo de todos estes meus queridos companheiros
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Nota do editor
Último poste da série de 1 de fevereiro de 2021 >
Guiné 61/74 - P21833: In Memoriam (388): Aniceto Rodrigues da Silva (1947 - 2021), soldado condutor auto, CCAÇ 2590 / CCAÇ 12 (Contuboel e Bambadinca, maio de 1969 / março de 1971)
José Pardete Ferreira ao poste P12222 (*)
